CAPÍTULO 47

Las semanas empezaron a transcurrir sin prisa, pero sin pausa.

Luego vinieron los meses. Al principio, Renata contó los días con una disciplina absurda.

Tres desde la firma del ajuste notarial.

Siete desde que Sebastián había salido de su oficina con la boca marcada por ella y esa frase imposible clavada en algún lugar entre la rabia y la memoria.

Doce desde que la carta seguía cerrada dentro de una carpeta que cambiaba de sitio, pero no de peso.

Veinte desde que dejó de fingir que no sabía exactamente en qué reuniones estaría él.

Después dejó de contar porque la vida la obligaba a seguir avanzando.

Lumbre abrió cada mañana con su ruido de siempre.

Los proveedores llegaron tarde o demasiado temprano.

Aurora discutió por la calidad de la mantequilla como si estuviera defendiendo un tratado de paz.

Mateo amenazó con renunciar dos veces y luego se quedó hasta el cierre sin que nadie se lo pidiera.

Julián siguió entrando a la cocina con su expresión de hombre dispuesto a vigilar el mundo por si el mundo se atrevía a acercarse demasiado a Renata.

El servicio continuó, los platos salieron, los clientes reservaron, las ollas hirvieron y el proyecto, pese a todo, avanzó.

Renata habría querido odiar cada paso de ese avance con claridad meridiana. Habría querido encontrar la trampa, el correo ambiguo, la decisión tomada a sus espaldas. Algo. Lo que fuera. Un defecto lo bastante grande como para devolverla al territorio cómodo de la furia, pero no lo encontró.

El Grupo Luna cumplió cada modificación solicitada por Victoria Méndez.

Los anexos fueron reescritos. Las cláusulas de uso de marca quedaron blindadas hasta el cansancio.

Cobre fue separado de Lumbre en términos jurídicos y conceptuales.

El equipo de cocina quedó protegido. Las decisiones de carta, estética, proveedores y narrativa culinaria quedaron bajo control de Renata.

La primera vez que Victoria pronunció esa frase frente a ella, Renata sintió una satisfacción amarga.

Ni siquiera las obras alrededor de Lumbre interrumpieron la labor del restaurante.

—Está quedando bastante bien —dijo la abogada, pasando una página del contrato con un gesto pausado—, así que creo que ya puedes empezar a respirar con tranquilidad.

—Vuelve a revisar la redacción —le pidió Renata, cruzándose de brazos mientras sostenía la mirada de su amiga—, porque el enemigo siempre redacta mucho mejor de lo que nos conviene y no quiero sorpresas de última hora.

Victoria no sonrió, pero estuvo cerca de hacerlo.

—Mi trabajo no consiste en odiarlo contigo —repuso la abogada, acomodándose las gafas con una calma profesional—, sino en asegurarme de que no te robe ni un solo centímetro de lo que te pertenece.

—Qué respuesta tan decepcionante —soltó un suspiro de frustración, dejando caer los hombros—; yo de verdad esperaba un servicio integral que incluyera un poco de rencor corporativo.

—Para cubrir esa cuota de drama ya tienes a Julián —sentenció Victoria, señalando la puerta con el bolígrafo—, así que deja que él se encargue de los resentimientos.

Renata bufó y volvieron a mirar el documento. La verdad era que el acuerdo funcionaba.

No era perfecto, porque nada que involucrara al Grupo Luna podía parecérselo sin despertar sospechas. Pero era sólido y eso la molestaba más que una traición burda. Aquello la obligaba a pensar. A separar la mentira del resultado y el dolor de la responsabilidad.

Renata prefería los cortes limpios. Un sí. Un no. Un plato quemado se repetía o se descartaba. Una salsa rota se corregía o se empezaba de nuevo. Pero Sebastián había dejado su vida en un punto mucho más incómodo: nada estaba completamente roto y nada podía volver a ser inocente.

En las reuniones, el respeto hacia ella empezó siendo una sospecha.

La primera vez ocurrió en una sala del Grupo Luna, tres semanas después del ajuste notarial del beso del que se arrepentía.

Habían convocado a arquitectos, diseñadores, abogados y al equipo técnico de Aurum para revisar la circulación entre Lumbre, los jardines interiores y Cobre.

Renata llegó con Emilio, Victoria y una libreta llena de notas.

Esperaba tener que defender cada centímetro.

No tuvo que hacerlo.

—La chef Sandoval pidió expresamente que el acceso de proveedores de Cobre no interfiera con el servicio de Lumbre —dijo uno de los arquitectos al iniciar la presentación, señalando el plano digital con un puntero—.

Por lo tanto, ajustamos el trazado original y desplazamos toda la zona de descarga hacia el lateral norte.

Renata levantó la mirada, sorprendida por la concesión inmediata.

—¿Me aseguran que esto se hizo sin afectar la entrada del personal —preguntó ella, entornando los ojos con desconfianza—, o vamos a tener un cuello de botella a las ocho de la mañana?

