CAPÍTULO 26

Lanzo una última mirada a la gran casa blanca de Charles y suspiro.

—¿Book? —pregunta papá, girándose para mirarme por encima del hombro.

—Ya voy —respondo, y troto hacia donde están mis padres, con sus mochilas abultadas que les dan un aire al jorobado de Notre Dame.

La mía, por supuesto, es igual.

Cerramos con llave la casa de Charles, sabiendo que tarde o temprano la forzarían para llevarse lo que hubiera dentro.

Toda la comida que pudimos cargar acabó en las mochilas.

Bell está a mi lado. Por alguna razón que ninguno de nosotros logra entender, el perro me ha tomado cariño. Me alegro. Es un pequeño punto de luz en un túnel que, de otro modo, sería completamente oscuro.

Creo que es una estupidez dejar este lugar.

Pero papá lo había revisado de arriba abajo.

—Solo hay cierta cantidad de munición, Book. Se nos acabaría antes de darnos cuenta, ¿y entonces qué? ¿Cómo defendemos esta joya que tantos vagabundos van a querer robar? —Niega con la cabeza—. Necesitamos algo que esté lejos de la carretera.

«¿A qué distancia?», pregunto.

—Dos horas de caminata, mínimo. Cuento con la pereza inherente de la humanidad. Saquearán y ocuparán donde sea fácil. Pero tener que caminar dos horas sin saber qué puede haber al final... No. —Niega con la cabeza de nuevo, con la mirada perdida.

El camino de entrada de Charles lleva unos quince minutos a pie hasta la casa de campo. Como el nuestro en Gig Harbor.

En eso había estado pensando papá. En que destrozaran la casa de nuestra familia.

Antes de ir demasiado lejos por ese camino mental, me da una palmada en la espalda.

—Por eso nos vamos. Capacidad de defensa. La munición no dura para siempre.

El silencio había sido la constante mientras empacábamos. No hice una encuesta, pero creo que todos sentíamos que estábamos robando la comida de Charles, aunque él ya no estuviera.

Simplemente se sentía mal.

Bueno, se sentiría mal hasta que tuviera hambre. Entonces estaría agradecido.

Apartando de mi mente las últimas horas, rodeamos los cadáveres apilados de los que ninguno se había ocupado de deshacerse, y aunque me había vuelto más o menos insensible a la vista, estos tipos habían querido hacernos daño.

Las moscas zumban perezosamente sobre los cuerpos hinchados.

Trago saliva, aparto la mirada y marcho tras mis padres con paso de soldado.

—Jodidamente asqueroso —dice Vaughn.

Kurt asiente en silencio y se acerca a mi lado, mientras Bell mantiene el paso sin esfuerzo.

Seguimos a mis padres.

Papá había comentado antes que Hood Canal sería problemático. No lo dijo así. En realidad había dicho que sería «arriesgado».

Le había preguntado qué significaba eso.

Me había mirado durante tanto tiempo que pensé que no iba a responder. Pero cuando por fin habló, mi ánimo decayó.

—Puede que haya gente que piense que va a ser el rey del mambo allá afuera, Book. —Había mirado en dirección al puente.

—¿Como esas personas que vinieron a nuestra casa? —«A quienes matamos», había pensado, pero no lo dije.

—Exactamente, pero quizás más astutos, y ahí está el problema.

Papá me había apretado el hombro.

—Qué bien no tener que explicarte cada maldita cosa, Book.

Ser inteligente tenía sus ventajas. Pero también sus desventajas. Como saber que existe potencial de violencia.

Papá nos dijo a los chicos que lleváramos las armas a la vista, colgando de nuestros costados.

Antes del colapso, todo esto habría parecido surrealista.

Ahora es, simplemente, nuestra realidad.

El semáforo averiado está apagado; los enormes rectángulos que contienen las luces roja, amarilla y verde se balancean con la brisa habitual de la zona.

Con el corazón acelerado, giramos a la izquierda, hacia el oeste, y... el puente está completamente despejado.

