Capítulo Cuarenta Y Dos Sigo Eligiendo #4

Me reí contra su boca.

“Bien.”

Gruñó. Lo besé de nuevo antes de que pudiera quejarse.

Horas después, Lucien dormía. Yo no. No porque tuviera miedo.

Porque estaba pensando. Salí de la cama en silencio y bajé.

La biblioteca estaba oscura. Encendí una lámpara.

Una luz cálida llenó la esquina. Dos sillones verdes.

Me senté en el mío. Miré el suyo. Vacío.

Por ahora. Recordé a la mujer del Capítulo Uno sin llamarla más joven, porque en realidad no lo era.

Solo anterior. Se había sentado sola en un apartamento que amaba y había sabido que era suficiente.

Estaba orgullosa de ella. Por no conformarse.

Por construir algo pacífico. Por aprender que la soledad no significaba fracaso.

Por volverse completa sin esperar a que alguien la completara.

Ella no había sido una foto del antes. No había estado incompleta. Había sido yo.

Y todavía lo era. Simplemente había tomado otra decisión. Escuché pasos detrás. Levanté la mirada. Lucien estaba en la puerta. Soñoliento. Descalzo.

“¿Qué haces?”

“Pensando.”

Caminó hacia mí.

“Peligroso.”

“Mucho.”

Se detuvo junto a su sillón.

“Te fuiste.”

“Bajé.”

“Lo noté.”

“¿Entraste en pánico?”

“No.”

“Bien.”

Me miró. Sonreí. Luego señalé el otro sillón.

“Siéntate.”

Lo hizo. Dos sillones. Dos personas. Espacio entre los dos. Miré hacia las ventanas. La noche afuera. Su mano descansaba sobre el brazo de su sillón. La mía sobre el mío. Sin tocarnos. No era necesario.

“Me gusta esto”, dije.

“¿Qué?”

“Esto.”

Miró alrededor.

“¿La biblioteca?”

“No.”

“¿Los sillones?”

“No.”

“Entonces, ¿qué?”

Sonreí.

“Tener un lugar al que volver.”

Su expresión se suavizó.

“Sí.”

Lo miré.

“Y un lugar desde el cual irme.”

Asintió.

“Sí.”

Por eso funcionaba. La puerta nunca estaba cerrada con llave. Ni desde afuera. Ni desde adentro. Podía quedarme. Podía irme. Podía volver. Él también. El amor no vivía en la cerradura. Vivía en el regreso. Me puse de pie. Lucien levantó la vista.

“¿Cama?”

“Sí.”

También se puso de pie. Apagué la lámpara.

La oscuridad cayó alrededor de los sillones verdes.

Mañana seguirían ahí. También mi apartamento.

Mi escritorio. La cocina de mis padres. El sofá de Sienna.

Su piano. Nuestros planes inconclusos. La vida que había construido.

La vida que estábamos construyendo. Ninguna reemplazando a la otra.

En la puerta, Lucien extendió la mano hacia la mía.

Miré hacia abajo. Luego a él. Y la tomé. No porque necesitara que alguien me guiara en la oscuridad. Yo conocía el camino. Simplemente quería que él estuviera a mi lado. Y esa seguía siendo la elección.

EPÍLOGO

LUCIEN Tres meses después, Nerissa tenía dos cajones.

No había aceptado el segundo. Técnicamente.

Lo que pasó fue que el primer cajón se llenó.

Luego apareció un suéter sobre la silla.

Después zapatos junto al clóset. Luego una bolsa en el baño.

Después tres vestidos colgados entre mis camisas.

En ningún momento hice ningún comentario.

Valoraba mi vida. Ella lo notó de todos modos.

Por supuesto. Estaba frente a la cómoda una mañana de domingo usando mi camisa y sosteniendo un par de aretes.

Tenía el cabello recogido sin mucha precisión detrás de la cabeza.

Sin maquillaje. Piernas desnudas. Café en la mesa de noche.

El mío negro. El suyo con la cantidad correcta de leche porque aparentemente por fin había aprobado esa prueba en particular.

Abrió el segundo cajón. Se detuvo. Me miró. Yo seguí abotonándome la camisa.

“¿Qué?”

Me miró fijamente.

“Sabes qué.”

“No.”

“Este cajón.”

“¿Qué pasa con él?”

“Estaba vacío.”

“Sí.”

“Ahora mis cosas están dentro.”

Miré. Lo estaban. Interesante.

“Tú las pusiste ahí.”

Entrecerró los ojos.

“Porque mi otro cajón estaba lleno.”

“Eso parece un problema de almacenamiento.”

“Moviste tu ropa.”

“Reorganicé.”

“Por mí.”

“Tenía demasiadas camisas.”

“Eres dueño de una casa con siete clósets.”

“Ocho.”

“Lucien.”

Sonreí. Me lanzó un calcetín. Lo atrapé.

“Violencia.”

“Sobreviviste.”

“Por poco.”

Caminó hacia mí. La rodeé por la cintura con un brazo.

“Estás muy complacido contigo mismo.”

“Constantemente.”

“Esa es tu peor cualidad.”

“Tengo varias peores.”

“Lo sé.”

Me besó. Rápido. Suave. Familiar. Luego se apartó.

“Vamos a llegar tarde.”

“¿A qué?”

Me miró fijamente.

“Mis padres.”

Miré el reloj.

“Tenemos cuarenta minutos.”

“Mi mamá dijo a la una.”

“Sí.”

“Eso significa doce cuarenta y cinco.”

“Así no funciona el tiempo.”

“Así funciona Sofia.”

Lo consideré.

“Justo.”

Sonrió. Luego caminó hacia el baño. La vi irse. Mi camisa se movía contra la parte posterior de sus muslos. Se detuvo en la puerta.

