CAPÍTULO 22

ENTONCES - ROTH

—No quiero que nos descubran —digo.

Luke arquea una ceja, y sé que tendré que explicarle los posibles escenarios.

Todos se acercan.

Los supervivientes siguen avanzando por el acogedor carril peatonal.

El viento emite un silbido ominoso al atravesar las vigas de suspensión de acero, ahogando mis palabras pero no su significado.

—Sospecho que un grupo de hombres se ha organizado y está cobrando algún tipo de «pago» para dejar pasar.

Luke y Jamal retroceden la cabeza como si les hubieran dado un puñetazo.

Bienvenidos al caos, pienso, y continúo en voz alta: —No pienso entregar nuestras armas, ni la comida… —Me encojo de hombros—. Tia. Sospecho que se llevarán a las mujeres y los niños para cosas demasiado brutales como para decirlas ahora mismo.

Así que no lo hago. Me limito a decir lo evidente.

Mi mirada se cruza con la de Tia; los pensamientos oscuros que no pronuncio flotan crudamente entre nosotros.

Luke y Jamal son demasiado jóvenes para atar cabos sobre maldades que jamás habrían imaginado antes de este momento.

—Claro, jefe —dice Jamal.

Luke gruñe.

—Me parece bien lo de pasar desapercibidos.

Jamal sonríe con suficiencia.

Me palpo el bolsillo buscando mi navaja automática, una preciosa ilegalidad que tengo desde que era más joven que Luke.

—Tia.

Se vuelve hacia mí arqueando las cejas.

—Quédate a mi izquierda. Vamos a trepar por los capós.

—¿Vamos con sigilo, papá? —pregunta Luke en voz baja.

Jamal empieza a soltar una risita, pero se contiene en seco al ver la cara estoica de nuestro hijo.

Asiento en respuesta.

—Esto apesta —comenta Luke después de haber reptado al estilo militar sobre dos docenas de coches.

Al menos ahora podemos saltar de uno a otro.

Los reyes de la colina habían sido, por lo visto, diligentes y meticulosos al apilar los coches en altura y profundidad durante un buen trecho: un verdadero obstáculo para quienes no fueran tan decididos como yo.

Tia lo ha pasado mal. Con su baja estatura, no ha podido impulsarse bien, y las mochilas pesadas han dificultado aún más la escalada.

Sudando a mares, llegamos a un espacio abierto donde es evidente que los coches están dispersos de forma natural, sin haber sido movidos.

Calculo que llevamos un treinta por ciento del recorrido cuando hago una señal a los chicos para que esperen. Tia es una sombra silenciosa a mi espalda mientras atisbo entre los coches apilados hacia donde debería estar la acera peatonal, si no hubiera coches bloqueándome la vista.

Una rendija me sirve de mirilla. Hay hombres de pie en círculo mientras una mujer amordazada yace con las piernas abiertas en la carretera, con una chaqueta metida bajo las caderas mientras la montan.

Parpadeo.

La imagen brutal sigue ahí.

Un hombre que solo puede ser su marido observa, retenido por tres tipos, con lágrimas cayéndole por la cara mientras el jefe de la banda la viola y sus depravados súbditos esperan su turno.

—Hijo de puta, te mataré —dice el marido, con la cara destrozada por los puñetazos.

Pero eso no es lo que sucede. Mientras observo, matan al marido con un tajo casual en el cuello.

La sangre brota como de un grifo abierto, y los tres hombres arrastran al marido hasta el borde del puente. Sin ceremonias, lo arrojan al vacío mientras su esposa amordazada grita tras el trapo que le ahoga la voz.

El impulso de lanzarme a ayudar es más difícil de ignorar de lo que pensaba, pero tras un momento de deliberación, me doy cuenta de que somos muy pocos y lo único que conseguiría sería poner en peligro a mi propia familia.

Con las manos temblándome de rabia contenida, me aparto de mi estrecha línea de visión hacia lo que habría sido el futuro inmediato de Tia si hubiéramos seguido el mismo camino, y me vuelvo para mirar a los chicos y a mi esposa.

Sin molestarme en suavizar la expresión, señalo hacia el oeste con el dedo.

Andando.

Las miradas asustadas de los chicos me dicen que mi cara ha revelado lo suficiente de lo que he visto.

Agarro a Tia del codo, la medio arrastro hacia el laberinto de coches y le digo en voz baja: —Sé que no puedes correr, pero mueve el culo.

—¿Qué has visto? —me susurra con fiereza, escudriñándome el rostro.

No puedo decírselo. Un presentimiento supersticioso muy arraigado me dice que si lo digo en voz alta, se convertirá en su destino.

Niego con la cabeza y le doy un empujón suave en lugar de lanzarla hacia delante como me pide el cuerpo.

Por muy cansados que estemos después de trepar dos docenas de capós y parachoques —diablos, también techos de coches, a rastras—, mi esposa se mueve deprisa, colándose entre coches por los que los chicos no caben.

Avanzamos deprisa; el viento aúlla a través del puente con tal fuerza que resulta ensordecedor, lo que probablemente ayuda a camuflar nuestros movimientos.

Me preocupa que lo que creía un susurro haya sido en realidad un tono de voz normal.

Cada vez que miro hacia arriba, veo las colinas de Gig Harbor más cerca.

He pensado en lo que pasó un millón de veces desde entonces.

