4. Capítulo 3

Darcy

— Dios mío. ¿Quieres dejar de sorber esa cosa y empezar a estirar?

Beck Morrison baja su café con hielo lo justo para mirarme con los ojos entrecerrados por encima de las gafas de sol. Sí. Gafas de sol. El sol apenas ha asomado por el océano y este hombre ridículo lleva unas de aviador como si fuera un socorrista con resaca.

Por desgracia, también va sin camiseta.

—Son las seis de la mañana —dice—. Déjame en paz. Esto es, literalmente, lo único que se interpone entre un coma y yo ahora mismo.

—Son las seis y media, en realidad. Has llegado tarde. ¿Recuerdas?

Ah. Y además, parece que acaba de salir de la cama. Como si hubiera perdido la camiseta por el camino y hubiera decidido que la ropa era más una sugerencia que una obligación.

¿Lo peor? Que, por alguna razón, por alguna razón , no parece importarme.

Lo cual es un fracaso profesional por mi parte, sinceramente.

Porque los datos que presenté en la reunión de ayer decían que Beck Morrison es un riesgo para el futuro de este equipo. Pero los datos no mencionaban los abdominales. Ni la uve que se le perdía en los pantalones cortos como una flecha que apuntara directamente a mi perdición.

—El amanecer tiene un período de gracia —dice, sorbiendo ruidosamente de la pajita de papel—. Todo el mundo lo sabe.

No para de mover la pajita entre los labios, y cada vez que lo hace pierdo aproximadamente cuatro segundos de mi vida imaginando qué hace esa lengua cuando no la malgasta en un café frío.

Aprieto los muslos y finjo que es la brisa marina que recorre la orilla.

—De todas formas, ¿cómo puedes beberte eso?

Señalo el vaso de plástico transparente que tiene en la mano.

—¿Qué? ¿Esto? —Levanta el vaso. Es del tamaño de su antebrazo y tiene una cúpula de nata montada sobre el borde con salsa de caramelo chorreando por fuera—.

Es un latte con caramelo y triple de café que me ha preparado Kai.

Porque alguien programó una carrera a una hora que viola el comportamiento humano normal.

—¿Comportamiento humano normal? Si ni siquiera llevas camiseta —digo, dejándome caer en el banco para seguir estirando—. ¿Necesito recordarte que esto forma parte de tu evaluación?

—Entonces, técnicamente… —Extiende los brazos—. … mi camiseta solo obstaculizaría tu evaluación. Estoy siendo servicial .

Verlo sin camiseta no es nada servicial, señor Morrison.

—Y técnicamente —prosigue, porque estoy aprendiendo rápidamente que Beck Morrison no tiene botón de apagado—, no eres mi madre. Creo. Me dirías si fuéramos familia, ¿no? Porque, sinceramente, con el historial actual de la mía…

—Por favor, para de hablar.

—… no descarto nada. —Da otro sorbo, profundamente satisfecho consigo mismo—. En fin. Para futuras referencias, mi madre me habría traído un cruasán. Aunque ahora vive con mi hermana, así que el desayuno es más complicado porque mi sobrina…

—Por el amor de Dios, estira de una vez para que podamos empezar.

Se baja las gafas de sol y esos ojos azules me clavan en el sitio.

— Estoy estirando.

Cambia el peso de un pie a otro, como una palmera que se mece perezosamente con la brisa.

Y, Dios, odio que de algún modo consiga que todo parezca tan… desenfadado .

La gorra hacia atrás, los pantalones de chándal negros y la ausencia total de camiseta . Este hombre es tan… informal con todo.

Ahí está, con su metro ochenta y ocho, el pelo decolorado por el sol asomándole por debajo de la gorra, sorbiendo su ridículo latte con caramelo como si estuviera de vacaciones en la playa y no en una sesión de rendimiento obligatoria para salvar su carrera .

¿Cómo lo hace? ¿Cómo puede estar tan relajado?

¿Acaso no se le vino el mundo encima la noche que revelé la recomendación de traspaso?

¿Por qué no está atacado de los nervios?

Aparto la vista antes de que mi cerebro empiece a hacer cosas que no puedo poner en un informe y, en su lugar, me llevo el cuádriceps derecho hacia el pecho.

Frente a mí, el océano comienza su transformación diaria.

El agua atrapa los primeros rayos del amanecer mientras las olas rompen con ese silbido rítmico y perfecto que suena como la máquina de ruido para dormir más cara del mundo.

El cielo está pasando de un morado intenso a un rosa, y en algún lugar de la arena, un perro está perdiendo la cabeza, ladrando con su tono agudo por toda la playa como si estuviera animando al sol.

Este es mi momento favorito del día. Mi momento de tranquilidad. La única hora del día en la que nada me exige nada.

O, al menos, lo era. Hasta que Colin me asignó siete semanas de esto .

—¿Mallas nuevas? —La voz de Beck atraviesa mi concentración.

Levanto la vista. —¿Qué?

—Las mallas. ¿Son nuevas? —Ladea la cabeza y las gafas de sol se le deslizan por la nariz.

Lo miro fijamente.

A ver, tiene razón. Son nuevas. Las pedí después del primer partido de la temporada y las he estado guardando como si fueran un buen vino. Son lo más caprichoso que poseo que no sea una americana, y ponérmelas esta mañana ha sido maravillosamente terapéutico.

