Capítulo 11 La última puesta de sol

La primera puesta de sol llegó cuatro días después de la partida del avión. Lara casi se la perdió.

Eran poco más de las once de la noche y en la oficina técnica todavía tenía abierto en el monitor el modelo del conjunto de la polea, cuando se dio cuenta de que algo en la habitación no cuadraba. El monitor y las lámparas eran los mismos. Lo que había cambiado era la luz.

Desde que había llegado a Taenara, la ventanita de la oficina siempre le había devuelto la misma extensión blanca, más brillante o más opaca según las nubes, pero básicamente inmutable.

Ahora el hielo había tomado un color azul sucio y a lo largo del horizonte corría una franja anaranjada, difuminada en gris en los bordes.

Por primera vez, aquel cielo tenía un arriba, un abajo y una línea más allá de la cual el sol estaba a punto de desaparecer.

Lara dejó el ratón, se levantó y fue hacia la ventana.

El sol estaba tan bajo que parecía apoyado sobre el hielo.

Se quedó mirándolo bajar despacio, aplastarse contra la línea del horizonte y deslizarse más allá.

No llegó a oscurecer de verdad. El cielo siguió claro todavía mucho rato, con franjas rosas y violetas suspendidas sobre el horizonte.

Pero, por primera vez desde que había puesto un pie en el continente, el sol no estaba.

—Por fin.

—Ya está.

Nika había aparecido en la puerta con una taza en la mano. Se acercó a la ventana y se detuvo junto a Lara.

—Es la primera que veo.

—Disfrútala.

Lara la miró.

—¿Por qué?

Nika bebió un sorbo de café.

—Dentro de poco empezarás a contarlas al revés.

Más adelante en el pasillo, Aldo se detuvo delante de una de las ventanitas redondas, con las manos en los bolsillos. Cruzó la mirada con Lara e hizo un pequeño gesto con la barbilla hacia el cielo.

Lara recordó lo que le había dicho semanas antes, delante de una mesa llena de papeles: dentro de unas semanas empezarás a echar de menos este sol. No le había creído entonces. Tampoco le creía ahora. Cogió el teléfono del escritorio e hizo una foto.

◆

Las pequeñas cosas se habían vuelto normales: los turnos, las comidas, la colada de los martes, el gimnasio con Nika dos veces por semana. Hasta el baño compartido, que durante las primeras semanas había sido un pequeño campo de batalla cotidiano, ya funcionaba casi solo.

No hubo una discusión de verdad. Ninguna de las dos propuso un plan ni escribió una tabla en la puerta.

Simplemente, Nika empezó a levantarse todavía más temprano.

La principal ventana de comunicaciones por satélite era por la mañana y, sin vuelos que gestionar ya, había reorganizado el resto del día en torno a eso.

A las cinco y media a menudo ya estaba delante de la consola; por la tarde terminaba antes que los demás y, por la noche, salvo turnos especiales, volvía pronto.

Lara hizo lo contrario. Retrasó el inicio de su jornada casi una hora y empezó a quedarse hasta más tarde en la oficina técnica.

Quedaban los fines de semana, cuando todavía coincidían para arreglarse juntas, charlando delante del espejo mientras Nika se ponía su lápiz negro de siempre y, de vez en cuando, se arreglaban el pelo la una a la otra.

Un sábado por la mañana, Lara se estaba rehaciendo la trenza delante del espejo cuando Nika llamó a la puerta del baño.

—Adelante.

Lara giró la llave. Nika entró todavía en camiseta, se detuvo detrás de ella y la miró en el espejo.

—¿Te han dicho alguna vez que te pareces a Elsa de Frozen?

Lara siguió trenzándose el pelo.

—Más veces de las que querría.

Nika inclinó la cabeza, observándola con más atención.

—Los ojos no ayudan.

—Gracias. Muy original.

—De nada.

Nika cogió la pasta de dientes.

Lara cerró la trenza con la goma y dejó que le cayera sobre el hombro.

—Esta semana el baño te toca a ti.

Nika se quedó parada con el cepillo ya en la boca.

—¿Por qué?

—Porque la semana pasada lo limpié yo.

—No me acuerdo.

—Yo sí.

Nika la señaló con el cepillo.

—Esto es violencia psicológica.

—Es disciplina.

Lara salió riéndose.

Park había colgado en la sala común una tabla plastificada con los turnos semanales para los espacios compartidos.

Además, cada uno se ocupaba de su propia habitación y, si compartía baño, también se turnaba allí.

Aldo y Fernanda seguían encargándose sobre todo de la cocina y el comedor, aunque después de las comidas nadie dejaba su plato en la mesa esperando que fuera Fernanda quien lo recogiera.

El primer turno de limpieza de los espacios comunes lo había hecho Lara con Derek.

Habían limpiado casi todo el pasillo B intercambiando quizá una decena de frases.

Con Derek, sin embargo, el silencio no tenía nada de incómodo.

Cada semana, Park barajaba de nuevo todas las parejas. Decía que servía para el team building.

Otra costumbre se había consolidado casi sola. Dos noches por semana, los martes y los viernes después de cenar, Lara y Nika iban juntas al gimnasio.

Al cabo de un par de semanas, los hombres de la base habían aprendido a considerar esas horas casi sagradas. Nadie había impuesto una regla, pero si Lara y Nika entraban en el gimnasio, durante alrededor de una hora el gimnasio dejaba de existir para el resto de la población de Taenara.

