Capítulo Cuarenta Y Dos Sigo Eligiendo #2

“¿Qué te preguntó?”

Lucien suspiró.

“Si tengo intención de casarme contigo.”

Me detuve.

“¿Qué?”

Me miró.

“Preguntó.”

“¿Qué dijiste?”

“Dije que eso era entre tú y yo.”

Mi corazón empezó a latir más fuerte.

“¿Y?”

“Estuvo de acuerdo.”

“¿Eso fue todo?”

“No.”

Por supuesto que no.

“¿Qué más?”

“Dijo que si algún día te lo pregunto, debería saber que

odias la atención pública.” Lo miré.

“¿Mi padre te dio consejos para proponerme

matrimonio?”

“Al parecer.”

“Dios mío.”

“También dijo que odiarías un restaurante.”

“En eso tiene razón.”

“Y un estadio.”

“Me iría.”

“Se lo dije.”

“¿Hablaron de lugares?”

“Brevemente.”

“Lucien.”

“Yo no inicié la conversación.”

Me cubrí la cara. Se rio.

“Deja de reírte.”

“Estás roja.”

“Odio a todo el mundo.”

“No, no es verdad.”

Lo miré.

“¿Estás planeando pedirme matrimonio?”

Su risa desapareció. La pregunta quedó entre nosotros. No aterradora. Simplemente real.

“No ahora.”

Asentí.

“Está bien.”

Me observó.

“¿Eventualmente?”, pregunté.

Sus ojos cambiaron.

“Si todavía quieres una vida conmigo.”

Se me apretó el pecho.

“Eso fue cuidadoso.”

“Estoy aprendiendo.”

Sonreí.

“Eventualmente suena bonito.”

Me miró fijamente. De inmediato lo señalé.

“No vayas a comprar nada.”

“Estoy parado aquí.”

“Conozco a tu gente.”

“Mi gente no compra anillos de compromiso por

instrucciones psíquicas.”

“Gabriel podría.”

“Gabriel definitivamente no.”

Sonreí. Luego me acerqué.

“No ahora.”

“No.”

“Pero algún día.”

Su mano fue a mi cintura.

“Algún día.”

Lo besé. Justo ahí junto a la cerca de mis padres. Nada dramático. Solo una posibilidad a la que se le permitía existir. En el camino de regreso a la propiedad, Gabriel llamó. Lucien contestó por el sistema del auto.

“Dime.”

La voz de Gabriel llenó el vehículo.

“Confirmamos la ubicación de Kessler.”

“¿Sigue en Boston?”

“Sí.”

“¿La solicitud de protección es legítima?”

“Parece que sí.”

“¿Algo más?”

Una pausa.

“Sí.”

Lucien me miró de reojo.

“¿Qué?”

“Kessler dice que el archivo no es la herencia.”

Silencio. Miré a Lucien. Su expresión cambió.

“¿Qué significa eso?”

“No lo va a decir por teléfono.”

“Entonces puede seguir esperando.”

“Dice que ya tienes lo que importa.”

Lucien frunció el ceño.

“¿Qué cosa?”

“No lo sabe.”

“Qué conveniente.”

“Dice que Shepherd sí.”

Sentí algo frío moverse dentro de mí.

“¿La caja?”, pregunté.

Gabriel me oyó.

“Posiblemente.”

La mandíbula de Lucien se tensó.

“¿Qué dijo exactamente Kessler?”

Gabriel hizo una pausa. Entonces:

“Dijo: ‘El archivo le dice a Moretti quiénes son los

demás. La herencia le dice quién es él.’” Silencio. Miré por la ventana. Ahí estaba. Lo siguiente. Esperando. No atacando. Todavía no. Solo esperando. Lucien me miró. Conocía la pregunta antes de que la hiciera.

“¿Mañana?”

La llave de latón. Respiré. El miedo apareció. Pequeño. Familiar. Información. No autoridad.

“Sí.”

Lucien asintió.

“Mañana.”

Esa noche me fui a casa. Mi apartamento.

Sola. Por elección. Lucien no discutió. Me acompañó arriba.

Revisó la puerta porque yo se lo pedí. Me besó en el pasillo.