Sientan bien, y el top deportivo a juego se me ajusta al pecho, lo suficientemente firme como para mantener a las chicas en su sitio para cualquier entrenamiento que les eche, pero no tan restrictivo como para sentir que el elastano me está asfixiando lentamente.

—Sí. Son nuevas. ¿Cómo lo sabes?

La mirada de Beck recorre mis piernas sin la más mínima vergüenza. —Soy muy observador.

—También eres muy irritante —gimo, chasqueando los dedos delante de su cara para que deje de mirar donde no debe—. ¡Venga, vamos ! Termínate esa bebida para que acabemos con esta carrera. Tengo un día muy ajetreado por delante.

Beck apura lo que queda de su latte, retrocede tres pasos y lanza el vaso a la papelera. Entra con un traqueteo justo cuando mi móvil vibra dentro de mi bolso.

Lo saco y veo un mensaje.

MAMÁ: ¿Vienes a la gala mañana? Tu padre y yo te esperamos. Ponte el vestido color crema.

—Vale, ¿quién da instrucciones de vestuario antes del amanecer? —Beck se asoma por encima de mi hombro—. Porque, a menos que en secreto tengas seis años, me parece excesivo.

—Mi madre.

—¿Siempre es así de aterradora?

—Solo todos y cada uno de los días desde que decidió que organizar una gala para las familias más insufriblemente ricas de Los Ángeles era su misión personal encomendada por Dios.

Arruga la cara. —¿Organizar qué?

Bloqueo la pantalla y me meto el móvil en la funda que llevo en el brazo. —La gala de la Fundación Madden.

Beck se queda quieto. —¿Espera. La Fundación Madden ? ¿Como en los hoteles Madden?

—Y resorts.

—Joder. Darcy Madden. —Me examina con renovado interés, sus ojos brillan de repente con la nueva información—. ¡Eres de la realeza hotelera de California!

—No. Mi padre es el dueño de los hoteles. Yo trabajo con jugadores de hockey que no siguen las instrucciones.

—Claro. Reinos completamente diferentes. —Me señala—. Aun así, esto explica muchas cosas.

—¿El qué exactamente?

Me apunta con un dedo. —La postura. El horario codificado por colores. El hecho de que parezca que las arrugas te ofenden personalmente.

Debería ignorarlo. En lugar de eso, vuelvo a mirar el móvil, donde el mensaje de mamá todavía brilla a través de la pantalla.

Ponte el vestido color crema.

Como si existiera un mundo en el que yo pudiera llegar con el vestido equivocado.

O, no lo quiera el cielo, con el hombre equivocado.

El último hombre que llevé a un evento de los Madden llevaba gemelos con forma de diminutas anclas doradas y se pasó cuarenta minutos hablando de inmuebles de lujo con papá.

A mamá le había gustado. Papá había aprobado su cartera de inversiones.

Rompí con él dos meses después y me estuvieron dando la lata durante semanas.

Miro mi reloj y me levanto del banco de un salto antes de que Beck pueda continuar con esta evaluación psicológica completa de toda mi puñetera infancia.

—Deberíamos correr.

Beck me mira a mí y luego al reloj. Después, se levanta lentamente y por fin empieza a estirar.

—Vaya. En cuanto alguien se acerca a menos de tres metros de una conversación de verdad, le recetas cardio. Buena forma de desviar el tema, Darce.

Se inclina para estirar una pierna y tengo que desviar físicamente la mirada hacia el horizonte porque la imagen de este hombre sin camiseta estirando justo delante de mí me envía una punzada de calor directa entre las piernas.

—He recetado cardio hace treinta minutos.

—Quizá ese sea tu problema. —Me sigue—. Siempre eres tan seria. ¿Alguna vez has intentado simplemente… no serlo?

—No voy a dignificar eso con una respuesta.

—Excelente. —Beck sonríe mientras se pone a mi altura y empezamos a trotar lentamente por el paseo marítimo—. Hostilidad anotada. Corramos.

Pulso el temporizador de mi reloj y me lanzo hacia delante antes de que pueda decir nada más. Mis zapatillas se hunden en la arena fresca al borde del paseo antes de encontrar tracción en la madera.

La playa al amanecer es injustamente bonita.

Los surfistas empiezan a aparecer por el paseo en grupos dispersos, con los neoprenos bajados hasta la cintura y las tablas bajo sus brazos bronceados, mientras se dirigen hacia el agua resplandeciente por primera vez hoy.

Más adelante, un par de mujeres abren las persianas de un pequeño quiosco de desayunos, liberando el olor a bollería caliente y a café recién molido en el aire salado de la mañana.

Están sacando mesas de café blancas a la acera, colocando pequeños jarrones de cristal con flores en el centro de cada una, listas para las multitudes que llegarán en cuanto el resto de Beachside decida despertarse.

Es apacible.

Perfecto.

O lo sería, si el hombre sin camiseta que trota a mi lado no estuviera haciendo suficiente ruido con su respiración como para sugerir que lo están cazando por deporte.

—¿Te estás muriendo? —pregunto.

—Puede ser. —Beck suelta otra bocanada de aire dramática—. Pero quiero que conste que me estoy muriendo con elegancia.

—Llevas corriendo cuarenta segundos. ¿No eres un atleta profesional?

—Un atleta que normalmente usa patines para mover el cuerpo .