—Vaya —murmura papá, frunciendo el ceño—. Parece que me preocupé por nada.

El momento queda ahí, suspendido.

Ahora me doy cuenta de que ese extraño momento congelado fue el último de mi infancia, porque los momentos siguientes están llenos de cosas de adultos.

Bell y yo caminamos en la retaguardia, y cuando empieza el puente, baja la cabeza, se le dilatan las fosas nasales y emite un gruñido bajo.

Al instante, dejo de querer cruzar el puente; una sensación de mal presagio se apodera de mis entrañas.

Y con la misma rapidez, recuerdo que papá dijo que esta era la zona menos poblada y más rica en recursos naturales de todo el estado: la Península Olímpica.

Y está el incentivo del elusivo búnker, cuyas llaves tiene papá.

Mi mirada se dirige hacia los picos gigantes en la distancia, tan altos que aún tienen nieve en las cimas, incluso en marzo —y la tendrán hasta julio, si recuerdo bien nuestros viajes de campamento a Neah Bay.

—Papá —digo alzando la voz por encima del viento que aúlla incluso al comienzo del puente.

Se gira.

—A Bell no le convence.

Arquea una ceja oscura.

—¿No le convence qué?

Cambio el peso de un pie a otro.

—El puente.

Resopla.

—¿A qué perro le gustaría?

Supongo que tiene razón.

Los chicos me miran como si fuera blando, así que enderezo la espalda e ignoro al más instintivo del grupo.

Como un idiota.

Más o menos a mitad de camino, el viento me corta hasta la piel, atravesando mi sudadera en un ataque patético. Los cortavientos son para el viento; las sudaderas son para... ¿quién coño sabe?

Vaughn, Kurt y yo nos inclinamos contra el viento, sin apenas fijarnos en las cabinas que antes albergaban a los operarios que abrían el puente para los submarinos.

Las cabinas están vacías; unas pocas docenas de personas delante y detrás de nosotros luchan contra el vendaval igual que nosotros.

De repente, Bell se detiene y se sienta.

La correa da un tirón en mi mano y me giro. Si ese perro pudiera hablar, lo haría.

Frunzo el ceño y camino los dos metros hasta donde está. Esto no puede ser por el puente.

Me pongo en cuclillas, consciente de que a mis padres no les va a gustar el retraso.

—¿Qué pasa, chico?

Gime.

Esto no me está gustando nada.

Inquieto, me pongo de pie y recorro el puente con la mirada.

Ahí.

Me hago visera con la mano para protegerme del resplandor.

A lo lejos, las figuras que iban delante de nosotros luchando contra el viento se han detenido.

Demasiado lejos para distinguir detalles, las figuras parecen bailar. No son solo dos personas, sino muchas.

Doy un respingo cuando el estallido de un arma suena como un eco amortiguado; el viento se lleva la nitidez del disparo.

Mierda.

Entonces me doy cuenta de que mis padres y mis colegas están casi llegando a ese grupo.

—Bell, vamos —digo mientras tiro de la correa.

Viene a regañadientes.

Papá agita un brazo por encima de la cabeza y levanta el arma.

Joder.

Me detengo, intentando liberar el arma del amarre improvisado con cuerda elástica sin soltar la correa de Bell.

No funciona.

Bell se me escapa y sale disparado justo cuando consigo liberar el arma.

Desde parado, echo a correr hacia los míos; Bell es un borrón plateado delante de mí.

Un chirrido enorme empieza bajo mis pies mientras corro hasta ponerme a la altura de mis padres.

Nos giramos.

Las cabinas que estaban vacías ya no lo están.

Bell rodea a la familia y mamá le agarra la correa.

—Mierda —dice papá.

El puente tiembla.

—¡Book! —grita papá—. ¡Cuidado!

Kurt salta hacia atrás y me agarra del brazo para estabilizarme mientras se abre un hueco en medio del puente. El metal rechina como una cremallera de dientes que se ensancha.