Y se fue. Cerré la puerta con llave detrás de él.

Y sonreí. No porque quisiera que se fuera.

Sino porque amaba que irse no amenazara lo nuestro.

Me puse pijama. Encendí una vela. Puse música. Hice té.

Me senté en mi sofá. Mi sofá. La manta todavía mal doblada en un lado.

La planta todavía inclinándose hacia la ventana.

Correo en el mostrador. Mi vida. La misma de antes.

Excepto que no. Ahora había partes de Lucien aquí.

Un libro que dejó sobre la mesa de centro.

Un suéter negro sobre la silla. El café que él prefería dentro de mi gabinete. Un cepillo de dientes en mi baño.

Sonreí. Aparentemente, lo de los cajones funcionaba en ambos sentidos. Tomé el teléfono. Un mensaje suyo.

“¿En casa?”

Respondí.

“Sí.”

Tres puntos.

“¿Puerta cerrada?”

Sonreí.

“Sí.”

Tres puntos.

“Bien.”

Puse los ojos en blanco.

“Te odio.”

Su respuesta llegó de inmediato.

“No, no me odias.”

Hombre fastidioso. Dejé el teléfono. Durante un rato escuché el silencio.

Años atrás, ese silencio había sido algo por lo que había luchado.

Después del caos. Después del llanto. Después de relaciones que me hicieron preguntarme si la paz era aburrida porque había aprendido a confundir ansiedad con amor.

Yo había construido esto. Despacio. Una vida en la que nadie podía arruinarme la noche con un mensaje.

Un hogar donde no esperaba que alguien llamara.

Un domingo que podía pasar con mi familia sin preguntarme si alguien estaba enojado conmigo.

Había amado esa vida. Todavía la amaba. Eso era lo que entendía ahora.

Amar a Lucien no había demostrado que mi vida anterior estuviera incompleta.

Había demostrado algo mejor. Una vida completa todavía podía crecer. No lo elegí porque estuviera sola.

No lo elegí porque me rescatara. No lo elegí porque todos los demás le tuvieran miedo y de alguna manera eso me hiciera especial.

Lo elegí porque cuando dije no, escuchó.

Cuando falló, lo admitió. Cuando no estuve de acuerdo, no me castigó.

Cuando el miedo le hizo querer controlar, luchó consigo mismo antes de luchar conmigo. Cuando llegó el peligro, me protegió.

Cuando pasó el peligro, me devolvió mis elecciones sin actuar como si alguna vez le hubieran pertenecido.

Y cuando le dije que necesitaba mi propio hogar esa noche, me besó para despedirse.

Eso era amor. No la ausencia de miedo. No certeza.

No una promesa de que nada volvería a doler.

Elección. Otra vez. Y otra. Y otra. A la mañana siguiente, Lucien me recogió a las nueve.

Gabriel conducía. Hale iba adelante. Yo estaba junto a Lucien atrás, con la caja de madera de mi abuelo sobre las piernas. La llave de latón descansaba dentro. Nadie habló durante los primeros veinte minutos. Finalmente:

“¿A dónde vamos?”, pregunté.

Hale miró hacia atrás.

“Nueva Jersey.”

Lo miré.

“¿Vamos a manejar hasta Nueva Jersey?”

“No”, dijo Gabriel. “Aeropuerto.”

“Oh.”

Lucien me miró.

“Todavía puedes cambiar de opinión.”

“Lo sé.”

Hale miró entre nosotros. Algo indescifrable cruzó su rostro.

“¿Qué?”, pregunté.

“Nada.”

“Todo el mundo en el mundo de Lucien abusa de esa

palabra.” Gabriel sonrió. Hale volvió la vista al frente.

“A tu abuelo le habrías caído bien.”

Se me apretó el pecho.

“¿Lo conociste?”

“Sí.”

Miré a Lucien. Parecía igual de sorprendido.

“¿Qué tan bien?”

Hale respondió.

“Lo suficiente para deberle algo.”

“¿Qué hizo?”

“Me salvó la vida.”

Lo miré.

“¿Cuándo?”

“Mucho antes de que nacieras.”

“¿De Briar?”

“No.”

Una pausa.

“De los Moretti.”

