33 Libertad y pastel

—¡Libertad! —gritó Foxx al salir de la parte trasera del consultorio del médico del Gremio hacia la sala de espera.

Harlow, que estaba sentado en una silla, alzó la vista.

—Supongo que ya te dieron el alta, ¿no?

—Sí, apto para volver al servicio y libre de hacer lo que me plazca. Después de veinte días encerrado en el departamento, ¡soy libre! ¡Nada de restricciones! Aunque no entiendo por qué necesitaba que tanto mi médico privado como el del Gremio me autorizaran.

Había ido a ver al doctor Robinson unas horas antes, y el hombre ya le había dicho que estaba como nuevo. Venir aquí parecía redundante.

—El doctor Robinson te dio el alta en términos de salud, pero el doctor Jamison tenía que autorizarte para que pudieras volver al trabajo, ya que él sí puede figurar en los registros oficiales del Gremio, a diferencia de Robinson.

Sí, suponía que ese era el fastidio de no estar aprobado por esos comités médicos humanos… Imbéciles.

—De acuerdo, da igual —tarareó Foxx antes de exclamar con entusiasmo—. ¡Vámonos! ¡Corramos por ahí y divirtámonos!

Harlow solo negó con la cabeza mientras se ponía de pie.

—Solo vamos a salir a almorzar. No hay mucho correr ni divertirse en eso.

—¡Sí, pero es un almuerzo fuera de nuestro departamento! —replicó Foxx, siguiéndolo—. ¡Eso lo convierte en una aventura!

—Claro… —Harlow lo miró con la cara en blanco.

Foxx arrugó la nariz.

—Entonces, ¿a dónde vamos? —preguntó mientras salían del consultorio hacia el pasillo. El médico del Gremio no estaba en el edificio del Gremio, sino en el quinto piso de un edificio grande en el centro de Houndside Hazard, junto a muchos otros consultorios y oficinas.

—Al restaurante de JJ —dijo el humano mientras presionaba el botón del ascensor.

—¿Otra vez? —preguntó al entrar cuando se abrieron las puertas. Harlow lo siguió y presionó el botón de la planta baja. Aunque ponía el número uno… Foxx siempre atribuiría eso a que los estadounidenses eran raros.

—¿Y por qué no?

—¿No te gusta ningún otro lugar?

—No.

Foxx fulminó con la mirada la espalda del hombre cuando el ascensor se detuvo y las puertas se abrieron. Harlow, por supuesto, salió sin decir otra palabra.

Poniendo los ojos en blanco, lo alcanzó.

—Hay un restaurante nuevo en la calle Décima que acaba de abrir, se llama La Zona Final. Se supone que es temático del espacio. Bueno, de aliens asesinos, pero es lo mismo. Vamos ahí mejor.

—No.

—¡Ay, vamos! —dijo Foxx—. Será divertido.

Harlow se detuvo al llegar a la puerta que daba al parking subterráneo. El hombre lo miró en silencio durante medio segundo antes de decir:

—No.

—¡Harlow! —bufó Foxx mientras salían—. ¡Ay, hace un frío que pela! —se quejó cuando una ráfaga de aire se coló desde la apertura hacia la calle.

Se abrazó a sí mismo y corrió hacia el Jeep de Harlow.

—Ábrelo. ¡Abre! ¡Abre! —tironeó de la manija de la puerta del copiloto.

—Mocoso —se rio Harlow.

Al oír el seguro liberarse, abrió la puerta de golpe y se metió, cerrándola enseguida para bloquear el viento.

Cuando Harlow se acomodó en el asiento, Foxx se preparó para luchar por su cena temática de alienígenas. Se negaba a ir al JJ, donde sin duda habrían decorado para Navidad, con música festiva sonando en los altavoces… qué horror.

—Ahí tienen pastel —dijo.

—En el restaurante de JJ también hay pastel.

—Sí, pero ahí solo tienen de un tipo. De manzana, y ya.

En La Zona Final hay diez opciones distintas, incluida una que se llama «Explosión de cereza».

Que es… pastel de cereza, tu favorito —añadió con voz animada—.

El pastel parece vagamente humano, como si algo le hubiera reventado el pecho.

Las reseñas dicen que no solo es sangriento, sino delicioso.

—No necesito pastel —dijo Harlow mientras encendía el auto sin mirarlo.

—Pero lo quieres —canturreó Foxx mientras subía la calefacción.

El humano se giró lentamente hacia él, con los ojos entrecerrados.

—No necesito pastel.

Sonrió con suficiencia.

—Pero lo quieres.

Harlow suspiró.

Harlow echó un vistazo alrededor del restaurante.

La Zona Final estaba tenuemente iluminado, con suelos de un azul medianoche.

Las paredes brillaban y tenían algún tipo de material resinoso que parecía imitar el espacio.

Bueno… lo hacía, salvo por las luces de neón que recorrían la parte superior.