Mis padres y Bell están en un lado; los chicos y yo, en el otro. No es para tanto, hay espacio de sobra para saltar.

Solo que hay tipos corriendo detrás de mis padres.

Bell gruñe. Tan fuerte que lo oigo por encima del viento.

—¡Mamá, papá! —grito, señalando.

Entonces me acuerdo del arma.

Las lágrimas me abrasan los ojos.

—Chicos —grazno.

Se giran, y Bell salta sobre el primero que va a por mamá.

Apunto al torso del siguiente. Aprieto el gatillo.

La bala le perfora el pecho limpiamente, lo hace tambalearse y cae. Vienen más, pasan por encima de su cuerpo sangrante, pronto un cadáver.

Papá mata a dos.

Mamá dispara al siguiente.

Bell le destroza la garganta al que no pudo con el perro de cincuenta y cinco kilos.

Hay sangre por todas partes.

El puente sigue abriéndose.

Mis padres se alejan cada vez más, la lucha se vuelve onírica.

Atrapados. Nos han atrapado a todos con este puto puente.

No la cagues, imbécil, me ordeno, y vacío el cargador fallando solo uno.

A estas alturas, no puedo oír.

Porque mis maravillosos y valientes amigos han estado disparando a mi lado como pistoleros del Oeste.

Vaughn se carga al que fallé.

—¡Ya no veo una mierda! —grita Vaughn contra el viento.

Tiene razón.

Bell ataca a otro.

Apenas distingo a mis padres recargando.

Luego se vuelven borrosos.

—Joder —aúllo, con ganas de tirar el arma a la puta agua.

Dejamos caer los brazos, peso muerto tras el fragor de la batalla.

—Vaya, vaya, ¿qué mierda tenemos aquí?

Vaughn es el primero en girarse y se lleva un culatazo en la mandíbula por las molestias.

Cae como un saco de patatas.

Levanto la vista hacia la cara de este cabrón y veo nuestra muerte en ella.

Los ojos de Kurt se cruzan con los míos una fracción de segundo.

Y los ojos crueles del hombre se clavan en los míos.

Le pongo el arma en la frente y rezo mientras aprieto el gatillo, rogando que quede una en la recámara.

Clic. Vacía.

Sonríe, la rabia inundándole la cara como un vaso a punto de desbordarse.

El tipo es un oso; abre los brazos como para atraparme. Me agacho y le meto un puñetazo en los huevos.

Su chillido es un jadeo de agonía; hago una mueca y me lanzo entre sus piernas.

Alzo la barbilla. Sé que se avecina una gran pelea y el corazón se me hunde.

Por primera vez, me pregunto si sobreviviremos.

El sonido de algo estrellándose contra el agua me hace girar a cuatro patas.

Kurt le ha dado una patada en el culo al tipo, tirándolo directamente desde el borde del puente mientras vomitaba tras la patada en los huevos que intenté darle.

Se me escapa una carcajada. Joder, pues eso soluciona las cosas.

Miro hacia Vaughn, inconsciente.

Mierda.

Me doy la vuelta y veo a tres tipos que parecen iguales al que Kurt tiró al agua. De repente, otros tres hombres se lanzan sobre ellos a puñetazos.

Joder, los están destrozando.

Un hombre alto, más alto que papá, acaba de agarrar a un tipo y le ha dado un cabezazo que lo deja aturdido. El tipo se agarra la cabeza gritando y se desploma.

El alto le patea en plena boca.

La sangre salpica mientras sale volando hacia atrás y cae de espaldas, inmóvil.

Otro hombre, más bajo y moreno, machaca a golpes al que tiene enfrente hasta que este, agotado, gira a medias y cae junto a su compañero.

—¡Eh! —grita alguien desde el agua—. ¡Que me ahogo!

Kurt y yo ni nos giramos.

Un tercer tipo le da a su oponente en las orejas, lo rodea y le patea el culo, mandándolo directo al agua con su amigo.

Se giran hacia nosotros.

