Capítulo Veintiséis Quédate De Todas Formas

CAPÍTULO VEINTISÉIS

QUÉDATE DE TODAS FORMAS

NERISSA

Para cuando se abrieron las rejas, ya me había convencido de que no estaba nerviosa.

Lo cual era bastante impresionante considerando que había pasado los últimos veinte minutos nerviosa.

Daniel condujo despacio por el largo camino privado hacia la propiedad mientras yo observaba la casa aparecer entre los árboles.

La había visto decenas de veces. Piedra gris.

Techo de pizarra. Ventanales altos. Hiedra trepando por un costado de una forma que había tenido que defender de tres contratistas distintos porque, al parecer, los hombres con herramientas eléctricas creían

que todo ser vivo pegado a un edificio era una emergencia estructural.

Conocía las medidas de las ventanas. Sabía qué tabla del piso del pasillo de arriba había sido reemplazada porque la original se había deformado.

Conocía el tono exacto de verde de las sillas de la biblioteca.

Sabía dónde caía la luz de la mañana en la cocina.

Sabía qué baño de invitados Claire todavía creía que necesitaba otro espejo.

Conocía esta casa. O al menos eso creía.

Esa noche se veía diferente. Tal vez porque no llevaba muestras en el bolso.

Tal vez porque Claire no me había enviado.

Tal vez porque había una maleta de viaje a mi lado.

Esa parte se sentía particularmente evidente.

Daniel se detuvo cerca de la entrada principal.

“Llegamos.”

“Me di cuenta.”

La comisura de su boca se movió ligeramente. Durante el trayecto había aprendido que Daniel era muy bueno en casi sonreír. Busqué la manija.

“Nerissa.”

Miré hacia atrás. Me extendió una tarjeta. Debajo de su nombre había un número de teléfono.

“¿Qué es esto?”

“Mi número directo.”

“¿Lucien te dijo que me lo dieras?”

“No.”

Eso me sorprendió. Daniel continuó.

“Me dijo que querías conocer a las personas involucradas

en tu seguridad.”

“Así es.”

“Entonces ahora conoces a una.”

Tomé la tarjeta.

“Gracias.”

“Si ves algo que se siente raro, llama.”

“¿Aunque no esté segura?”

“Especialmente entonces.”

Guardé la tarjeta en mi bolso.

“¿Lucien los entrena a todos para que suenen siniestros?”

Esta vez sí sonrió.

“No.”

“Entonces es natural.”

“Lamentablemente.”

Bajé del carro. La puerta principal se abrió antes de que llegara.

Lucien salió. Pantalones negros. Camisa blanca.

Mangas remangadas hasta los antebrazos. Sin chaqueta.

Sin corbata. Dejé de caminar. Esto se estaba volviendo ridículo.

Había visto a este hombre desnudo. No debería haber nada particularmente desestabilizador en unos antebrazos. Al parecer sí lo había.

Sus ojos me recorrieron. Despacio. Esta vez no comprobando si estaba herida. Mirando. Me había cambiado en el trabajo antes de salir. Jeans oscuros. Suéter color crema. Cabello suelto. Nada especial. Aun así, Lucien me miraba como si hubiera llegado usando considerablemente menos.

“Hola”, dije.

“Hola.”

Ninguno se movió. Daniel rodeó el carro y sacó mi maleta del baúl. Lucien la miró. Luego me miró a mí.

“Una noche.”

Su boca se curvó.

“No dije nada.”

“Miraste la maleta.”

“Se me permite mirar equipaje.”

“¿De manera sospechosa?”

“No sabía que existiera una forma sospechosa de mirar

equipaje.”

“Ahora sí.”

Daniel le entregó la maleta a Lucien.

“Buenas noches, Nerissa.”

“Buenas noches.”

Lo vi alejarse. Cuando volví a mirar, Lucien seguía sosteniendo mi maleta. Algo en eso hizo que todo se sintiera más íntimo de lo que debería.

“Puedes dejarla.”

“Lo sé.”

“Estás mirando otra vez.”

