Capítulo 3 #3

—El registro de Madrid lo sitúa dentro del Palacio de la Zarzuela.

—En un edificio administrativo —aclaró—. No tuvo acceso a la residencia familiar.

—¿Qué información consultó? —pregunté.

—Calendarios preliminares, documentos de cooperación cultural y un informe sobre las consecuencias sucesorias de nuestro posible matrimonio.

—¿Quién autorizó el acceso?

—Un secretario adjunto que recibió la solicitud desde una cuenta falsificada.

—¿Dónde está?

—Suspendido y protegido. Alguien entró en su casa anoche.

Bash levantó la cabeza.

—¿Qué se llevaron?

—Su ordenador personal y dos teléfonos antiguos. No tocaron dinero ni documentos visibles.

—¿Resultó herido?

—No estaba allí.

Isabella se quitó el abrigo y lo dejó sobre una silla. El movimiento fue controlado, pero vi la tensión en sus hombros.

—Orfeo está eliminando conexiones —dijo—. Si no encontramos a Mercer antes, aparecerá muerto igual que Lawson y Cole.

—¿La policía española participa?

—Un grupo reducido. No confío en informar a demasiadas personas.

—Bien.

Sus ojos se clavaron en mí.

—No necesito tu aprobación.

—No intentaba concedértela.

—Siempre lo haces aunque nadie la solicite.

Bash tomó la carpeta.

—Voy a comparar estos registros con la recepción de la Cámara de Comercio.

Nos dejó solos.

Lo insulté mentalmente.

Isabella caminó hasta la pizarra. Leyó los nombres sin tocar nada.

Su espalda recta y la manera en que sostenía el mentón no lograban ocultar completamente el cansancio.

—¿Dormiste? —pregunté.

—En el avión.

—Eso no cuenta.

—Para una futura reina, cualquier superficie donde nadie formule preguntas cuenta.

Se volvió.

—Vi las fotografías de Evie con Noah.

Por supuesto.

El mundo completo las había visto.

—No tiene relación con la investigación.

—No he dicho que la tuviera.

—Entonces ¿por qué lo mencionas?

Isabella me estudió.

—Porque parece que quieres arrancar la pared cada vez que alguien pronuncia su nombre.

—La fotografía encontrada en las flores fue tomada cuando Evie y yo estábamos en Belgravia.

Algo cambió en su rostro.

No sorpresa.

Dolor.

Breve y cuidadosamente enterrado.

—La noche que me besaste —dijo.

No era una pregunta.

—Sí.

Isabella asintió una vez.

Se volvió hacia la pizarra antes de que pudiera continuar.

—¿Evie lo sabe?

—No.

—¿Piensas decírselo?

—No estamos juntos.

—Eso no responde.

—La lastimaría sin modificar nada.

—Una lógica extraordinariamente conveniente.

—No necesito que me juzgues.

—No. Necesitas que todas las mujeres involucradas posean menos información que tú.

—No estás involucrada.

Isabella giró con rapidez.

—Me besaste. Permitiste que nuestras familias negociaran un futuro común y después te marchaste para encontrarte con otra mujer. Me convertiste en parte de esto incluso mientras ocultabas lo suficiente para poder negarlo.

Su voz no se quebró.

Hubiera sido más sencillo si lo hacía.

—Te dije que pensaba verla.

—No me dijiste que te acostarías con ella.

—No ocurrió.

La respuesta salió con demasiada rapidez.

Isabella me observó.

—¿Eso debería hacerme sentir mejor?

—No intento que te sientas de ninguna forma.

—Exactamente.

Se acercó hasta quedar a menos de un metro.

—Escúchame con atención, Adrien. Continuaré investigando porque alguien utilizó a mi familia, accedió a información española e intentó convertir nuestra posible unión en un arma. También seguiré presente porque no pienso abandonar mi futuro cada vez que la situación se vuelva dolorosa.

—Isabella…

—Pero no volverás a besarme para comprobar si puedes olvidarla. No me tocarás por celos. No utilizarás mi cuerpo como refugio cuando Evie elija a otro hombre.

La imagen de Noah inclinándose sobre Evie regresó.

Isabella la encontró en mi expresión.

—La ama —dijo.

—No sabes lo que siento.

—Sé que no has mirado una sola vez mi boca desde que entré.

Aquello me silenció.

Ella sonrió, pero no había diversión en el gesto.

—Yo todavía quiero una oportunidad contigo —continuó—. No me avergüenza admitirlo. Sin embargo, si alguna vez me eliges, será porque me deseas a mí. No porque otro hombre esté tocando a Evie.

—No ha ocurrido nada entre ellos.

—Eso esperas.

La crueldad no estaba en las palabras.

Estaba en que ambas sabíamos que yo no tenía ninguna certeza.

Isabella recogió el abrigo.

Antes de marcharse, dejó una memoria sobre la mesa.

—Contiene los documentos a los que accedió Mercer. Hay una referencia a una reunión privada en Windsor dos semanas antes de la gala. La lista de asistentes fue eliminada.

—¿Puedes recuperarla?

—Ya lo estoy intentando.

—Gracias.

Su mano permaneció sobre el picaporte.

—No me agradezcas todavía. Es posible que no te guste lo que encontremos.

Salió.

Por primera vez comprendí que Isabella no permanecía en nuestra historia únicamente porque quisiera casarse conmigo.

También tenía sus propios secretos que defender.

Su propia Corona.

Y la voluntad suficiente para incendiar ambas instituciones si alguien intentaba utilizarla otra vez.

* * *

La publicación apareció a las cuatro de la tarde.

Noah y Evie anunciaron una colaboración.

