16 ¿Foxx?

Harlow tomó una bocanada de aire al recobrar la conciencia; sus ojos se abrieron de golpe.

La vista le oscilaba incluso mientras permanecía tendido, y un agudo pitido le taladraba los oídos.

El latido en su cabeza parecía haberse extendido por todo el cuerpo…

Los dolores se mezclaban y palpitaban al mismo ritmo.

A pesar de todo el dolor, la sed seguía haciéndose notar. Tenía la boca seca como un desierto.

Harlow permaneció inmóvil un momento, mirando al vacío mientras trataba de evaluarse.

Nada parecía roto. Le dolían muchas cosas, unas más que otras.

Pero no las sentía rotas… o eso creía. La cabeza y la espalda le dolían como el demonio, y…

Harlow soltó un gruñido al incorporarse hasta quedar sentado y bajar la mirada.

Suspiró al ver su pantalón desgarrado y el largo corte que le abría la pierna derecha, sangrando en abundancia. Sí, eso explicaba el escozor y la humedad.

¿Por qué siempre tenía que ser su puta pierna derecha? ¿Acaso no tenía ya suficientes cicatrices y viejas lesiones allí? ¿No podía haber sido, por una vez, la puta izquierda? Y, joder, ¡¿qué demonios pasaba últimamente con las explosiones?!

El suelo bajo sus manos estaba frío al tacto y, desde luego, no era de madera.

Harlow miró alrededor, asimilando la destrucción…

y el hecho de que ahora se encontraba en el sótano.

El primer piso, sobre su cabeza, apenas se sostenía.

Cerca de la puerta principal alcanzaba a ver secciones del suelo del piso superior que colgaban hacia abajo, pero el marco de la puerta había desaparecido.

Los pisos superiores de la casa parecían mantenerse en pie gracias a unas pocas vigas de madera que habían sobrevivido.

A través del humo que ascendía, distinguía el techo del segundo piso inclinándose peligrosamente, claramente a minutos de venirse abajo.

Y, sin embargo… no parecía estar dañado, salvo porque había perdido la mayor parte de las vigas que lo sostenían.

Eso le indicaba que la bomba solo había sido lo bastante potente como para destrozar el primer piso, y ni siquiera por completo… La bomba que había estallado en su casa había sido más fuerte que esta.

Tosió un poco, se aclaró la garganta y llamó:

—Foxx. —La voz le salió áspera y débil, señal de que quizá había inhalado humo.

Con un gruñido, se obligó a ponerse de pie. Dio unos pasos tambaleantes, inestable, y la cabeza volvió a darle vueltas. Harlow se llevó una mano a la cabeza cuando el zumbido en los oídos se intensificó. Al apartarla, vio sangre.

—Genial… —gruñó.

Posible conmoción cerebral, pensó, antes de que su cerebro registrara por fin que la luz del sol entraba a raudales por donde las paredes de la casa se habían derrumbado por completo. Sí, había estado inconsciente un buen rato… era una conmoción.

¿Dónde mierda estaba Foxx?

—Foxx —volvió a llamar, esta vez con más fuerza.

Harlow examinó la habitación. Tablones rotos y otros restos del primer piso dividían el sótano, algunos todavía ardiendo.

El desorden prácticamente bloqueaba la imagen del otro lado de la estancia.

A la derecha, al fondo, había una escalera que subía.

Si tenía que apostar… probablemente conducía al exterior.

Avanzó con cautela y observó el caos. Tosió cuando más humo le llenó los pulmones, empujó una gran sección de tablones derrumbados y dejó al descubierto una pequeña abertura por la que estaba casi seguro de que podría pasar.

Encogiéndose un poco, gruñó irritado mientras se esforzaba por meter el cuerpo en aquel hueco y atravesarlo.

Hizo una mueca cuando algo le rasgó la chaqueta y le hizo un corte en el brazo, pero lo ignoró y siguió avanzando.

Estaba cerca de la entrada de la casa, o más bien del sótano bajo donde antes había estado la entrada, y la única conclusión lógica que se le ocurría era que el vampiro debía de haber acabado al otro lado.

Harlow no tenía muy claro cómo había terminado él junto a la puerta…

Parpadeó y se quedó quieto cuando lo recordó. ¡Foxx! Foxx lo había empujado. Eso había pasado. Él estaba al otro lado, cerca de la ventana… y entonces Foxx lo había empujado.

Harlow frunció el ceño. ¿Pero por qué lo había empujado? Empezó a inquietarse un poco cuando el dolor de cabeza se volvió demasiado intenso como para intentar siquiera resolver esa pregunta.

Harlow llegó a otro obstáculo. Pensó que probablemente era parte de una pared. Con un gruñido, lo empujó hacia delante. Cayó con un estrépito. Cuando lo cruzó tambaleándose, se quedó paralizado.

—Foxx… —susurró Harlow con voz ronca.

Un viento feroz atravesó la estancia, arrastrando copos de nieve que comenzaron a caer revoloteando. El sol brillaba con fuerza en ese lado del sótano, pero por algún milagro sus rayos se detenían a apenas un centímetro del vampiro suspendido.

Harlow tragó saliva.

—Foxx —dijo otra vez, más alto.

El vampiro no respondió a su nombre, no se movió ni un milímetro.

Permanecía colgado allí, con la cabeza echada hacia atrás, las extremidades laxas a los lados, los ojos cerrados, sin reaccionar mientras la nieve empezaba a acumularse sobre él.

La sangre goteaba de los labios blancos de Foxx, al mismo tiempo que manaba del punto donde la estaca le atravesaba la espalda y salía por el pecho.

El charco en la base de la estaca crecía a cada segundo.

Los ojos de Harlow se clavaron en el gorro azul con pompón de Foxx. El rojo se extendía por la tela mientras la sangre lo empapaba.

El zumbido en sus oídos se intensificó de repente. Se llevó la mano a la cabeza; sentía como si alguien le estuviera clavando un clavo en el cráneo a martillazos. Incluso en medio del dolor, los pensamientos salieron a la superficie cuando por fin comprendió por qué Foxx lo había empujado.

—¡Foxx! —gritó de nuevo.