Capítulo Veintitrés El Costo De Esperar #4

“No lo hiciste.”

“Lucien.”

Miré nuestras manos.

“Mi padre murió hace seis años.”

“Lo sé.”

“Pasé años enojado con él antes de eso.”

Esperó.

“Pensé que cuando muriera, el enojo también se iría.”

No se había ido. Tampoco el amor. Esa era la parte cruel.

“Todavía lo extraño.”

Nerissa apretó mi mano.

“Creo que tienes derecho.”

La miré.

“¿Incluso si no estoy de acuerdo con la mitad de lo que me

enseñó?”

“Especialmente entonces.”

Fruncí el ceño. Habló suavemente.

“Extrañar a alguien no significa que todo lo que hizo se

vuelva correcto.” No dije nada.

“Y estar enojado no significa que dejaste de amarlo.”

La frase me atravesó limpiamente. Demasiado limpiamente.

Aparté la mirada. Por un instante, tenía veintiocho años otra vez.

De pie junto a la silla de mi madre después del funeral mientras la gente me decía qué hombre tan poderoso había sido mi padre.

Qué leal. Qué temido. Qué pérdida. Nadie preguntó si yo estaba enojado.

Nadie preguntó si sentía alivio porque había cosas por las que ya nunca pelearíamos.

Nadie preguntó si ese alivio me hacía sentir culpable. Había enterrado todo eso con él. O eso creía.

“A veces lo odiaba”, dije.

Los dedos de Nerissa se cerraron con más fuerza alrededor de los míos. La admisión se sintió fea. Infantil. Desleal. Verdadera.

“Lo amé todos los días.”

Mi voz sonó diferente. Me aclaré la garganta.

“No sé qué hacer con las dos cosas.”

Nerissa me miró durante un largo momento.

Luego se acercó y me abrazó. Sin consejos.

Sin corregirme. Sin intentar hacer que el duelo se viera más limpio.

Solo ella. Cerré los ojos. La rodeé con los brazos.

Me habían abrazado después de la muerte de mi padre.

Mi madre. Mi familia. Gente que me amaba.

Pero entonces el duelo había sido público.

Todos miraban. Todos esperaban que yo me mantuviera erguido.

Que estrechara manos. Que tomara decisiones. Que me convirtiera en el hombre que había sido mi padre. Esto se sentía diferente. Privado. Casi vergonzosamente íntimo. Bajé el rostro hacia el cabello de Nerissa.

“Ojalá le hubiera hecho más preguntas.”

Su mano se movió lentamente sobre mi espalda.

“¿Qué le preguntarías?”

Lo pensé.

“Si alguna vez tuvo miedo.”

Se apartó lo suficiente para mirarme.

“Esa pregunta te importa.”

“Sí.”

“¿Por qué?”

“Porque no recuerdo que lo admitiera nunca.”

Tragué saliva.

“Y creo que quizá si lo hubiera hecho, lo habría entendido

antes.” Los ojos de Nerissa se suavizaron.

“O tal vez él se habría entendido antes.”

La miré. Tal vez. Esa posibilidad también dolía. Mi teléfono vibró. Casi lo ignoré. Entonces Nerissa retrocedió un poco.

“Adelante.”

Lo saqué. Gabriel.

“El carro de Briar se detuvo.”

Apareció otro mensaje.

“Tienes que ver dónde.”

A continuación apareció una dirección. La miré. La leí dos veces. El duelo desapareció debajo de algo más frío. Nerissa vio mi rostro.

“¿Qué?”

La dirección me resultaba familiar. Había pasado parte de mi infancia allí. La propiedad de mis abuelos. Ahora era de Vittorio. Nadie vivía en la casa original. Al menos nadie debía vivir allí.

“Lucien.”

La miré.

“El carro fue a una propiedad de los Moretti.”

Su expresión cambió.

“¿Tuya?”

“Ahora de mi tío.”

“¿Antes?”

“De mis abuelos.”

Silencio. Llamé a Gabriel. Contestó de inmediato.

“Dime.”

“El carro entró por la puerta este.”

“¿Quién la abrió?”

“Ese es el problema.”

“¿Qué?”

“Nadie.”

Me quedé inmóvil.

“Tenía el código.”

Nerissa me observaba.

“¿El actual?”

“Sí.”

Solo la familia y un puñado de empleados lo tenían.

“¿Cuándo se cambió?”

“Hace seis meses.”

Mi mandíbula se tensó.

“¿Vittorio sabe?”

“Voy a llamarlo ahora.”

“No.”

“Lucien.”

“Yo lo llamaré.”

Una pausa.

“Está bien.”

“Mantén a tu gente afuera.”

“Ya están allí.”

“Nadie entra.”

“Entendido.”

Colgué. Nerissa estaba frente a mí.

“¿Qué significa eso?”

“No lo sé.”

Esa respuesta se había vuelto intolerable.

“Pero quien esté en ese carro tiene acceso a la propiedad

de mi familia.”

“¿Romano podría haber conseguido el código?”

“Sí.”

“¿Crees que lo hizo?”

Pensé en Briar. En la ira de mi padre. Veinte años. Un fotógrafo. Un desconocido. Un código de acceso actual.

“No.”

Sus ojos buscaron los míos.

“¿Qué crees?”

Miré hacia la ventana. Por primera vez desde que Romano comenzó con todo esto, no estaba enojado.

No primero. Tenía miedo. No por mí. Ni siquiera solamente por Nerissa.

Por la posibilidad de que algo llevara moviéndose dentro de la historia de mi familia desde mucho antes de que yo entendiera lo suficiente como para verlo.

Por la posibilidad de que mi padre lo hubiera sabido.

Por la posibilidad de que hubiera muerto llevándose las respuestas con él. Y por la posibilidad de que aquello que una vez intentó mantener afuera finalmente hubiera encontrado la forma de volver a entrar.

“Creo que hemos estado haciendo la pregunta

equivocada.”

“¿Qué pregunta?”

“Cómo Romano te encontró.”

Su rostro se quedó inmóvil. La miré.

“Empiezo a preguntarme quién me encontró a mí

primero.”