CAPÍTULO 12

FAREN

Me castiga con ternura. Cada beso borra el dolor de sus palabras. Ningún hombre podría pronunciar una disculpa tan perfecta como la que él formula con su boca.

Mick suelta mis manos, que se aferran a su traje a medida, arrugando los hombros sin piedad mientras la tetera silba. De un manotazo despreocupado, Mick aparta la tetera del quemador. Se desliza por la superficie, chillando su protesta por el trato brusco, mientras él saquea mi boca.

Su cuerpo suplica poseer el mío, cada línea dura de él contra mis curvas suaves. Vuelvo a olvidar, mi cuerpo fundiéndose con el suyo como si siempre hubiera estado destinado a ello.

Entonces suena la alarma de mi móvil.

Una vez, dos veces.

Tres veces. Levanto la cabeza. Mi aviso previo antes del trabajo.

—Déjalo —dice, besándome hasta hacerme perder la razón. Nuestras lenguas se entrelazan en una danza íntima. Casi lo hago. Entonces pienso en mamá. La venta pecaminosa de mis principios debe continuar para que ella viva.

Le quedan menos de cinco años de vida, pero tienen que ser bajo mis condiciones. Una residencia pública no entra en mis planes.

Aparto a Mick con suavidad. Sus labios están ligeramente hinchados, y no quiero ni imaginar cómo estarán los míos. Nada de colágeno para estos labios. Mi sarcasmo no hace mella en mi dolor.

—¿Qué? —pregunta Mick.

—Tengo un segundo trabajo... Esa es mi alarma...

No preguntes.

Mick sonríe, su atractivo irradiando desde dentro. —Sé lo que haces, Faren. No pasa nada. —Sus dedos se clavan en mis caderas, a un suspiro de un lugar demasiado íntimo para cualquier cosa que no sea consumar lo que hemos empezado.

Se me cae el alma a los pies. —¿Lo sabes?

Asiente. —Sé que eres fisioterapeuta. Sé lo de tu madre.

El aire en mis pulmones se congela en esquirlas de cristal que me cortan por dentro. Solo Kiki sabe lo de mi madre. Ahora el señor Multimillonario Perfecto también lo sabe.

—Creo que deberías irte. —Me da escalofríos que me esté acechando, investigando mis antecedentes. Es un pequeño alivio que no sepa de ese trabajo.

Culpa.

Supongo que sabe que fui atacada por mi padrastro psicótico y salvada por mi madre. Que acabó en coma a golpes de unos puños sin piedad.

Doble culpa.

No me interesa ser el objeto de lástima de nadie. Ya me compadezco bastante de mí misma.

Quiero olvidar.

¿Puede Mick distraerme? Me muerdo el labio.

Sus ojos siguen el movimiento. Se inclina y toca mi labio maltratado con el suyo. —Te deseo.

—No es suficiente —digo.

Mick pone las manos a cada lado de mi cabeza, enjaulándome, y ladea la cabeza para estudiarme con mirada acerada. —Pensé que no querías una relación. Piensa en lo que puedo darte. Piensa en lo que podemos tener.

Le doy vueltas a esos pensamientos hasta que se repiten en un bucle interminable. Es lo único en lo que pienso últimamente. Es lo único que puedo hacer. —Sabes más sobre mí que nadie, Mick. Te has encargado de eso. —No puedo evitar el sarcasmo en mi voz.

—No lo sé todo. —Está tan cerca que saboreo su aliento, lo anhelo—. Quiero saber más. Todo.

Aparta el tirante del vestido que cubre mi pecho y presiona su boca contra mi pezón en una succión posesiva. Cobra vida un hilo de conexión que no sabía que existía, que une mi pecho con mi centro, y un dolor lento me roba la voluntad. Me arqueo hacia sus labios y gimo.

¿Cómo puedo soportar que alguien más me haga esto?

Levanta la cabeza, envuelve mi pecho entero en su palma y aprieta rozando el límite del dolor. Empiezo a jadear.

—¿Te gusta esto, Faren?

Solo puedo asentir mientras me aparto para privarme de esto. Por la expresión de su rostro, también privo a Mick.

—¿No puedo convencerte de que te quedes? —pregunta, su voz tan baja que me esfuerzo por captarla.