Era un video de veintitrés segundos grabado dentro de un estudio. Evie estaba sentada frente a un piano, con el cabello recogido de manera descuidada y un lápiz entre los dedos. Noah permanecía detrás, inclinado sobre su hombro mientras observaba una hoja.

—No puedes cambiar ese acorde —decía ella.

—Puedo. Mi nombre aparece primero en la puerta.

—Eso solo demuestra que sabes contratar letreros.

Noah se reía.

Evie intentaba mantener una expresión seria.

Él le quitó el lápiz y dibujó algo sobre la hoja.

Ella lo golpeó en el pecho con el dorso de la mano.

Noah atrapó sus dedos.

La imagen se detenía allí.

El texto anunciaba que trabajarían juntos en una canción para el nuevo álbum de Evie.

Reproduje el video.

Después otra vez.

A la tercera advertí cómo Noah inclinaba la cabeza hacia su cabello antes de apartarse.

A la cuarta vi que Evie no retiraba inmediatamente la mano.

A la quinta comprendí que había memorizado el movimiento completo.

—¿Deseas que solicite una copia en cámara lenta?

Ginny estaba frente a mi escritorio.

Cerré la aplicación.

—No te escuché entrar.

—Los celos suelen afectar la percepción del entorno.

Llevaba un traje color burdeos, zapatos negros y las trenzas recogidas sobre la nuca. Depositó una carpeta junto a mi teléfono.

—No estoy celoso.

—Entonces deberíamos llamar a un neurólogo. La explicación alternativa parece grave.

—¿Qué encontraste?

Ginny tomó asiento.

—La persona que se hizo pasar por abogado para entrar en la comisaría de Boston utilizó documentos de un hombre muerto. Las imágenes de seguridad muestran que abandonó el edificio disfrazado de paramédico.

—Ya lo sabíamos.

—No sabíamos que el uniforme pertenecía a una empresa financiada por la misma fundación que pagó a Meridian.

Abrí la carpeta.

—¿Nombre?

—Argent Medical Response.

—¿Propietario?

—Una cadena de sociedades. La última termina en una cuenta de Ginebra.

—¿Pudiste vincularla con alguien?

—Todavía no.

—Entonces no tenemos nada.

Ginny apoyó la espalda contra la silla.

—Tenemos un patrón. Orfeo utiliza organizaciones legítimas. No crea toda la infraestructura desde cero; encuentra empresas con problemas financieros, compra acceso mediante intermediarios y elimina la conexión antes de cada ataque.

—Negocios internacionales.

—Precisamente.

—Necesita administradores, abogados y personas capaces de mover fondos entre jurisdicciones.

—Y alguien con acceso a información de ambas casas reales.

—Mercer.

—Mercer parece un operador. No la persona que diseña el sistema.

Me levanté y caminé hacia la ventana.

La lluvia había vuelto. Londres desaparecía bajo una capa gris.

—Isabella encontró una reunión en Windsor.

—Lo sé.

—¿Cómo?

—Ella me contrató.

Me volví.

—¿Desde cuándo?

—Desde esta mañana.

—Eres mi abogada.

—También represento a clientes capaces de seguir instrucciones.

—Existe un conflicto.

—No mientras sus intereses legales coincidan y ninguno comparta conmigo información protegida respecto del otro.

—Ginny.

—Isabella necesita una abogada británica independiente de su familia y la Corona. Tú no decides a quién represento.

—Todos parecen disfrutar recordándome lo que no puedo decidir.

—Porque llevas treinta y un años intentando decidir por todos.

Mi teléfono vibró.

Evie.

Su nombre apareció sobre la pantalla por primera vez desde Boston.

Todo mi cuerpo reaccionó.

Ginny vio el cambio.

—No respondas mientras estés enfadado.

—No estoy enfadado.

Miró el video detenido en el rostro de Noah.

—Naturalmente.

Esperó.

El teléfono continuó vibrando.

—¿No vas a marcharte? —pregunté.

—Quiero observar el desastre en tiempo real.

—Factúraselo a Isabella.

Tomé el teléfono y salí hacia la habitación contigua.

Cerré la puerta.

Respondí antes de que terminara la llamada.

—¿Estás bien?

Hubo una pausa.

—Hola para ti también.

La voz de Evie atravesó el océano y encontró un lugar dentro de mi pecho que ninguna cantidad de distancia había conseguido cerrar.

—Hola.

—Noah recibió flores negras.

La calidez desapareció.

—¿Dónde?

—En el estudio. Su asistente las encontró junto a la entrada de servicio.

—No las toquen.

—Llegas tarde.

—¿Quién las tocó?

—Yo.

Cerré los ojos.

—Evie.

—No contenían veneno ni explotaron. La policía ya las tiene.

—¿Había algo dentro?

—Una tarjeta con una dirección de Londres.

—¿Cuál?

La pronunció.

Belgravia.

—¿La reconoces? —preguntó.

La mentira apareció con la facilidad de una vieja costumbre.

Podía decir que no.

Evie había confiado en mí cuando le prometí que lo nuestro era real. Había convertido aquella casa en el único lugar donde bajó completamente la guardia.

No podía permitir que descubriera la fotografía por otra persona.

—Es la casa donde nos vimos.

El silencio se prolongó.

—¿Cómo la conoce?

—La propiedad estaba vigilada.

—¿Cuando estuvimos allí?

—Sí.

—¿Nos fotografiaron?

Apreté el teléfono.

—Sí.

Escuché su respiración.

Una puerta se cerró al otro lado. Después sus pasos y el sonido de un seguro.

—¿Qué muestra?

—A nosotros en la cocina.

—Eso no responde.

—Nos muestra besándonos.

—¿Algo más?

—No.

Era cierto.

—¿Quién tiene la fotografía?