Capítulo Cuarenta Hogar #3

“Este es tu hogar”, dije.

“Sí.”

“Y me gusta estar aquí.”

Su mano quedó inmóvil junto al plato. Continué antes de que pudiera interpretar demasiado.

“No me voy a mudar.”

“Lo sé.”

“Lo digo en serio.”

“Lo sé.”

“Mi apartamento sigue siendo mío.”

“Sí.”

“Mis cosas siguen allí.”

“Sí.”

“Mi contrato de alquiler sigue existiendo.”

“Sí.”

“Te estás tomando esto sospechosamente bien.”

“He aprendido que reaccionar demasiado rápido hace

que añadas más aclaraciones.” Me reí.

“Eso es cierto.”

Sonrió. Me suavicé.

“Pero puedo imaginar quedarme aquí más.”

Su expresión cambió.

“¿Más?”

“Sí.”

“Define más.”

“No.”

“Nerissa.”

“Me estoy protegiendo del lenguaje contractual.”

“Eso es injusto.”

“Negocias por deporte.”

“No lo hago.”

Lo miré.

“Está bien.”

Sonrió. Continué.

“Tal vez algunas noches.”

“Sí.”

“Tal vez los fines de semana.”

“Sí.”

“Tal vez dejar ropa aquí.”

Se quedó extremadamente quieto. Lo señalé.

“No.”

“No hice nada.”

“Toda tu cara hizo algo.”

“Tengo una cara.”

“Desafortunadamente.”

Se rio. Me encantaba hacerlo reír. Tal vez demasiado. Entonces extendió la mano sobre la mesa. Palma hacia arriba. Puse mi mano en la suya.

“Sin presión”, dijo.

Lo miré.

“Ninguna.”

Eso importaba.

“Me gusta que estés aquí.”

“Lo sé.”

“Me gustaría que estuvieras aquí más.”

“Lo sé.”

“Pero quiero que cada noche que te quedes sea porque

tú quisiste.” Se me cerró la garganta.

“¿Incluso eventualmente?”

Su pulgar recorrió mi mano.

“Especialmente eventualmente.”

Lo miré. Este hombre. Este hombre imposible y peligroso.

Si alguien me hubiera dicho dos meses atrás que esto sería lo que me emocionaría.

No la mansión. No el dinero. No el poder.

Ni siquiera la protección. Un hombre diciéndome que me quería en su hogar sin convertir ese deseo en un derecho sobre mí. Miré nuestras manos.

“Está bien.”

Sonrió apenas.

“Está bien.”

Después de cenar volvimos a la biblioteca.

Yo ocupé un sillón verde. Él el otro. Abrí la novela que me había comprado semanas atrás.

Lucien abrió algo sobre historia económica que parecía un castigo.

Durante veinte minutos ninguno habló. Sin música.

Sin llamadas. Sin peligro. Solo páginas pasando.

En un momento levanté la vista. Estaba leyendo. Leyendo de verdad.

No vigilando las puertas. No revisando su teléfono. No estudiándome. La lámpara junto a él proyectaba una luz cálida sobre su rostro. Pensé en la carta de mi abuelo.

“Permítete una vida fuera de los errores que su padre y

yo cometimos.” Tal vez eso era lo que estábamos haciendo. No escapando de la herencia. No fingiendo que nunca había sucedido. Simplemente negándonos a permitir que consumiera cada habitación. Mi teléfono vibró. Sienna. Abrí el mensaje.

“¿Estás viva?”

Respondí.

“Desafortunadamente.”

Los tres puntos aparecieron de inmediato.

“Lo sabía. Ken Mafioso te secuestró para llevarte al

lujo.” Sonreí.

“Estoy en la propiedad. Voluntariamente.”

Tres puntos. Entonces:

“DIOS MÍO, DIJISTE PROPIEDAD Y NO CASA. ESTÁ

PASANDO.” Miré la pantalla.

“No está pasando nada.”

“Era esposa del sillón verde.”

Me cubrí la cara. Lucien levantó la vista.

“¿Qué?”

“Sienna.”

Volvió a su libro.

“Entonces no quiero saber.”

Mi teléfono vibró otra vez.

“Dile que espero una habitación de invitados cuando te

mudes.” Bloqueé la pantalla. No. Absolutamente no. Lucien volvió a mirar.

“Estás roja.”

“La odio.”

