37 Desafío mezquino

La conciencia de Foxx regresó al sonido de voces murmurantes. Estaba tendido sobre algo duro, y oía un motor… Una camioneta… estaba en la parte trasera de algún tipo de camioneta.

—¡Deberíamos matarlo, padre Samuel! —discutía un hombre.

—Haremos como siempre hemos hecho. Mantendremos el orden correcto de las cosas. Será purificado como todos los demás.

—Él mató…

Las voces se desvanecieron cuando su mente por fin reconoció que estaba encadenado.

Foxx forcejeó y gritó en vano; su voz era amortiguada por una mordaza.

El pánico lo invadió, y justo cuando estaba a punto de perder por completo la cordura, la camioneta pasó por un bache en el camino, haciéndolo rodar hasta quedar boca arriba.

Dejó escapar un grito ahogado y agonizante cuando las ampollas que le había causado el agua bendita antes reventaron.

El dolor fue inmediato, tan intenso que no lograba comprender cómo había pasado de nada a eso.

Quizá el miedo lo había ocultado antes. Era la única explicación que podía encontrar.

Foxx rodó sobre su costado. El sudor resbalaba por su rostro.

Su cuerpo temblaba por el esfuerzo de intentar acomodarse en una posición que aliviara parte de su sufrimiento.

Con la mente un poco menos anegada por sus emociones, aparte del dolor, Foxx se encontró mirando hacia arriba a tres sacerdotes.

Los hombres lo observaban; dos lo fulminaban con la mirada, mientras el rostro del otro permanecía neutro.

Estaban sentados de manera extraña en un banco orientado hacia la parte trasera de la camioneta.

Bastó con tenerlos a la vista, combinado con la sensación de sus muñecas y tobillos atados, para que el miedo regresara de golpe.

—Lucha todo lo que quieras, vampiro, pero no te servirá de nada. Enfrentarás las consecuencias de tus decisiones en esta vida, como todos los demás. Dios tendrá su día del juicio. Ni súplicas, ni llanto. Nada detendrá lo que está por venir. Pero si te arrepientes… el abrazo de Dios será amoroso.

Mientras el imbécil seguía con su discurso religioso, sus palabras, más que cualquier otra cosa, hicieron retroceder el miedo de Foxx. En su lugar llegó la rabia que había sentido en el bosque.

¿Arrepentirse? ¿Suplicar? Foxx… jamás lo haría.

Hubo una vez en que lo hizo… lo hizo todo: arrepentirse, suplicar, llorar.

Sobre todo, Foxx había suplicado por la muerte.

Había rogado que la tortura terminara. Había llorado y gritado para que el sacerdote que lo retenía dejara de hacerle daño.

Foxx incluso hacía poco le había suplicado a Harlow que lo liberara, aunque en ese momento ni siquiera sabía a quién estaba suplicando.

Pero nunca más volvería a suplicar simplemente por el derecho a estar vivo, a vivir su vida sin que algún santurrón le gritara que se postrara ante un Dios que no era el suyo.

Las únicas palabras que esos hombres obtendrían de él estarían llenas de ira y odio. Ya no mostraría miedo ni cobardía.

Si la muerte había venido a por él, ¡no moriría acobardado! Moriría anunciando la muerte de esos monstruos. Foxx tenía setecientos veinticinco años. ¡Ya era hora de que actuara como tal!

¡Así que a la mierda con esos imbéciles! Foxx se retorció, maldiciendo a través de la mordaza. Sus acciones solo provocaron que todos comenzaran a predicar.

Aj… ¡Esta situación era una completa mierda!

Y también era un poco su culpa… si tan solo no hubiera perdido el control de esa manera.

Foxx sabía que podría haberse encargado de ellos.

Pero el problema de enfrentarse a fanáticos religiosos es que, cuanto más tiempo les das para soltar sus tonterías, más te desgastan sus palabras.

Para los vampiros, una pelea con un sacerdote siempre tenía un límite de tiempo.

Nunca era una lucha que uno pudiera, o debiera, prolongar.

Mordiendo la mordaza, la rasgó y escupió la tela antes de rugir.

—Que les jodan. Y que jodan a su Dios.

Los dos que lo fulminaban con la mirada abrieron la boca sorprendidos, mientras el otro se tensaba.

—¿Oh, los sorprendí? ¿Pensaban que iba a llorar o a suplicar?

—preguntó Foxx con desdén—. Lo siento, ese no es mi estilo.

—Sonrió con sorna—. Alabado seas, Satanás.

Señor oscuro del inframundo, ven a salvarme de estas putas de Dios…

—Empezó con tonterías y siguió con aún más tonterías, recitando algún sinsentido que había leído en internet.

Puede que estuviera bastante jodido, pero al menos podía ser mezquino al respecto.

Un sacerdote gritó:

—¡Un satanista!

