Capítulo Veintiséis Quédate De Todas Formas #2

Su tenedor se detuvo.

“Podría.”

“Estás muy tranquilo al respecto.”

“No lo estoy.”

“Pareces tranquilo.”

“A menudo lo parezco.”

Lo estudié.

“¿Qué quieres que haga?”

“¿Qué quieres que haga tú?”

“Eso es molesto.”

“También es la respuesta.”

Empujé un trozo de pasta alrededor del plato.

“Quiero terminarlo.”

“¿La casa?”

“El proyecto.”

“Prácticamente lo terminaste.”

“Prácticamente no es terminado.”

Asintió.

“Pero no quiero que Hartwell quede involucrado si alguien

me está usando para llegar a ti.”

“Nerissa.”

“Sé que no es mi culpa.”

Se quedó callado. Lo miré.

“Ibas a decirlo.”

“Lo sé.”

“Yo también estoy aprendiendo.”

Su boca se suavizó. Continué.

“Simplemente no sé dónde termina mi derecho a elegir

cuando mi elección afecta a otras personas.” Lucien miró hacia la ventana de la cocina.

“Esa es la pregunta.”

“¿No tienes respuesta?”

“No.”

“Qué inconveniente.”

“Mucho.”

Tomé otro bocado. Entonces:

“¿Qué habría hecho tu padre?”

La expresión de Lucien cambió. Casi me disculpé. Luego no lo hice. Me había dicho que podía preguntar.

“Te habría sacado de Hartwell.”

Dejé de masticar.

“¿Perdón?”

“No despedirte.”

“Esa aclaración está haciendo un trabajo heroico.”

La comisura de su boca se movió.

“Habría decidido que la oficina estaba demasiado

expuesta. Te habría puesto en algún lugar que él controlara hasta que el problema terminara.”

“¿Y si yo me negaba?”

“Habría asumido que no entendías el peligro.”

Lo miré fijamente.

“Eso suena exasperante.”

“Lo era.”

“¿Para tu madre?”

“Para todos.”

Bajó la mirada al plato.

“Nos amaba.”

“Lo sé.”

“También era muy bueno convirtiendo el amor en

autoridad.” Las palabras quedaron entre nosotros. Pensé en Alessandra. Una habitación con la puerta cerrada por fuera.

“¿Qué habrías hecho tú hace cinco años?”

Lucien me miró.

“¿Antes de ti?”

“No. Antes de que empezaras a cuestionarte todo esto.”

Entendió. Su respuesta tardó más.

“Me habría parecido a él más de lo que me gusta admitir.”

Agradecí que lo admitiera.

“¿Habrías intentado hacerme dejar el trabajo?”

“Sí.”

“¿Habría funcionado?”

“No.”

Sonreí. Su boca se curvó.

“No”, repitió. “Definitivamente no habría funcionado.”

“Excelente.”

“Pero probablemente habría confundido tu negativa con

imprudencia en vez de autonomía.” Dejé el tenedor.

“¿Y ahora?”

“Ahora creo que puedes ser autónoma e imprudente al

mismo tiempo.” Lo miré fijamente. Tomó un sorbo de vino.

“Eso fue grosero.”

“Fue sincero.”

“¿Soy imprudente?”

“A veces.”

“Dame un ejemplo.”

“Invitaste a tu apartamento a un hombre que creías que

podría estar vinculado con el crimen organizado.”

“Ese eras tú.”

“Sí.”

“Te conocía.”

“Apenas.”

“Eras muy encantador.”

“No lo era.”

“Eras ocasionalmente encantador.”

“Eso suena más preciso.”

Sonreí. Luego la sonrisa se desvaneció.

“¿Tienes miedo?”

Lucien me miró.

“¿Esta noche?”

“Sí.”

Podría haber mentido. No lo hizo.

“Sí.”

“¿De qué?”

“De varias cosas.”

“Dime una.”

Sus dedos descansaban alrededor de la copa de vino.

“De que lo que sacaron de esa propiedad importe.”

“Otra.”

“De que Briar haya estado más cerca de mi familia de lo

que yo sabía.”

“Otra.”

Sus ojos encontraron los míos.

“De que esto llegue hasta ti antes de que yo lo entienda.”

Ahí estaba. Tragué saliva.

“Otra.”

