CAPÍTULO 32

FAREN

El multimillonario Jared McKenna ha pasado la noche detenido por la presunta agresión a la fisioterapeuta Faren Mitchell —anuncia una reportera. El bronceador la hace parecer un oompa loompa.

Kiki apaga el televisor y me mira fijamente, tras sacarme del calabozo. Arrugo la nariz: el olor a pis y vómito sigue fresco en mi memoria.

—Dios mío, tía, esto está jodido a más no poder.

Solo puedo asentir ante otro giro chungo que acaba de dar mi complicada vida.

Me siento a su pequeña mesa de cocina mientras me invade una sensación de déjà vu. He cerrado el círculo. Estoy de nuevo en Millennium Tower, unos doce pisos por debajo del apartamento de Mick.

Trago saliva mientras revivo mentalmente lo que pasó en su apartamento.

—Sí, justo lo que necesitaba. Más notoriedad.

Kiki se inclina hacia delante; su larga melena negra roza el café por un milímetro.

—¿Es verdad?

Pongo los ojos en blanco.

—No.

—¿Pero confesó lo de los clubes de striptease?

Frunce el ceño mientras deja la taza de té.

Niego con la cabeza.

—No, no exactamente.

Se me escapa una carcajada de puro agotamiento.

—El poli fue quien soltó esa bomba en el picadero de Mick ahí arriba.

Señalo el techo.

Kiki cruza los brazos.

—Ni siquiera sabía que McKenna vivía aquí.

Se aparta un mechón de la cara y se aleja de la mesa mientras miro por la ventana hacia el agua.

—Y yo aquí, muriéndome por conocer a ese ricachón, y resulta que vive justo encima de mí.

Agita una mano por encima de la cabeza.

Kiki apoya una nalga en los taburetes altos que rodean su moderna mesa cuadrada, encajada en el rincón acristalado donde confluyen las ventanas del oeste y del sur.

—Algo me dice que la proximidad no te hace gracia.

La miro con la mano rodeando mi taza de café; hoy he pasado del té.

—No. Bueno, no lo sé.

—Van a desenterrar toda la mierda otra vez —dice.

—Sí.

Me recuesto en la silla.

—Justo cuando estaba consiguiendo pasar desapercibida, van a volver a sacar todo el tema de Ronnie.

Dejo la taza de golpe sobre la mesa.

—No quiero que la gente sepa...

—Te arriesgaste cuando te metiste en el mundillo picante —dice Kiki.

Suspiro.

—Sí, ya lo sé.

Kiki se encoge de hombros a modo de consuelo.

—A la gente le entretiene el sexo.

—Y la maldad —añado, y cruzamos una mirada.

—O sea que aquí tenemos a la guapa Faren Mitchell, superviviente del ataque de su padrastro, el pervertido lunático, solo para acabar agredida por el multimillonario forrado.

Hago una mueca.

—Presuntamente.

—Vale... venga, suéltalo: ¿qué pasó de verdad? Lo de las bragas rotas ha salido en las noticias.

Se me cae la boca al suelo mientras el fuego de la vergüenza me abrasa el pecho.

—¿Me estás tomando el pelo?

Kiki niega lentamente con la cabeza mientras me observa con mi cara de espanto.

—Dios mío, mi vida se ha convertido en un culebrón.

—Es oficial.

Kiki levanta la mano solemnemente.

—Eres la chica del momento. Te saquearon el apartamento, ese imbécil le metió un taserazo a tu supuesto agresor, y tú fuiste daño colateral.

Kiki no aparta la mirada.

—¿De verdad te hizo daño en la mano?

Asiento.

—No creo que lo hiciera a propósito.

—No defiendas a ese gilipollas —se enfurece Kiki—. ¿Por qué te estaba poniendo las manos encima, Faren? O sea, ¿qué coño?, eso es muy raro.

La verdad es que me pregunté por qué parecía tan empeñado en hundir a Mick. Cómo parece que me está usando para sus propios fines.

—Toda esta puta situación huele fatal.

—Yo... supongo que pensó que Mick era una amenaza —digo sin mucha convicción.

Kiki suelta una carcajada y da un golpe en la mesa.

