Capítulo 8

La sangre del heredero

La sangre de Alexander se secó sobre mis manos antes de que llegáramos al hospital.

Al principio estaba caliente.

Se introducía entre mis dedos y se acumulaba bajo las uñas cada vez que intentaba sujetarlo mientras los médicos trabajaban dentro de la ambulancia.

Después se enfrió.

Se convirtió en una capa oscura sobre mi piel, los puños del uniforme y la insignia militar que llevaba sobre el pecho.

No permití que nadie la limpiara.

—Presión cayendo —dijo uno de los paramédicos.

El monitor aceleró.

Alexander permanecía inconsciente. La mascarilla de oxígeno cubría parte de su rostro y varios tubos desaparecían debajo de la camisa cortada.

—¿Qué ocurre? —pregunté.

—Necesitamos espacio.

—Estoy fuera del espacio.

—Su Alteza, debe sentarse.

—Estoy sentado.

El paramédico me miró.

Yo estaba inclinado sobre la camilla con una rodilla apoyada en el suelo y la mano cerrada alrededor de la muñeca de Alexander.

No recordaba haber abandonado el banco.

—Si el vehículo frena, puede caer sobre el equipo —dijo.

Me senté.

No solté a mi hermano.

El hombre colocó otra vía dentro de su brazo. La ambulancia giró y el cuerpo de Alexander se desplazó ligeramente.

—¿Cuánta sangre perdió?

—No podemos determinarlo todavía.

—¿La barra alcanzó algún órgano?

—Necesitan imágenes.

—¿Va a morir?

El paramédico no respondió.

Lo sujeté por el uniforme.

—He hecho una pregunta.

—Adrien.

La voz de Alexander fue apenas un sonido.

Lo solté.

Me incliné sobre la camilla.

Los ojos de mi hermano estaban entreabiertos.

—Estoy aquí.

Intentó mover la mano.

La sujeté.

—No hables.

—¿Tú…?

—Estoy bien.

—No mientas.

Una parte de mí quiso reír.

Incluso aplastado bajo una estructura metálica, Alexander continuaba reconociendo mis mentiras.

—Me golpeé el hombro. Nada más.

Sus dedos se cerraron débilmente.

—Bea.

—Está a salvo.

—Madre.

—También.

—Padre…

—Todos están bien.

Su mirada perdió enfoque.

—No cierres los ojos.

El paramédico se acercó.

—Permítale descansar.

—No.

—Adrien —murmuró Alexander.

—Quédate conmigo.

—Cansado.

—No me importa.

La comisura de su boca se movió.

—Egoísta.

—Siempre.

Sus ojos se cerraron.

—Alexander.

El monitor continuó emitiendo sonidos.

—Está consciente parcialmente —dijo el paramédico—. No significa que haya empeorado.

—Alexander.

No respondió.

La ambulancia frenó.

Las puertas se abrieron y un equipo médico apareció al otro lado.

Me obligaron a soltarlo.

La camilla descendió.

Corrí detrás.

Atravesamos puertas automáticas, un corredor blanco y una zona donde alguien intentó detenerme.

—No puede continuar.

—Soy su hermano.

—El equipo quirúrgico debe evaluarlo.

—Quiero saber qué…

Las puertas se cerraron frente a mí.

Alexander desapareció.

Me quedé solo en el corredor con las manos cubiertas de su sangre.

* * *

Un enfermero me condujo hasta una sala privada.

Había un sofá, seis sillas, una cafetera y un televisor apagado. Todo estaba diseñado para que familias importantes pudieran derrumbarse sin que otros pacientes las vieran.

No me senté.

Caminé hasta el baño.

Abrí el grifo.

El agua cayó sobre mis dedos y se volvió roja dentro del lavabo.

Lo cerré.

No podía limpiarla.

Una parte irracional de mí pensaba que, si la sangre desaparecía, también lo haría la última prueba de que Alexander había estado vivo dentro de la ambulancia.

Regresé a la sala.

Isabella entró varios minutos después.