Las mesas, sillas y asientos eran grises, con bordes iluminados en azul.

El estilo era muy futurista, muy de ciencia ficción, ya que los muebles parecían hologramas debido a que sus bases eran transparentes y estaban iluminadas desde abajo.

Además de las áreas para sentarse a comer, había exhibiciones con temática alienígena, espacial y futurista colocadas de forma artística.

Esas estructuras dividían el restaurante en distintas secciones: campos de enormes huevos azules agrietados y brillantes, falsos aliens devorando cuerpos y una gran cantidad de elementos espaciales, cápsulas de sueño, transportadores, etcétera.

También había lo que parecía una sala de juegos arcade al fondo del restaurante.

—¿Ves? ¿No está genial? —preguntó Foxx mientras seguían al mesero hasta su mesa.

—Es interesante.

Harlow tenía que admitir que no le importaba mucho el aspecto del lugar donde comía, siempre y cuando la comida fuera buena. Aunque, por experiencia, los sitios que se esmeraban tanto en la decoración solían tener comida mediocre. Pero ya verían.

—Esta será su estación el día de hoy. ¿Qué puedo ofrecerles para saciar su sed? —preguntó el mesero, dejando sobre la mesa lo que parecían dos tabletas brillantes. El hombre sonaba extrañamente rígido y robótico.

Harlow se sentó, observándolo.

—Agua está bien.

—Para mí también —dijo Foxx.

Cuando el mesero se alejó, Harlow tomó la tableta y se dio cuenta de que era el menú. Frunciendo el ceño, comenzó a toquetearla. Por suerte, logró averiguar cómo pasar de una página a otra.

Puso los ojos en blanco: qué sorpresa, la mayoría era basura para el organismo.

Los nombres también eran ridículamente cursis y, a veces, poco claros.

¿Qué demonios era un «receptáculos de carne alienígena rellenos», y por qué alguien querría comer algo con ese nombre?

Siguió leyendo y casi bufó al darse cuenta de que no era más que papas con toppings.

—¡Ooh, todo se ve delicioso! —exclamó un radiante Foxx.

—Todo se ve poco saludable, querrás decir.

—Shh, ¡solo disfruta por hoy! ¡Vive un poco! ¡No tiene nada de malo darse un día de indulgencia, señor Saludable!

—Ya que este menú no me da otra opción, supongo que sí —respondió con tono seco.

Foxx soltó una risita.

—¡Oh! ¿Qué tal el pastel de setas? Tiene forma de huevo alienígena. ¿Qué tan increíble es eso?

Harlow suspiró y dejó la tableta sobre la mesa.

—Claro, ¿por qué no? No es como si fuera la mitad de mi consumo diario de sodio… Ah, espera… probablemente lo sea.

El vampiro puso los ojos en blanco.

—Un día con exceso de sal no te va a matar.

El mesero regresó, dejando dos vasos de agua. Por supuesto, los vasos brillaban; ¿por qué no?

—¿Qué combustible desean consumir para recargar su energía esta noche?

Harlow arqueó una ceja. ¿Pero qué mierda…?

—Ambos queremos un pastel alienígena explosivo —dijo Foxx con una sonrisa, aunque la ligera tensión de su mandíbula delataba que estaba juzgando lo que esa mierda fuera.

—Excelente elección. Ese receptáculo de combustible incluye dos unidades laterales. ¿Cómo desean diversificar su ingesta calórica?

Harlow… quería golpearlo.

—¿Qué opciones tienen? —preguntó Foxx, con la sonrisa ahora claramente forzada.

—Pueden elegir entre huevos de araña alienígena, esporas trituradas, receptáculos naranjas al vapor, receptáculos de carne alienígena rellenos…

—Solo díganos qué es en realidad todo eso —gruñó Harlow, irritado.

El mesero palideció y se aclaró la garganta.

—Arvejas, puré de papa, zanahorias al vapor, papas con toppings, ensalada César, elote y macarrones con queso. Hay otras opciones, pero cuestan extra.

El vampiro respondió de inmediato:

—Yo quiero puré de papa y elote.

—Puré de papa y arvejas —gruñó Harlow.

El mesero tomó las tabletas y se alejó sin decir otra palabra.

—Las reseñas no me advirtieron sobre lo extraño del servicio —dijo Foxx con una mueca.

Harlow miró hacia una mesa cercana, donde otra mesera tomaba una orden. La mujer hablaba con total normalidad. Bueno, había alguna palabra rara aquí y allá, pero nada como su mesero.

—Creo que es solo él…

—Tal vez deje de hacerlo después de que le gruñiste.

Él soltó una risa.

—Esperemos.

Foxx terminó su último bocado de pastel con un suspiro satisfecho.

—Admítelo —ronroneó Foxx—. La comida está buena.

Harlow esbozó una sonrisa ladeada y acabó la suya con unos cuantos bocados más antes de admitir:

—Está buena. No es buena para ti, pero está buena. El servicio es un poco raro… igual que todos los nombres de los platillos.

