CAPÍTULO TREINTA Y UNO

Nathan

Hay un elefante en la habitación, aunque estoy fuera de la casa.

Esta sensación abrumadora de que Dorothy oculta algo no desaparece.

Estoy a punto de hacer unas tareas de mantenimiento en casa de Dorothy cuando me entra el impulso de mirar el teléfono otra vez.

Abro la foto de mi hermana y la desconocida sentada a su lado.

Aprieto la mandíbula al recordar el comportamiento tan raro de Dorothy.

La conversación que tuvimos me da vueltas en la cabeza, y busco algo que alivie mis sospechas sobre cómo respondió.

El elefante parece crecer y hacerse más pesado, y no encuentro forma de descartar mi convicción de que Dorothy sabe algo que no me cuenta.

Aparto esos pensamientos por ahora y me guardo el teléfono en el bolsillo.

Una de las tareas de su lista consiste en apretar las bisagras de varias puertas de la casa que no cierran bien.

Decido empezar por eso mientras Dorothy sigue ocupada fregando los platos del desayuno en mi cocina.

Entro por la puerta trasera de casa de Dorothy y me dirijo a su cocina, pero me detengo a considerar si entrar en su sala de estar.

No sé qué espero encontrar allí. Hasta ahora nunca había sentido curiosidad.

Como un niño que se escabulle, me quito los zapatos y entro.

Me quedo de pie en el centro de la habitación y observo a mi alrededor.

La foto en el marco plateado vuelve a captar mi atención, y esta vez me detengo más en la niña pelirroja.

Con la mirada más atenta, saco el teléfono y me acerco para verla mejor.

Al comparar a la pelirroja de esta foto con la de la Polaroid del diario de Gracie, veo que los ojos coinciden, igual que el pelo.

Me vienen a la mente los mismos pensamientos que la noche en que me senté aquí y Dorothy habló de su amiga pelirroja. Las dos niñas me recuerdan a Kevan.

Los diarios que Dorothy tenía en las manos están junto a su silla favorita, y vuelvo a fijarme en el nombre: Frances M.

Mays . Al mirar de nuevo la foto en el teléfono, me invade una sensación extraña que me dice que todo está conectado de algún modo.

¿Es casualidad que la amiga de Dorothy, Frances, y la abuela de Kevan hayan muerto hace poco?

¿O eran la misma persona? ¿Y por qué Dorothy oculta que su amiga era la dueña de esa vieja propiedad?

Vuelvo a sentirme como un niño furtivo que no quiere que lo pillen, así que salgo de la sala de estar para asegurarme de que Dorothy no haya vuelto a casa. Decido llamar al sheriff Kenny a ver si puede averiguar algo sobre la amiga de Dorothy. Responde al segundo tono.

—Claro, Nate —responde—. ¿Qué quieres saber de esa Frances Mays? —El sheriff Kenny siempre está dispuesto a ayudar con el caso de mi hermana.

—Lo que sea. ¿Tiene alguna relación con la propiedad donde encontré las muñecas?

—Investigué la propiedad hace años, cuando buscábamos a tu hermana.

Los registros se han perdido. Nadie sabe quién tiene realmente la escritura.

Creo que en su día perteneció a un tal Fred y Deloris Clark.

Corría el rumor de que Fred se largó y dejó a su mujer y a su hija.

A partir de ahí, se pierde el rastro. Creo que la hija vivió allí un tiempo después de que muriera Deloris, pero lleva abandonada desde que yo recuerdo.

Es posible que el propietario traspasara la escritura a otra persona.

El sheriff se queda callado un momento, y me pregunto si estará recordando algo.

Rompo el silencio.

—Entonces, ¿nunca averiguaste de quién era cuando desapareció mi hermana?

—No, pero creo que pasó lo siguiente: alguien se deshizo de la propiedad mediante una escritura de bolsillo.

Quien tiene ahora la escritura nunca la registró.

No hay manera de saber quién es el propietario.

Estuve buscando mucho tiempo cuando desapareció tu hermana, pero esa parece ser la única explicación.

—¿Eso es legal?

