3. Capítulo 2 #2

Me reclino y le dedico la sonrisa que me ha sacado de apuros desde que tuve edad para saber cómo camelarme a una mujer solo para ocultar cómo me siento realmente por dentro.

—La mayoría de las mujeres me invitan a cenar antes de exigir acceso completo.

Mason cierra los ojos como si rezara para que un meteorito se estrelle contra el estadio.

—Se levanta la sesión —anuncia Colin, ya a medio camino de la puerta, probablemente intuyendo una buena ola en alguna parte—. Ah, ¿y Beck?

Tropiezo con mi silla al levantarme de la mesa. —¿Sí, jefe?

—Nos gustaría que asistieras a algunas sesiones con la doctora Poppy Sinclair mientras tanto —dice Colin—. Este… ajuste … podría pasarte factura, y queremos asegurarnos de que tengas el apoyo adecuado si lo necesitas.

Frunzo el ceño. —¿Quieres que vaya a terapia?

—Considéralo más bien… apoyo para el bienestar —corrige Colin, ya reculando—. Un plan de bienestar para ayudarte en esta fase de transición.

—No es negociable —dice el entrenador, pasando a mi lado—. Piénsalo como… apoyo del equipo.

Yo pienso en ello como que todos en esta sala deciden que no puedo manejar mi puta vida sin supervisión profesional. Pero en fin.

La reunión se disuelve como un mal cambio de línea. Todos se mueven a la vez, nadie me mira a los ojos.

¿Y Darcy? Darcy ya se ha marchado furiosa.

—¡Eh… señorita Madden… Darcy!

Grito por el pasillo, pero no se detiene. Sus tacones resuenan en el pasillo a toda velocidad, con la tableta pegada al pecho, mientras la luz del sol entra a raudales por la pared de cristal que da al hielo.

—Joder, tía. ¿Estás andando a toda mecha? —le grito, corriendo para alcanzarla—. ¡¿Con tacones?!

—Se llama eficiencia . Deberías probarla en el próximo partido.

—Ja, ja. Muy graciosa.

Me pongo a su lado hasta que se detiene frente a su despacho. Busca la tarjeta de acceso en el bolsillo de su americana, y una oleada de su perfume me inunda.

—En fin, Morrison. Por muy emocionante que haya sido esto, ahora tengo bastante más trabajo que hacer y, por lo visto, ningún amigo que me ayude. Así que, si me disculpas…

Darcy pasa la tarjeta, pero lo hace demasiado rápido y la luz parpadea en rojo.

—Noto que estás molesta —digo, cruzándome de brazos—. ¿Es por Josie? Parecía bastante enfadada ahí dentro.

No me mira, solo deja caer el bolso y vuelve a probar con la tarjeta. —No hablaba de Josie.

—Pues lo parecía. —Me acerco, con el aroma de su perfume flotando en el aire—. ¿Problemas en el paraíso del club del brunch ?

—No tengo tiempo para esto, Morrison. Simplemente… déjalo, ¿vale?

—Vale. ¿Cuál es el plan entonces? —Apoyo el hombro en el marco de su puerta—. ¿Seguirme con un cronómetro? ¿Salir de las duchas con una carpeta?

Levanto una ceja. —Porque si ese es el plan, necesito saberlo ahora. Mis estándares de aseo personal podrían cambiar.

La tarjeta de Darcy se queda a un par de centímetros del lector. —Te aseguro que no habrá espionaje en las duchas.

—Qué decepción. Para los dos.

—Para ti , quizá.

Suspira y me mira, como si estuviera tasando una propiedad que ya ha declarado en ruinas.

Se me eriza hasta el último pelo del cuerpo.

—¿Sabes…? Voy a demostrarte que te equivocas, Hoja de Cálculo.

—¿Acabas de ponerme de mote… Hoja de Cálculo ? —Suelta una risa ahogada y pasa la tarjeta por la cerradura de su despacho—. En fin. Eres libre de intentarlo. Ahora, adiós .

La puerta se abre y ella entra.

La sigo, porque al parecer he desarrollado una afección por la que mis piernas hacen cosas por su cuenta.

Su despacho está agresivamente limpio . El escritorio está impecablemente ordenado, con tres monitores perfectamente alineados.