El auto quedó muy silencioso. La expresión de Lucien se endureció.

“¿Qué Moretti?”

Hale lo miró por el espejo.

“Tu abuelo.”

Por supuesto. Lucien se recostó.

“¿Qué pasó?”

“Hoy no.”

Su mandíbula se tensó.

“Hale.”

“Hoy le pertenece a ella.”

Miró la caja en mis piernas.

“Mañana puede pertenecerles a tus fantasmas.”

A Lucien no le gustó. A mí tampoco. Pero por una vez, Hale tenía razón. Toqué la mano de Lucien. Me miró.

“Mañana.”

Exhaló.

“Está bien.”

Hale volvió al frente.

“Bien.”

Lucien miró fijamente la parte trasera de su cabeza. Me reí.

“¿Qué?”

“Nada.”

Me miró. Sonreí.

“Absolutamente nada.”

El edificio en Nueva Jersey parecía común.

Eso se estaba convirtiendo en una constante.

Ninguna montaña escondida. Ninguna bóveda subterránea.

Ninguna fortaleza antigua de piedra. Un pequeño edificio de ladrillo al borde de lo que alguna vez había sido una zona industrial.

Apartamentos renovados a un lado. Una iglesia vieja al otro. El edificio no tenía letrero.

Hale abrió la puerta principal. Entramos. Polvo. Concreto. Oficinas vacías. Lo miré.

“¿Este es el archivo?”

“No.”

Lo seguimos escaleras abajo. Por supuesto.

Un nivel. Luego otro. Gabriel detrás. Lucien a mi lado.

Al final había una puerta de acero. Sin teclado.

Sin cerradura electrónica. Solo una cerradura antigua de latón.

Mi corazón empezó a latir más fuerte. Hale se detuvo.

Luego se hizo a un lado. Sin ceremonia. Sin discurso.

Solo espacio. Miré a Lucien. Él miró la cerradura.

Luego a mí.

“Esto es tuyo.”

Tragué saliva.

“Lo sé.”

“No tienes que abrirlo.”

“Lo sé.”

Saqué la llave de la caja. La carta de mi abuelo estaba doblada debajo. La había leído seis veces. La línea a la que seguía regresando no era sobre Briar. Ni poder. Ni familia.

“Nunca naciste debiéndole una deuda a tu familia.”

Metí la llave en la cerradura. Giró con facilidad.

Un clic. Nada explotó. Casi me reí del alivio.

Empujé la puerta. Adentro había una habitación.

Más pequeña de lo que esperaba. Estantes.

Cajas. Archivos. Fotografías. Cintas viejas.

Discos duros. Libros mayores. Décadas. Vidas.

Secretos. Evidencia. Suficiente historia para destruir a gente que nunca había conocido.

No entré. Todavía no. Miré a Hale.

“¿Esto es lo que Shepherd quiere?”

“Sí.”

“¿Y esto le pertenece a Lucien?”

Hale me miró.

“No.”

Fruncí el ceño.

“¿Qué?”

“No le pertenece a nadie.”

Lucien se quedó quieto. Hale continuó.

“Ese fue el error de cada generación.”

Miró la habitación.

“Lo llamaron herencia porque creían que alguien tenía

que cargar con la responsabilidad.”

“Entonces, ¿por qué la llave?”

“Porque la responsabilidad todavía requiere una

decisión.” Miré el latón en mi mano.

“¿Por qué yo?”

La expresión de Hale cambió.

“Porque Robert Vale no confiaba en un Moretti para

decidir qué pasaría con esto.” Lucien no dijo nada. Sin ofensa. Sin enojo. Hale lo miró.

“Y tu padre estuvo de acuerdo.”

Eso nos sorprendió a todos.

“¿Qué?”

“Tu padre no te eligió para ser dueño de esto.”

El rostro de Lucien se endureció.

“¿Para qué me eligió?”

“Para proteger a quien lo hiciera.”

Silencio. Lo miré.

“No.”

Hale me miró.

“¿Qué?”

“Yo no voy a ser dueña de esto.”

“No tienes que.”

“Lo digo en serio.”

“Lo sé.”

“Esto no puede ser mío.”

“No.”

“Entonces, ¿por qué yo?”