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Me quedé junto a la carretera, viendo cómo salía el sol sobre el extremo opuesto del cráter, el contraste de la profunda oscuridad contra el rosa cálido del amanecer.

La temperatura iba aumentando rápidamente.

Muy pronto el pueblo situado a mis pies bulliría de actividad, con los cotilleos sobre la explosión.

De hecho, los granjeros que habían oído el estallido ya habían empezado a hacer cola en el arcén, mirándome con desconfianza mientras se acercaban a Snale para que les diera detalles.

La única agente de policía del pueblo apenas podía aguantar la presión.

El jefe de Snale, un sesentón llamado Theo «Soupy» Campbell, era el propietario de la cabeza sucia y ensangrentada que la agente había encontrado a unos diez metros del epicentro de la explosión.

Supuse que también sería el dueño del brazo que habíamos visto colgando del árbol y del resto de fragmentos sueltos de ser humano que estaban desperdigados por los matorrales.

No habíamos registrado a fondo la escena del crimen.

Era mejor dejárselo a la Policía Científica, que no tardaría en subirse a un helicóptero en Sídney.

Todo el cuerpo de policía del pueblo más cercano, Milparinka, venía de camino para ayudarnos a perimetrar la escena, y también el vehículo del jefe de policía fallecido, que habíamos encontrado aparcado entre la vegetación, en el lado contrario de la carretera.

El cuerpo de policía de Milparinka estaba compuesto por dos agentes, lo que nos daba un total de cinco.

Me sentía absolutamente fuera de lugar. Yo estaba acostumbrada a asegurar la escena de un crimen con la ayuda de decenas de personas, agentes de patrulla precintando puertas con cinta, jefes posando ante las cámaras, haciéndose los importantes, forenses con sus uniformes.

Me dirigí al vehículo de Snale y me senté en el asiento del acompañante con la puerta abierta, saqué las fotocopias del diario y empecé a leerlo desde el principio.

No quería sacar ninguna conclusión precipitada sobre la conexión entre el libro y la bomba.

Sí, lo que le había pasado al jefe Campbell tenía pinta de asesinato.

La cinta adhesiva en la muñeca era un claro indicador, aunque aceptáramos la improbable idea de que hubiera decidido suicidarse con una bomba cuando probablemente disponía de una pistola en perfecto estado.

Necesitaba encontrar algo en el diario que estuviera relacionado con el crimen.

Las primeras páginas hablaban solo de pistolas.

Apoyé una página sobre mis rodillas y observé las imágenes fotocopiadas de dos guapos adolescentes.

El texto de la página era un estudio sobre los asesinos de Columbine, Eric Harris y Dylan Klebold, que se habían puesto a disparar indiscriminadamente en el instituto de su pueblo, en Colorado, matando a doce alumnos y a un profesor e hiriendo a otras veinticuatro personas.

Yo conocía la historia, había leído un par de libros sobre crímenes reales basados en ella.

Junto a un dibujo de un Harris con cara rabiosa, el autor del diario había hecho una lista, titulada «Éxitos»:

Mantuvieron reducido el círculo de conspiradores.

La vigilancia de las víctimas para un impacto máximo.

Compraron de armas sin dejar rastro.

¿Eso qué era? ¿Una lista de las cosas que habían hecho bien los asesinos de Columbine para llevar a cabo su retorcido plan?

¿El autor del diario estaba comparando y confrontando los planes de masacre de los asesinos más efectivos para dar con el plan perfecto para su matanza?

Pasé la página. Más información sobre la matanza de Columbine, fragmentos de los diarios de los chicos y planos de su colegio.

Había cinco páginas del diario dedicadas a los asesinatos de Columbine.

Empecé a sentir una sensación enfermiza que se abría paso desde el fondo del estómago.

Pasé los dedos sobre una nota al final de la última página dedicada a Columbine.

«Trece víctimas —decía—. ¡Yo puedo superarlo!».