Capítulo Seis Lo Que La Gente Sabe #2

“Los Moretti llevan años involucrados en desarrollos

inmobiliarios.”

“¿Legítimamente?”

Papá soltó una risa breve.

“¿De verdad quieres que responda eso?”

“Sí.”

“Parte de ello.”

La respuesta exacta de Lucien. Un escalofrío me recorrió los brazos.

“¿Algo específico?”

Mi padre volvió a quedarse callado.

“Hubo una obra hace años.”

Miré hacia la puerta.

“¿Qué obra?”

“No recuerdo la dirección. Un proyecto comercial. Quizá

hace ocho o nueve años.”

“¿Qué pasó?”

“Un colapso.”

Se me tensó el estómago.

“¿Murió alguien?”

“Uno.”

Dejé de respirar durante medio segundo.

“¿Quién?”

“El encargado de la obra, creo. Samuel algo.”

Tomé mi libreta sin pensarlo.

“Papá.”

“¿Qué?”

“El apellido.”

“No lo recuerdo.”

“Inténtalo.”

“Nerissa.”

“Por favor.”

Silencio. Luego: “Pierce. Samuel Pierce.” Lo anoté.

“¿Qué causó el colapso?”

“Modificaciones inseguras.”

“¿De Moretti?”

“No.”

La respuesta llegó inmediatamente. Dejé de escribir.

“¿No?”

“No. Por eso lo recuerdo.”

“Explícame.”

“Otro contratista modificó los soportes estructurales para

ahorrar dinero.”

“¿Quién?”

“No lo recuerdo.”

“Papá.”

“De verdad no lo recuerdo.”

Presioné el bolígrafo contra la página.

“¿Qué tenían que ver los Moretti?”

“Tenían dinero invertido en el desarrollo.”

“¿Lucien?”

“Tal vez. Habría sido joven.”

Calculé. Ocho o nueve años atrás. Lucien habría tenido unos veinticinco.

“¿Qué pasó después?”

“El contratista desapareció de la industria.”

Mi estómago volvió a tensarse.

“¿Desapareció cómo?”

“No literalmente.”

“Esa aclaración es preocupante.”

Papá suspiró.

“Le revocaron las licencias. La empresa cerró. Demandas.

Investigación criminal.”

“¿Y Lucien?”

“Escuché que él fue la razón por la que salieron a la luz los

cambios estructurales.” Miré fijamente la libreta.

“¿Qué?”

“Alguien de la cuadrilla acudió a él.”

“¿Por qué?”

“Porque la gerencia no estaba escuchando.”

Pensé en Lucien hablando por teléfono. Deja a su esposa fuera de esto.

“¿Qué hizo Lucien?”

“Detuvo el proyecto.”

“¿Antes del colapso?”

“No.”

La respuesta cayó con peso.

“Después.”

Cerré los ojos. Demasiado tarde. Un hombre muerto. Otros heridos.

“¿Qué más?”

“No sé qué es verdad.”

“Dime lo que dice la gente.”

Mi padre dudó.

“Nerissa.”

“Estoy trabajando en su casa.”

“Lo sé.”

“Ya sé quién es su familia.”

“Me lo imaginé.”

“Y te estoy preguntando.”

Exhaló.

“Dicen que Lucien encontró al responsable antes que la

policía.” Mi mano se quedó inmóvil.

“¿Qué significa eso?”

“Significa exactamente lo que parece.”

“¿Lo mató?”

“No.”

El alivio llegó demasiado rápido. Lo noté.

“¿Lo lastimó?”

Mi padre guardó silencio. Eso bastó.

“¿Qué tan mal?”

“No lo sé.”

“Papá.”

“No lo sé.”

Miré el nombre de Samuel Pierce.

“¿Por qué me cuentas esto?”

“Porque preguntaste.”

“No. ¿Por qué lo recuerdas?”

Su voz se suavizó un poco.

“Porque conocía a uno de los hombres de la cuadrilla.”

Me enderecé.

“¿A quién?”

“Mateo Alvarez.”

El nombre me resultaba familiar. No personalmente. De años escuchando a mi padre hablar de obras.

“¿Trabajó contigo?”

“Después.”

“¿Estaba allí?”

“Sí.”

“¿Durante el colapso?”

“Sí.”

Se me apretó el pecho.

“¿Se lastimó?”

“Pierna rota. Costillas. Hombro.”

“Dios.”

“Otros dos hombres pasaron meses recuperándose.”

