Capítulo Treinta Y Cuatro Donde Termina El Miedo #2

Silencio. Lucien dejó de moverse.

“¿Qué?”

Moreau se puso de pie. Caminó hacia un pequeño escritorio. Abrió un cajón. Sacó un sobre. Viejo. Amarillento en los bordes. Mi respiración se detuvo. La letra de Adrian Moretti estaba en el frente. LUCIEN. Moreau se lo entregó. Lucien no lo tomó. Durante varios segundos, simplemente lo miró. Luego:

“¿Cuánto tiempo ha tenido esto?”

“Veintidós años.”

Lucien finalmente lo tomó. Sus dedos temblaron. Solo una vez. Lo vi. Nadie más reaccionó. Abrió el sobre. Dentro había una sola hoja. La desdobló. Leyó. Su rostro cambió. No dramáticamente. Peor. Todo se fue. Me puse de pie.

“Lucien.”

No respondió. Gabriel se levantó.

“¿Qué dice?”

Lucien siguió mirando la página. Me acerqué.

No le quité la carta. Esperé. Finalmente me la dio.

Leí. Lucien, Si estás leyendo esto, entonces he fracasado en mantenerte fuera de algo que nunca debió pertenecerte.

Briar no es la familia. No es el negocio.

No es poder. Es miedo convertido en sistema.

Mi padre creyó que saberlo todo significaba que nada podía sorprenderlo.

Se equivocó. Lo único que construyó fue una máquina que le enseñó a todos los que la tocaban a tener miedo unos de otros.

Intenté destruirla. No pude. Así que escondí al único hombre que sabía dónde dormían sus huesos.

Si alguna vez encuentras a Elias, escucha antes de actuar.

Ese será el trabajo más difícil para ti.

Y para mí. Hay algo más que necesitas saber.

Nunca quise que te convirtieras en mí. Quería que fueras mejor.

Eso fue lo que no supe decir. Adrian Las palabras se volvieron borrosas.

Parpadeé. Leí la última parte otra vez. Nunca quise que te convirtieras en mí.

Quería que fueras mejor. Miré a Lucien. Él miraba hacia otro lado.

Su mandíbula estaba tensa. Sus ojos brillaban.

No lloraba. Todavía. Moreau permaneció en silencio.

Gabriel miró al suelo. Le devolví la carta a Lucien. Él no la tomó.

“Quédate con ella.”

Negué con la cabeza.

“Es tuya.”

“No puedo.”

“Sí puedes.”

Sus ojos encontraron los míos.

“No.”

Una palabra. Rota. Tomé su mano. Puse la carta en ella. Cerré sus dedos alrededor.

“Sí puedes.”

Lucien miró nuestras manos. Luego la carta. Su respiración cambió.

“Pasé años odiándolo.”

Nadie habló.

“Pensé que él…”

Se detuvo. Su voz falló. Nunca había escuchado que eso le pasara.

“Pensé que estaba decepcionado de mí.”

Mi corazón se rompió.

“Lucien.”

“Todo lo que hice distinto, pensé que lo veía como

debilidad.” Moreau habló en voz baja.

“No.”

Lucien lo miró. Moreau continuó.

“Hablaba de ti.”

“¿Qué?”

“Todo el tiempo.”

Lucien se quedó inmóvil.

“¿Qué decía?”

Moreau sonrió tristemente.

“Que eras terco.”

A través del dolor, la boca de Lucien se movió.

“Eso suena correcto.”

“Que hacías demasiadas preguntas.”

“También correcto.”

“Que odiabas que te dijeran que algo era así porque

siempre había sido así.” Lucien miró la carta. Moreau continuó.

“Estaba orgulloso de eso.”

Silencio.

“Le aterraba.”

Lucien alzó la mirada.

“¿Por qué?”

“Porque él había dejado de hacer preguntas.”

Moreau se sentó otra vez.

“Tu padre heredó un mundo construido por hombres que

confundían obediencia con fuerza.” Sus ojos se movieron hacia Gabriel.

“Daniel también.”

Gabriel tragó saliva.

“¿Mi padre sabía de Briar?”

“Partes.”

“¿Qué partes?”

“Lo suficiente para ayudar a Adrian.”

