CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

Nathan

Una mosca zumba alrededor de mi oreja varias veces y se posa en mi cara justo el tiempo suficiente para que deje de girar la llave inglesa y la espante.

Lo repite una y otra vez, y cada vez se posa en una parte del cuerpo donde es imposible ignorarla.

La gota que colma el vaso es cuando me muerde la piel del cuello, lo que me obliga a levantarme de mi posición agachada para aplastarla y enviarla al cielo de las moscas.

La mosca ha disfrutado de su última comida.

Al levantar la vista, veo a Dorothy que camina por el sendero de grava hacia la puerta trasera.

Es habitual que Dorothy dé paseos diarios para hacer ejercicio, pero normalmente se queda en la parte delantera de su propiedad.

Levanto la mano para saludarla, pero no se da cuenta.

Camina como en trance, ajena a todo lo que la rodea salvo lo que tiene delante, pero se mueve deprisa; para una mujer de su edad, Dorothy camina a paso de obrero de fábrica.

La observo hasta que casi la pierdo de vista. Luego, desconcertado por lo que está haciendo, dejo las herramientas y decido seguirla. Se desliza por la puerta trasera; me detengo un momento y después me acerco para ver en qué dirección gira. Entonces también me deslizo por la puerta y la sigo.

Nuestro paseo por el bosque, alejándonos de Ivymond, me provoca episodios recurrentes de déjà vu.

He vagado por estos bosques antes, unas veces solo cuando era adolescente, otras con amigos.

Sobre todo después de que mi hermana desapareciera.

Busqué en estos bosques numerosas veces, sin encontrar nada.

Lo que no entiendo es por qué Dorothy está aquí hoy.

El comportamiento sospechoso que mostró esta mañana, mi charla con el sheriff y la dirección que está tomando me llevan a una sola conclusión: se dirige a la propiedad abandonada que visité ayer.

La que descubrí que pertenece a su amiga de toda la vida.

No hay duda de que guarda un secreto sobre ese lugar. ¿Cuál es y por qué?

Dorothy se detiene de repente junto a un árbol y tose, lo que me alarma por un momento.

Me escondo detrás de otro árbol y la observo desde la distancia para asegurarme de que esté bien.

Mientras me inclino para mirar alrededor del árbol, piso una rama seca que se rompe con un fuerte crujido que parece rebotar en cada árbol y la alerta de que estoy aquí. Maldigo en silencio cuando pregunta:

—¿Quién está ahí?

No quiero asustarla, así que me rindo y salgo.

—Soy yo —digo, y levanto las manos para no asustarla.

Ya no camino con sigilo; oigo las hojas secas crujir bajo mis pasos mientras me acerco a ella.

—Me asustaste, Nate. ¿Qué estás haciendo?

Veo en su rostro que está aliviada de que sea yo, pero también leo algo más.

La misma mirada que vi esta mañana. Un cambio enigmático en sus ojos que me ha hecho cuestionar a Dorothy por primera vez.

Sus acciones de hoy son tan impropias de ella.

Normalmente es directa y franca, independientemente de la situación.

Hoy está insegura, reservada, distraída.

Después de una breve conversación intrascendente a la que no creo que esté prestando atención, pregunto:

—¿Vas a algún lugar en particular?

Me mira fijamente como si la pregunta le costara asimilar. Sus ojos reflejan un conflicto interno, como si estuviera debatiendo una decisión imposible. Casi se le ven girar los engranajes en la cabeza, y parece fuera de sí.

—Señorita Dorothy, ¿está bien?

—¿Eh? Sí. Oh, sí. Solo estoy dando un buen paseo para ejercitar las piernas.

—¿Le importa si la acompaño?

Dorothy tartamudea:

—Eh, no quiero apartarte de tu trabajo. Estaré bien sola. Pero si quieres caminar, también está bien.

El tono de su voz no me hace sentir bienvenido.