—No, no me vas a desvirgar esta noche, señor McKenna. —Eso salió más duro de lo que pretendía.

La expresión de Mick se oscurece. —Me disculpé por mis suposiciones sobre ti. Eso no fue justo.

Sus ojos me siguen mientras camino hacia la puerta, intensamente consciente de su mirada sobre mi cuerpo.

Me giro para enfrentarlo, tan cerca del pomo que puedo tocarlo.

—Lo sé. Y ya te dije que no me van los hombres ricos.

Sus labios se tuercen como si le hiciera gracia, y quiero clavarle el tacón. Hablando de eso... —¿Tienes mi zapato? —pregunto.

Una sonrisa de suficiencia ilumina todo su rostro. —Así es. ¿Por qué crees que vine?

Se forma otra grieta en mi armadura. Porque quieres verme. Eso esperaba. Por supuesto, Mick lo echa todo por tierra.

Camina hacia la entrada de mi apartamento, y allí junto a la puerta, un elegante zapato de tacón plateado se burla de mí. No doy lugar a más indecisión. Abro la puerta de un tirón y extiendo la palma.

—¿Por qué te pones tan difícil? Ambos sabemos lo que queremos, lo que necesitamos —dice Mick contra mi mejilla mientras sus manos sujetan mis hombros.

—¿Por qué das por hecho que terminaremos juntos? —contraataco.

—No doy nada por hecho —dice.

Mis cejas se arquean mientras sus manos calientan mis hombros desnudos. Me atrae hacia él, y estoy tan segura de que me besará que cierro los ojos, conteniendo el suspiro. Pero escapa de mí sin permiso, como una invitación.

Mick no me besa. —Lo sé.

Se marcha y me deja allí de pie, con la puerta en la mano.

Tengo los labios hinchados por sus besos. Cada centímetro de mi piel arde con el recuerdo de sus caricias y el deseo desesperado de volver a sentirlas.

Cierro de un portazo y me dirijo con paso firme a mi tocador.

Hora de ponerme la máscara para los desconocidos.

Llego puntual; el vestido color bronce realza mi tono de piel a la perfección. Sé cómo queda con cualquier luz. Kiki me enseñó a cuidar los detalles, y sigo su consejo.

El camino más difícil de mi vida.

Entro contoneándome, sin sentirme yo misma tras el asalto frontal de Mick. Hace tanto que no me siento viva que es como si me fuera muriendo poco a poco mientras me adentro en las entrañas de este nuevo local.

Camino hacia el grupo de hombres con mi seducción fingida de siempre, pero un hombre al que no he visto nunca me intercepta.

—¿Señorita Faren? —Arquea una ceja.

Asiento mientras echo miradas nerviosas a mi alrededor.

—Usted es la subasta de esta noche —dice.

Parpadeo como una idiota y él sonríe, todo dientes y condescendencia. Una oleada de calor me recorre por dentro.

—Así es como funciona —comienza, tomándome del codo mientras examina mi atuendo.

Da un ligero asentimiento de aprobación y yo me ajusto la máscara—.

Usted va detrás de esas cortinas —señala unas cortinas de terciopelo que van del suelo al techo, de un escarlata intenso—, y sale cuando suene la campana.

Recorre todo el salón, llega al centro, gira —hace una pequeña pirueta y yo contengo una oleada de náuseas a base de pura fuerza de voluntad—. Luego vuelve por donde entró.

Soy un trozo de carne que uno de estos hombres elegirá esta noche. Una bailarina cualquiera seleccionada como premio, mi humanidad olvidada en el montón de las cientos que vinieron antes que yo.

—Faren —me lanza una mirada significativa—, el ganador podría pagar bastante por que te arrastres hasta su regazo.

Bajo la mirada a mis pies para que no vea la rabia nauseabunda que bulle en ellos. —¿Cuánto? —le pregunto al suelo.

—He visto pujas de hasta diez.

Le sostengo la mirada; tiene los ojos tan llenos de codicia que no logro distinguir su color. Interpreta mi silencio como aceptación.

—Bien. —Me sonríe y yo me limito a mirarlo fijamente. Se acerca más y lucho por no apartarme.

—Ahora mueve ese culo al escenario.

Siento su mirada lasciva clavada en él mientras me alejo. No parpadeo para que no se me escapen las lágrimas.