Todavía llevaba el vestido azul oscuro de la recepción anterior debajo de un abrigo. Había cambiado los tacones por zapatos bajos y sujetaba dos teléfonos.

—Continúa en evaluación —dije.

—Lo sé.

—Nadie informa nada.

—Llegó hace siete minutos.

—Siete minutos son suficientes para saber si está sangrando internamente.

Isabella dejó los teléfonos sobre una mesa.

—Bash viene en camino. El rey y la reina llegarán por la entrada privada.

—Beatrice.

—Con ellos.

—No debería venir.

—No puedes impedirlo.

—No quiero que lo vea así.

—Ni siquiera tú puedes verlo ahora.

Caminé hacia la puerta.

Isabella se interpuso.

—¿Dónde vas?

—A buscar un médico que comprenda cómo funciona una conversación.

—Los médicos están intentando salvarlo.

—Y alguien puede decirme qué hacen.

—Lo harán cuando tengan información.

—Ya tienen información.

—Tú tienes miedo.

La frase me detuvo.

—No me psicoanalices.

—No lo hago.

Isabella tomó mis muñecas.

Sus dedos se tensaron al ver la sangre.

—Necesitas lavarte.

—No.

—Adrien.

—No me tocará nadie hasta que sepa que está vivo.

Isabella levantó la mirada.

No intentó convencerme.

Solo soltó mis manos.

—Entonces esperaré contigo.

—No tienes que hacerlo.

—Lo sé.

Se sentó.

Yo continué caminando.

A los doce minutos llegó Bash.

Tenía polvo en el cabello, un corte sobre la mejilla y parte de la chaqueta desgarrada.

—¿Quién modificó la estructura? —pregunté.

—Todavía no lo sabemos.

—¿Las cámaras?

—Dos dejaron de funcionar nueve minutos antes del ensayo.

—Otra vez.

—Sí.

—¿Los trabajadores?

—Treinta y dos personas. Todos retenidos para declarar.

—¿Los soportes?

—Alguien debilitó dos uniones y sustituyó un perno.

—¿El punto de impacto?

Bash miró hacia Isabella.

Después regresó a mí.

—Tu posición.

La habitación quedó en silencio.

—¿Estás seguro?

—Los cálculos preliminares indican que debía caer sobre la segunda marca.

—Donde yo estaba.

—Sí.

Miré mis manos.

Alexander me había empujado.

No de manera accidental.

Había visto la estructura antes que yo y utilizado su propio cuerpo para sacarme del trayecto.

—Entonces yo era el objetivo.

—Eso parece.

—¿Por qué la amenaza hablaba de los dos?

—Porque cualquier resultado servía.

El hermano que sobreviva heredará las cenizas.

—¿Encontraron la entrada utilizada?

—Una credencial de mantenimiento autorizó el acceso durante la madrugada.

—¿A nombre de quién?

Bash guardó silencio.

—Dilo.

—La orden se emitió desde una cuenta vinculada con tu oficina privada.

Isabella se puso de pie.

—Eso es imposible.

—La cuenta fue autenticada con dos factores —respondió Bash—. Uno de los códigos llegó al teléfono oficial de Adrien.

—Mi teléfono estaba en Kensington.

—Lo sé.

—Julian tenía acceso a la habitación.

—Y dos agentes.

—¿Quién más?

—Todavía lo revisamos.

—¿La orden está a mi nombre?

—Sí.

La trampa comenzaba a cerrarse.

—Orfeo no intentaba matarme —dije—. Necesitaba que Alexander recibiera el impacto.

—La estructura apuntaba hacia ti.

—Porque sabía que él intentaría salvarme.

Isabella negó.

—No podía predecirlo.

—Nos estudió durante años. Sabía que Alexander reaccionaría.

—También pudo esperar que Adrien muriera —dijo Bash—. Entonces las pruebas podían presentar a Alexander como responsable.

—Cualquier hermano que sobreviviera parecería culpable —concluyó Isabella.

El teléfono de Bash vibró.

Lo revisó.

Su rostro se endureció.

—¿Qué? —pregunté.

