Capítulo Treinta Y Cinco Lo Que Hace El Amor

CAPÍTULO TREINTA Y CINCO

LO QUE HACE EL AMOR

LUCIEN

No me gustaba esperar. Nunca me había gustado.

La espera implicaba que algo estaba fuera de mi control.

Mi padre lo odiaba por la misma razón. La diferencia era que él siempre intentaba hacer desaparecer la espera.

Yo había aprendido que a veces esa era exactamente la decisión que no debías tomar.

El problema era que saberlo no hacía que resultara más fácil.

Estaba de pie en el extremo del almacén mientras Gabriel hablaba con uno de los hombres que habíamos sacado de Saint Vincent.

El otro estaba en una habitación separada.

Vega seguía retenido por Matteo. Calder seguía desaparecido.

Mercer estaba muerto. Y Romano, al parecer, había decidido que quemar su propia red era preferible a dejarme descubrir para qué la había usado.

Eso me decía algo. No suficiente. Pero algo.

Nerissa estaba en el auto. Había aceptado quedarse allí hasta que aseguráramos el edificio.

No había discutido. Eso debería haberme hecho sentir mejor.

No lo hizo. Porque ahora sabía que cuando Nerissa no discutía, podía significar que entendía el peligro.

Y si ella entendía el peligro, entonces el peligro era real.

Gabriel se acercó.

“Uno habla.”

“¿Cuál?”

“El mayor.”

“Nombre.”

“Patrick Lorne.”

“No me suena.”

“No debería.”

Levantó una carpeta.

“Seguridad contratada. Exmilitar. Trabajo limpio

durante quince años.”

“¿Y después?”

“Hace ocho meses empezó a aceptar efectivo.”

“De Romano.”

“No directamente.”

“Por supuesto.”

Gabriel me entregó la carpeta.

“Una empresa llamada Helix.”

La abrí. Empresa pantalla. Registrada hacía menos de un año. Sin empleados reales. Dirección postal. Pagos fraccionados.

“La misma estructura que Bell.”

“Parecida.”

“¿Mismo relay?”

“Todavía no.”

Miré hacia la puerta del almacén.

“Nerissa.”

“Está bien.”

Lo miré.

“No pregunté.”

“Sé que no.”

Cerré la carpeta.

“Quédate cerca.”

Gabriel asintió. Entré a la sala de interrogatorios. Lorne estaba sentado en una silla metálica. Sin esposas. No las necesitaba. Tenía el hombro vendado. No por nosotros. Por el tiroteo. Me senté frente a él.

“Patrick.”

Me miró. No dijo nada.

“¿Quién te contrató?”

“Helix.”

“Eso es una empresa.”

“Es quien pagó.”

“¿Quién dio las instrucciones?”

“Mensajes cifrados.”

“¿Voz?”

“No.”

“¿Nombre?”

“No.”

“¿Qué debías proteger en Saint Vincent?”

Lorne respiró lentamente.

“Registros.”

“¿Qué registros?”

“No los vi.”

“Mentira.”

Sus ojos subieron hacia mí.

“Vi cajas.”

“¿Etiquetas?”

“Algunas.”

“¿Qué decían?”

Silencio. Esperé. Nunca había entendido por qué tanta gente confundía el silencio con ventaja. El silencio era tiempo. El tiempo era presión.

“Moretti.”

“Sí.”

Su mandíbula se tensó.

“Briar.”

Ahí estaba.

“¿Qué más?”

“Hale.”

“¿Qué más?”

“Nombres.”

“¿Qué nombres?”

“No los conocía.”

“Dime uno.”

Negó con la cabeza. Me incliné.

“Patrick.”

“Dije que no los conocía.”

“Eso no fue lo que te pregunté.”

Se quedó quieto.

“Dime uno.”

Su mirada bajó.

“Northstar.”

Mi mandíbula se tensó.

“Eso no es una persona.”

“No.”

“Dame un nombre.”

Otra pausa.

“Adrian Moretti.”

No sentí nada al principio. Eso era lo extraño de escuchar el nombre de un muerto en boca de un desconocido. El cuerpo tardaba un segundo en decidir si debía reaccionar.

“¿Mi padre?”

“Sí.”

“¿Qué había de él?”

“Un expediente.”

“¿Qué había dentro?”

“No lo sé.”

“Lo viste.”

“Vi el nombre.”

“¿Quién te dijo que destruyeras los registros?”

Sus ojos subieron.

“¿Quién dijo que los destruimos?”

Eso me detuvo.

“¿No lo hicieron?”

“No.”

Mi pulso cambió.

“¿Dónde están?”