Lo cerca que estábamos del final del puente. Cómo, si hubiera jugado mis cartas de otra manera, quizá Luke y Jamal habrían sobrevivido.

Pero no lo hice.

Y ellos no sobrevivieron.

—¡Eh!

Me vuelvo hacia el sonido, con la palma todavía apoyada en los últimos diez coches, más o menos, antes de que el puente se ensanche hacia el lado de Gig Harbor.

Las cabinas de peaje en la entrada de la península de Kitsap se ven con claridad, como talismanes de esperanza.

Una docena de hombres, más o menos, de distintas edades pero todos más jóvenes que yo, se acercan por detrás, jadeando.

Nos habían seguido.

Nunca sabré si delatamos nuestra presencia sin querer, si alguien nos vio, hizo ruido, lo que fuera.

Uno de ellos me resulta vagamente familiar, y deduzco que era uno de los que participaron en la violación en grupo, pero a juzgar por su expresión cabreada, no había tenido su «diversión».

El cabecilla de esta banda de criminales probablemente lo había mandado a perseguirnos, y no pudo tener su turno.

Pero su mirada se desliza por encima de mi hombro.

Hacia Tia.

Están cerca. No puedo matarlos a todos.

—Roth —dice Tia a mi espalda, con la voz tensa.

Sí, cariño, es tan malo como imaginas. Peor.

—Somos la ley por aquí —anuncia el Tipejo Conocido como una caricatura de mala película del oeste.

—Sí —interviene otro, apartándose del grupo y subiéndose los vaqueros holgados de estilo pandillero—. Tienes que pagar para cruzar el puente.

—Ya hemos cruzado el puente —digo, con la voz sorprendentemente firme.

Frunce el ceño; se le nota que los engranajes de su cerebro van engrasados con estupidez.

—Sí. Y tienes que pagar.

Las miradas de los hombres vuelven hacia donde está Tia.

—Nos das a la mujer y el resto podéis largaros.

Un fuego se enciende en lo más profundo de mi ser. Estoy seguro de que es el mismo impulso primitivo de resistencia que siente cualquier hombre que ama a una mujer cuando su pareja está amenazada.

Como el tipo al que tiraron al agua como si fuera basura.

—Papá —la voz baja de Luke contiene una pregunta que oigo sin necesidad de que la formule.

Odio lo que sucede a continuación, que arranca otro trozo de la infancia de mi hijo. El último, supongo.

—Sí —digo.

Oigo amartillar y disparar antes de que la bala pase zumbando junto a nosotros y se estrelle en el pecho del que se había alejado del grupo principal, probablemente para emboscarnos.

Levanto el rifle en cuanto oigo disparar a mi hijo.

Alcanzo a dos antes de que un tercero se me eche encima.

Tres muertos, quedan siete.

Saco el cuchillo cuando me tiran el arma al suelo y abro la hoja con un chasquido.

Con el rabillo del ojo veo a Tia recogerla y disparar a un cuarto.

Quedan seis.

—¡Papá! —brama Luke cuando un hombre agarra a Tia.

—¡Cuida de mamá! —grito a pleno pulmón.

No sé qué hace Jamal hasta que veo un brazo largo y negro rajar una garganta con un elegante paso de baile, abriendo en un cuello tan oscuro como el suyo una segunda boca que bosteza.

Cinco.

Varios centímetros más alto, el hombre que me agarra carece de finura y confía solo en su tamaño. Le hundo mi vieja navaja suiza bajo la barbilla, la giro, la arranco y lo empujo como un bolo de metro noventa hacia el siguiente.

Ejecuta una pirueta moribunda y sin gracia mientras se agarra la garganta; el compañero de detrás lo aparta a empujones en su prisa por alcanzarme. Luke se pone a mi lado, amartilla el rifle y le dispara entre los ojos.

Pero la bala no sale de la recámara: el rifle se ha atascado.

Nos miramos en un instante desnudo de miedo mutuo e inevitable.

Luke estampa la culata del rifle en la cara del siguiente tipo, pero no cae.

Apuñala a mi hijo.

Grito, y la voz se me quiebra por la fuerza del alarido.

Giro el cuchillo, apuñalo en el ojo al que hirió a mi chico y golpeo el mango con el puño izquierdo, atravesándole el cerebro.

Su expresión pasa de cruel a sorprendida en un deslizarse de carne que no comprende.

Se desploma.

Otro hombre cae sobre mí mientras Tia grita de agonía.

Nada motiva a un hombre como su familia en peligro inminente. Con fuerza sobrehumana, levanto en vilo al cabrón que me inmoviliza, le muerdo la nariz, se la arranco de la cara y escupo el trozo de carne destrozado.

El movimiento tiene el efecto deseado: se tambalea hacia atrás, chillando mientras la sangre brota del agujero donde tenía la nariz.

Agarro del suelo el arma que dejó de disparar y la balanceo como una espada contra el siguiente tipo.

Cae.

Le machaco la cabeza, y los dos que quedan se detienen, pensándoselo mejor.

Abro la boca y un gruñido —un grito de guerra— brota de mis entrañas.

Retroceden con las manos en alto.

—Os voy a matar, joder —gruño, y a diferencia del marido al que destrozaron, yo cumpliré.

Y a un nivel primitivo, lo saben.

Huyen.

Pero habrá más si no salimos de este maldito puente de una puta vez.