“¿Me estás mirando?”

“Sí.”

“¿Por qué?”

“Me gustas.”

La comisura de su boca se movió.

“Eso fue sospechosamente dulce.”

“Puedo decir algo peor.”

“No.”

Desapareció dentro del baño. Sonreí. Tres meses.

Y todavía había momentos en los que miraba alrededor de la propiedad esperando encontrarla vacía.

No porque Nerissa viviera aquí. No vivía aquí.

Todavía conservaba su apartamento. Todavía dormía allí varias noches a la semana.

Todavía iba cuando quería silencio. A veces iba con ella.

A veces no. Había tardes en que salía del trabajo y se iba directamente a casa sin verme.

Había sábados que pasaba con Sienna. Domingos con su familia.

Mañanas en las que llegaba a la propiedad antes de que yo despertara.

Noches en las que se quedaba hasta el amanecer.

Nada seguía un horario. Me gustaba. Más de lo que pensé que me gustaría.

Porque cada vez que llegaba, sabía que lo había elegido.

Y cada vez que se iba, sabía que irse no significaba pérdida.

Eso me había tomado más tiempo aprender.

El archivo se había convertido en trabajo.

Trabajo lento. A veces aburrido. Nerissa había insistido en abogados independientes.

Los consiguió. Especialistas en testigos.

Seguridad digital. Archivistas. Una fiscal federal retirada que odiaba mi apellido antes incluso de que nos presentaran. A Nerissa le cayó bien de inmediato.

Por supuesto. Los primeros dos meses se habían dedicado a preservar evidencia sin activar nada que pudiera exponer a personas protegidas.

Encontramos nombres. Algunos culpables. Algunos inocentes.

Algunos muertos. Algunos todavía escondidos.

No había respuestas fáciles. Nerissa había tenido razón.

El poder era simple cuando la única pregunta era si podías usarlo.

La responsabilidad se volvía difícil cuando preguntabas si debías.

Romano seguía hablando. Tenía muy poco más que hacer.

Sus negocios habían desaparecido. Sus rutas ya no pertenecían a nadie que él controlara.

Su gente se había dispersado. Algunos se fueron.

Algunos cooperaron. Algunos eligieron mal y vivieron con las consecuencias. Él seguía vivo. Enojado.

Útil. No lo visitaba a menudo. Durante el primer mes pensé que querría hacerlo.

No. No había nada satisfactorio en ver a un hombre sentado entre los restos de sus propias decisiones.

Solo confirmación. Terminado era mejor que satisfactorio.

El asesinato de Mercer finalmente se vinculó con uno de los subcontratistas de Arthur Crane. No con Crane directamente.

Órdenes colocadas mediante credenciales después de su muerte.

El mismo patrón que el ataque a la antigua propiedad Moretti.

Alguien estaba usando hombres muertos. Eso importaba.

Evelyn Shaw seguía desaparecida. Malcolm Davis había aparecido en Suiza y volvió a desaparecer antes de que pudiéramos alcanzarlo.

Peter Kessler se entregó después de dos semanas negociando protección y desde entonces no había dejado de hablar.

Jonas Vale seguía siendo complicado. Nerissa se negaba a llamarlo tío Jonas.

Él nunca se lo pidió. Probablemente por eso ella lo toleraba.

Vittorio se había vuelto más silencioso.

Matteo, más ruidoso. Algunas cosas sobrevivían a cualquier crisis familiar.

Y el sexto asiento seguía vacío. Al menos oficialmente.

Sin nombre. Sin confirmación. Solo referencias.

Documentos viejos. Páginas faltantes. Medias frases en cartas.

La expresión aparecía diecinueve veces entre el material de Briar.

Sexta autoridad. Sexta anulación. Sexto testigo.

Nunca sexto dueño. Nerissa los odiaba todos.

Yo también. Dejamos de buscar durante una semana.

No pasó nada terrible. Eso se sintió importante.

En casa de Sofia y Michael, la madre de Nerissa me puso comida en las manos antes de que hubiera terminado de entrar.

“Come.”

“Ya comí.”

“¿Cuándo?”

“Desayuno.”

“Eso fue hace horas.”

“Hace noventa minutos.”

Sofia me miró. Tomé el plato. Nerissa se rio.

“Te lo dije.”

Michael salió de la sala.

“Lucien.”

“Michael.”

Me estrechó la mano. Evan apareció detrás.

“¿Trajiste cannoli?”

Lo miré.

“No.”

Su rostro cayó.

“Te estás acomodando.”

Nerissa se rio tan fuerte que tuvo que agarrarse de la pared. Miré a Evan.

“Traje otra cosa.”

Su expresión cambió.

“¿Qué?”

Le entregué una caja pequeña. La abrió. Un reloj. Nada excesivo. Buena calidad. Simple. Se quedó mirándolo. Nerissa me miró todavía más.

“Lucien.”

“¿Qué?”

“Eso es demasiado.”

“No.”

Evan miró entre nosotros.

“¿Lo devuelvo?”

“No”, dije.

“Sí”, dijo Nerissa.

Evan cerró la caja.

“Me lo quedo.”

Michael se rio. Sofia gritó desde la cocina.

“¿Qué le dio?”

Nerissa respondió:

“Algo caro.”

“No era caro.”

Me miró. Me corregí.

“Relativamente.”

“Eso no ayuda.”

Michael miró el reloj.

“Bonito.”

“Papá.”

“¿Qué?”

“Se supone que me apoyes.”

“Me gusta el reloj.”

Evan se lo puso de inmediato. Traidores. Todos. La cena fue ruidosa. Sienna también vino. Ya había dejado de fingir que necesitaba invitaciones. En un momento se inclinó sobre la mesa hacia mí.

“Entonces.”