“Lo sé.”

Entrecerré los ojos. Sonrió. Luego se hizo a un lado.

“Entra.”

Crucé el umbral. Y entendí de inmediato por qué aquella noche se sentía distinta.

La casa estaba en silencio. No el silencio de una obra.

No el silencio temporal de trabajadores saliendo a almorzar o de Maria desapareciendo arriba.

Silencio de casa terminada. Silencio de alguien viviendo allí.

Había varias lámparas encendidas. La mesa de entrada que había elegido meses atrás tenía un cuenco de cerámica poco profundo y las llaves de Lucien.

Su abrigo colgaba donde una vez le dije que debía haber un gancho. Había libros sobre la mesa de la sala. Un vaso sobre la encimera de la cocina. Su vaso. Sus llaves. Su abrigo. Su casa. No mi proyecto. Su hogar. Miré alrededor.

“Te mudaste.”

“Hace tres noches.”

Me giré.

“No me lo dijiste.”

“Quería ver cuánto tardabas en notarlo.”

“Aproximadamente cuatro segundos.”

“Cinco.”

“¿Lo contaste?”

“Sí.”

Lo miré fijamente.

“Eres raro.”

“Eso me han dicho.”

“Yo.”

“Con frecuencia.”

Miré hacia la sala. Los muebles por fin estaban colocados.

El sofá color crema. Madera oscura. Piedra.

Lámparas cálidas. El verde aparecía de manera sutil en la habitación en vez de dominarla.

Se veía exactamente como lo había imaginado.

No. No exactamente. Había cosas que yo no había elegido.

Un libro abierto. Un reloj al lado. Un par de zapatos cerca de las escaleras.

Señales de una persona. Señales de Lucien. Caminé más adentro.

“De verdad vives aquí.”

“Esa era la idea.”

“Lo sé, pero llevas hablando de mudarte desde hace una

eternidad.”

“Maria amenazó con hacerlo por mí.”

“Eso suena a ella.”

“Empacó la mitad de mi cocina.”

“Le caigo mejor que tú.”

“Lo sé.”

Sonreí. Entonces noté el silencio.

“¿Dónde está?”

“En su casa.”

Me giré despacio. La expresión de Lucien permaneció inocente.

“Qué conveniente.”

“Ella tiene casa, Nerissa.”

“¿Y esta noche de repente se acordó?”

“Normalmente se va a las siete.”

“¿Qué hora es?”

“Seis y doce.”

Lo miré. Aguantó tres segundos.

“Le dije que venías.”

“Lo sabía.”

“Dijo que se iba temprano.”

“Claro que sí.”

“También dijo algo en italiano que decidí no traducir.”

“¿Lo entendiste?”

“Sí.”

“Entonces elegiste no decírmelo.”

“Sí.”

“Eso se siente deshonesto.”

“Era sobre nietos.”

Me atraganté. Lucien parecía demasiado satisfecho consigo mismo.

“¿Dijo eso?”

“Más o menos.”

“Tu madre la ha contagiado.”

“Posiblemente.”

Me cubrí la cara.

“Esta familia es agotadora.”

“Todavía puedes irte.”

Bajé las manos. El humor había desaparecido de su expresión. Lo decía en serio. Incluso ahora. Miré hacia la puerta. Luego a él.

“Lo sé.”

Algo pasó entre nosotros. Silencioso. Familiar. Elección. Busqué mi maleta. La apartó.

“Definitivamente no.”

“¿Qué?”

“Puedo cargar mi propia maleta.”

“Lo sé.”

“Entonces dámela.”

“No.”

Lo miré fijamente.

“¿Aquí empieza el comportamiento controlador?”

“Sí. Con el equipaje.”

Me reí.

“Aterrador.”

“Tengo una reputación que mantener.”

Comenzó a subir las escaleras. Lo seguí.

“¿Dónde la vas a poner?”

Lucien miró hacia atrás.

“¿Dónde quieres que la ponga?”

La pregunta me detuvo. Había cuartos de invitados.

