Capítulo 2 El fin del mundo #2

Lara buscó automáticamente algo alrededor que hiciera aquel lugar menos absurdo. Una carretera. Otro edificio. Una elevación del terreno. Cualquier indicio que sugiriera que había un mundo justo fuera del encuadre.

No encontró nada.

El fin del mundo, pensó. Por una vez no le pareció una exageración.

El bimotor tocó la pista con un golpe que le hizo chocar los dientes, rebotó una vez y se estabilizó.

Los pilotos empezaron sus procedimientos con los motores todavía en marcha.

Lara se puso la capucha, los guantes y las gafas con la torpeza de quien había aprendido todo en condiciones controladas y ahora tenía que descubrir si sus manos habían memorizado de verdad el orden correcto.

Cuando se abrió la compuerta, el aire le entró directo en la garganta.

El frío no se parecía al de la montaña. No era simplemente una temperatura más baja: era seco, agresivo, capaz de encontrar enseguida el borde del pasamontañas y el pequeño hueco entre el guante y la manga. Lara inspiró demasiado hondo y tosió.

Veinticinco bajo cero. Casi verano, le habían dicho en Ginebra.

Fantástico.

Bajó a la pista. Al segundo paso, el suelo pareció oscilar bajo sus pies y Lara se detuvo.

No era el hielo. Era la cabeza, que le daba vueltas.

Casi tres mil metros de altitud, aire más enrarecido, un viaje largo.

También eso lo habían cubierto durante la formación.

Estar preparada no hacía que resultara más fácil soportarlo.

Dos figuras con trajes polares rojos avanzaban hacia ella. La que iba delante se levantó las gafas y se bajó el pasamontañas, dejando al descubierto un bigote gris y una sonrisa enorme.

—¡Tú debes de ser Lara!

Italiano. Después de varios días entre inglés, acentos distintos e instrucciones gritadas por encima de los motores, oírlo allí le produjo un alivio desproporcionado.

—Sí —dijo Lara—. Creo que sí.

—Aldo. —El hombre se rio y le tendió una mano enguantada—. Mantenimiento. En la práctica, me ocupo de todo lo que decide estropearse cuando no debería. —Señaló a la mujer que tenía al lado—. Y ella es Fernanda, mi mujer. Cocina, logística y verdadera autoridad moral de este sitio.

Fernanda no le tendió la mano. La abrazó directamente, parka contra parka.

—Entra antes de que se te congelen las pestañas. No es broma.

Aldo ya había cogido una de sus bolsas. Lara agarró la otra y los siguió hacia la estructura principal. Al cabo de unos metros se volvió.

El bimotor ya estaba rodando hacia el extremo de la pista. Los pilotos ni siquiera habían apagado los motores. Lo vio girar, ganar velocidad y elevarse sobre el hielo.

Lara siguió mirando el punto en el que había desaparecido.

En Turín, incluso en el peor momento, podías moverte en coche, coger un tren o un taxi, entrar en un bar y sentarte entre desconocidos. En el campamento costero había vuelos, vehículos, más gente. Aquí ni siquiera había una carretera que imaginar.

—¿Todo bien? —Fernanda le tocó el codo.

—Sí.

Lara se ajustó mejor la correa sobre el hombro. Venir había sido decisión suya. Recordarlo volvió a colocar las cosas en su sitio.

—Vamos.

La esclusa de aire se cerró a sus espaldas y el calor del interior le golpeó la cara. Las gafas se le empañaron al instante. Lara se las levantó y siguió a Aldo por un pasillo estrecho, con suelo antideslizante, puertas idénticas y tuberías que recorrían la parte alta, cerca del techo.

—Por fin otra italiana —dijo Fernanda mientras se quitaba los guantes—. Aquí se trabaja en inglés: briefings, radio, comunicaciones. Aldo y yo hablamos italiano entre nosotros, pero con los demás no. Contigo de vez en cuando podré descansar.

—Ya lo agradezco.

—Y nada de usted, doctora, ingeniera y demás. Aquí nos tuteamos todos.

—En inglés nos han resuelto el problema de raíz. —Aldo se volvió y caminó dos pasos de espaldas.

—Tú solo evita llamarme «signorina» y nos llevaremos bien.

—Prometido.

—Eres la tercera mujer. —Fernanda abrió una puerta y la hizo pasar a una pequeña sala común—. Estamos yo, tú y Nika. Ella es rusa y se ocupa de las comunicaciones. Los demás son hombres.

—El piloto ha dicho que somos unos diez.