“La amas.”

“Sí.”

“¿Qué dijo?”

“Nada.”

“Eso nunca es nada.”

Abrí mi libro. Me observó otro segundo. Luego, misericordiosamente, regresó al suyo.

Unos minutos después me di cuenta de que estaba sonriendo.

A las once, Lucien me acompañó arriba. No porque yo no supiera dónde estaba el dormitorio.

Porque al parecer nos habíamos convertido en personas que caminaban juntas por las casas.

Su mano descansaba en la parte baja de mi espalda.

Ligera. Familiar. En el dormitorio me detuve cerca de la puerta.

Mis cosas no estaban aquí. No realmente.

Ahora un cepillo de dientes. Una botella de crema hidratante.

Una liga para el cabello sobre la cómoda.

La novela. Pequeñas evidencias. Nada permanente.

Todavía. Lucien se quitó el reloj. Lo dejó. Lo observé.

“¿Qué?”

“Estoy pensando.”

“Otra vez.”

“Sí.”

“¿Debería preocuparme?”

“Probablemente.”

Caminé hacia las ventanas. La noche afuera.

Los terrenos tranquilos. La seguridad visible solo si sabía dónde mirar.

Pensé en mi apartamento. La casa de mis padres.

Hartwell. Los sillones verdes abajo. Lucien detrás de mí.

Todos los lugares que podían pertenecerle a una persona sin que uno anulara a los demás. Se acercó.

“¿Qué es hogar para ti?”

La pregunta me sorprendió.

“¿Qué?”

“Dijiste que estabas pensando en eso.”

“Sí.”

“¿Entonces?”

Miré afuera.

“Mi apartamento es hogar.”

“Sí.”

“La casa de mis padres es hogar de otra manera.”

“Sí.”

“A veces el sofá de Sienna se siente como hogar.”

“Eso es preocupante.”

“Tiene mantas.”

“El mío también.”

“Estás celoso de un sofá.”

“No.”

Sonreí. Luego me giré.

“Y este lugar…”

Esperó. Miré alrededor.

“Se está convirtiendo en uno.”

Lucien se quedó completamente inmóvil. Continué.

“No porque sea tuyo.”

Permaneció callado.

“Porque tengo permitido irme.”

Algo cambió en su rostro. Me acerqué.

“Y volver.”

Sus ojos sostuvieron los míos.

“Y porque no tengo que convertirme en parte de los

muebles para pertenecer aquí.” Casi sonrió.

“Serías un mueble caro.”

Lo miré.

“¿Esa fue tu respuesta?”

“Entré en pánico.”

Me reí. Tocó mi cintura.

“Inténtalo otra vez.”

“No.”

“Lucien.”

Su expresión se suavizó.

“Creo que hogar es donde no tienes que demostrar que

mereces quedarte.” Mi risa desapareció. Continuó.

“O demostrar que mereces irte.”

Se me cerró la garganta. Lo miré.

“Tenías eso guardado.”

“No.”

“Sí.”

“Estaba pensando.”

“Peligroso.”

“Mucho.”

Sonreí. Luego me acerqué. Apoyé la frente contra su pecho. Sus brazos me rodearon. Sin urgencia. Sin miedo. Solo calor. Nos quedamos así. Finalmente besó mi cabello.

“Tengo algo para ti.”

Me aparté.

“Eso suena sospechoso.”

“No es una llave de la casa.”

Lo miré. Pareció ofendido.

“Aprendí.”

“Bien.”

Caminó hasta la cómoda. Abrió el cajón superior. Volvió con una caja pequeña. Entrecerré los ojos.

“Lucien.”

“No es una joya.”

“¿Me estás proponiendo matrimonio?”

“No.”

“Bien.”

Levantó las cejas.

“Eso fue agresivo.”

“Hoy no.”

“Lo sé.”

Me extendió la caja. La tomé. La abrí. Una llave. Lo miré.

“Literalmente acabas de decir…”

“No es de la casa.”

Miré la llave. Más pequeña. Vieja.

“¿Qué abre?”

“El piano.”

Me congelé.

“¿Qué?”

“El banco.”

Lo miré. Parecía casi incómodo.

“Hay un compartimento cerrado debajo.”

“¿Por qué?”

“Mi madre hizo que lo restauraran.”

“¿El piano de tu infancia?”

“Sí.”

Se me apretó el corazón.