Fuego fue el único que puso a prueba el límite.

Lara estaba en la máquina de remo y Nika trabajaba con un kettlebell cuando la puerta se abrió. Fuego entró con una botella de agua en la mano.

Nika lo vio en el espejo.

—No.

—No he dicho nada.

—No hace falta.

Fuego ignoró la advertencia y se apoyó en la pared. Nika llevó el kettlebell al pecho. Él observó el movimiento.

—Lo estás sujetando mal.

Nika ralentizó el movimiento hasta detenerse.

—Christian...

—Solo intento evitar una lesión.

Nika dejó el kettlebell. Fuego se despegó inmediatamente de la pared.

—Vale.

—Fuera.

—Ya voy.

—Más deprisa.

Fuego llegó a la puerta justo cuando Nika lo alcanzó por detrás y le dio un empujón entre los omóplatos.

—Violencia en el lugar de trabajo —protestó él, desapareciendo por el pasillo.

Nika cerró la puerta. Desde la sala común llegó una risa de Aldo y el comentario de Vincent:

—Ya te lo habíamos dicho.

◆

También el trabajo tomó un ritmo distinto. Lara había cumplido los plazos: el cabrestante estaba operativo. Pero operativo no significaba terminado. Quedaban la configuración definitiva y las verificaciones necesarias antes de la perforación.

Aldo y Fuego pasaron jornadas enteras entre cables y cuadros eléctricos. Thor trabajaba en la excavación con su paciencia habitual, comprobando dos veces cada fijación antes de darla por terminada.

Lara se desplazaba continuamente entre su oficina y la cámara técnica, doce metros más abajo.

Derek le mandaba informes sobre la sonda, sobre el sondeo, sobre todo lo que hacía falta saber para la recuperación.

Q-17 seguía apareciendo en los archivos, pero seguía siendo exactamente lo que le había dicho el primer día: pocos milímetros de material dentro de una caja y un número enorme de preguntas.

El resto era acero, cables y tolerancias. Eso Lara sabía gestionarlo.

◆

Hacia el final del día, Elvis había cogido la costumbre de pasar por la oficina técnica. Hacía preguntas, pero nunca con el tono de quien busca un error, y no le transmitía esa prisa nerviosa que ella conocía demasiado bien.

—¿La carga de prueba está confirmada para mañana?

—Si Fuego deja de desmontar lo que acaba de montar, sí.

—Le transmitiré tu confianza.

O bien:

—¿Derek te ha mandado los valores nuevos?

—Tres versiones.

—¿Cuál usas?

—Todavía estoy eligiendo.

A veces se quedaba dos minutos. A veces diez.

Una noche entró solo para dejarle sobre la mesa una copia impresa que tranquilamente podría haberle mandado por la red.

—Estos son los valores finales de la recuperación de emergencia.

Lara cogió la hoja.

—Podías habérmelos mandado.

—Podía.

—Y en cambio has cruzado veinte metros de pasillo.

—Dieciocho.

Lara levantó los ojos.

—Si quieres, en el gimnasio tenemos una cinta de correr.

Elvis no se inmutó. Señaló la hoja.

—Compruébalos.

Se fue.

Lara se quedó con la hoja en la mano hasta que sus pasos desaparecieron por el pasillo, luego volvió a los números.

Al día siguiente, poco después de las siete de la tarde, oyó pasos en el pasillo C. Levantó la cabeza del monitor.

Park apareció delante de la puerta abierta.

—Buenas tardes.

—Hola.

Park siguió hacia la oficina que compartía con Derek.

Lara volvió al monitor, movió una cota y la dejó donde estaba. Cinco minutos después abrió el informe de la prueba. Pasaron otros diez.

Cuando Elvis apareció en el umbral, Lara todavía tenía el informe abierto delante.

—¿Tienes intención de cenar esta noche?

Ella miró el reloj, como si no lo hubiera hecho ya al menos tres veces.

—Tarde o temprano.

—Dentro de veinte minutos, Fernanda empieza a repartir las raciones.

—Amenaza seria.

Elvis se quedó en el umbral.

Lara guardó el archivo.

—¿Pero me estás esperando a mí?

—Yo también había terminado.

Ella lo miró un instante, luego cerró el portátil.

—Entonces vamos.

Elvis se apartó de la puerta para dejarla pasar.

◆

Cuando Lara empezó a terminar la jornada realmente tarde, pasó otra cosa. La primera vez fue casi casual.

Había cerrado la oficina pasadas las diez. Elvis salió de la suya pocos segundos después, con una carpeta fina bajo el brazo. Recorrieron juntos el pasillo C, y luego el que llevaba a los alojamientos. Hablaron de la prueba prevista para el día siguiente.

—Si el tambor sigue vibrando, quiero rehacer los soportes.

—Fuego te va a adorar.

—Ya está loco por mí.

—Se nota.

Lara lo miró de reojo. No supo si era una broma.

Llegaron delante de las habitaciones. La B7 a un lado. La B6 al otro.

—Buenas noches.

Una pausa breve.

—Ingeniera.

Ella levantó los ojos. Déjà vu. Sonrió apenas.

—Buenas noches, Elvis.

Entraron. Las dos puertas se cerraron casi al mismo tiempo.

◆