Capítulo Cuarenta Hogar #2

“¿Cuando estás molesta?”

“Sí.”

“¿Cuando lo avergüenzas?”

“Yo nunca…”

Maya levantó las cejas.

“Sí.”

Asintió.

“Entonces me gusta.”

“¿Esa es toda tu evaluación?”

“Es una buena.”

Lo era. Lo sabía porque había aprendido a hacer la misma. Maya abrió la puerta. Luego se giró.

“Y para que conste, si alguna vez se vuelve horrible,

Claire y yo esconderemos el cuerpo.” La miré.

“Por favor deja de decir cosas así cerca de la seguridad

de Lucien.” Sonrió.

“Anotado.”

Y se fue. Al mediodía, Claire me trajo el almuerzo. No porque fuera maternal. Ella lo negaría. Sino porque había decidido que no me permitiría salir del edificio en mi primer día de regreso. La dejé fingir que era por eficiencia. Comimos en su oficina. Sándwiches. Papas. Dos sodas. Abrió la suya.

“Sabes que te quité del proyecto Moretti.”

“Sí.”

“Temporalmente.”

“Lo sé.”

“¿Quieres volver?”

La miré. La propiedad. La biblioteca. Los sillones verdes. Lucien. Mi trabajo de diseño nos había metido en la vida del otro después de Vesper. Luego, en algún momento, la casa dejó de ser un proyecto y se convirtió en su hogar. Y el trabajo se mezcló con nosotros.

“No lo sé.”

Claire asintió.

“Buena respuesta.”

Sonreí.

“Eso pensé.”

“Puedes volver si quieres.”

“¿Conflicto?”

“Manejable.”

“¿Percepción?”

“También manejable.”

“¿El correo anónimo?”

“Documentado. Cerrado.”

Bajé la mirada.

“¿Se siente poco profesional?”

“¿Qué?”

“Volver.”

Claire se recostó.

“¿Todavía sabes diseñar?”

“Sí.”

“¿Manipulaste la asignación para salir con el cliente?”

“No.”

“¿Él lo hizo?”

“No.”

“¿Su relación comprometió facturación, proveedores,

compras o decisiones?”

“No.”

“Entonces me importa menos el chisme de lo que crees.”

Sonreí. Continuó.

“Pero puede que decidas que el proyecto ahora es

demasiado personal.”

“Eso es lo que estoy pensando.”

“Entonces no lo aceptes.”

“Elegí casi todo en esa casa.”

“Sí.”

“Se siente raro detenerme antes del final.”

Claire me miró.

“No es un fracaso dejar de hacer un trabajo que ya no

pertenece al mismo lugar en tu vida.” La miré.

“¿Tienes un libro con estas frases?”

“No.”

“Deberías.”

“Te cobraría.”

Sonreí. Mordió su sándwich.

“Termínalo si quieres cerrar esa etapa.”

La miré.

“No porque él te necesite.”

“No.”

“Porque tú quieres ver tu trabajo terminado.”

“Sí.”

Lo pensé. Entonces:

“Quiero terminarlo.”

Claire asintió.

“Entonces lo terminas.”

Así de simple. Mío otra vez. Lucien llegó a las seis y trece. No a las seis. No a las cinco cuarenta y cinco. Seis y trece. Lo noté porque llevaba meses comportándose como si la puntualidad fuera una virtud moral. Salí del edificio con el bolso sobre un hombro. Estaba apoyado contra el auto.

“¿Qué pasó?”

Frunció el ceño.

“¿Qué?”

“Llegas tarde.”

“Tenía una reunión.”

Jadeé.

“Tienes una vida fuera de mí.”

Entrecerró los ojos.

“Pareces complacida.”

“Lo estoy.”

“Eso parece una trampa.”

“No lo es.”

Tomó mi bolso.

“Puedo cargarlo.”

“Lo sé.”

Lo cargó de todos modos. Lo dejé.

“¿Qué reunión?”

“Vittorio.”

“¿Cómo salió?”

“Mal.”

“¿Gritaste?”

“No.”

“¿Él?”

“Sí.”

“¿Matteo?”

“No estaba invitado.”

“Inteligente.”

“Soy capaz de aprender.”

Entramos al auto. Esperé hasta que estuvimos en movimiento.

“¿Qué pasó?”

Lucien miró por la ventana.

“Sabía del sexto asiento.”

Me quedé inmóvil.

“¿Qué?”

“No quién lo ocupaba.”

“Pero sabía.”

“Sí.”