Gabriel se sentó otra vez. Más pesado esta vez.

“¿Por eso murió?”

Moreau cerró los ojos.

“No lo sé.”

Gabriel se quedó mirándolo.

“Eso no es suficiente.”

“Lo sé.”

“¿Lo mataron por esto?”

“No lo sé.”

Gabriel se puso de pie. Caminó hacia la ventana. Sus hombros tensos. Lucien lo observó. No dijo nada. Esa fue la respuesta correcta. Moreau me miró.

“¿Y tú quién eres?”

La pregunta me tomó por sorpresa.

“Nerissa.”

“¿Familia?”

Miré a Lucien. Él me miró.

“Sí”, dijo.

Mi corazón hizo algo estúpido. Moreau notó el intercambio.

“Ah.”

Lucien frunció el ceño.

“¿Qué significa eso?”

“Nada.”

“Eso nunca significa nada.”

Sonreí. Moreau también.

“Te pareces a tu padre cuando estás enamorado.”

Lucien dejó de respirar. Yo también. Gabriel se dio la vuelta desde la ventana. La habitación entera quedó en silencio. Lucien miró a Moreau.

“¿Qué?”

Moreau levantó una mano.

“Me retracto.”

“Demasiado tarde.”

“Error de cálculo.”

“Explíquelo.”

Yo estaba intentando no reírme. No funcionaba. Moreau me miró.

“¿Siempre es así?”

“Sí.”

Lucien me miró.

“¿De qué lado estás?”

“Del mío.”

“Traición.”

Gabriel habló desde la ventana.

“Eso también suena a tu padre.”

Lucien cerró los ojos. Por primera vez desde que habíamos llegado, la habitación se sintió humana. Solo por un segundo. Entonces Moreau dijo:

“Romano sabe que existo.”

Todo se detuvo. Lucien abrió los ojos.

“¿Cómo?”

“No lo sé.”

“¿Desde cuándo?”

“Seis meses.”

“¿Ha contactado con usted?”

“No directamente.”

“¿Cómo lo sabe?”

“Porque alguien intentó acceder a una cuenta que no ha

sido tocada en dieciocho años.” Gabriel regresó.

“¿Qué cuenta?”

“Una de las de Briar.”

“¿Ubicación?”

“Suiza.”

“¿Dinero?”

“Registros.”

Lucien guardó la carta en el bolsillo interior de su chaqueta. Su rostro cambió. El hijo desapareció. El líder regresó.

“Necesito todo.”

Moreau lo estudió.

“Tu padre dijo que escucharas antes de actuar.”

“Escuché.”

“Durante quince minutos.”

“Fue una escucha excelente.”

Casi sonreí. Moreau no.

“Briar no es Romano.”

“Lo sé.”

“Romano está intentando encontrarlo.”

“Lo sé.”

“Si encuentra los registros…”

“Puede chantajear a la mitad de las personas que mi

abuelo vigiló.”

“Más.”

“¿Cuántas?”

Moreau lo miró.

“Cientos.”

El silencio regresó.

“Políticos”, dijo Moreau.

“Jueces.”

Gabriel se puso rígido.

“Policía.”

“Empresarios.”

“Familias.”

“Organizaciones.”

Lucien se quedó completamente inmóvil.

“¿Desde hace cuánto?”

“Treinta y ocho años.”

Mi estómago se hundió. Eso era más antiguo que Lucien. Más antiguo que casi todo lo que habíamos estado siguiendo.

“¿Y todo eso sigue existiendo?”

“Sí.”

“¿Dónde?”

Moreau miró hacia el patio trasero.

“En un lugar al que nadie pensaría mirar.”

Lucien esperó. Moreau se levantó.

“Ven.”

Todos lo seguimos. El patio trasero era pequeño. Una piscina. Una cerca. Un limonero. Había un juguete para perro cerca del patio.

“¿Tiene un perro?”

Moreau miró hacia él.

“Tenía.”

La palabra fue silenciosa. Me volví.

“¿Qué pasó?”

“Cáncer.”

“Lo siento.”

Asintió.

“Gracias.”

Lucien nos miró como si la conversación se hubiera vuelto absurda. Quizá lo era. Sonreí ligeramente.