Lorne sonrió apenas. No con arrogancia. Con resignación.

“Ese es el problema, ¿no?”

Me quedé inmóvil.

“¿Dónde están?”

“No estaban allí cuando llegamos.”

Silencio.

“Explícalo.”

“Nos enviaron a asegurar el lugar.”

“¿Para quién?”

“No sé.”

“¿Cuándo?”

“Hace dos días.”

“¿Antes de que yo supiera de Saint Vincent?”

“Sí.”

Algo frío me recorrió.

“¿Qué encontraron?”

“Habitaciones vacías.”

“¿Registros?”

“Algunos.”

“¿Los importantes?”

“No.”

“¿Quién llegó antes?”

“No sabemos.”

No le creí. Lo supo.

“Eso no me sirve.”

“Es la verdad.”

“¿Qué faltaba?”

“Un archivador de acero.”

“¿Qué contenía?”

“Ni idea.”

“¿Quién sí lo sabe?”

Lorne me miró.

“Romano.”

No sonó como una suposición.

“¿Por qué?”

“Porque cuando llamamos para decir que faltaba, dejó

de fingir que no estaba involucrado.” Mi cuerpo se quedó inmóvil.

“¿Hablaste con Romano?”

“Sí.”

“Directamente.”

“Sí.”

“¿Qué dijo?”

Lorne miró hacia la pared.

“Que encontráramos al hombre.”

“¿Qué hombre?”

“Reed.”

Thomas Reed. Elias Moreau. El testigo.

“¿Tenían la dirección?”

“No.”

“¿Cómo pensaban encontrarlo?”

“Briar.”

La palabra volvió a caer.

“¿Qué significa eso?”

“Había una ruta de emergencia.”

“¿Adónde?”

“Florida.”

Mi mandíbula se tensó.

“¿Palm Beach?”

Sus ojos cambiaron. Suficiente. Me puse de pie.

“¿Quién más sabe?”

Lorne no respondió.

“Romano.”

Silencio.

“¿Hale?”

Nada.

“¿Quién más?”

Lorne tragó saliva.

“Un nombre.”

Esperé.

“Carrow.”

No conocía el nombre. Eso no me gustaba.

“Primero.”

“Damian.”

“Quién es Damian Carrow.”

“No sé.”

“Respuesta equivocada.”

“No sé.”

Me incliné sobre la mesa.

“¿Qué sabes?”

“Que Romano le tiene miedo.”

Eso hizo que el aire de la habitación cambiara.

“¿Miedo?”

“Sí.”

“Romano no le teme a nadie.”

Lorne soltó una risa seca.

“Entonces no conoces a Carrow.”

Me quedé mirándolo.

“¿Dónde está?”

“No lo sé.”

“¿Qué quiere?”

“Briar.”

“¿Por qué?”

“Lo mismo que todos.”

“Poder.”

Lorne negó con la cabeza.

“No.”

Fruncí el ceño.

“Entonces qué.”

“Protección.”

Eso me detuvo. La palabra era demasiado familiar. Demasiado conveniente.

“¿Protección de qué?”

“No lo sé.”

Me enderecé. Gabriel apareció en la puerta. No entró. Solo me miró. Algo había cambiado.

“¿Qué?”

“Tenemos a Calder.”

Mi cuerpo se tensó.

“¿Vivo?”

“Sí.”

“¿Dónde?”

“En tránsito.”

“¿Quién lo encontró?”

“Matteo.”

Eso no me gustó.

“¿Estado?”

“Golpeado. Consciente.”

Miré a Lorne.

“Volveré.”

Salí. Gabriel cerró la puerta detrás de mí.

“¿Qué pasó?”

“Vega habló.”

“¿Cuánto?”

“Lo suficiente.”

“¿Romano?”

“No estaba allí.”

“¿Calder?”

“Lo movían.”

“¿Adónde?”

Gabriel me miró.

“Al aeropuerto.”

Mi pulso bajó. Peligro. No pánico. Información.

“¿Destino?”

“Miami.”

Nerissa. Mi mente la buscó antes de que pudiera detenerlo. Gabriel lo vio.

“Ella está bien.”

“Lo sé.”

“Lucien.”

“Lo sé.”

No lo sabía. No de la forma que quería. Nunca volvería a saberlo de esa forma. Ese era el problema. La certeza total no existía. Mi padre había construido su vida fingiendo que sí. No iba a hacer lo mismo.

“¿Por qué Miami?”

“Carrow.”

Lo miré.

“Lorne acaba de darme ese nombre.”

“Entonces tenemos un problema.”

“Explícalo.”

