Capítulo 7

M acleod sintió que las piernas estaban a punto de fallarle.

La cinta no dejaba de girar, y la maldita banda negra bajo sus pies lo obligaba a seguir moviendo las piernas si no quería acabar en el suelo de la forma más humillante.

A su alrededor, los devotos del ejercicio, todos fibrosos y en plena forma, seguro que se partían de risa a su costa.

A duras penas consiguió agarrar la botella de agua y dar un trago sin dejar de correr. Al cabo de unos minutos, dijo basta.

Se sentó en un rincón —para hidratarse, claro, jamás por cansancio— y observó a su compañera en la elíptica.

Aquella mañana, cuando la encontró sentada en el vestíbulo del hotel, Hope llevaba el conjunto de licra con solo un forro polar encima.

Llevaba años viudo desde que perdió a su querida esposa; aun así, Macleod se reprendió por quedarse mirando a aquella mujer sin reparar en lo que ella pudiera sentir.

Nunca habría querido reducirla a un objeto.

Pero aquella mañana, quizá por el cansancio y la falta de sueño, no lograba dejar de mirar sus piernas.

Y ahora la veía exigirse al máximo en la elíptica, con el pelo recogido y el cuerpo tenso por el esfuerzo.

Vamos, se dijo, esto es trabajo, no placer.

Con fingida indiferencia, recorrió la sala con la mirada.

Dos hombres de unos veinticinco años levantaban pesas.

Macleod se colocó a su lado, cogió un par de mancuernas y empezó a levantar despacio los brazos, con una mancuerna en cada mano.

Los hombres lo miraron de reojo y reanudaron la conversación.

—Una tragedia. Y encima era una chica guapísima.

—Sí. Y que haya pasado algo así aquí… Qué pérdida tan absurda.

—¿Sabía de verdad en qué se estaba metiendo?

La conversación pasó de pronto al gaélico, al tiempo que los dos miraban a Macleod. Macleod no cambió el ritmo con que levantaba las mancuernas; se limitó a escuchar, impasible, mientras los dos hablaban en gaélico con toda soltura.

—Ten cuidado. Me da que ese tío es el detective que han mandado aquí.

—Sí. Annie dijo que los de Glasgow habían venido por esto. Aun así, es una pena.

—El negocio le iba bien, desde luego. Nunca le faltaban clientes.

—Sí, y tenía buenas manos. ¿Te dio alguna vez un masaje?

—No. La parienta me habría matado, con lo que pensaba de la chica. ¿Y a ti?

—Sí. Una pasada. Creo que me dio cuatro o cinco masajes. No hay nada como una chica así de guapa para desentumecerte los músculos. Eso sí, hacía algo más que dar masajes.

—Eso he oído. ¿Y tú alguna vez…?

—No. Me habría encantado. Tenía pinta de estar muy buena. Menudo cuerpo y menudas tetas.

—Sí, bueno, al final le ha pasado factura. Siempre hay celos cuando vas tirándote a medio mundo.

—Aun así, es una pena. Estaba impresionante bailando los sábados, con esos modelitos. Yo creo que aprovechaba para hacer publicidad del salón de masajes.

Los dos se rieron, pero enseguida se quedaron cortados, quizá al recordar que la chica estaba muerta.

Macleod llevaba allí más de media hora y le sorprendía lo poco que se decía, aunque la mayoría de los fanáticos del ejercicio iban demasiado a lo suyo.

Tal vez debía probar en la cafetería y ver si allí hablaba alguien.

Buscó a McGrath con la mirada, pero ya no estaba.

Cogió la botella de agua y volvió a su taquilla.

Recogió la cartera de la taquilla, se colgó una toalla al cuello y fue a la cafetería.

Pidió un café y un cuenco de fruta; le echaron por encima un poco de yogur.

Se llevó aquella opción saludable a una mesa, acordándose de los buenos tiempos, cuando podía ponerse morado a fritos en el desayuno.

El colesterol había acabado con aquello.

Las mesas daban a la piscina a través de unos ventanales.

Macleod examinó el agua en busca de su compañera.

Ella había dicho que nadaría, pero no la veía.

Varias personas nadaban de un lado a otro, haciendo sus largos antes de que empezara el día.

Cerró los ojos y dio gracias por la comida.

Al abrirlos, la mirada se le desvió hacia la zona de duchas junto a la piscina y distinguió una figura familiar.