“¿Tiene familia?”

La expresión de Moreau cambió.

“No.”

Me arrepentí de preguntar de inmediato. Entonces añadió:

“Ya no.”

Lucien se quedó inmóvil.

“¿Por Briar?”

Moreau lo miró.

“Sí.”

Ninguna explicación más. No nos debía una. Pero entonces entendí algo. Para él, esto no era historia. Ni archivos. Ni herencia. Ni redes secretas. Se había comido su vida. Y él había sobrevivido lo suficiente para convertirse en la evidencia. Miré a Lucien. Él ya me estaba mirando.

“¿Podemos hablar?”

Asintió. Salimos. El calor se había suavizado.

El cielo de la tarde había empezado a llenarse de nubes.

Por fin. Apropiadamente siniestro. Caminamos hasta el extremo más alejado del patio.

Seguridad permaneció lo bastante cerca para vernos.

Lo bastante lejos para no oírnos. Lucien se apoyó contra la barandilla. Me quedé a su lado.

“¿Qué?”

Lo miré.

“¿Estás bien?”

“No.”

Agradecí la respuesta.

“¿Quieres hablar?”

“No.”

Asentí. Y me quedé. Me miró después de un momento.

“¿No te vas?”

“Dijiste que no querías hablar.”

“No dije que quisiera que te fueras.”

Una pequeña sonrisa tocó mi boca.

“Progreso.”

Miró hacia la piscina.

“Mi padre pensaba que yo podía ser mejor que él.”

“Sí.”

“Pasé seis años asumiendo que habría pensado que yo

era más débil.” No dije nada.

“Pensaba que la moderación podía hacerme más fuerte.”

“Sí.”

Su mandíbula se tensó.

“Ojalá lo hubiera sabido.”

“Lo sé.”

“Podría haber…”

Se detuvo.

“¿Qué?”

Sus ojos permanecieron sobre el agua.

“No lo sé.”

Ahí estaba otra vez. El duelo por una vida alternativa. La conversación que podría haber tenido. La pregunta que podría haber hecho. La disculpa que nunca ocurrió. El padre que ya no podía responder.

“De todos modos habrías discutido con él”, dije.

Lucien me miró. Me encogí de hombros.

“Tú eras tú.”

Su boca se movió.

“Y él era él.”

“Sí.”

“Probablemente habrían tenido una conversación

significativa y luego, dos días después, habrían discutido por alguna otra cosa.” Una risa tenue.

“Exacto.”

“Quizá todavía habrías pasado años enfadado.”

“Sí.”

“Pero quizá…”

Lo miré.

“Quizá habrías sabido que él te veía.”

Algo cambió en su rostro. Esa era la herida. No si su padre estaba orgulloso. Sino si su padre había visto en quién estaba intentando convertirse. Lucien apartó la mirada.

“Yo también era familia.”

El recital de piano. Doce años. Esperando. Toqué su brazo.

“Lo eras.”

Cerró los ojos. Una lágrima le recorrió la mejilla. Nunca había visto llorar a Lucien. Ni una sola vez. Abrió los ojos como si eso lo hubiera sorprendido. Luego pareció irritado. Levanté la mano. La limpié con el pulgar. Me agarró la muñeca.

“No.”

Me quedé inmóvil. Su agarre se aflojó de inmediato.

“No.”

Su voz cambió.

“Quiero decir, no hagas que desaparezca.”

Mi pecho se apretó. Soltó mi muñeca. Me quedé cerca. Otra lágrima cayó. Lucien miró hacia el cielo.

“Odio esto.”

“Lo sé.”

“Me siento como si tuviera doce años.”

Se me cerró la garganta.

“Entonces ten doce años por un minuto.”

Cerró los ojos. Pasé los brazos alrededor de él.

Él se dejó caer contra mí. No con cuidado.

No como si intentara controlar cuánto de sí mismo tenía yo que sostener.

Se inclinó. El rostro contra mi hombro. Los brazos alrededor de mi cintura.

Y durante unos minutos, Lucien Moretti se permitió llorar.

No por el hombre que su padre había sido.

Por la conversación que nunca llegaron a tener.