3. Capítulo 2

Beck

— Y, por tanto, mantengo mi recomendación —dice Darcy, tan fría como el hielo que tenemos debajo—. Beck Morrison es la variable más cara con el menor rendimiento.

Me reclino en la silla y respiro hondo, quizá solo para recordarles a todos que, aunque lleven los últimos treinta minutos hablando de mí como si no estuviera aquí, en realidad sigo existiendo .

El despacho del entrenador Pearson es el tipo de sala donde las carreras se forjan o se destruyen con una sola frase.

Sé para cuál de las dos me estoy preparando.

Colin Holden ya está sudando en un extremo de la mesa de reuniones, con el cuello de la camisa mustio, como si llevara aquí horas, cuando sé de sobra que ha llegado hace quince minutos.

Declan, Mason y yo estamos en el otro lado, apretujados como en la foto de familia más hostil del mundo.

Josie está junto a la ventana, con los brazos cruzados, intentando todavía disfrutar del subidón de haber llenado el estadio, a pesar de que la celebración no ha salido exactamente como estaba previsto.

Darcy está sentada en el otro extremo, al lado del propio entrenador Pearson, con la tableta abierta y una postura impecable.

Lleva una americana de los Bears y una blusa de color crema, pero son la minifalda y las medias de rejilla las que resultan de alguna manera más demoledoras que cualquier bikini que haya visto en Beachside.

—En todas las categorías —continúa Darcy—, el rendimiento de Beck no se corresponde con su salario. Faltas provocadas frente a oportunidades convertidas. Transiciones en la zona defensiva. El modelo…

—El modelo no tiene en cuenta lo que hacemos los tres juntos —la interrumpe Declan, inclinándose hacia delante—. Si separas a los hermanos, la marca se hunde. Eso no es un problema de hojas de cálculo, es un problema para la franquicia.

Una oleada de tensión recorre la sala.

Sinceramente, ahora mismo envidio a la pulidora Zamboni que da vueltas sobre el hielo ahí abajo.

No tiene padres. Ni mercado de traspasos. Ni a una mujer devastadora sentada al otro lado de la mesa, con pinta de poder arruinarle la carrera a un hombre y luego asistir a un almuerzo benéfico sin despeinarse.

¿De qué va, por cierto?

Darcy Madden no parece una mujer que debiera estar sentada en un estadio de hockey, soltando cifras que está claro que se ha estudiado demasiado a fondo.

Parece de la realeza. Una duquesa. La reina de algún país pequeño y gélido donde todo el mundo le tiene pavor y el himno nacional es una simple sinfonía de orquesta.

La observo con renovado interés mientras teclea en su tableta.

—Declan, el modelo no es nada personal. El entrenador corroborará estas cifras. Beck provoca más faltas que nadie, su contribución defensiva sigue siendo irregular y… —Darcy respira hondo, sin mirarme todavía— su contrato nos da la mayor flexibilidad en el periodo de traspasos.

La mujer que está ahora mismo delante de mí, amenazando con arruinar todo lo que he soñado, ni siquiera me mira.

Su mirada pasa de largo por mi cara y vuelve a la pantalla con una indiferencia tan limpia que me dan ganas de cruzar la mesa y quitarle la tableta de las manos de un manotazo solo para que sepa que estoy aquí.

O quizá podría besarla hasta que pierda esa postura perfecta.

Mierda. Ese pensamiento es preocupante.

Debería odiar a esta mujer.

¿No?

Quiere arruinarme la vida. Mi sueño. Todo aquello por lo que he pasado años fingiendo que no mataría porque no creía que fuera a tenerlo nunca .

¿Y ahora que lo tengo? ¿Ahora que por fin estoy aquí?

La mujer que ni siquiera reconoce que estoy en la misma sala quiere arrancármelo todo de cuajo.

Llevo veinticuatro años pensando en esto.

Vivir con mis hermanos, jugar al hockey todos los días, salir de la arena y entrar directamente en un bar donde no tienes cuenta porque el dinero no es un problema .

Bebemos hasta tarde, nos acostamos aún más tarde y nos despertamos a tiempo para darnos cuenta de que tenemos tanta suerte que seríamos idiotas si no lo supiéramos.

Pero oye, por qué no hacerlo todo añicos. Por qué no cogerme y arrancarme de algo de lo que por fin creía formar parte.

Aunque siempre soy yo, ¿verdad?

No Declan. No Mason. Yo. El Morrison que no importa.

Aquel sin el que pueden vivir.

El que apenas consiguió entrar en esta foto para empezar.

—Escuche, señorita Madden —Declan se inclina hacia delante, con su voz de capitán—. Si traspasa a Beck, no solo está moviendo a un jugador. Los hermanos Morrison son la marca. Tres de nosotros, un equipo. Esa es toda la historia sobre la que se basa esta franquicia.

—Tiene razón. —Josie se endereza—. Acabamos de conseguir el primer lleno en la historia de la franquicia.

Las camisetas, las redes sociales, la fiesta en la calle…

todo lo que hemos creado son ellos tres .

¿Quiere separar a la atracción principal justo cuando la ciudad por fin muestra interés?

Esa no es la estrategia en la que hemos estado trabajando estas últimas semanas.

