Capítulo 3

E l coche avanzaba con suavidad por la carretera de un solo carril.

Macleod observó las ovejas, tumbadas a sus anchas.

De vez en cuando, cuando el vehículo se acercaba demasiado, se apartaban con un trote torpe y apresurado.

Hope las maldecía. En algún momento tendría que llamarle la atención por esa forma de hablar.

No había ninguna necesidad de soltar tacos; nada justificaba aquella palabrota que empezaba por jota.

Si tomaba el nombre del Señor en vano, sí que la reprendería.

Tras tomar una estrecha carretera secundaria, el coche bajó serpenteando hasta el borde del acantilado, desde donde se divisaba buena parte del loch. Hope contempló aquella extensión de agua en calma y silbó de admiración.

—Mire eso, señor. Perfecto para nadar, ¿no?

—Aquí el agua está fría, más aún que en Glasgow. Para empezar, habría que estar loco para nadar en el Clyde. Aparque y averigüe quién está al mando.

Hope aparcó a un lado del camino y se dirigió hacia el pequeño grupo de vehículos policiales que había más adelante.

Macleod la siguió despacio, estudiando la zona.

En el quinto pino, pensó. No podían haber escogido un lugar más remoto ni más hermoso para matarla.

Si saliera el sol, aquello parecería un paraíso.

Pero ¿no podía decirse lo mismo de todas aquellas islas? El tiempo lo cambiaba todo.

Cuando se acercó a los agentes locales, Hope regresaba hacia él acompañada de un hombre alto, con camisa y corbata, que le tendió la mano. Llevaba botas de agua, pero, por lo demás, su atuendo habría encajado en cualquier oficina.

—Buenos días, señor —dijo el agente—. El tiempo está un poco revuelto.

—Gracias. ¿Detective…?

—Allinson, señor. Espero que el vuelo haya ido bien.

El hombre esbozó una sonrisa que a Macleod le pareció poco sincera. Se preguntó si Hope le habría contado algo.

—Bien. Ha ido bien. Ahora póngame al tanto, Allinson. ¿Qué tenemos?

—Si me acompaña, señor, lo pondré al corriente mientras caminamos.

Un paseante madrugador divisó un cadáver al mirar hacia el mar desde el borde de este acantilado.

Parecía que la marea lo había arrastrado hasta las rocas y que no lo habían arrojado desde arriba: apenas presentaba lesiones, salvo la garganta, abierta de lado a lado.

En realidad, estaba más desgarrada que cortada. No fue un corte limpio.

Allinson no pudo evitar tragar saliva al pensar en lo que acababa de decir.

Macleod se preguntó si aquel hombre se había enfrentado antes a un asesinato.

Era una triste realidad: en aquel trabajo uno terminaba por volverse insensible ante escenas demasiado atroces.

Al menos, eso era lo que se decía. Algunas pesadillas contaban otra historia.

—Tuvimos que mover el cadáver —continuó Allinson—. La marea se lo habría llevado de vuelta al loch. El personal de Guardacostas de la zona y la tripulación de la embarcación de salvamento colaboraron para recuperarlo. Ahora está en la morgue del hospital. Bien, ya hemos llegado.

Macleod se aproximó con cautela al borde del acantilado y se asomó a las rocas de abajo.

—Entonces, ¿la marea sube hasta cubrir estas rocas? ¿Creemos que el cuerpo vino de más arriba del loch o de más abajo?

Allinson, de cuello más bien delgado, ladeó la cabeza y torció una comisura.

—Hablé con el puesto de Guardacostas. Me dijeron que su sistema de predicción de corrientes tendría dificultades en un espacio tan cerrado como este loch y me remitieron al patrón de la embarcación de salvamento.

Según él, dependía de cuánto tiempo llevara el cuerpo en el agua.

Por el estado del cadáver, calculamos que llevaba menos de doce horas allí, probablemente desde primera hora de la mañana.

Así que el patrón estimó que la corriente debió de arrastrarlo hacia el interior del loch desde la boca que da al mar.