—No habrá ningún problema, chef —respondió el arquitecto, buscando un documento complementario—. La nueva solución propuesta conserva ambos accesos completamente separados y funcionales.

—¿Y qué pasa con el sistema de extracción —insistió Renata, golpeando la mesa suavemente con el dedo—, consideraron el flujo de aire para que los olores no se mezclen?

—También ese detalle fue corregido según su observación anterior —explicó el técnico, mostrando el nuevo diseño de las tuberías—, por lo que el aislamiento aromático está garantizado.

Renata no dijo nada durante dos segundos. Luego bajó la vista al plano para disimular la incomodidad. A su lado, Emilio le rozó apenas el codo. Ella no necesitó mirarlo para saber que su hermano había notado lo mismo, que la estaban escuchando.

Más tarde, durante otra reunión, uno de los consultores propuso modificar la paleta visual de Cobre para integrarla mejor con la arquitectura general de Aurum. Renata no dejó que terminara de pasar la tercera diapositiva.

—No vamos a cambiar ni un solo tono —interrumpió ella, clavando la mirada en la pantalla—, porque esa paleta ya fue aprobada y define la identidad del local.

El hombre se quedó inmóvil, con el control remoto en la mano y una expresión de desconcierto.

—Podríamos revisar algunas alternativas que resulten menos contrastadas —sugirió el consultor, intentando suavizar la tensión de la sala—, buscando una transición más fluida entre los espacios.

—No insista con ese argumento —zanjo Renata, cerrando su libreta con un golpe seco—, porque la uniformidad es justamente lo que estamos intentando evitar aquí.

Camila levantó la vista desde su portátil.

Sebastián estaba al otro extremo de la mesa, sentado con la espalda recta y las manos quietas sobre el documento.

No había hablado más de lo necesario durante toda la mañana.

Su traje gris oscuro le quedaba a la perfección, algo que la ofendía sobre manera, como si incluso el luto que todavía parecía cargar en los huesos hubiera decidido obedecerle. El maldito estaba guapo de muerte.

Renata evitó mirarlo.

—Cobre no tiene por qué disolverse en la estética de Aurum—continuó ella, barriendo la mesa con una mirada firme—. Si lo que querían era un concepto neutro y predecible, sencillamente no debieron llamarme a mí. Mi pastelería no se va a parecer al lobby aburrido de un hotel caro.

El consultor respiró hondo, visiblemente incómodo.

—Entiendo perfectamente su punto de vista, chef —repuso el hombre, buscando el apoyo del resto de los ejecutivos—, pero debemos considerar que la integración visual es una prioridad para la marca general.

—La integración no puede significar de ninguna manera la desaparición de nuestra esencia —cortó Renata, apoyando los brazos en la mesa—.

Cobre tendrá cobre, madera cálida, vitrinas abiertas, luz viva y una paleta absolutamente propia.

Si a alguien en esta sala le incomoda que el lugar tenga identidad, nos podemos ahorrar las próximas tres reuniones.

El silencio fue breve. Luego Sebastián habló.

—Se mantiene la propuesta original de Cobre —dictaminó él, con una voz profunda que cortó el murmullo de la sala—, por lo que no es necesario seguir perdiendo el tiempo en este punto.

Renata levantó la mirada antes de poder evitarlo. Él no la miraba a ella. Miraba al consultor.

—La identidad de Cobre no es un asunto negociable —añadió Sebastián, recogiendo sus papeles con parsimonia gélida—. El proyecto arquitectónico se adapta a las necesidades de la chef, no al revés.

Renata sintió una punzada en el pecho. No fue gratitud y mucho menos ternura.

Fue algo más irritante, la sensación de que Sebastián había podido usar ese momento para buscar complicidad con ella y no lo hizo.

No giró la cabeza para reclamar su aprobación.

No dejó caer una frase íntima y mucho menos intentó convertir su defensa en una disculpa pública.

Solo le devolvió el espacio y se quedó fuera.

Eso empezó a afectarle los sentimientos.

Al principio, la distancia de Sebastián había sido un alivio.

Él asistía a las reuniones cuando era necesario, respondía con precisión, cedía en todo lo razonable y no prolongaba un segundo más de lo indispensable ninguna conversación con ella, como si lo ocurrido en el salón no hubiera tenido lugar.

Si debía dirigirse a Renata, lo hacía por su apellido o con una cortesía profesional que a ella le raspaba por dentro.

Señorita Sandoval.

Chef Sandoval. Antes, Sebastián había tenido la insolencia de decir su nombre como si lo conociera de memoria. Como si cada sílaba hubiera pasado antes por su boca que por el aire. Ahora lo evitaba con una pulcritud insoportable.

Renata debería haberlo agradecido.

En cambio, cada vez le molestaba más. Le molestaba verlo tan cerca y tan lejos.

Le molestaba esa forma de ocupar una sala sin reclamar nada para sí.

Le molestaba que ya no intentara arrinconarla con una mirada, ni quedarse rezagado al final de una reunión, ni rozarle los dedos al entregarle un documento.