—Diez contigo —confirmó Aldo.

Fernanda le puso una taza humeante entre las manos. Lara no entendió bien qué contenía hasta que bebió: chocolate, algo especiado, quizá clavo. Estaba demasiado caliente. Se lo bebió igualmente.

Durante unos minutos los dejó hablar. Aldo le señaló el comedor, la enfermería y el pasillo de los alojamientos sin convertir la llegada en una visita guiada.

Lara intentaba memorizar giros y puertas, pero un ligero dolor de cabeza empezaba a abrirse paso detrás de la frente y el viaje le pesaba en las piernas.

—El comandante quiere verte —dijo Fernanda, después de esperar a que terminara la taza.

—¿El comandante? —Lara bajó la taza.

La palabra desentonaba. Se había preparado para un director de estación, un responsable científico, un coordinador. Comandante pertenecía a otro tipo de organización.

Aldo y Fernanda intercambiaron una mirada.

—Elvis —dijo Aldo.

Lara esperó el apellido. No llegó.

—¿Elvis a secas?

—Todo el mundo lo llama así.

Contra toda lógica, el nombre le puso en la cabeza la imagen de un hombre con patillas y un mono de trabajo manchado de grasa que canturreaba mientras trabajaba. Lara contuvo una sonrisa.

Fernanda la acompañó hasta el ala C, separada de los alojamientos y ocupada casi por completo por despachos y salas de trabajo. Pasaron por delante de la sala de comunicaciones y de un par de puertas cerradas, y llegaron casi al fondo del pasillo.

—Aquí.

Lara llamó dos veces al marco de la puerta abierta.

—Adelante.

Entró. Lo primero que notó fueron las persianas bajadas.

Fuera había un continente entero de luz, y aquella era la primera habitación en la que alguien había decidido no ver ni un centímetro.

Dos monitores encendidos ocupaban un lado del escritorio; una lámpara iluminaba una carpeta y unas pocas hojas, dejando el resto del despacho en una penumbra gris.

El hombre que estaba detrás del escritorio levantó la vista. No se parecía a ninguna de las versiones que el nombre Elvis le había sugerido.

Debía de tener algo menos de cuarenta años.

Pelo castaño oscuro, muy corto a los lados y apenas más largo por arriba, facciones marcadas, pómulos pronunciados y una pequeña cicatriz en la ceja derecha.

Sus ojos color avellana recorrieron la parka de Lara, todavía abierta, bajaron hasta las botas y luego se detuvieron en su cara.

No se levantó para estrecharle la mano. Sobre el escritorio, delante de él, había una carpeta con su nombre.

—Lara Comelli.

No era una pregunta.

—Sí.

—Tres horas de retraso. —Elvis miró el reloj.

Lara sintió que se le tensaba la espalda. Había aterrizado hacía menos de media hora y no tenía ninguna intención de empezar aquel trabajo justificando el tiempo antártico.

—El vuelo tuvo que esperar la confirmación de la pista. No dependía de mí.

—Aquí nada depende de ti, ingeniera. Hasta que se demuestre lo contrario. —Elvis levantó la vista.

Lo dijo sin alzar la voz, sin especial dureza. Una constatación, no una provocación.

Fue precisamente eso lo que la irritó.

Lara había conocido a hombres que llenaban una habitación haciendo ruido, interrumpiendo a los demás, recordando a todo el mundo el cargo escrito en su puerta.

Elvis no hacía nada de eso. Permanecía sentado detrás del escritorio, casi inmóvil, y aun así el cuerpo de Lara ya había entendido que, delante de aquel hombre, convenía elegir bien las palabras.

—He leído tu currículum. —Elvis abrió la carpeta—. Casi diez años en diseño. Has llevado proyectos complejos, trabajado con producción y montaje, gestionado modificaciones directamente con los clientes.

Lara esperó. Por el tono era evidente que todavía no había llegado al punto.

—Todo en Turín. Ninguna experiencia polar. Ninguna expedición. Ningún trabajo en una instalación aislada ni en condiciones comparables a estas.

—No.

Eran hechos. No tenía ningún motivo para defenderse de ellos.

—Y el cuartel general te ha elegido a ti. —Elvis apoyó una mano sobre la carpeta e inclinó la cabeza hacia un lado.

Ahí estaba, entonces. No parecía molesto por su retraso. Ni siquiera parecía dudar de que necesitaran un nuevo ingeniero.

La duda era ella.

—¿Tienes algún problema con lo que sé hacer?