—¿Hay algún muelle o embarcadero más arriba? —preguntó Hope, mirando en esa dirección.

—Un par junto a la carretera principal, pero más arriba de aquí solo hay otro.

—¿Tiene un mapa? —preguntó Macleod—. Empiezo a desorientarme.

Allinson sacó un mapa del Ordnance Survey (OS) y lo extendió sobre el capó.

—A ver, señor. Ustedes salieron de Stornoway por esta carretera y luego tomaron este desvío. Después rodearon el extremo del loch que tenemos delante y ahora están en esta orilla. Si siguen carretera arriba, verán que hay un embarcadero señalado justo aquí.

—¿Lo usa mucha gente? —preguntó Hope.

—No. Está en mal estado, aunque se puede llegar. A veces va gente en busca de un poco de tranquilidad.

—¿Para despejarse o para echar un polvo?

—McGrath, no hace falta ser tan ordinaria —la reprendió Macleod.

—La… eh… la de tipo físico. Entre dos personas —respondió Allinson.

Macleod vio la expresión de desconcierto de Hope. Estaba claro que ni siquiera sabía qué había dicho de malo. Ese era el problema de hoy en día: la nueva generación había rebajado demasiado el listón. Demasiado.

—¿Ha subido ya alguien?

—No, señor. Aquí hemos estado desbordados, ocupándonos del cadáver e intentando acordonar la zona. También hemos intentado identificar a la víctima; hemos ido puerta por puerta para averiguar quién era.

—¿Y? —preguntó Macleod.

—La víctima es Sara Hewitt, una inglesa de veintiún años. Trabajaba de dependienta en Stornoway, había sido socorrista y hacía poco había abierto su propio negocio de masajes.

—¿Qué clase de negocio? —preguntó Hope.

Allinson la miró sin comprender.

—La detective McGrath quiere saber si ofrecía masajes terapéuticos o era una simple casa de citas.

Allinson volvió a mirarlo, desconcertado.

—Casa de citas —aclaró Hope—. Es una forma anticuada de decir «burdel». ¿Ofrecía algo más que un par de manos para aliviar tensiones?

—Lo dudo —respondió Allinson—. El local está en una de las calles principales.

Macleod se volvió hacia el loch.

—Tenemos que reconstruir lo ocurrido —dijo al aire—. ¿Desde dónde llegó flotando? ¿Había coches por aquí anoche?

Buscó casas con la mirada. Había muy pocas, todas apartadas de la carretera y apenas visibles. Repasó mentalmente el trayecto y recordó la pequeña aldea que habían cruzado.

—Allinson, para llegar al muelle de más arriba hay que cruzar la aldea que hemos dejado atrás, ¿verdad?

—Sí, señor.

—Bien. Que algunos de los nuestros vayan preguntando por la aldea. ¿Vio alguien algo anoche? ¿A algún desconocido que pasara por allí? Probablemente fueran dos personas, quizá más. Si nadie vio ningún coche, puede que ella viniera hasta aquí con quien la mató.

—También deberíamos peinar la otra orilla del loch, la que da a Stornoway —dijo Hope—. No hay garantía de que el cuerpo llegara desde este lado, más apartado.

—Cierto —asintió Macleod—. Suba al muelle, McGrath. Mire si hay algún indicio y llámeme si encuentra algo. Allinson, ¿puede acompañarla o mandar a uno de sus hombres?

—Agentes, señor —lo corrigió Hope.

—Agentes, sí. Envíe a quien considere, Allinson.

Macleod se quedó mirando alrededor, contemplando el loch y respirando aquel aire, tratando de imaginar el lugar de noche.

La noche anterior el cielo había estado cubierto, así que apenas habría habido luz.

Era un sitio perfecto para deshacerse de alguien.

Vio a Hope y a Allinson subir al coche y alejarse hacia el muelle.

Necesitaba más pistas para dar con el asesino.

—¿Se llevan bien ustedes dos?

Hope miró a Allinson para calibrar sus intenciones. Parecía bastante sincero.

