CAPÍTULO 20

ENTONCES - STERLING

Brit suelta un grito ante el rugido discordante de cristales rotos, un estruendo infernal que culmina con el pitido del EAS, el Sistema de Alerta de Emergencia.

—Este es el Sistema de Alerta de Emergencia. Esto no es un simulacro. Repetimos: esto no es un simulacro. Permanezcan atentos para recibir instrucciones.

Suena otro tono, y luego: —Tenemos constancia de un apagón a gran escala. Repetimos: hay un apagón a gran escala. Se les informa de que deben permanecer en sus hogares.

Harold me mira a los ojos por encima de la cabeza de Brit. Cope y Bren no se despegan de nosotros.

No me da tiempo a asimilarlo antes de que la gente empiece a caer como marionetas a las que les han cortado los hilos. Se convulsionan en el suelo y muchos se clavan los cristales rotos en brazos y piernas, que no dejan de sacudirse.

—Joder —respira Cope—, ¿qué coño es esto?

Brit entra en acción: agarra a la persona más cercana por el brazo y la arrastra a un espacio libre de cristales.

Me siento como un imbécil a cámara lenta, pero los chicos y yo reaccionamos y hacemos lo mismo. La media docena de personas que siguen en pie nos imitan.

Harold se desploma a mi lado con un golpe seco; la copa de champán sale volando a dos metros por la fuerza de la caída.

El cuerpo de Harold empieza a sacudirse sin control, con la cabeza golpeándose contra el suelo.

Me dejo caer de rodillas y me arranco el cinturón de las trabillas. Lo dejo sobre el pecho de Harold, le abro la boca a la fuerza y, con una mano, le meto el cuero entre los dientes.

Él muerde con fuerza y, por algún milagro, conservo los dedos.

Me pongo a horcajadas sobre su torso y le bloqueo los brazos con los míos. Es como montar un bronco salvaje.

Brit grita a mi lado cuando Harold empieza a echar espuma por la boca, con los ojos en blanco.

Entretanto, las sirenas aúllan y todo lo demás se difumina a medida que las sacudidas frenéticas se vuelven más lentas, menos bruscas.

—¡Bájate de él, Jake! —dice Brit, golpeándome la espalda con los puños.

Sé que podría darme una paliza. Brit tiene formación en artes marciales, y buena. Pero en el fondo, mi chica sabe que él no va a salir de esta, incluso antes de que deje de respirar.

Brit entiende que su flamante marido no le está haciendo daño a su padre. Pero a veces el dolor nos pilla desprevenidos y hace que las emociones racionales queden enterradas mientras las irracionales despiertan.

Harold ha dejado de moverse porque ya no está con nosotros.

Me deslizo de su torso y caigo de culo al suelo; retiro la pierna de su cuerpo con cuidado.

Los lamentos y el llanto de la gente se oyen por encima del EAS, que justo en ese momento se corta de golpe.

Me incorporo de rodillas y retiro con suavidad el grueso cinturón de cuero de la boca flácida de Harold.

Brit me golpea.

—Cariño —giro la cabeza y estiro el cuello para mirarla.

El vestido de novia, antes inmaculado, está sucio, rasgado por los cristales, empapado de champán y manchado de sangre; Brit ya no parece la novia radiante.

Recorro el lugar con la mirada: los muertos están esparcidos por todas partes.

Brea, la hermana mayor de la niña de las flores, está de pie en medio de un mar de cadáveres, en estado de shock. Mientras la observo, Bren le toca el hombro y ella chilla y da un salto hacia atrás.

Él le agarra el brazo y la guía entre los cuerpos.

Joder.

Busco a Cope con la mirada.

Ahí está.

Está reuniendo a unas cinco personas, calculo.

Mis compañeros SEAL, Brit y otras seis personas han sobrevivido a lo que quiera que haya sido esto.

—Papá —susurra Brit mientras se deja caer lentamente de rodillas, arruinando aún más el vestido—. ¿Qué...? ¿Por qué? —Se cubre la cara con las manos; los suaves sollozos son el único ruido en el silencio ahora ensordecedor.

Me inclino hacia delante y cierro los ojos de Harold Montgomery con un gesto practicado.

Cope, Bren y los supervivientes se reúnen lentamente a nuestro alrededor.

Me pongo de pie y dejo a Brit llorar, porque esto es todo lo que va a tener. Lo sé tan bien como sé que tengo la suerte de seguir respirando.

Porque nos han llamado de vuelta a la base, aquí en Oak Harbor, Washington, y por suerte, Brit y yo teníamos una lista de invitados tan larga, con tanto militar de por medio, que celebrarlo cerca de la base tenía todo el sentido.

Después de lo que ha pasado, agradezco tanto la ubicación... Porque llegar a la base significa respuestas. Significa soluciones.

Significa protección frente a este adversario desconocido.

Brit se toma un momento para cambiarse el vestido de novia manchado por la única otra ropa que tiene: el conjunto para la recepción.

Casi tan poco práctico como el vestido de novia: un modelito ajustado y sexy con tacones de diez centímetros.

—Tenemos tres kilómetros a pie —comento con la mayor neutralidad posible.

Todo rastro de maquillaje ha desaparecido. Brit tiene la nariz colorada, la piel normalmente clara llena de manchas y los ojos hinchados de llorar. En resumen, está hecha un desastre.