—No puedo creer que se haya puesto todavía más intenso —dijo Foxx con un resoplido.

El humano soltó un resoplido.

—Si volvemos a venir, esperemos que nos toque otra persona.

Había que reconocerle algo al mesero: el tipo tenía nervios de acero para soportar la mirada intimidante de Harlow. No es que Foxx encontrara particularmente aterrador al humano, pero sabía que otros sí.

Solo por eso, el sujeto recibiría una buena propina. Además, Foxx quizá se sentía un poco mal por haber sido grosero con él. Bueno, no tanto. El idiota se tomaba demasiado en serio su trabajo. Si hubiera bajado un poco la intensidad, como los otros meseros y meseras, no habría sido tan molesto.

My Boy Lollipop comenzó a sonar con fuerza.

—¿En serio? —preguntó Foxx con exasperación.

Harlow suspiró y sacó su teléfono. Lo abrió, presionó el botón del altavoz y lo dejó sobre la mesa.

—¿Hay alguna esperanza de que esta llamada sea para decirme quién demonios era esa perra que intentó hacernos volar por los aires, Charity? Si no, están todos jodidamente trastornados por llamarnos tan rápido.

—Lo siento, osito, me temo que no. Y tú, definitivamente, no deberías hablar tanto —respondió ella, arrastrando las palabras—. ¿Cómo está mi cielito lindo hoy?

—Mejor antes de que llamaras —dijo Foxx, esforzándose al máximo por sonar alegre.

No es que Foxx no quisiera trabajar. Sí quería. Solo que unos días más de descanso habrían sido agradables. De verdad quería salir a hacer cosas.

—Aay, lo siento, cariño. Ya te dieron el alta, y sabes que nos falta personal. Por desgracia, incluso más de lo habitual en este momento.

Harlow frunció el ceño.

—¿Algún otro equipo resultó herido o algo así?

—No, es solo que muchos de nuestros recursos están ocupados ahora mismo.

Foxx ladeó la cabeza.

—¿Tiene esto que ver con el hospital y el sacerdote?

—No puedo responder eso, cielo. Lo siento.

—Eso es una estupidez, Charity. Si nos están apresurando para volver al trabajo, al menos póngannos en el caso con el que tropezamos. Además, esos cabrones vinieron por Foxx. Tenemos derecho a partirles la cara.

—Este trabajo no tiene nada que ver con venganza, Harlow. ¿Están pasando cosas ahí? Sí. Pero ninguno de ustedes está asignado a ese caso, por las razones que mencionaste. Es demasiado personal. Aunque hablábamos más de Foxx que de ti. Al menos, eso creía.

Harlow gruñó en respuesta, fulminando con la mirada el teléfono. Foxx lo observó un momento, preguntándose brevemente si podría agarrarlo y lanzarlo, alegando que había sido un arrebato de ira. Mmm… probablemente no.

—Entonces, si no nos van a dejar divertirnos con el caso grande, ¿a qué nos envían? —preguntó Foxx con un suspiro de fastidio.

—Solo un pequeño asunto con unos cazadores falsos. Será un caso sencillo, ideal para que retomen el ritmo. Tampoco les tomará mucho tiempo, ya que está cerca. Tan cerca, de hecho, que pueden quedarse donde están hasta recibir el correo con los detalles.

—Bueno, aunque sea aburrido, al menos será rápido —dijo Foxx con un leve murmullo.

—Quizá alcancemos a regresar a tiempo para ver el nuevo episodio del crimen —añadió Harlow antes de dar un sorbo a su agua.

Foxx se recostó en la silla con una sonrisa.

—Mm, eso es cierto.

—Bien… Ustedes sigan con lo que sea que están haciendo. Yo voy a colgar. Intenten no salir heridos, ¿de acuerdo?

Foxx soltó una carcajada.

—Son solo humanos. Seguro estaremos bien.

—Adiosito —dijo Charity antes de colgar.

—Entonces… —dijo Foxx, arrastrando la palabra—. Parece que hay tiempo para el pastel.

—Ah, ¿sí? —preguntó Harlow con una risa corta.

—Por supuesto, es pastel. Siempre hay tiempo para pastel, incluso cuando no lo hay. Porque, para el pastel, ¡hacemos tiempo!

El humano lo miró, con el rostro inexpresivo.

—Ay, vamos. Para eso vinimos en primer lugar. ¡La de explosión de cereza! Tenemos que pedirla. Un receptáculo de combustible más, lleno de calorías, delicioso y tentador no puede hacernos daño, ¿verdad? —preguntó Foxx, diciendo la última parte con un tono rígido y robótico, imitando al mesero.

Harlow resopló con fuerza.

—Supongo… —Una sonrisa ladeada apareció en su rostro—. Ya llegué hasta aquí; así que mejor voy hasta el final.

Foxx sonrió radiante.

—Sí, mejor.