Capítulo 2 El lobo del invierno #2

Nada. Un miedo nuevo y más frío comenzó a enrollarse alrededor de los bordes de su pesar. Con una mano temblorosa, empujó la puerta sin cerrar.

La habitación estaba en completa oscuridad.—¿Abuelita?

Su voz hizo eco en la quietud. Ella tropezó a lo largo de la pared, sus dedos encontrando la piedra de chispa y el rascador en una pequeña mesa. Una chispa resplandeció,

atrapando en la mecha de una vela cercana. La pequeña llama retrocedió la oscuridad opresiva, revelando una habitación que era escalofriante, inquietantemente vacía.

La cama, cuidadosamente hecha, estaba sin tocar.

La capa de viaje de Morrigan, una lana pesada bordada con el escudo de Ashfeld, se había ido de su gancho junto a la puerta.

La pequeña bolsa de hierbas y textos que siempre guardaba en su mesa de noche también faltaba.

Un tenue aroma persistente de lavanda y salvia flotaba en el aire, la única evidencia de que jamás había estado allí.

No había signo de lucha. Ni indicio de fechoría. Simplemente era… una ausencia. Una partida deliberada.

Rowena se quedó congelada en el centro de la habitación, la luz de las velas parpadeando sobre su pálido rostro.

El último pilar de su mundo acababa de desmoronarse en polvo.

Ezra no solo había hablado una verdad brutal; había entregado una profecía.

Estaba sola. Completamente, totalmente e irremediablemente sola.

El entumecimiento comenzó a retroceder, reemplazado por un vasto y aplastante cansancio.

No había a dónde más ir. Nadie más a quien acudir.

Con un sentido de derrota final y silenciosa, se dio la vuelta y comenzó la larga caminata solitaria de regreso a sus aposentos. Enfrentaría la ruina en soledad.

El camino de regreso a sus aposentos fue una marcha fúnebre.

La vida que conocía estaba muerta, enterrada bajo una montaña de mentiras.

Todo lo que quedaba era arrastrarse entre las ruinas y esperar el final.

Llegó a la puerta—*su* puerta—y su mano vaciló sobre el asa de hierro.

Aún podía sentir el calor fantasma de la mano de Cain en la suya desde ese mismo día, el recuerdo ahora una pica venenosa.

Tomando un aliento tembloroso, empujó la pesada puerta de roble hacia adentro.

Se abrió hacia una pesadilla.

Su aliento se atoró. La habitación estaba arrasada.

Un pesado baúl de madera había sido lanzado contra una pared, su contenido—túnicas de Cain y sus propias faldas de repuesto—esparcidas por el suelo en un desorden enredado.

Las sillas en las que solían sentarse junto al fuego estaban volcadas, una con una pata rota limpiamente.

Los cajones estaban abiertos como bocas congeladas a mitad de un grito, su contenido revuelto y descartado. Era una escena de puro caos violento.

Sus ojos se engancharon en un destello de blanco.

Allí, en el suelo cerca del hogar, yacía su vestido de Luna ceremonial.

Era el vestido que había usado en cada reunión formal de la manada, el que su padre le había regalado en su vigésimo cumpleaños.

Estaba hecho de la más fina lana tejida, bordada con hilo de plata en el patrón de una luna creciente.

Ahora, estaba en cintas, cortado a pedazos como si por las garras de un lobo frenético.

Un sollozo de pura violación fue arrancado de su pecho.

Eran más que un vestido; era su rol, su identidad, la creencia de su padre en ella, y lo habían desgarrado.

Un gruñido bajo desde la dirección de la cama cortó su pesar.Su cabeza se levantó. Su corazón se detuvo.

Tendido en las pieles de *su* cama había un hombre.

Un extraño. Era grande y brutalmente musculoso, con cabello grasiento y enmarañado.

Estaba inconsciente, vestido solo con un par de calzones de cuero manchados.

Una bota de vino casi vacía yacía descartada junto a su mano, el aroma barato y agrio de ella contaminando el aire.

Apestaba a sudor, vino y un olor de manada que era distintivamente, amenazadoramente extranjero.

Pertenecía a la manada Bloodmoon, uno de los rivales más antiguos de Thornwood.

Durante un largo momento silencioso, la mente de Rowena se negó a funcionar. Era un cuadro de traición absoluta—la futura Luna, un hombre extraño de una manada rival en su cama, la habitación destruida. Era una pintura de su culpa, y acababa de entrar en el marco.

Esta era la evidencia.Esta era la trampa.

La realización golpeó con la fuerza de un impacto físico, robándole el aire de los pulmones. No podía gritar. No podía correr. Solo podía mirar, paralizada por la brillantez pura y diabólica de todo ello.

Luego, del corredor afuera, vino el sonido.Pasos pesados y retumbantes. No un conjunto, sino una docena. Corriendo, viniendo directamente hacia su puerta. Venían.La puerta se estrelló abierta, golpeando la pared de piedra con un sonido como un trueno.

Cain estaba enmarcado en la entrada, sus anchos hombros llenando el espacio.

Su rostro era una máscara de furia tormentosa y teatral, sus ojos gris tormenta ardiendo con un fuego que era casi convincente.

La cicatriz dentada en su rostro parecía latir con vida propia.

Había traído una audiencia. Detrás de él, atestando el corredor, estaban los rostros de la Cumbre—Alfa Magnus Ironwood, cuya expresión se estaba endureciendo en incredulidad; el astuto Alfa Kieran Bloodmoon; y una docena de otros Betas y guerreros líderes,

sus ojos bien abiertos mientras absorbían la escena.

Lo vieron a él. Vieron la habitación destruida. Vieron al hombre desnudo de una manada rival tendido en su cama.

—¡Infiel! —El rugido de Cain resonó a través de las cámaras, un sonido de furia virtuosa afinada a la perfección.

Avanzó a grandes zancadas en la habitación, señalando con un dedo acusador tembloroso.

—¡Lo sentí! El vínculo… retorciéndose. ¡Sabía que algo estaba mal!

—Su voz era una actuación magistral, teñida del dolor de una pareja traicionada.

Para los observadores, era genuino, alimentado por la energía frenética de su propia culpa.

—¡Has traicionado a tu manada! —bramó, su mirada barriendo a los Alfas reunidos—. ¡Has traicionado a tu pareja! ¡Has traicionado la memoria de tu padre, trayendo esta basura a nuestras mismas cámaras!

Como si estuviera preparado, una figura delicada apareció en la puerta detrás de él. Sable.

Se deslizó hacia la vista, su mano volando a su boca en un gesto de shock perfecto e inmaculado.

Sus ojos azul hielo, grandes y brillantes de lágrimas no derramadas, saltaban del hombre en la cama a Rowena.

La tristeza en su rostro era una obra maestra de engaño, sus rasgos de porcelana contorsionados en una máscara de incredulidad con el corazón roto.

Adentro, Rowena lo sabía, su hermana estaba sonriendo.

El triunfo era una piedra fría en el fondo de su estómago.

Sable dio un paso frágil hacia adelante, su voz un susurro roto que se llevaba por toda la habitación silenciosa, cada sílaba diseñada para cortar.—¿Rowena…?

La trampa no solo se había disparado. Se había cerrado con la finalidad de una tumba. Enmarcada. Juzgada. Condenada. Todo en un momento único y perfectamente orquestado. Rowena se quedó congelada, la estrella silenciosa en una obra escrita por

sus enemigos, la traidora sin palabras cuya culpa ahora era clara para todos. No había nada que decir. No había a dónde correr. El juicio ya había comenzado.