CAPÍTULO 47

Trabajaron toda la noche.

No fue una decisión. Fue simplemente lo que pasó cuando los tres se sentaron alrededor de la mesa del hotel con los documentos y el portátil y el café y la urgencia de saber que el tiempo se acababa.

Nadie propuso parar. Nadie miró el reloj de una manera que significara ya es tarde.

El trabajo tenía su propio ritmo y ese ritmo no admitía interrupciones.

Marcos escribía. Sara revisaba y añadía. Óscar verificaba fechas y nombres contra sus propios documentos, meticuloso, de quien ha pasado años construyendo algo solo y sabe que un error puede destruirlo todo.

A la una de la mañana tenían el esqueleto completo.

A las tres tenían el cuerpo.

A las cinco Sara leyó el reportaje entero por primera vez de principio a fin sin parar. Lo leyó como lo iba a leer alguien que no sabía nada de esta historia. Alguien que abría El Pirineo Digital una mañana de noviembre y se encontraba con esto.

Lo dejó en la mesa.

Está, dijo.

Marcos la miró.

¿Está bien o está?

Está, repitió Sara. Es inatacable.

Se quedó mirando la pantalla un momento más. El último párrafo. Lo había reescrito cuatro veces. Era el que más le había costado y el que más le importaba.

El caso del camping Las Nieves no es una anomalía.

Es un ejemplo de un patrón que se repite en este país desde hace décadas.

Un informe técnico que advierte del riesgo.

Una autorización que lo ignora. Una zona de riesgo que se convierte en zona de negocio.

Y cuando el agua decide ser lo que siempre ha sido, son las familias quienes pagan el precio.

Las mismas familias que confiaron en que alguien había leído el informe.

Que alguien había comprobado que era seguro.

Que las personas que tenían la responsabilidad de protegerles habían hecho su trabajo.

Miguel y María Villalba confiaron en eso.

Ochenta y siete personas confiaron en eso la tarde del 7 de agosto de 1996.

No tenían ninguna razón para no confiar.

Esa es la verdad que este reportaje quiere dejar escrita.

No solo para que se haga justicia por lo que ocurrió en el Arás.

Sino para que no vuelva a ocurrir. En ningún río.

En ningún barranco. En ningún lugar de este país donde alguien haya firmado una autorización sabiendo lo que firmaba.

Lo leyó una vez más.

Luego cerró el portátil.

Óscar cogió el portátil y leyó. Tardó veinte minutos. Cuando terminó se quedó mirando la pantalla un momento con una expresión que Sara no supo nombrar del todo, algo entre el alivio y el dolor y algo más que no tenía nombre pero que reconoció porque lo llevaba ella misma desde hacía treinta años.

Ponéis los nombres de mis padres, dijo.

Sí, dijo Sara.

Miguel Villalba y María Villalba, de Bronchales, Teruel. Los leyó en voz alta. Despacio. Como si cada letra tuviera peso. Luego asintió una vez. Bien.

Marcos llamó a su redactor de guardia a las seis menos cuarto. Le mandó el texto. Le dijo que lo revisara por encima y que lo tuviera listo para publicar a las ocho en punto. Que no lo publicara antes aunque le llamara alguien diciendo que esperara. Que solo lo retrasara si llamaba él en persona.

El redactor preguntó de qué iba.

Marcos le dijo que ya lo vería.

A las seis y media el capitán Castillo de la Guardia Civil de Jaca recibió una llamada de Esteban Corral pidiéndole que se personara en la comandancia antes de las ocho porque tenía una declaración que hacer.

Castillo, que conocía a Esteban desde hacía veinte años y sabía que no era hombre de alarmas innecesarias, dijo que estaría allí a las siete.

A las siete y diez Marcos recibió un mensaje del redactor de guardia. Listo. Esperando tu señal.

Los tres estaban en el coche aparcado frente a la comandancia. Esperando.

A las siete y cuarto salió Salas por la puerta principal con el abrigo puesto y la cara de quien sabe que el tiempo que le quedaba se acaba de terminar. Miró hacia los lados, deprisa, como quien ya no está seguro de a quién teme más. No los vio.

Entró en su coche y arrancó.

Sabe que Esteban está declarando, dijo Óscar.

Sí, dijo Sara.

¿Llamará a Solana?

Ya da igual, dijo Marcos. En cuarenta y cinco minutos esto está publicado.

Sara miró el edificio de la comandancia. Luego miró el teléfono. Las siete y diecisiete.

Pensó en Castán sentado en su sillón con las pastillas.

Pensó en la nota doblada con su nombre encima, escrita por el hombre que había estado en ese piso antes que ella y que había querido que lo supiera.

Pensó en Luis Ferrer Ara saliendo de su casa un miércoles por la mañana con las llaves del coche.

Pensó en Alicia sentada en una roca en el collado del Telera haciendo fotos con el móvil mientras las nubes bajaban.

Pensó en su padre con la linterna iluminándole la cara de lado antes de girarse y volver hacia el camping.

Publicamos, dijo.

Marcos escribió dos palabras en el teléfono y las mandó.

Ahora.

El reportaje se publicó a las siete y veintidós de la mañana del 7 de noviembre en El Pirineo Digital bajo el titular Negligencia, silencio y tres muertes: la verdad sobre la riada del Arás.

Firmado por Sara Villalba y Marcos Allué.

Treinta años y tres meses justos, día a número, desde aquella tarde de agosto en que el Arás había decidido ser lo que siempre había sido.

En la primera hora lo compartieron cuatrocientas personas.

En la segunda hora lo habían recogido El Heraldo de Aragón, El País y la Cadena SER.

A las diez de la mañana el gabinete de prensa del Grupo Solana emitió un comunicado diciendo que Ramón Solana colaboraría con la justicia en todo lo que fuera necesario.

A las once el capitán Castillo confirmó que el teniente Salas había sido suspendido cautelarmente.

La investigación interna determinaría si había retenido deliberadamente información sobre el vehículo identificado en el camino del Arás y si su traslado voluntario a Jaca en 2019 había tenido relación con el Grupo Solana.

A las doce Ignacio Rozada no atendió ninguna llamada.

Eso fue lo único que llegó esa primera mañana.

Sara lo leyó todo desde el mismo bar de la calle Mayor de Jaca donde había esperado a Marcos semanas antes. Con Óscar a su izquierda y Marcos a su derecha y el café delante que esta vez sí se bebió entero mientras el mundo al que había dedicado treinta años de su vida empezaba a moverse.

Pensó en Carmen. En que Carmen también lo estaría leyendo, en su piso de Zaragoza con el café de la mañana, sin llamar porque nunca llamaba cuando había algo importante sino que esperaba a que Sara llegara sola. Como siempre había hecho.

No era euforia lo que sentía.

Era algo más quieto y más hondo. Algo parecido a lo que siente alguien cuando deja en el suelo algo muy pesado que ha llevado tanto tiempo que ya no recuerda cómo es no cargarlo.

Óscar tenía la moneda entre los nudillos. La hacía girar despacio, como siempre, con el pulgar empujando desde abajo.

Sara lo miró.

Él la miró a ella.

No dijeron nada. No hacía falta.