Foxx APENAS logró contenerse de poner los ojos en blanco. No pudo evitar hacer una mueca cuando comenzaron a recitar escrituras otra vez.

Sus palabras intensificaron el dolor de sus heridas.

En lugar de seguir con tonterías, comenzó a rezarle a su Diosa.

—A la noche, rezo. Aunque no soy más que un humilde servidor de tu linaje, me atrevo a pedir protección contra los trogloditas de tu enemigo más mezquino…

Aunque sus palabras continuaban, con el dolor todavía presente, no pudo evitar reír al sentir que este disminuía.

Sus oraciones a la Diosa de arriba estaban funcionando.

No lo suficiente, claro. Eran tres contra uno, pero funcionaban lo bastante como para que él proclamara con fervor, y en voz alta, su amor por Nycinthea, su confianza en ella y su reverencia.

Las voces de los sacerdotes, de aquellos al frente de la camioneta, se alzaron, uniéndose a las otras. El dolor regresó multiplicado por diez. Pero no importaba. Foxx no buscaba liberarse, buscaba ejecutar cualquier tipo de pequeña venganza que pudiera.

Si tan solo no estuviera atado… Si tan solo no hubiera dejado que el miedo lo dominara… uf… Foxx dejó escapar un suspiro irritado, justo antes de que su conciencia volviera a desvanecerse.

Harlow debatía entre si llamar y exigir información a Tony o esperar a los lobos, cuando un vehículo familiar avanzó por el camino de entrada.

—Llegaron rápido —dijo mientras tres hombres lobo saltaban fuera del vehículo.

Reconoció a los dos que cambiaron de forma al instante y se internaron en el bosque. Eran los mismos que habían estado junto a Santiago en el claro.

Santiago se acercó.

—Casualmente estábamos en la zona por trabajo.

—¿Cuáles son las probabilidades de que lo rastreen?

—¿Con este clima? —El lobo alzó la vista hacia el cielo, observando la nieve que caía y el viento que soplaba con fuerza—. Te daremos una dirección, pero no puedo prometer más que eso.

Harlow maldijo.

—Eso pensé…

—¿Sabes quién se lo llevó?

—Sacerdotes.

El hombre hizo una mueca.

—Nunca se rinden, ¿eh? Les diré que sigan las rutas más lógicas, según quién atacó. —El lobo se internó en el bosque, igual que los miembros de su manada.

Abriendo su teléfono, marcó el número de Tony.

—Estoy un poco ocupado en este momento, Harlow. Más vale que esto sea importante.

—Dime todo lo que sepas sobre la Orden de los Santos Sin Sangre.

Tony gruñó.

—Harlow, déjalo. No estás en ese caso y no lo estarás. Limítate a lo que te asignamos.

—Se llevaron a Foxx —rugió Harlow—. Dime qué mierda sabes antes de que empiece a disparar a iglesias al azar.

—¡¿Qué?!

—Sí, esa cacería fácil a la que nos enviaste fue una trampa —gruñó—. Por cierto, ya me estoy hartando de caer en trampas, Tony. Dudo que estos idiotas hayan matado a alguien de verdad, así que a quien sea que los haya investigado le debo una bala. Ahora, dime lo que sabes.

—Ven —dijo Tony con calma.

—¡¿Qué mierda dijiste?! ¡¿Que vaya?! —gruñó Harlow—. ¡No tengo tiempo para esto! ¡Solo dime lo que sabes!

—Por el amor de Dios, Harlow. Solo ven. Hay demasiado que explicar, y esto es demasiado grande como para que andes por ahí actuando a lo loco por tu cuenta. ¡Ven de una maldita vez! —bramó Tony.

—¡JODER! —rugió Harlow, cerrando el teléfono de golpe. Iba a lanzarlo cuando el líder de los lobos regresó.

—Ya partieron. Hasta dónde llegarán, no lo sé.

Harlow se jaló del cabello con frustración.

—Tengo que irme. Al parecer, el Gremio sabe algo.

—Te llamaré y te diré lo que encontremos. Hablando de eso, encontramos esto.

Santiago levantó lo que Harlow pronto reconoció como el teléfono de Foxx.

Frunciendo el ceño, bajó los escalones y se lo arrebató de la mano al hombre lobo. Lo giró, examinándolo. Estaba destrozado. La pantalla estaba hecha añicos, tenía una abolladura en la parte trasera y estaba cubierto de sangre.

—No funciona. Lo intenté, pero no logré encenderlo.

—Bien… Llámame.

Santiago asintió.

Harlow pasó junto a él, deteniéndose cuando el lobo lo llamó.

—Cazador.

Lo miró por encima del hombro, con una ceja arqueada.

—Aunque no logremos rastrear a los individuos, aún tenemos su olor. Podría servir para averiguar quién sabe algo.

Harlow gruñó.

—Me pondré en contacto.

Luego se dirigió hacia su Jeep.