Miré alrededor del comedor de Lucien. Piedra. Yeso. Medidas. Paredes que se mantenían en pie porque alguien había calculado exactamente lo que debían soportar.

“¿Qué dijo Mateo sobre Lucien?”

Mi padre permaneció callado tanto tiempo que pensé que se había cortado la llamada.

“¿Papá?”

“Dijo que Lucien fue al hospital.”

Tragué saliva.

“¿Para qué?”

“Para ver a los hombres.”

“¿Por qué?”

“No lo sé.”

“Era dueño del proyecto.”

“De una parte.”

“¿Entonces culpa?”

“Tal vez.”

Escuché algo en la voz de mi padre.

“¿Qué?”

“¿Qué de qué?”

“No crees que fuera culpa.”

“Creo que la culpa probablemente tuvo algo que ver.”

“¿Y?”

“Mateo dijo que Lucien sabía el nombre de cada hombre.”

Me quedé mirando a ninguna parte. Mi padre continuó.

“Sabía quién tenía hijos. Quién no podía trabajar. Quién se

había atrasado con el alquiler por estar lesionado.”

“¿Les pagó?”

“Sí.”

“¿Estaba legalmente obligado?”

“Probablemente una parte.”

“Una parte.”

“Sí.”

Cerré los ojos. Ahí estaba otra vez. Una pieza que se negaba a encajar limpiamente.

“¿A Mateo le caía bien?”

“No diría que le caía bien.”

“¿Qué dirías?”

“Que lo respetaba.”

Eso importaba más. Especialmente viniendo de mi padre.

“¿Qué pasó con el contratista?”

“Ya te lo dije.”

“Me dijiste lo oficial.”

Silencio.

“Nerissa.”

“Ya sé.”

“No lo sé.”

“Pero has escuchado cosas.”

“Sí.”

“¿Qué?”

“Que Lucien lo mandó al hospital.”

La habitación pareció quedarse en silencio. Bajé la mirada hacia la libreta.

“¿Qué tan grave?”

“Grave.”

“¿Mateo lo sabía?”

“Nunca me lo dijo.”

“¿Pero?”

“Pero nunca pareció particularmente molesto por eso.”

No sabía qué hacer con esa información. Un hombre había muerto porque alguien había tomado atajos.

Supuestamente, Lucien había encontrado al responsable y lo había lastimado.

Eso era violencia. Violencia real. No una reputación.

No susurros en un restaurante. No algo abstracto unido a un apellido.

Debería haber sentido aparecer una línea clara. En cambio, tenía preguntas.

Eso me molestaba.

“¿Sigues ahí?”, preguntó papá.

“Sí.”

“¿Estás bien?”

“Sí.”

“Nerissa.”

“Estoy pensando.”

“¿En qué?”

“En si la gente puede decir la verdad y aun así omitir todo

lo que importa.” Mi padre guardó silencio. Luego dijo: “Normalmente.” Sonreí débilmente.

“Eso fue filosófico.”

“No se lo digas a tu madre.”

“Estaría orgullosa.”

“Haría preguntas de seguimiento.”

Me reí. Él también. Luego su voz volvió a ponerse seria.

“No le debes a este cliente nada más allá de tu trabajo.”

“Lo sé.”

“Si te sientes incómoda, te vas.”

“Lo sé.”

“No necesitas una razón con la que los demás estén de

acuerdo.” Algo cálido se movió dentro de mí.

“Lo sé.”

“Bien.”

Sonreí.

“Ahora lo estás haciendo tú.”

“¿Haciendo qué?”

“Diciendo bien como si eso terminara la conversación.”

“Funciona con tu madre.”

“No, no funciona.”

“No. La verdad es que no.”

Me reí.

“¿El domingo?”

“El domingo.”

“Tu madre quiere que llegues temprano.”

“Siempre quiere que llegue temprano.”

“Dice que cortas mejor los vegetales.”

“Miente.”

“Lo sé.”

“Te quiero.”

“Yo también te quiero.”

Terminó la llamada. Miré el nombre de Samuel Pierce durante varios segundos.

Luego lo rodeé con un círculo. Una vez. Se escucharon pasos en el pasillo.

Levanté la mirada. Lucien entró. Se había cambiado desde la última vez que lo había visto.

Ahora llevaba un traje oscuro. Sin corbata.

Su expresión parecía cansada de una manera que no había visto antes. Sus ojos me encontraron.