—Claro. Siempre que estuviera notarizada y el propietario la firmara. No hay obligación de registrarla oficialmente. Quien tenga la escritura notarizada y firmada puede reclamar la propiedad cuando quiera. Pero el imbécil que la tiene debe un pastón en impuestos atrasados.

Doy un ligero respingo.

—Vaya. Bueno, estoy bastante seguro de que sé quién es el propietario.

Cuando andaba husmeando por allí, me encontré con una mujer que dijo que su abuela acababa de morir y se la había dejado a ella.

Todo lo que voy descubriendo apunta a que esa abuela era Frances Mays.

¿Tienes algo más sobre ella o sobre su nieta?

—Déjame mirar. No cuelgues, que voy al teléfono que tengo junto al ordenador.

—Aquí espero.

Mientras espero, noto la mandíbula apretada y la tensión acumulándose en los músculos del cuello.

Me obligo a relajarme un poco, pero la cabeza me sigue dando vueltas con preguntas sobre el secretismo de Dorothy respecto a su amiga, sobre todo después de todo lo que le conté sobre lo que encontré en la vieja casa.

Cada vez parece más probable que conociera a la abuela de Kevan, y hay algo que no me cuenta.

Mientras espero a que el sheriff confirme lo que voy descubriendo, me planteo cómo encarar a Dorothy con mis sospechas. Puedo confrontarla directamente o seguir investigando.

—¿Nate? —oigo por el teléfono.

—Sí, aquí sigo.

—Vale. A ver. Empecemos por Frances Mays. ¿Dices que Dorothy la conocía?

—Sí.

—Claro que sí. ¿A quién no conoce esa mujer?

—El sheriff se ríe, y lo oigo teclear en el ordenador con un solo dedo.

Me lo imagino usando el dedo corazón de una mano para pulsar las teclas.

Mientras escribe, va diciendo cada letra a medida que la pulsa—: F-r-a-n-c-i-s M-a-y-s.

—Después oigo su respiración pesada mientras espera—. ¿Qué buscamos exactamente?

—A ver si alguien ha reclamado la propiedad recientemente. —Espero mientras murmura lo que va leyendo, pasando de un documento a otro.

—No. Sigo sin ver su nombre vinculado a esta propiedad.

—¿Y la nieta? Kevan Copeland. —Le doy el nombre que encontré en la web de la universidad hace un par de días.

—Merece la pena intentarlo. Vale. K-e-v-i-n C-o-p-e-l-a-n-d. —Al escucharlo, me río para mis adentros; aunque yo tampoco soy precisamente rápido tecleando, me dan ganas de ayudarle desde aquí.

—Sí. Aquí está. Kevan, con una a en vez de una i . Su apellido de soltera era Mays, así que supongo que esta Frances sí que es su abuela —añade el sheriff—. Nombre completo: Kevan Renee Mays. Nacida el 1 de septiembre de 1984. Casada. Divorciada. Ella...

—¡Espera! Entonces, ¿Kevan Renee Mays? Las iniciales de la muñeca...

—Voy por el mismo camino, amigo. K. R. M. —confirma el sheriff.

—Mi hermana escribió en el diario que jugaba con una tal Renee.

Apuesto a que la chica de la foto es Kevan.

—Cuando investigué a Kevan en la página web de su universidad, no me fijé en su segundo nombre.

Supongo que entonces no buscaba respuestas sobre mi hermana, solo sobre una hermosa mujer misteriosa.

Con todo lo que está saliendo a la luz, tengo que seguir adelante.

Estoy bastante seguro de que no fue coincidencia que las muñecas de ambas acabaran en el mismo sitio. Kevan tuvo que conocer a mi hermana.

—¿Nate?

—Sí.

—Sé que es una prueba reciente, pero es posible que no lleve a ninguna parte. Lo investigaré, pero no te hagas demasiadas ilusiones.

—Llámame en cuanto tengas algo más.

—Lo haré.

—Gracias, sheriff. —Cuelgo con tono cortés, pero sigo frustrado. Ojalá todos dejaran de decirme que no me haga ilusiones.