Varios. Yo había diseñado dos. También estaba su habitación.

El dormitorio donde meses atrás había estado de pie sosteniendo tela verde mientras Lucien me observaba desde el otro lado de un espacio que se sentía demasiado pequeño a pesar de ser enorme.

El dormitorio donde casi me había besado. Antes de Vesper.

Antes de Enzo’s. Antes de mi apartamento. Antes de sus cicatrices bajo mis dedos. Antes de saber cómo se sentía su cuerpo junto al mío cuando dormía. Lucien esperó. No me salvó de responder.

“Mi habitación”, dije.

Sus ojos cambiaron.

“¿Tu habitación?”

Puse los ojos en blanco.

“Sabes a qué me refiero.”

“Quiero estar seguro.”

“Tu dormitorio.”

“Está bien.”

Se giró. Le agarré la mano. Lucien se detuvo. Me acerqué.

“Y voy a dormir ahí.”

Su mirada bajó brevemente hacia mi boca.

“Entendí.”

“Lo estoy dejando claro.”

“Mucho.”

“Bien.”

Sus ojos volvieron a los míos.

“Eso lo hiciste a propósito.”

“Sí.”

Su boca se curvó.

“Cruel.”

“Sobrevivirás.”

“Empiezo a dudarlo.”

Solté su mano.

“Sube mi equipaje.”

“Sí, señora.”

Lo miré mientras se alejaba.

“No me llames así.”

Su risa lo siguió escaleras arriba. Me quedé en el vestíbulo sonriendo como una idiota. La cena fue pasta. Lucien la cocinó. Técnicamente. Lo vi verter salsa de un recipiente que Maria había etiquetado con marcador negro.

“Eres un fraude.”

“La calenté.”

“Dijiste que estabas haciendo la cena.”

“La estoy haciendo.”

“Maria hizo la cena.”

“Maria hizo la salsa.”

“Y las albóndigas.”

Miró el recipiente.

“Y las albóndigas.”

“¿Y el pan?”

“Comprado.”

“¿La ensalada?”

“Preparada.”

“¿Por?”

Me miró fijamente. Me reí.

“Lucien Moretti, rey de lo doméstico.”

“Serví el vino.”

“Debió ser agotador.”

“Lo fue.”

Me senté en la isla de la cocina mientras terminaba.

Era absurdamente normal. Eso era lo que seguía tomándome por sorpresa.

Había hombres afuera de las rejas porque alguien me había fotografiado.

Gabriel estaba en algún lugar intentando determinar qué habían sacado de un archivador perteneciente a la familia de Lucien.

Claire tenía un correo anónimo en su bandeja cuestionando si yo me había acostado con alguien para conseguir un proyecto que me habían asignado antes de que Lucien y yo nos besáramos.

Y Lucien estaba descalzo en su cocina discutiendo conmigo sobre si calentar salsa contaba como cocinar.

Tal vez la vida no esperaba a que una emoción terminara antes de introducir otra.

Tal vez el miedo y la felicidad podían existir en la misma habitación.

Puso un plato frente a mí. Miré hacia abajo.

“Esto es mucho.”

“Casi no comiste hoy.”

Levanté la mirada.

“¿Cómo sabes?”

Su expresión cambió. Esperé.

“Pregunté.”

“¿A quién?”

“A ti.”

Fruncí el ceño.

“¿Cuándo?”

“A las once treinta y dos. Dijiste que habías tomado café y

medio sándwich.” Lo recordé. Apenas.

“Ah.”

Se apoyó en la isla.

“Estoy aprendiendo.”

Las palabras eran ligeras. El significado no. Lo miré.

“Sí.”

Me había preguntado a mí. No a Claire. No a seguridad. No a Gabriel. A mí. Tomé el tenedor.

“Bien.”

Levantó las cejas. Sonreí dulcemente.

“No.”

“Ahora entiendes.”

“Ya entendía.”

“No, no entendías.”

Se sentó a mi lado. Durante varios minutos comimos. Entonces dije:

“Claire podría sacarme de tu proyecto.”