“Nerissa.”

“Una más.”

Guardó silencio. Entonces:

“De que tome una mala decisión porque tengo miedo de la

tercera.” Se me apretó el pecho. Extendí la mano sobre la isla. Miró hacia abajo cuando mis dedos cubrieron los suyos.

“Te diste cuenta.”

“Sí.”

“Eso importa.”

Su mano giró debajo de la mía. Nuestros dedos se entrelazaron.

“Lo estoy intentando.”

“Lo sé.”

Me miró.

“Bien.”

Retiré la mano. Se rio. De verdad se rio.

El sonido llenó la cocina. Durante un segundo perfecto, todo lo demás desapareció.

Después de cenar, me enseñó la casa. Lo cual era ridículo.

Yo había diseñado la mitad. Aun así, lo seguí.

El comedor estaba terminado. La sala por fin tenía la alfombra por la que había discutido con Lucien.

“Tenías razón”, dijo.

Me detuve.

“¿Puedes repetir eso?”

“No.”

“Quiero grabarlo.”

“Sobrevivirás sin pruebas.”

“La alfombra se ve mejor.”

“Dije que tenías razón.”

“Lo sé. Solo quería escucharlo otra vez.”

Se alejó. Sonreí y lo seguí. Arriba, el pasillo se sentía más cálido de lo que recordaba.

Ahora había arte en las paredes. Sobre todo paisajes.

Una fotografía antigua en blanco y negro llamó mi atención.

Un niño sentado al piano. Tal vez doce años.

Cabello oscuro. Expresión seria. Lucien. Me acerqué.

“¿Guardaste esto?”

“Mi madre la trajo.”

“Te ves miserable.”

“Probablemente lo estaba.”

“Me dijiste que tocaste hasta los diecisiete.”

“Así es.”

“Toca algo.”

“No.”

Me giré.

“¿Por qué?”

“Porque no he tocado en años.”

“Hay un piano abajo.”

“Decorativo.”

“Eso es lo más triste que he escuchado.”

“Es un piano.”

“Merece tener un propósito.”

Miró la fotografía. Algo silencioso entró en su expresión.

“A mi padre le gustaba cuando tocaba.”

Dejé de bromear.

“¿Sí?”

“Sí.”

“¿Por qué dejaste de hacerlo?”

Lucien miró hacia el pasillo.

“Crecí.”

“Eso no es una respuesta.”

“No.”

Esperé. Finalmente habló.

“Mi padre empezó a llevarme más con él.”

“¿A trabajar?”

“A veces.”

La palabra significaba más que trabajo. Entendí.

“El piano se volvió menos importante.”

“¿Para él?”

“Para mí.”

Estudié su rostro. No le creí del todo. Tal vez él tampoco.

“¿Lo extrañas?”

“No lo he pensado en mucho tiempo.”

“Eso tampoco es una respuesta.”

Me miró.

“Haces demasiadas preguntas.”

“Eso te gusta de mí.”

“Sí.”

La respuesta salió con tanta facilidad que olvidé qué iba a decir después. Lucien lo notó. Claro que sí. Su boca se curvó.

“Ven.”

Tomó mi mano. La biblioteca estaba al final del pasillo.

Abrió la puerta. Y me detuve. Las sillas estaban allí.

Las dos. Verdes. Verde oscuro, apagado. Frente a los ventanales con una pequeña mesa entre ellas.

Se me cerró la garganta sin esperarlo. Lucien me observó a mí en lugar de mirar la habitación.

“Te quedaste con las dos.”

“Tú elegiste las dos.”

“Las elegí por el diseño.”

“Lo sé.”

“Podrías haber cambiado de opinión.”

“No lo hice.”

Caminé hacia ellas. Pasé los dedos por el respaldo de una. Meses atrás, esta habitación estaba sin terminar. Muestras por todas partes. Estantes desnudos. Lucien demasiado cerca. Yo fingiendo que no lo notaba. Me senté. Luego miré la silla vacía a mi lado. Lucien seguía cerca de la puerta.

“Siéntate.”

Lo hizo. Durante un momento no dijimos nada. Afuera, los terrenos desaparecían en la oscuridad. Adentro, las lámparas estaban bajas. Cálidas. Miré alrededor de la biblioteca.

“Dijiste que querías que esta casa se sintiera permanente.”