Militares. Es lo primero que me viene a la mente. Tienen ese aspecto. Ese porte estoico. Pelo corto, cuerpos fibrosos y musculosos.

Estoy bastante seguro de que, sin munición, no tenemos ninguna posibilidad. Para confirmarlo, Kurt dice:

—Estamos jodidos.

De acuerdo.

Entonces ocurre el milagro de los milagros.

Nos alcanzan, todas sus miradas se posan en nuestro amigo dormido, y cuando se vuelven hacia nosotros, el primer tipo alto que vi, con el pelo rubio cenizo tirando más a rubio que a castaño, dice:

—¿Estáis bien, chicos?

Kurt y yo nos miramos.

Cómo logramos no llorar siempre será un misterio, pero lo conseguimos por los pelos.

Ahora que sé que no van a matarnos, me doy la vuelta buscando a mis padres.

Se han ido. Bell también.

Kurt mira hacia donde miro yo.

—Mierda.

Nos volvemos hacia los que nos han salvado.

—Mis padres están allá atrás —señalo con el pulgar por encima del hombro.

Uno de los tipos se acerca y me pone su enorme mano en el hombro.

—Lo siento —dice con una finalidad aterradora—. Unos malditos matones llevan usando este puente para tender trampas a civiles. Hicimos una pausa en nuestra diversión habitual para echaros una mano cuando os vimos, chicos.

Sonríe.

—Vale.

Entonces, acordándome de no ser imbécil, añado:

—Gracias —mientras a mis padres les están pasando cosas horribles.

—Soy Sterling —dice, luego inclina la cabeza hacia la izquierda—. Bren.

El más bajo, de ojos negros y pelo castaño, asiente.

—Y este es Cope.

Un tipo algo más alto que Sterling hace un saludo militar con dos dedos.

—¿Quién es la bella durmiente de ahí atrás? —pregunta Bren.

—Vaughn. Lo dejó KO ese imbécil que ahora está en el agua.

—Buen movimiento, por cierto —dice Cope con una sonrisa tensa.

—Fue solo suerte.

—No creo mucho en la suerte —comenta Bren.

—Yo tampoco —decido.

Kurt extiende la mano.

—Soy Kurt.

Todos se la estrechan.

—Soy Book.

Sterling resopla.

—¿Eres lector?

Niego con la cabeza, serio como un cura.

—No. Mi apellido es Booker.

Sterling levanta la barbilla, ignorando el dolor contenido que impregna mi voz.

—Ah, entonces estás en buena compañía —señala a los otros dos con la palma—. Lo mismo. Todos usamos apellidos.

—Voy a por el chaval que está echándose la siesta atrás —dice Bren, que trota hacia nosotros, agarra a Vaughn como si no pesara nada y se lo echa al hombro. Sus ojos intensos barren al grupo—. Vamos, equipo.

—Sí, espera, hay que rematar la faena.

Sterling nos mira a mí y a los chicos, evaluándonos.

Luego camina tranquilamente hacia los tipos destrozados que todavía se retuercen en el suelo.

Agarra a uno por el cuello, los arrastra hasta el borde del puente y los tira por encima.

Cope pregunta mientras se sacude las manos:

—¿Has terminado de sacar la basura?

Sterling asiente.

—Sí, ya que tú no has ayudado.

Parpadeo.

Cope extiende los brazos con gesto inocente.

—Lo tenías controlado.

Sterling sonríe con eso.

Su mirada se clava en mí.

—Venid con nosotros, chicos.

Me quedo clavado en el sitio.

—Mis padres.

Su expresión se suaviza. Sterling se acerca y me agarra por los hombros.

—Se han ido, hijo. Vi el tiroteo, lo hiciste bien. Ellos tienen superioridad numérica. Tuvimos suerte de llegar hasta vosotros tres —ladea la cabeza—. Pero incluso a nosotros pueden superarnos en número.

Miro detrás de él.

No hay nadie.

Todavía no.

Ve las emociones en mi rostro mientras las proceso. Resignación. Aceptación. Rabia.

Lo sigo.