Mi mirada se desvía de la discusión para observar a las mujeres. Los nudillos de Darcy están blancos de tanto apretar la tableta. La postura alegre y cálida de Josie se ha vuelto rígida; sus hombros prácticamente gritan traición .

Es como ver cómo deshacen una pulsera de la amistad cuenta por cuenta.

—No va a traspasar a mi hermano. —El tono de Declan se vuelve más grave—. Firmé un contrato que insistía en que estuviéramos todos juntos.

—Su hermano —dice Darcy— es un imán de faltas de nueve millones de dólares.

Me reclino y empiezo a contar las placas del techo.

—¡Acaba de hacernos ganar el partido más importante en la historia de la franquicia! —La silla de Josie raspa el suelo—. ¿Quiere traspasar al tío que dio la asistencia del gol de la victoria? La ciudad se amotinará, Darcy.

—La ciudad sobrevivirá. La franquicia puede que no, si seguimos pagando por vídeos de jugadas destacadas en lugar de por resultados.

—Vaya. —Declan se ríe y me mira de reojo como si yo de verdad formara parte de esta conversación—. ¿Has oído eso, Beck? Eres un vídeo de jugadas destacadas.

—Por lo visto ahora soy un mueble.

Pero es como si no hubiera hablado, porque la discusión continúa sin mí. Al otro lado del cristal, el océano brilla como si hasta él tuviera más que decir sobre mi puta vida que yo mismo.

—Algunos tomamos decisiones con la cabeza —dice Darcy, levantando la barbilla—, en lugar de convertir las reuniones del equipo en terapia familiar.

—No. —Declan ya está de pie—. No te atrevas a convertir esto en…

—¡Con vosotros todo gira siempre en torno a la familia! ¡Ese es exactamente el problema!

La taza de Mason golpea la mesa con un chasquido. Hasta él parece cabreado. —¡¿Familia?! ¡¿Quieres hablar de la familia?!

—Vale. ¡ Vale ! —Colin se levanta de un salto, con las palmas de las manos extendidas, sudando a mares a través de su polo de golf—. Ya basta. Escuchad todos, por favor.

Colin se pasa una mano por la cara sonrojada, mirándonos a todos como si fuéramos una ola de la que no puede escapar.

—Nadie va a traspasar a nadie hoy, ¿de acuerdo?

Pero no nos engañemos. —Señala la ventana, la reluciente pista de abajo—.

Un partido con todas las entradas vendidas no hace que la presión de la liga desaparezca.

Todavía me están pisando los talones. La asistencia ha subido, el interés ha subido, claro.

Pero la directiva quiere resultados. Aficionados. Puntos. Sostenibilidad .

Observo el rostro de Darcy mientras Colin habla. Por primera vez en toda la mañana, parece menos de la realeza y más una mujer que acaba de apostar su propio nombre a una mano perdedora.

Interesante.

Mientras tanto, estoy aquí sentado viendo a mis hermanos discutir sobre mi valía, a mi entrenador estudiar su café y a una mujer que ni siquiera puede mirarme decidir si conservo mi vida.

La historia de mi existencia, ¿no?

Todo el mundo en una sala, decidiendo qué puede soportar Beck, cuánto vale Beck, adónde va Beck a continuación.

—Así que a esto he llegado. —Colin exhala por la nariz y se endereza—. No voy a traspasar a un Morrison basándome en un modelo de rendimiento. Me da igual de cuántas maneras lo hayas analizado, Darcy. Esta ciudad quemaría el estadio y tendría que explicárselo a la liga.

Los dedos de Darcy se aprietan alrededor de su bolígrafo. Es la primera grieta en el mármol que veo en toda la mañana, y algo feo y cálido florece en mi pecho al verlo.

—Así que esto es lo que vamos a hacer en su lugar —continúa Colin—.

Voy a ordenar una auditoría de valor completo.

El plazo de traspasos termina en siete semanas, así que tenemos tiempo para evaluar el paquete completo antes de tomar ninguna decisión.

Analizaremos el rendimiento de Beck en el hielo, su liderazgo, la química del equipo.

Joder, comprobaremos la influencia en la comunidad y el valor comercial que ofrece.

—Señala a Darcy—. Y como tú has hecho la recomendación, quiero que la dirijas tú. Personalmente.

Darcy mira fijamente a Colin. —¿Quieres que me pase siete semanas evaluándolo a él ?

—Cada centímetro medible —dice Colin, y luego hace una mueca—. Vaya. Perdón, eso ha sonado mal. Cada centímetro medible de su rendimiento profesional . No de su… bueno… ya sabes.

Las fosas nasales de Darcy se ensanchan.

Dios, qué buena está cuando se frustra.

Mi cerebro hace los cálculos al instante, y los cálculos son una locura. Siete semanas con Darcy Madden observando cada uno de mis movimientos. Siete semanas con esos ojos oscuros sobre mí en los entrenamientos, en los partidos, en los eventos de la comunidad.

Siete semanas no es una auditoría.

Son siete semanas para convencerla de que, quizá por primera vez en mi vida, alguien podría verme como un hombre en el que vale la pena creer.

—De acuerdo. Lo haré —dice Darcy, volviéndose hacia mí con esa sonrisa demoledora—. Beck, durante las próximas siete semanas, necesitaré acceso completo a tu agenda profesional. Mañanas, entrenamientos, prensa. Todo.