—Es nuestro primer caso juntos. Macleod es de aquí y le tocó cargar conmigo porque su mano derecha tuvo un accidente de coche.

—Menuda sustituta.

Como conducía, Hope no pudo volverse para verle la cara, pero aquello sonó sin duda a intento de ligar.

—La mejor —respondió.

—No estará acostumbrada a un sitio así. Supongo que está más hecha para las luces de la gran ciudad. Aquí no pasa gran cosa. Hay mucho que hacer si le gusta la vida al aire libre y todo eso: clubes, grupos… Pero la vida social no es precisamente una locura.

Allinson le sonreía, y Hope notó que la recorría con la mirada. Era bastante mono y a ella nunca le molestaba que la mirasen. Al fin y al cabo, se vestía para llamar la atención. ¿Por qué iba a enfadarse si se le quedaban mirando?

—No soy ninguna fiestera. También me gusta el campo: el aire puro, la naturaleza.

—Bueno, si necesita ayuda, no tiene más que avisarme. Estaré encantado de echar una mano a una compañera del sur.

—Quizá lo haga, pero dudo que tengamos un rato libre hasta dentro de un par de días. Por cierto, ¿hay gimnasio en el hotel o algo parecido?

Allinson sonrió.

—No estoy seguro. Si no tiene, siempre queda el polideportivo de Stornoway. Suelo madrugar para entrenar, así que, si quiere compañía, estoy disponible.

Hope se rio para sus adentros. Sabía que era atractiva y quizá un poco más atrevida de lo que solían esperar los hombres; aquello a menudo les hacía perder la cabeza.

Pero no era superficial ni seguía el juego a cualquiera que intentase ligar con ella.

Aun así, si todo lo demás era tan soso como parecía, al menos tendría a alguien con quien pasar el rato.

—¿Son así todos los caminos secundarios de por aquí? —preguntó Hope—. Parece que no los construyeron pensando en los coches.

—Tampoco es que lleven a ningún sitio importante. No creo que nadie use ya el muelle. Supongo que bajará alguna pareja fogosa, pero tráfico, poco.

Allinson se rio al decirlo; la mera idea de unas carreteras bien cuidadas parecía divertirle.

Su sonrisa franca y aquella facilidad para reírse de su propia isla hicieron que le cayera bien a Hope.

Había trabajado en Glasgow con varios compañeros de Lewis, y a la mayoría le sentaba mal que se dijera nada despectivo sobre la isla.

Unos minutos después, Hope aparcó junto al muelle y ambos se apearon.

Se separaron para registrar un lado cada uno.

Hope se abrió paso por las rocas, entre pequeñas pozas de agua estancada que había dejado la marea al retirarse.

La escena le recordó los días en que trepaba por rocas parecidas con su abuelo y escuchaba sus historias sobre los monstruos marinos que vivían en cada poza.

—McGrath, he encontrado algo.

Hope salió de su ensoñación y se apresuró por las rocas hasta el extremo del muelle, desde donde la llamaba Allinson. Al acercarse, él señaló el suelo, justo en el punto donde el hormigón empezaba a descender hacia el agua.

—¿Fibras? —preguntó Hope.

—Sí, de una chaqueta o algo parecido. El color es muy parecido al de la ropa que llevaba. Será mejor que nos apartemos y avisemos a la Policía Científica. Puede que fuera aquí.

—Llamaré al jefe —dijo Hope, y pulsó el botón del móvil. Se lo llevó al oído y se preguntó por qué tardaba tanto en conectar.

—Tendrá que volver en coche. La cobertura suele ser bastante mala junto a los lochs. Vaya; yo me quedaré aquí hasta que llegue alguien.

—Gracias —dijo Hope—. Esto sí que está apartado. No hay casas cerca; el muelle que nadie quiere usar queda al final de un buen trecho y, además, hay una rampa de varada que baja hasta el agua. Casi el lugar perfecto.

—En los folletos suelen decir «con encanto» o «pintoresco». Pero claro, tampoco lo anunciamos como escenario de un asesinato.