“Me acuerdo.”

“¿Se siente así?”

Lucien miró alrededor. Luego a mí.

“Más esta noche.”

Mi corazón hizo algo inconveniente. Aparté la mirada.

“Eso estuvo muy bien.”

“No fue intencional.”

“Eso lo empeora.”

Su mano descansó sobre el brazo de la silla. Cerca de la mía. Sin tocarla. Moví los dedos hasta cubrir los suyos. Lucien miró hacia abajo. Luego a mí.

“Gracias”, dijo.

“¿Por qué?”

“Por la casa.”

Sonreí.

“Me pagaste.”

“No es a eso a lo que me refiero.”

Lo sabía. Algo en eso hizo que me doliera la garganta.

“De nada.”

Levantó mi mano y besó mis nudillos. Lo dejé. Era casi las once cuando subimos. La maleta estaba junto a su cómoda. Mi maleta. En el dormitorio de Lucien. Me quedé mirándola. Él se apoyó en el marco de la puerta.

“Lo estás haciendo otra vez.”

“¿Qué?”

“Pensando muy fuerte.”

“No pienso fuerte.”

“Sí.”

Miré alrededor. La habitación ya estaba terminada.

Madera oscura. Piedra suave. Crema. Verde en la tela cerca de las ventanas.

Mis elecciones. Sus cosas. Había algo íntimo en ver una habitación que yo había diseñado convertirse en el lugar donde él se desvestía.

Dormía. Despertaba. Vivía. Caminé hacia la cómoda. Un reloj. Gemelos. Un libro. Lo tomé.

“¿Estás leyendo esto?”

“Intentándolo.”

“Vas por la mitad.”

“Lo estoy intentando con éxito.”

Sonreí. Entonces noté un segundo libro debajo. El mío. No literalmente mío. Una novela que había mencionado semanas atrás.

“Compraste esto.”

“Sí.”

“¿Por qué?”

“Dijiste que te gustaba.”

“Eso no explica por qué lo tienes.”

“Quería leerlo.”

Lo miré.

“¿Porque a mí me gustó?”

“Sí.”

“Eso es asquerosamente tierno.”

“Puedo tirarlo.”

“Tócalo y te mato.”

Su boca se curvó.

“Ahí está.”

Dejé el libro. Cuando me giré, Lucien estaba más cerca.

Sin tocarme. Solo más cerca. El aire cambió.

Había estado cambiando toda la noche. En silencio.

Una mirada en la cocina. Sus dedos alrededor de los míos.

La biblioteca. El dormitorio. Ahora no estaba Sienna.

Ni Claire. Ni ninguna llamada. Ni trabajo.

Ninguna razón para fingir que no había notado que llevaba varios segundos mirando mi boca.

“Estás mirando.”

“Sí.”

“¿A qué?”

“A ti.”

“Esa respuesta se está volviendo floja.”

“Puedo ser más específico.”

La forma en que lo dijo envió calor por mi espalda. Crucé los brazos.

“Adelante.”

Sus ojos me recorrieron lentamente.

“Mi parte favorita de ese suéter es que llevo pensando en

quitártelo desde que entraste.” Se me cortó la respiración.

“Eso fue más específico.”

“Preguntaste.”

“Sí.”

Se acercó.

“¿Quieres que lo haga?”

Lo miré.

“Sí.”

Tomó el borde. Lo bastante despacio para que pudiera detenerlo.

No lo hice. El suéter subió. Por mi estómago.

Mis costillas. Mis brazos. Luego por mi cabeza.

Lo dejó caer sobre la silla detrás de mí.

Su mirada volvió a mí. Debajo llevaba un sostén negro sencillo.

Nada especial. La forma en que Lucien me miraba hacía parecer que lo había planeado para él.

“Me has visto con menos.”

“Lo sé.”

“Entonces, ¿por qué me miras así?”

“Porque me gusta mirarte.”

Mi piel se calentó.

“¿Así de simple?”

“No.”

Su mano descansó suavemente sobre mi cintura.

“Pero esa es la parte que puedo decir sin avergonzarte.”

Me acerqué.

“Tal vez ya no me avergüenzo tan fácil.”

Sus ojos se oscurecieron.

“Eso suena peligroso.”

“¿Para ti?”

“Mucho.”