CAPÍTULO 11

FAREN

Kiki rebusca entre mi ropa mientras estoy tumbada en la cama, con las manos cruzadas sobre el estómago, mirando el techo. El viejo techo de tablillas conserva la pintura original color crema, toda cuarteada. Como mi corazón ahora.

Los días que me quedan se extienden ante mí como una cinta negra de carretera que se pierde en un horizonte indiferente.

—Dios, eres una aguafiestas, muñeca. Es lo que hay. —Frunce sus labios carnosos y me lanza lo que yo llamo la mirada de mamá.

No le doy mucha importancia. Tengo madre. No está viva, en realidad, pero su presencia es más poderosa que nunca. Motiva y guía mis pasos cada día.

Lanza un vestido bronce intenso sobre la cama, lo examina con ojo crítico y dice:

—Vamos, levántate. Sal de este bajón o de lo que sea que te esté comiendo. —Sus ojos oscuros buscan los míos—. Nada de compadecerte mientras yo esté aquí. Vamos a ello.

Tiene razón. No puedo contárselo todo a Kiki. Ya sabe bastante.

Me quito el pantalón del pijama y la camiseta para enfundarme en el modelito de segunda piel que eligió, con el pelo todavía húmedo de la ducha.

Me acerco al espejo de cuerpo entero. Admito que ha acertado.

El material bronce intenso brilla cuando me giro y acentúa el ligero tono caramelo de mi pelo.

El color del vestido me recuerda al pelo de Mick.

Mick el imbécil. Veo asomar en mi rostro una sonrisita triste, como una mala hierba que hay que arrancar.

Kiki arruga la nariz.

—¿Por qué pareces a punto de vomitar encima de tus tacones de infarto?

Buena pregunta. Pego un bote cuando suena el timbre.

—Ya abro yo —dice Kiki.

Asiento. Mis ojos vuelven a mi reflejo. Sé que el conjunto arrasará en los regazos que me esperan esta noche, como si me importara. Ya he calculado lo que ganaré. Mi mente descarta la factura emocional que sigue acumulándose.

No sé cuánto tiempo más podré aguantar los manoseos de pechos, las pajas y otros «extras» que quieren de mí. Aferrarme a mi virginidad no es tanto logro cuando la inocencia se va robando poco a poco.

Me roban trozos de quien soy delante de mis propias narices. Mi mente se centra en hace dos noches.

Esa noche.

Ese beso.

Mick.

Eso no fue un robo; fue consentido. Tocó algo en mí que nunca había sido acariciado, despertado. Podría bailar en mil regazos y jamás volver a sentir ese tierno asalto a todos mis sentidos que viví con Mick.

Vuelvo la cabeza hacia la entrada del apartamento y me dirijo hacia allí.

Olvido que llevo puesto el conjunto para mi número.

Jared McKenna está en mi salón.

Sospecho que está harto de que ignore sus mensajes y llamadas de las últimas cuarenta y ocho horas. Sí... seguramente sea eso.

Nos miramos durante quizás tres latidos mientras el sol de la tarde entra a raudales en el apartamento, a medias cortado por el edificio alto al norte del mío. Ilumina a Mick, prendiendo fuego a su pelo y sombreando su mandíbula, convirtiendo el hoyuelo del centro en un profundo pozo de sombra.

Sus ojos no llegan a mi cara.

Está demasiado ocupado mirando mi conjunto. Lo poco que hay de él.

Un rubor ardiente me sube a la piel. La mirada de Mick se detiene en el nudo de tela de mi cuello, luego desciende hacia el profundo escote del corpiño y los tirantes casi transparentes que apenas cubren mis pechos.

Lo fino de la tela no oculta la traición de mis pezones.

Se endurecen al ver a Mick, el recuerdo de lo que ha despertado en mi cuerpo provoca una reacción involuntaria que no puedo evitar.

Sus ojos recorren mis pechos. Bajan hacia donde la falda roza y abraza mi trasero, el satén ciñéndose a cada curva.

Sé que se subirá y dejará ver mis bragas cuando me siente a horcajadas en los regazos esta noche.

Reprimo las náuseas ante la idea de estar tan cerca de alguien.

Que no sea él.

Entonces recuerdo lo que él piensa: que me prostituyo. Mick da por hecho que lo de hacerme la virgen es pura afectación.

No puede saber que esa es la única parte auténtica de mí. Que asuma que es imposible es un golpe del que no sé si podré recuperarme.

Pero Mick también tiene razón; soy una especie de puta.

Si él supiera.

Estos pensamientos me cruzan la mente en esos breves instantes de lucidez mientras su mirada por fin sube hasta encontrar la mía. Veo muchas cosas contenidas en su expresión tensa.