Hay un vaso de Goldie's sobre un posavasos, porque por supuesto que esta mujer siempre usa posavasos, y el océano brilla a través de la ventana del fondo como si se estuviera luciendo solo para ella.

Darcy llega a su escritorio, deja la tableta y se da la vuelta. —¿Por qué sigues en mi despacho?

—Oh, perdón. —Miro a mi alrededor—. ¿No es esta la sala de espera del paro?

— Fuera .

—Pero Colin te ha asignado acceso completo a cada centímetro medible de mí.

—De tu rendimiento profesional . No de lo que haces en tu tiempo libre.

—Y, sin embargo, estás mirándome el cuerpo igual que anoche. —Su mirada baja a mi pecho durante medio segundo, y no puedo evitarlo—. ¡Ajá! ¡He hecho que mires!

Pone los ojos en blanco, y puede que sea la cosa más sexi que le he visto hacer a una mujer en mi vida. —Enhorabuena. Ahora vete, antes de que evalúe si un traumatismo contundente mejoraría tu control de los impulsos.

—Vale, vale. Bromas aparte, solo espero instrucciones. —Mi sonrisa se queda a medias—. ¿Qué hago ahora? ¿Veinte saltos de tijera mientras aguanto la respiración? ¿Correr vueltas hasta ser estadísticamente imposible de querer?

Darcy suspira, y veo cómo su pecho sube y baja con el movimiento. No puedo evitarlo. Esa mujer está hecha como un problema que quiero pasarme toda la noche resolviendo.

—Necesitarás darme algo de tiempo para elaborar un plan —dice—. Pero, por ahora, puedo darte esto.

Cruza hacia el escritorio y se estira para coger una carpeta del otro lado. Pero al hacerlo, se inclina y…

GUAU.

Vale. Vale, guau.

La falda, esa minifalda diminuta, criminal y que viola todas las normas de recursos humanos, se le sube por la parte de atrás de los muslos, y las medias de rejilla revelan con todo y devastador detalle un encaje negro transparente con una banda en la parte superior donde un pequeño broche lo sujeta todo.

¿Y por encima de eso? Una piel de aspecto suave, que se extiende hasta donde el dobladillo se aferra a la vida.

Me muevo en el sitio, tratando de detener el flujo de sangre que se dirige al sur.

Sus pantorrillas se flexionan en esos tacones mientras rebusca entre algunas carpetas, o papeles. Quizá está garabateando en algún papel.

No lo sé.

Haga lo que haga, no me importa, porque su pelo se desliza hacia delante sobre un hombro y voy a estar reviviendo este momento en la ducha el resto de mi puta vida.

Finalmente, termina de hacer lo que sea que estuviera haciendo y se da la vuelta, pillándome con los ojos clavados en su culo. Su mirada baja a mis vaqueros, a una tienda de campaña que ni confirmaré ni negaré, y luego vuelve a mi cara.

Lo ignora. Por completo.

—Toma. —Me tiende la carpeta—. Coge esto.

Retrocede después de que la coja, alisándose la falda y pasándose una mano por el pelo para colocárselo detrás de la oreja. Joder. Esta mujer es absolutamente impresionante.

Qué mala suerte la mía que la mujer más atractiva del mundo esté intentando destrozarme la vida.

—¿Qué es esto? —pregunto, hojeando lo que acaba de darme.

Dentro de la carpeta hay un horario de la agenda de jugadores del entrenador Pearson. Solo que ahora es un horario de toda mi carrera codificado por colores , con notas garabateadas por todas partes.

—¿Las seis de la mañana? —Levanto la vista, horrorizado—. Darcy, no puedo despertarme tan pronto. Las seis de la mañana son un rumor. La ciencia ni siquiera ha demostrado que existan, y sin embargo lo has rodeado con un círculo. ¿Por qué lo has rodeado con un círculo, Darcy?

—Porque es la hora a la que se te espera para tu primera carrera por la playa. Luego desayuno a las siete y media. Estaremos en el gimnasio a las nueve. —Golpea la página con una uña perfecta—. El rojo es obligatorio.

—Está todo en rojo.

—Correcto.

La miro fijamente. Ella me devuelve la mirada, con la barbilla alta, la postura impecable, como si no acabara de reorganizar toda mi concepción de la lencería.

Baja la vista al horario que hay entre nosotros y esa sonrisa se afila.

—Siete semanas, Morrison. Averigüemos lo que realmente vales.