“¿Te dijo por qué te lo ocultó?”

“Dijo que mi padre le ordenó no decírmelo a menos que

el sexto asiento se activara.” Lo miré.

“¿Activara?”

“Sí.”

“Eso suena como un microondas.”

“Le dije algo parecido.”

Casi me reí.

“¿Y ahora?”

“Está enojado consigo mismo.”

“¿Tú estás enojado con él?”

“Sí.”

“¿Confías en él?”

Lucien pensó.

“Sí.”

“Eso fue rápido.”

“No.”

Me miró.

“Confío en que nos ama.”

Esperé.

“No confío en que ese amor produzca automáticamente

buen juicio.” Oh. Lo miré.

“Eso es muy maduro de tu parte.”

“Odio tu tono.”

“Lo digo en serio.”

“Yo también.”

Sonreí. Continuó.

“Le dije que si sabe algo que te afecta a ti, a mi madre, a

Matteo, a Gabriel o a mí, me lo dice.”

“Sin importar lo que haya dicho tu padre.”

“Sí.”

“¿Aceptó?”

“Eventualmente.”

“¿Qué significa eventualmente?”

“Cuarenta minutos.”

Me reí.

“Dos hombres Moretti hablando de transparencia

emocional.”

“Fue violento.”

“¿Alguien recibió un golpe?”

“No.”

“Entonces quizá no fue violento.”

“No escuchaste el italiano.”

Sonreí. Entonces recordé.

“Hablé con Claire.”

“¿De qué?”

“De la propiedad.”

Su expresión cambió. Lo observé con cuidado.

“Me ofreció volver a ponerme en el proyecto.”

“¿Y?”

“Dije que sí.”

Me miró.

“Quieres terminarlo.”

“Sí.”

Una pausa.

“Me alegra.”

“¿Eso es todo?”

“¿Qué esperabas?”

“No sé.”

Volvió a mirar por la ventana.

“Me gustaba trabajar contigo.”

“¿En pasado?”

“Sospecho que trabajar contigo ahora implicará más

discusiones.”

“Ya discutíamos antes.”

“Tú lo llamabas colaboración.”

“Así llamamos los diseñadores a discutir.”

Casi sonrió.

“Entonces espero con ganas colaborar.”

Me acerqué.

“Profesionalmente.”

“Obviamente.”

“Nada de besos en la biblioteca durante las visitas de

obra.” Me miró.

“Eso parece innecesariamente restrictivo.”

“Lucien.”

“Dijiste profesionalmente.”

“Sí.”

“Te escuché.”

“Eres imposible.”

“Y aun así.”

“Y aun así.”

Sonreí. La propiedad parecía terminada cuando llegamos.

No técnicamente. Todavía faltaban detalles.

Una alfombra de pasillo para la planta superior no había llegado.

Había que cambiar una lámpara del cuarto de invitados.

Una obra seguía enmarcándose. Pero la casa ya no parecía un proyecto.

Parecía habitada. Luces encendidas. Libros sobre las mesas.

Una chaqueta sobre el respaldo de una silla.

Un tazón en la cocina con fruta de verdad. Sin peras. Revisé. Lucien lo notó.

“Todavía las odio.”

“La consistencia es atractiva.”

“Lo sé.”

Maria había dejado la cena en el horno. Ya se había ido. Había una nota en el mostrador. La leí.

“Coman. Los dos.”

Sonreí.

“Me quiere más a mí.”

Lucien pareció ofendido.

“Me conoce desde hace veinte años.”

“Y aun así.”

Tomó la nota.

“Traidora.”

Caminé hacia la biblioteca. Algo me llevaba allí.

Tal vez costumbre. Tal vez memoria. La habitación estaba cálida con la luz del atardecer.

Los estantes ahora estaban llenos. Un tocadiscos junto a la pared.

Libros realmente usados. Un vaso sobre la mesa auxiliar.

Y los sillones. Los dos. Verde profundo y apagado.

Frente a las ventanas. Una pequeña mesa entre ellos.

Me detuve. No importaba cuántas veces los viera, seguían provocándome algo. Lucien se acercó por detrás. Sin tocarme.

“Todavía te gustan.”

“Sí.”

“Pareces sorprendida.”

“No lo estoy.”

Me acerqué. Pasé la mano por el terciopelo.

“Cuando los elegí, pensé que esta habitación necesitaba

equilibrio.”

“Lo necesita.”

“Pensé que uno haría que se sintiera demasiado formal.”

“Tenías razón.”