Hope estaba de espaldas bajo la ducha, con un bikini rojo, dejando que el agua le corriera por el cuerpo.

El bikini no era indecente, pero la parte de abajo rozaba el límite y, cuando pasó el peso de un pie al otro, Macleod no pudo evitar mirar cómo se le meneaban las nalgas.

Avergonzado, volvió la vista al cuenco; pero, después de una cucharada, se descubrió mirando de nuevo.

Hope se había vuelto, y él la miró con avidez, como habría hecho cualquier hombre solo.

Tenía los ojos cerrados y un bote en la mano.

Se echó champú en la palma y empezó a lavarse el pelo sin abrir los ojos.

Macleod sabía que estaba mal mirar, pero siguió haciéndolo, hipnotizado.

Una parte de él quería llamarla fresca y apartar la vista, asqueado de ella.

Pero no podía. Por el trato que habían tenido hasta entonces, la consideraba una buena persona: atenta e inteligente. Volvió al cuenco de fruta.

Pensó de nuevo en su esposa, muerta hacía tantos años.

Había sido divertida, vehemente y siempre dispuesta a ponerlo a prueba y a desafiar el modo de vida de la isla.

Y él la había coartado. La había ido minando, sin dejarla ser libre.

Cuando ella se adentró en el agua, Macleod sabía que él había tenido parte de culpa. Hay espíritus que no se deben aplastar.

Alzó la vista otra vez. Hope se recogía el pelo frente a él, con el cuerpo entero a la vista.

Se le despertó el instinto animal. Se sintió sucio por mirar, pero no pudo apartar los ojos.

Ni siquiera cuando ella levantó la vista y lo saludó con una sonrisa tuvo la decencia de dejar de mirar.

La siguió con la mirada hasta las cabinas.

Macleod cerró los ojos y pidió perdón. Aquellos momentos empezaban a ser demasiado frecuentes.

No lograba contenerse. Cualquiera diría que volvía a necesitar una buena mujer a su lado.

Pero nunca volvería a elegir a un espíritu tan libre.

Necesitaría una esposa tranquila y obediente.

Sonaba espantoso. Comió con tristeza su desayuno saludable mientras pensaba en un buen desayuno a base de fritos y en una mujer divertida a quien preparárselo.

Hope apareció ante él con unos vaqueros azules, un top corto y ceñido y una blusa abierta por encima. Las botas estaban a la moda, pero eran prácticas.

—¿Ha averiguado algo? —preguntó Macleod.

—Bueno, no caía bien precisamente. He oído a un par de mujeres hablar de ella como si Sara tuviera la culpa de que todos los hombres buenos se hubieran echado a perder.

Una incluso dijo que se alegraba de que ya no estuviera.

Me ha dado la impresión de que unos cuantos sabían o sospechaban que sus masajes incluían actividades extra.

—A mí también me ha parecido que era de sobra sabido —dijo Macleod—. Pero MacDonald reaccionó como si fuera la revelación más disparatada del mundo. Eso refuerza mi sospecha de que quien la mató lo hizo por el libro de registro y porque su nombre figuraba en él. ¿Ha averiguado algo más?

—La verdad es que no, señor. Casi todo eran cotilleos. Nadie hablaba como si supiera algo de primera mano, aunque alguien de aquí tiene que saberlo.

—Vaya a ver a nuestra concejala, que debería estar a punto de llegar. No le diga todavía que sospechamos que su nombre figura en el libro; tantee primero el terreno. También tenemos que averiguar quién más aparece en él. Para eso quizá haya que atar cabos o pedirle a alguien que revise el libro.

—Se me ocurre una cosa —dijo Hope—. Si no le contó al novio lo de sus actividades extra, quizá se lo contara a otra persona.

—En efecto. Es una buena línea de investigación. Pero ¿a quién? Habrá que estar atentos.

La mirada de Macleod se desvió de nuevo hacia la piscina. Una mujer de pelo castaño rojizo entró en la zona de duchas y luego se metió en el agua.

—Puede que no tenga que ir muy lejos para entrevistarla, McGrath. Parece que a la concejala le gusta nadar a primera hora.

Ambos contemplaron cómo aquella figura estilizada hacía un largo tras otro mientras bebían. La mujer se deslizaba por el agua sin esfuerzo y hacía un viraje de voltereta en cada extremo.