—Encontraron un archivo dentro de tu ordenador.

—¿Cuál?

—Un informe sobre las consecuencias constitucionales de la muerte o incapacidad del heredero.

—No existe ningún archivo así.

—Ahora sí.

—Plantado.

—Naturalmente.

—¿Cuándo fue creado?

—Hace dos meses.

—No estaba en mi ordenador.

—La metadata indica que lo abriste cuatro veces.

Me pasé una mano por el rostro.

La sangre dejó una marca sobre mi mejilla.

—También encontrarán correos —dije.

—Probablemente.

—Conversaciones con abogados. Evaluaciones sobre la sucesión. Quizá una agradable presentación titulada Cómo asesinar a mi hermano y conservar índices de aprobación.

—No bromees —dijo Isabella.

—Si no lo hago, romperé algo.

La puerta se abrió.

Beatrice entró corriendo.

Llevaba un pantalón gris, botas sin abrochar y un abrigo sobre el camisón. Su cabello rubio estaba suelto y desordenado alrededor del rostro.

Me vio.

Vio la sangre.

Se detuvo.

—No.

La palabra apenas salió.

—Bea.

—No.

Retrocedió.

Mi madre apareció detrás, pero Beatrice ya caminaba hacia mí.

—Está en cirugía —dije.

—¿Cirugía?

—Está vivo.

No pareció escuchar.

Sus ojos continuaban en mis manos.

—¿De quién es la sangre?

—De Alexander.

Me golpeó.

La palma chocó contra mi rostro.

El sonido resonó dentro de la sala.

Nadie se movió.

Beatrice volvió a levantar la mano.

Esta vez golpeó mi pecho.

—¡Prometiste que volverían!

La sujeté por las muñecas.

—Bea.

—¡Lo prometiste!

Volvió a golpearme.

No intenté detenerla.

Sus puños chocaron contra mi uniforme, dejando pequeñas marcas sobre la tela ensangrentada.

—Dijiste que estaría bien.

—Lo sé.

—Siempre dices eso.

Su voz se rompió.

—Siempre prometes que vas a protegernos y después alguien termina herido.

El siguiente golpe perdió fuerza.

Beatrice se derrumbó contra mí.

La abracé.

Su cuerpo temblaba.

—No puede morir —sollozó—. No puede.

Apoyé una mano sobre su cabello.

La otra alrededor de su espalda.

—No morirá.

Mi madre cerró los ojos.

Había vuelto a prometerlo.

No porque pudiera garantizarlo.

Porque Beatrice necesitaba una mentira para continuar respirando.

—¿Qué ocurrió? —preguntó contra mi pecho.

—Me salvó.

Mi hermana levantó el rostro.

—¿Qué?

—La estructura iba a caer sobre mí. Alexander me empujó.

El dolor atravesó sus facciones.

—Entonces fue por ti.

Las palabras no fueron una acusación deliberada.

Eso no evitó que encontraran un lugar donde quedarse.

—Sí.

Mi madre se acercó.

—Beatrice, ven conmigo.

Ella se aferró a mi uniforme.

—No.

—Tu hermano necesita…

—He dicho que no.

La reina Helena observó la sangre en su cabello.

Después mi rostro.

No insistió.

Se sentó junto a nosotros.

Beatrice continuó dentro de mis brazos.

Mi madre apoyó una mano sobre su espalda y la otra sobre mi hombro.

Durante varios minutos ninguno recordó que éramos una familia real.

Solo éramos una madre y dos hijos esperando saber si el tercero sobreviviría.

* * *

El rey llegó acompañado por Julian y seis agentes.

No abrazó a nadie.

Caminó directamente hacia Bash.

—El comunicado hablará de un accidente durante un ensayo —dijo.

Me separé de Beatrice.

—Fue un atentado.

—Todavía no existe una conclusión oficial.

—Los soportes fueron manipulados.

—Esa información no saldrá de esta sala.

—Había trabajadores dentro de Westminster.

—Todos firmaron acuerdos de confidencialidad.

—Una firma no detendrá las filtraciones.

Mi padre me miró.