—Bueno, entonces, creo que lo haré. Me vendría bien un cambio de escenario por un rato.

Mientras caminamos en silencio, pienso en preguntarle por su amiga y por la propiedad. Sin saber muy bien cómo sacar el tema, pregunto:

—Entonces, ¿cómo está, señorita Dorothy? Perdió a una amiga muy cercana. ¿Le gustaría hablar de ella?

—Ay, podría contarte muchas historias, supongo. Era una pícara. Con ella nunca había un momento aburrido.

Dorothy hace una pausa, sin aliento.

—Era muy divertida, pero también sabía cuándo ponerse seria. Me cubrió las espaldas más de una vez.

—¿Ah, sí? ¿Cómo?

Para mi sorpresa, continúa, divagando un poco.

—No sabría decirte la cantidad de líos en los que nos metimos. A veces ella los causaba, y otras veces yo. Tomé algunas decisiones bastante estúpidas, pero ella siempre me sacaba del apuro. Nos mantuvo vivas más de una vez, literalmente.

—Parece que era toda una amiga.

Thelma y Louise me vienen a la mente de nuevo.

—Oh, lo era. Entiende, Nate, que las mujeres formamos un vínculo distinto al de los hombres.

No creo que un hombre pueda comprender de verdad el significado de la amistad, no como una mujer.

Una mujer haría lo que fuera, incluso matar, por su amiga.

Ese era el tipo de amiga que era mi Marge. Frances, quiero decir.

—No creo haber tenido una amiga así.

Dorothy hace una pausa para recuperar el aliento y luego cierra la conversación:

—Bueno, todo eso es historia antigua ya. Pero la extraño mucho.

—Probablemente no. Si no hubiera sido por Frances, habría perdido todo lo que poseía hace años.

Ella sabía calar a la gente mejor que nadie.

Sobre todo sabía identificar a un hombre rastrero y viscoso, aunque se hiciera el encantador y engañara a los demás.

No hablo de mi marido a menudo, pero era un hijo de puta inútil desde el principio, y ella lo sabía.

Intentó advertirme antes de que me casara con él, pero mi cabezonería no la dejó.

Dorothy tiene razón. Podría contar con los dedos de una mano las veces que me ha mencionado a su marido.

La única conclusión a la que he llegado por sus comentarios es que era un borracho malvado.

A pesar del corte abrupto de su historia, decido seguir preguntando para ver si me cuenta algo sobre lo que sabe de la misteriosa propiedad y su conexión con su amiga.

—Tengo una idea bastante clara de adónde nos llevará este camino —digo—. Encontré el lugar cuando era un chaval. ¿No lleva esto a esa propiedad abandonada donde encontré las muñecas?

Dorothy no responde. Solo acelera el paso.

Después de unos momentos de silencio, insisto:

—¿Era esta Frances la abuela de la mujer de la que te hablé esta mañana?

El largo silencio de Dorothy es respuesta suficiente. Al mirar su perfil, veo que se le forman arrugas de derrota en el ceño mientras exhala y habla:

—Camina conmigo, Nate. Hay algo que tengo que mostrarte.

Satisfecho de momento, camino en silencio, empapándome del entorno.

El cielo nublado y húmedo pesa sobre mi cabeza, y el sudor me perla el rostro.

Más adelante, distingo un claro en el bosque, y la escena familiar parece alzarse ante mí.

Me invade una pesadez que antes no sentía.

No sabría explicarlo, pero algo me dice que esta visita me depara algo para lo que no estoy preparado.

Al salir al claro, los dos nos detenemos en seco y nos quedamos mirando, luego cruzamos una mirada de confusión.

Veo cómo la angustia consume el rostro de Dorothy, aunque también asoma el alivio.

Sé que lo que ha estado ocultando está a punto de salir a la luz.

Camina hacia la mujer arrodillada junto al estanque, y yo la sigo unos pasos por detrás.