Gabriel me mostró su teléfono. Una fotografía. Damian Carrow. Cincuenta y tantos. Cabello oscuro con gris. Traje claro. Sonrisa pequeña. Rostro que no reconocía. Debajo, una ficha. Consultoría privada. Logística. Relaciones internacionales. Ninguna afiliación criminal conocida. Demasiado limpio.

“¿Qué estoy viendo?”

“Un hombre que nunca aparece donde aparece su

dinero.”

“Eso no es nuevo.”

“No.”

Gabriel deslizó. Empresas. Fundaciones. Bienes raíces. Una firma de seguridad. Una clínica privada. Una compañía de datos.

“Briar.”

“No directamente.”

“Claro.”

“Pero tres de estas empresas tocaron antiguos activos de

Briar en los últimos diez años.” Mi mandíbula se tensó.

“¿Romano trabaja para él?”

“No lo sé.”

“Odia esa respuesta.”

“Yo también.”

Miré otra vez la foto.

“¿Y Calder?”

“Romano iba a entregárselo.”

“¿Por qué?”

“Porque Calder sabe demasiado.”

“Eso no explica por qué entregarlo en lugar de matarlo.”

Gabriel guardó silencio. Entonces lo entendí.

“Carrow quiere hablar.”

“Eso parece.”

“Conmigo.”

“Probablemente.”

Miré hacia el estacionamiento. Hacia el auto donde Nerissa esperaba.

“Entonces que hable.”

Gabriel se puso rígido.

“Lucien.”

“No aquí.”

“Eso no mejora la idea.”

“No dije que fuera una buena idea.”

“Dijiste que escucharía.”

“Sí.”

“Tu padre dijo que escucharas antes de actuar.”

Lo miré.

“Estoy escuchando mucho últimamente.”

“Te estás volviendo insoportable.”

“Eso me han dicho.”

Gabriel me miró. Luego sonrió apenas. Por un segundo, éramos nosotros. Antes de todo esto. Antes de Nerissa. Antes de Bell. Antes de la fotografía. Antes de saber que nuestros padres habían compartido secretos que nunca nos contaron. Después desapareció.

“¿Se lo dices?”

No necesitó decir quién.

“Sí.”

Asintió.

“No la ocultes.”

“Lo sé.”

“Bien.”

Lo miré.

“Vete.”

Sonrió y se fue. Nerissa salió del auto antes de que llegara a la puerta. Por supuesto.

“¿Qué pasó?”

“Tenemos a Calder.”

Su rostro cambió.

“¿Vivo?”

“Sí.”

Exhaló.

“¿Y?”

“Hay otro nombre.”

“Claro que sí.”

Casi sonreí.

“Damian Carrow.”

“¿Quién es?”

“Todavía no sabemos.”

Cruzó los brazos.

“Eso se está volviendo una tradición.”

“Sí.”

“¿Está relacionado con Romano?”

“Probablemente.”

“¿Briar?”

“Indirectamente.”

“¿Hale?”

“No lo sabemos.”

Me miró.

“¿Y por qué tienes esa cara?”

“¿Qué cara?”

“La que significa que vas a decir algo que no me va a

gustar.” La conocía demasiado bien. Eso me aterraba. Y me hacía querer vivir cien años.

“Carrow probablemente quiere hablar conmigo.”

Silencio.

“¿Dónde?”

“No sabemos todavía.”

“¿Vas a hacerlo?”

“Sí.”

Su mandíbula se tensó. No discutió. Esperé.

“¿Y yo?”

Ahí estaba. La parte difícil.

“Quiero que no estés allí.”

Su expresión cambió. No enojo inmediato. Evaluación.

“¿Por qué?”

“Porque no sé qué quiere.”

“Eso nunca te detiene.”

“No.”

“Entonces inténtalo otra vez.”

Respiré.

“Porque si sabe de Briar, probablemente sabe de ti.”

Su rostro se quedó inmóvil.

“Ya saben de mí.”

“Sí.”

“Eso no cambia.”

“No.”

“Entonces cuál es la razón real.”

La miré. Verdad. Siempre verdad.

“Tengo miedo de que te use frente a mí.”

Sus ojos se suavizaron.

“Como palanca.”

“Sí.”

“¿Y si no estoy ahí?”

“Todavía puede hacerlo.”

“Sí.”

“Pero no de la misma manera.”

“No.”

Asintió lentamente.

“Eso es honesto.”

“No sabía que estábamos calificando.”

“Siempre.”

Casi sonreí. Entonces se acercó.

“¿Qué quieres de mí?”

No qué vas a hacer conmigo. Qué quieres de mí. La diferencia importaba.

“Quédate con Gabriel.”