—¿Qué edad cree que tiene, señor?

—Cuarenta y tantos, aunque podría tener cincuenta y estar muy bien para su edad. —Macleod observó a la concejala salir de la piscina—. Desde luego, conserva la figura, pero, claro, es una mujer de cara al público.

—O quizá sea que está estupenda, sin más. Hay gente que tiene toda la suerte. Ojalá yo esté así a su edad.

—Bueno, desde luego, usted va por buen camino.

—Las palabras se le escaparon y Macleod se quedó paralizado.

Hope pareció desconcertada; luego esbozó una sonrisa socarrona—.

Lo siento, no debería haber dicho eso. Ha sido muy poco profesional.

Solo quería decir que tiene la frescura de la juventud, ese brillo.

—Entonces, a partir de ahora solo puedo ir a peor —bromeó Hope.

—No. Ha sido un simple cumplido que me ha salido mal. Le pido disculpas si la he ofendido.

—Con los comentarios que aguanto en este trabajo, si eso me ofendiera, más me valdría volverme a casa. Creo que la abordaré cuando salga de los vestuarios, a ver si la pillo desprevenida. ¿Quiere acompañarme?

—No —dijo Macleod, negando con la cabeza—. Iré a ver al gerente. Mándeme un mensaje cuando termine. Si acabo antes, iré andando a comisaría para ver cómo va el equipo. De todas formas, les dije que los pondríamos al día a las diez.

—Vale. Voy a arreglarme el pelo en la zona de secadores y la pillaré al salir.

Macleod vio a Hope levantarse y desaparecer hacia la entrada de la piscina. Mientras recorría el pasillo, no pudo evitar fijarse en el movimiento de sus caderas. Después agachó la cabeza y volvió a pedir perdón. Céntrate, Macleod, se dijo. Demasiados pensamientos que no venían al caso.

Terminó el café y se levantó, preguntándose si el gerente habría llegado. En el pasillo divisó a una mujer en recepción y fue derecho hacia ella. Al parecer, el gerente tardaría unos veinte minutos, pero, por supuesto, podía esperar. La mujer le ofreció otro café; Macleod lo rechazó.

Desde una silla junto a recepción veía, a través de los cristales de las puertas de la piscina, la zona de secadores.

Varias mujeres se secaban el pelo y se daban un retoque de maquillaje.

También había un hombre secándose y cepillándose el pelo.

A Macleod le costaba no juzgarlo. En sus tiempos, aquel acicalamiento decía algo sobre la clase de hombre que uno era.

Seguramente era injusto por su parte. Pero en aquella época era así: los hombres tenían sus espacios y las mujeres, los suyos.

Ahora esas fronteras parecían mucho más borrosas.

Observó a Hope cepillarse el pelo y se dio cuenta de que apenas llevaba maquillaje; al menos, él no se lo notaba. Intentó fijarse en otras mujeres, pero la mirada volvía una y otra vez a Hope. Al final, cogió un periódico gratuito del expositor que había junto a la silla.

Era el periódico local gratuito de anuncios. En la portada vio una noticia sobre las obras del puerto. Al hojearlo, encontró noticias de colegios, nuevos restaurantes, la reseña de un disco de un grupo que no conocía y una receta de bizcocho. Y anuncios. Muchos.

Macleod tenía buen ojo para localizar detalles entre tanta letra y enseguida encontró el anuncio de terapias de masaje.

Era sencillo y limpio, como cualquier otro anuncio de aquellas páginas.

Durante unos segundos lo distrajo ver a Hope salir por la puerta principal con la concejala. Después volvió al periódico.

En las páginas interiores encontró un artículo breve sobre la apertura en domingo.

No era nada polémico; se limitaba a exponer la postura de una organización religiosa.

Al fin y al cabo, un periódico de anuncios no iba a tratar aquellos asuntos como la prensa sensacionalista.

Pero le recordó la época en que vivía allí, cuando los domingos eran días benditos.

Culto por la mañana y por la noche. Un día de paz, salvo cuando le tocaba trabajar.

Glasgow no era así: siempre estaba en marcha.

Ahora, metido de lleno en el ajetreo de la ciudad, echaba de menos aquella paz.

Pero a ella le habría encantado Glasgow.

La vida en la isla la había vuelto loca.

Quizá la vida en la isla la había matado. En realidad, sobraba el «quizá».