—Pues claro, bien hecho, McKenna.

Lanza un puño victorioso al aire.

—Puedes hacerte la víctima y conseguir que la policía coma de tu mano. Tienes que ganarle a la prensa en su propio juego.

No me gusta cómo suena eso.

—Convocas una rueda de prensa, haces de gacela herida. Ya sabes, sueltas ñoñerías sobre cómo McKenna y tú habéis estado saliendo...

—No sé si él querrá eso...

—Bueno, no puedes decir que Mick y tú os habéis estado tirando sin más.

Arquea las cejas.

El oxígeno abandona la habitación.

—Porque no lo hemos hecho —consigo decir entre dientes.

—Quiero los detalles —dice Kiki.

Abro la boca y ella se pasa el dedo por el cuello.

—Luego. En fin —hace una pausa, entusiasmándose con su plan—, el Ricachón...

—Mick —la interrumpo.

Kiki pone los ojos en blanco.

—¿El Buenorro?

Espera, y se me escapa una sonrisilla.

Sonríe ante mi expresión.

—El Buenorro está ahí para ti cuando te roban el piso.

Luego va este poli corrupto a asegurarse de que estás donde dijiste que estarías —sus ojos se clavan en los míos—, ¿y qué coño es eso?

Da igual. Irrumpe allí, interrumpe lo que fuera que estuvierais haciendo de mutuo acuerdo, ve tu ropa interior y se vuelve loco con el taser.

Supongo que eso lo resume más o menos, pero a Kiki se le escapan algunos matices.

Levanto la mano.

—Primero, no sabemos si Tagger es un poli corrupto.

Bajo un dedo.

—Es sospechoso. —Alza la barbilla en actitud desafiante y no puedo negar que algo huele a mierda mal disimulada.

—Creo que conoce a Mick. Hay mala sangre entre ellos. O sea... Mick sabía su nombre de pila.

Kiki emite un sonido que interpreto como lo sabía.

—Segundo, mi apartamento no fue robado, fue demolido. Tercero, no tenía buena pinta... lo de Mick y yo —susurro esto último.

—Lo que no tiene buena pinta es la preocupación de Tagger por tu ropa interior y por qué cree que Mick es capaz de agredir a mujeres. ¿De dónde coño saca eso?

Un momento de silencio mientras nos miramos fijamente.

—¡Google! —gritamos a la vez, lanzándonos a por su portátil.

—No me puedo creer que no se me haya ocurrido antes.

Kiki me mira a la cara.

—Eres una comadreja, ya lo habías pensado.

—Bueno, él me buscó en Google... —digo a modo de excusa patética.

Kiki se da golpecitos en el labio.

—Pero tú le creíste sin más.

—Sí... Tagger dijo algo así como «si supiera de su pasado».

Kiki suelta un silbido bajo.

Abre su Mac y la observo por encima del hombro mientras teclea el nombre de Mick.

—¡Hostia puta! —grita—. Hay como cincuenta páginas. —Se le caen los hombros—. Nos llevará todo el puñetero día.

Repaso los primeros diez resultados; todos sobre propiedades, edificios, bienes raíces... tantas historias sobre Mick y yo. Trago saliva y las ignoro.

No... no, no, mis ojos recorren cada entrada. Sigo buscando.

Segunda página: propiedades del club de caballeros Black Rose.

—Pincha ahí —señalo la elegante rosa negra entre los dientes apretados de una calavera.

Kiki pincha. Un montón de estadísticas fiscales aburridas. Algo me llama la atención: un pequeño hilo.

Artículos relacionados: Orígenes de Black Rose.

Señalo de nuevo y Kiki pincha.

No sé quién termina de leer primero, pero cuando acabamos, cierra el portátil.

—Eso es horrible —dice Kiki.

Sí.

Al menos ahora sé por qué trafica con carne.

—Es como... un tío muy honorable —susurro, sintiéndome una mierda por todas mis mentiras.

La vergüenza que había mantenido a raya se me cuela por cada poro.

—Sí... un tío rico, buenorro y honorable con un pasado trágico.

Kiki me lanza una mirada penetrante.

—Es casi tan trágico como el tuyo.

Casi.