Me aferro a la que quiero ver, descartando las demás.

Decepción.

Kiki nos mira alternativamente como si fuéramos un partido de ping pong, sin haber conseguido sacarme una palabra desde la cita con Mick.

—Bueno —me mira con ojos muy abiertos que dicen: «luego me lo cuentas todo»—, veo que vosotros dos tenéis que hablar de... cosas.

Quiero hacerle daño.

Kiki me mira a la cara y niega sutilmente con la cabeza, los ojos rebosantes de planes de casamentera, con el arco de Cupido tenso y listo.

—Quédate —le pido. Consigo que no suene a súplica por los pelos.

—No, tiene usted razón, señorita...

—King —ronronea Kiki, pestañeando.

Olvida lo de hacerle daño. ¿Qué tal un asesinato?

—Es usted una amiga muy perspicaz al entender que la Señorita Mitchell y yo necesitamos aclarar ciertos malentendidos. —Sus ojos oscuros me dicen cómo le gusta aclararlos.

Esa mirada contiene un hambre que solo un banquete saciaría.

Yo soy el primer plato.

Kiki coge las llaves del cuenco y agarra su chaqueta. La sigo hasta la puerta mientras un enjambre de mariposas pugna por escapar de mi interior. Sus frágiles alas se deslizan y cantan bajo mi piel. Mi nerviosismo es algo vivo.

Me abraza. —Sea cual sea tu puto problema, resuélvelo —susurra—. ¡No te hagas la tonta!

Lo que no entiende es que no estoy fingiendo. Estoy perdiendo poco a poco.

Todo.

Kiki me suelta y sale disparada. Cierro la puerta tras ella y apoyo la frente contra la madera maciza. Ojalá cuando me dé la vuelta, Mick no esté ahí. No puedo soportar más sus suposiciones.

No soporto estar cerca de él sin tocarlo.

—¿Piensas darte la vuelta en algún momento?

—Su voz, una melodía áspera y ronca, exige una respuesta, y me giro despacio.

Se pasa una mano por el pelo peinado, alborotándolo—.

Joder, Faren, ¡no me digas que vas a salir así!

—Su voz suena como si le doliera físicamente. Pero ese no es el problema de verdad.

—¿Y a ti qué te importa, Jared? —Voy a la cocina, dejo la tetera de golpe sobre el fogón y lo enciendo con cuidado.

Que mire todo lo que quiera. Me importa un bledo.

La mano me tiembla al sujetar la tetera y cambio a la buena.

Genial, aguantó todo el turno con seis pacientes y decide fallarme delante de él.

Tengo que hacer striptease en cuatro horas, me recuerdo. Me encojo sobre mí misma.

No dejes que vea cuánto me hizo daño. Cuánto daño me estoy haciendo.

No.

Estoy tan absorta en mis pensamientos que grito cuando lo siento abalanzarse sobre mí. Despierta todos los malos recuerdos de lo que he vivido, y me asusto tanto que dejo de respirar. Se me pone la piel de gallina por todo el cuerpo.

—¿Qué haces? —grito.

Mick no responde. Me aparta del fogón con un giro fluido y me estampa contra la pared. Solo su mano en mi espalda evita que rebote en la superficie como una muñeca rota.

Alzo la vista hacia unos ojos llenos de rabia, y me da miedo.

Mis emociones me traicionan.

Lo siento a través de la tela fina de mi vestido, listo para mí. Para todo.

—Lo siento, Faren… No debí dar nada por sentado —dice mientras su rodilla me separa las piernas, inmovilizándome.

Tengo las muñecas aprisionadas contra la pared por encima de mi cabeza, y la mano mala empieza a temblarme. No puedo más: la tensión sexual, la situación de mi madre, el trabajo que me espera y que odio.

El pronóstico del que no puedo huir.

Las lágrimas me abrasan las mejillas y aparto el rostro mientras mi mano sigue con su temblor espasmódico entre sus dedos.

Sus ojos van hacia mis manos cautivas y luego nuestras miradas se cruzan. —¿Qué pasa? ¿Por qué lloras?

Cierro los ojos con fuerza, pero a las lágrimas les da igual. Se escapan, indiferentes a mi voluntad de retenerlas. Sollozo y me derrumbo mientras el único hombre que me ha hecho sentir viva me tiene cautiva contra mi propia pared.

Mis emociones se desmoronan mientras la tetera silba.

Abro los ojos de golpe, y Mick es una imagen borrosa vista a través de lágrimas desesperadas.

Su rostro nunca llega a enfocarse mientras me besa.

Y se lo permito mientras la tetera canta su sinfonía a nuestras espaldas.