Luego fueron a la libreta. Algo en su rostro se tensó.

“¿Todo bien?”

Lo miré.

“Sí.”

Supo de inmediato que esa no era toda la respuesta. Podía verlo. No insistió. En cambio, miró hacia la pared que Jonah había marcado para inspeccionar.

“¿Un problema?”

“Tal vez agua.”

“¿Grave?”

“Probablemente no.”

“Probablemente.”

“Estás aprendiendo.”

Su boca se movió apenas. Entró más en la habitación.

“¿Dónde está Jonah?”

“Hostigando a un contratista.”

“Bien.”

Volví a mirar la libreta. Lucien lo notó. Aun así, no dijo nada. Odiaba que su contención hiciera más fácil preguntar.

“¿Conoces a alguien llamado Samuel Pierce?”

Todo en él se detuvo. No de manera dramática. Por completo. Sus ojos fueron a los míos.

“Sí.”

Sin fingir. Sin preguntarme primero dónde había escuchado el nombre. Solo sí.

“Murió en una de tus obras.”

“Sí.”

“¿Tenías veinticinco?”

“Veintiséis.”

Asentí.

“Mi padre recuerda la obra.”

La expresión de Lucien no reveló nada.

“¿Estuvo involucrado?”

“No. Conocía a alguien que sí.”

“¿A quién?”

“Mateo Alvarez.”

El reconocimiento apareció de inmediato.

“Lo conoces.”

“Sí.”

“Resultó herido.”

“Lo sé.”

Por supuesto que lo sabía. Cerré la libreta.

“Cuéntame qué pasó.”

Lucien miró hacia la puerta. Luego volvió a mí.

“¿Quieres tener esta conversación aquí?”

Entendí lo que preguntaba. No si él quería privacidad. Sino si yo la quería.

“Sí.”

Asintió. Luego caminó hasta la mesa del comedor y sacó la silla frente a mí. Se sentó. No a mi lado. Enfrente. Espacio. Siempre espacio. Yo también me senté. Durante un momento, ninguno habló. Entonces Lucien dijo: “Daniel Cross.” Esperé.

“Era el contratista responsable de las modificaciones

estructurales.”

“Recuerdas su nombre.”

“Sí.”

“¿Por qué?”

Sus ojos permanecieron sobre los míos.

“Porque murió un hombre.”

Simple. Sin espectáculo. Sin intentar embellecer la respuesta.

“¿Qué hizo Cross?”

“Cambió el diseño de los soportes después de la

aprobación. Materiales más baratos. Menos refuerzos.”

“¿Sin decírtelo?”

“Sin decírselo a nadie que lo hubiera detenido.”

“¿Cómo te enteraste?”

“Después del colapso, uno de los capataces me llevó copias

de los planos originales y de los cambios.”

“¿Por qué a ti?”

La mandíbula de Lucien se tensó.

“Porque no confiaba en las personas que estaban

directamente por encima de él.”

“¿Confiaba en ti?”

“No.”

Eso me sorprendió.

“Entonces, ¿por qué?”

“Confiaba en lo que yo haría si descubría que alguien me

había robado.” Me quedé callada. Ahí estaba. La parte Moretti.

“¿Qué robó Cross?”

“Dinero.”

“¿Y?”

“Seguridad.”

La palabra se asentó entre nosotros. Lucien se recostó ligeramente.

“Facturó materiales que no utilizó. Refuerzos que nunca

fueron instalados. Inspecciones que no se realizaron correctamente.”

“Y Samuel murió.”

“Sí.”

Su voz cambió al pronunciar el nombre. Apenas. Lo suficiente.

“¿Conocías a Samuel?”

“Sí.”

“¿Bien?”

“No.”

“Pero lo conocías.”

“Lo había visto seis veces.”

Seis. No aproximadamente. Seis.

“Tenía dos hijas”, dijo Lucien. “Una tenía siete años. La

otra once.” Se me cerró la garganta.

“Lo recuerdas.”

“Sí.”

“Mateo dijo que fuiste al hospital.”

“Fui.”

“¿Por qué?”

Sus ojos encontraron los míos.

“Porque resultaron heridos en algo que me pertenecía.”

“¿Fue culpa tuya?”

“No sabía lo que Cross estaba haciendo.”

“Esa no fue mi pregunta.”

Lucien se quedó callado. Luego dijo: “No.” Esperé.

“¿Pero?”

“Pero mi nombre estaba en el proyecto.”