“Y dos hacían que se sintiera vivida.”

“Sí.”

Me senté. Lucien ocupó el otro sillón. Ahí. Exactamente como lo había imaginado meses atrás en un tablero de diseño. Excepto que no exactamente. Porque nunca nos había imaginado a nosotros sentados en ellos. Lo miré.

“¿Qué?”

“Estoy pensando.”

“Eso suena peligroso.”

“Mucho.”

Miré hacia las ventanas.

“Cuando diseñé esta habitación, imaginaba a alguien

leyendo aquí.”

“Lo hago.”

“Solo.”

“Lo hacía.”

Lo miré.

“¿Y ahora?”

Su expresión cambió.

“A veces no.”

Mi pecho se calentó. Recorrí el borde del apoyabrazos con los dedos.

“Conservaste los dos.”

“Tú elegiste los dos.”

Ahí estaba otra vez. El mismo intercambio. Distinto ahora. Sonreí.

“Los elegí por el diseño.”

“Lo sé.”

“Podrías haber cambiado de opinión.”

“No lo hice.”

Lo miré. Yo tampoco. Cenamos en la cocina. Pasta. Ensalada. Pan. Normal. Casi agresivamente normal. A mitad de la cena, el teléfono de Lucien vibró. Lo miró. Luego me miró.

“¿Qué?”

“Gabriel.”

“Contesta.”

Lo hizo.

“Sí.”

Una pausa. Su rostro cambió. No alarma. Concentración.

“¿Qué encontraron?”

Dejé de comer. Otra pausa.

“¿Verificado?”

Escuchó. Entonces:

“Envíamelo.”

Terminó la llamada. Esperé.

“¿Qué?”

Dejó el teléfono.

“Peter Kessler apareció.”

“Uno de Shepherd.”

“Sí.”

“¿Dónde?”

“Boston.”

“¿Vivo?”

“Sí.”

“¿Huyendo?”

“Al parecer.”

“¿De quién?”

“No sabemos.”

Suspiré.

“Por supuesto.”

Lucien me miró.

“Hay más.”

“Siempre hay más.”

“Contactó a Gabriel.”

Fruncí el ceño.

“¿Por qué?”

“Quiere protección.”

Lo miré.

“¿De Shepherd?”

“Sí.”

“Pero él es Shepherd.”

“Afirma que la estructura restante está matando a los

asientos antes de que se pueda confirmar al sexto.” Se me tensó el estómago.

“¿Evelyn?”

“Desaparecida.”

“¿Malcolm?”

“Desaparecido.”

“Crane muerto.”

“Sí.”

“Jonas protegido.”

“Sí.”

“Así que Peter cree que él es el siguiente.”

“Sí.”

Me recosté.

“¿Qué quiere a cambio?”

“La ubicación del archivo.”

Lo miré.

“¿Hale sabe?”

“Todavía no.”

“¿Jonas?”

“No.”

“¿Le crees a Peter?”

“No.”

“¿Vas a reunirte con él?”

“Sí.”

“¿Cuándo?”

“Mañana.”

Lo miré. Su expresión ya había cambiado.

Negocios. Peligro. Estrategia. El mundo entrometiéndose otra vez.

Lo odié durante un segundo. Luego no. Porque sabía lo que significaba amar a Lucien.

No cada detalle. Pero sí la forma. Habría llamadas.

Habría peligro. Habría cosas que desearía que no existieran.

La pregunta nunca había sido si podía borrar ese mundo.

Solo si había suficiente vida fuera de él. Miré alrededor de la cocina. La había.

“Está bien.”

Lucien me observó.

“Estás callada.”

“Estoy pensando en el hogar.”

Sus ojos se suavizaron.

“¿Este?”

“Tal vez.”

Se quedó inmóvil. Sonreí.

“No entres en pánico.”

“No estoy entrando en pánico.”

“Parece que podrías pedirle matrimonio al refrigerador.”

“Nerissa.”

Me reí.

“Lo digo en serio.”

Esperó. Volví a mirar alrededor. La cocina. El pasillo. La biblioteca más allá. La casa que había diseñado para un hombre que me dijo que quería algo permanente antes de que ninguno de los dos entendiera lo que significaría esa palabra.

“Se siente diferente ahora.”

“¿Cómo?”

“Como si vivieras aquí.”

“Vivo aquí.”

“No.”

Lo miré.

“Como si de verdad vivieras aquí.”

Entendió. El apartamento había sido conveniencia. Temporal. Un lugar entre cosas. Esto no.