Claro que no todos los días tu padre cae muerto delante de ti.

Le paso un brazo por los hombros. He intentado que un pequeño comentario suene a algo normal.

Una broma que cae en saco roto.

—De acuerdo —digo, y miro a las seis almas perdidas que están aturdidas por lo que está pasando.

El momento adquiere un aire surrealista, una sensación de esto es real pero no lo es.

—Estamos a tres kilómetros de la base.

Cope interviene: —Podemos ir a pie. Allí habrá generadores de emergencia y suministros. Averiguaremos qué ha pasado y haremos un reconocimiento.

Le acaricio el brazo a Brit. —Este conjunto no va a servir, cariño —digo con pragmatismo.

—Es lo que tenía —responde ella mecánicamente.

Genial. Lo último que quiero es ser un imbécil. Pero… —Cariño, lo que intento decir es que si hay más peligro, no podré ayudarte a protegerte.

Dios bendiga a Brit. Le tiembla el labio inferior, pero no se derrumba. Así es mi Brit.

—Tengo otra muda de ropa —interviene Brea.

Cierro los ojos para no visualizar a la única mujer joven aparte de Brit.

Gracias a Dios que está viva porque, de alguna manera, perder hombres es más fácil que perder mujeres.

Sus ojos oscuros, de color indeterminado bajo la tenue luz de las velas, me miran.

—Sterling —dice Cope en voz baja.

—Sí —me paso una mano por el pelo corto, el roce áspero me resulta reconfortante, el gesto familiar me ancla en el presente.

Y el presente es bastante jodido. —De acuerdo. —Giro la cabeza hacia Bren; su mirada firme me ancla aún más—. Llévate a Brea y trae su ropa para Brit.

—Puedo ir con ella —dice Brit como ausente.

Ni de coña voy a perder de vista a mi mujer. —Creo que es mejor que te quedes aquí. Volverán enseguida.

—De acuerdo —dice ella, inusualmente dócil.

Mis ojos se desplazan hacia su padre muerto, que yace a unos metros de nuestra posición. Lo hemos cubierto con un mantel, y cuando pudimos, arrastramos a los muertos en grupos de tres, cubriendo cada trío de cadáveres con manteles.

Cubrí a Harold personalmente mientras Brit observaba, como en una escena de película de terror.

Un asunto sombrío y expeditivo.

Los cinco minutos que tardan Brea y Bren en volver se me hacen eternos.

Saco mi Pulse y está muerto en mi palma. Sin embargo, había recibido el mensaje inicial de regresar al mando, y a eso me atendré.

La última comunicación sigue en pie.

Brea se detiene frente a Brit y le entrega la ropa.

Brit alza la mirada y sus ojos se encuentran con los de la otra chica. —¿Dónde está Ava?

A Brea se le llenan los ojos de lágrimas y niega con la cabeza.

Brit sale del estado de aturdimiento en el que estaba, da un paso adelante y rodea con los brazos la figura ligeramente más alta de Brea. —Pobrecita —dice Brit.

—No —susurra Brea—, la niña era Ava.

Joder, ¿la niña de las flores? ¿En serio? Dios.

Había pocos niños aquí, ya que las recepciones de boda son principalmente para que celebren los adultos, pero habíamos incluido a nuestra pequeña niña de las flores.

Cope me había dicho que era la única menor.

Ahora, una menor muerta.

Aparto la mirada de las mujeres y la dirijo a la cocina. —Chicas, id allí y cambiaos.

Se separan y siguen mi mirada.

Sin decir palabra, van hacia allí y se quedan justo donde no las veo. Pero no demasiado lejos.

Me vuelvo rápidamente hacia los hombres que quedan.

No los conozco. Joder.

—No tengo mucho tiempo. —Les sostengo la mirada: un tipo de mediana edad, el resto más o menos de nuestra edad pero blandengues.

Descarto a los cuatro más jóvenes y me centro en el mayor—.

Necesito que aguantéis tres kilómetros en la oscuridad.

No tenemos luz, solo las estrellas para orientarnos.

Puede que no encontremos aliados y sí un montón de muertos.

Podéis venir con nosotros o quedaros aquí a esperar, confiando en que llegue la caballería antes de que esto empiece a oler a podrido.

El hombre mayor, quizá exmilitar, niega secamente con la cabeza y cruza los brazos. —Prefiero arriesgarme a quedarme aquí sentado con el dedo metido en el culo.

Sonrío con sorna. Bien. Recorro a los demás con la mirada.

—Iremos. Pero, tío —empieza uno de los más jóvenes—, ¿qué coño está pasando?

Cope resopla. —Se fue la luz, genio. Todo el mundo palmó y no tenemos ni puta idea —dice con su amabilidad habitual.

—Eso ya lo sabemos —dice otro mientras noto que las chicas vuelven.

Corto el aire con la palma de la mano. —Quien venga con nosotros se arriesga. Quien se quede, allá él.

Dos de ellos deciden quedarse. El Genio y un tipo callado. Bocazas y Mediana Edad vienen con nosotros.

Los pantalones de Brea le quedan demasiado largos a Brit, así que se los remanga. Lo mismo con las zapatillas de repuesto, que le van un poco grandes.