CAPÍTULO 19

AHORA - ROTH

Odio parar a comer y perder el ritmo. Paso la mayor parte del día cortando leña, pero digerir mientras trabajo me provoca unas náuseas difusas.

Han pasado casi dos semanas desde que ahuyentamos a los vagabundos que pensaron que podían servirse del agua de nuestro pozo, y la espera me tiene inquieto, sin poder quedarme quieto.

Las preguntas de siempre me asaltan: ¿Tenemos suficientes provisiones en la casa si vuelven más intrusos y hay que defender lo nuestro: agua, comida enlatada, etcétera?

Sí, mi mente va tachando puntos de la lista.

Me enderezo y me llevo una mano a la zona lumbar con una mueca. Estoy tieso como un palo y me jode.

Levanto el hacha, la balanceo y hundo la cabeza en el tronco. Examino mi trabajo y decido dejarlo por hoy. Mejor aprovecho el tiempo apilando la montaña de leña partida que he acumulado, en vez de seguir machacándome.

Un movimiento me hace girar la cabeza.

Más tarde, nunca sabré cómo vi el borrón.

Lanzo la mano que acaba de soltar el sólido mango de nogal de mi hacha y bloqueo el golpe que viene.

Joder.

El dolor me recorre desde el punto de impacto hasta el hombro.

Un instrumento, no una mano, registra mi mente en una fracción de segundo.

Me agacho y le clavo la mano izquierda en la ingle al que se me ha acercado a hurtadillas.

Porque iban a por mi cabeza.

Mi agresor suelta un ladrido áspero y se desploma.

Ruedo hacia la izquierda para ganar distancia y clavo las rodillas en el lecho fragante de virutas de madera que cubre el suelo.

Con el brazo derecho entumecido, uso la mano izquierda para sacar la navaja multiusos del bolsillo, abro la hoja de un golpe y evalúo el problema.

El problema son cuatro tíos.

Su colega se revuelca por el suelo, adornando su ropa mugrienta con su propio vómito.

Por un golpe de suerte increíble, lo que acaba de pasar en el último medio minuto los ha dejado tan atónitos que se han quedado paralizados.

Una llave inglesa oxidada yace en el charco de vómito, y reconozco el arma contundente con la que me han golpeado el brazo derecho.

A diferencia de los ladrones de agua, estos son simples oportunistas.

La sensibilidad empieza a volver lentamente al brazo bueno, pero no lo bastante rápido para defenderme bien.

Rezo en silencio a un Dios que siento que nunca me ha escuchado.

Y mientras me preparo para aceptar la inevitable pelea perdida de antemano, un borrón gris pasa a mi lado y Gage embiste al tipo de fuera, tirándolo de culo.

Me lanzo contra los otros dos con la economía de movimientos que uso siempre, con todos, y le hago un corte superficial en el brazo mientras voy a por la garganta.

—¡Argh! —grita el del suelo como un pirata demente.

El ruido se corta en seco cuando Gage da en el blanco.

El brazo me vuelve a funcionar y, sin cambiar de mano, le clavo el dedo en el ojo.

Reacciona como era de esperar: se lleva las manos a los ojos para protegérselos.

Le abro un tajo horizontal en la garganta expuesta y cierro los ojos para evitar la salpicadura de sangre.

El otro tío me atiza en la cara en ese instante de ceguera voluntaria.

Aprieto la mandíbula, me tambaleo hacia atrás, tropiezo con el tronco y, al desplazar el hacha, la cabeza cae a mi lado, rozándome el muslo por los pelos mientras aterrizo con un golpe que me hace castañetear los dientes.

El último que queda en pie y yo nos miramos durante un instante fugaz.

Pero es Gage quien me tiene pendiente.

Levanta el hocico ensangrentado, me mira a los ojos y, dejando al tipo del suelo con la garganta desgarrada, se lanza sobre el hombre que tiene su propia arma contundente.

Gira la llave inglesa y la levanta en alto, claramente dispuesto a golpear a nuestro perro.

Frenético, mi mano encuentra el hacha de mano que guardo en la base del tronco.

Los dedos rodean el mango mientras me incorporo de rodillas y lanzo el hacha corta hacia su torso. La puntería se va al carajo, y en lugar del tiro al pecho que esperaba, la hoja se hunde en la carne del bíceps que tiene levantado.

Golpeo la superficie del tronco y agarro el hacha larga mientras él grita e intenta sacarse la hoja del bíceps.

Gage le clava los dientes en la pierna al cabrón, atravesando los vaqueros tiesos, y aplica toda su fuerza de mordida de ciento quince kilos por centímetro cuadrado contra la espinilla.

El tipo brama de agonía.

Recorro los tres metros que nos separan.

Consigue arrancarse la hoja del hacha del bíceps y suelta la llave inglesa para empuñar el hacha.

Los dos descargamos el golpe a la vez.

A la distancia justa para poder golpear bien, la memoria muscular se activa y le clavo la hoja en el cuello, separando casi toda la cabeza del cuerpo. Solo queda un trozo de tendón que se resiste, del que la cabeza cuelga como de un hilo.

Gage suelta un gemido ahogado cuando la hoja del hacha cae y le muerde el flanco en vez de clavarse. Por desgracia, mantengo todas las hojas que usamos más afiladas que una cuchilla.

La caída del hacha de mano le abre un corte superficial en el denso pelaje canoso de Gage.

Gage no suelta la pierna.

—¡Roth! —grita Tia—. ¡Quédate donde estás!

El estampido del disparo me hace taparme los oídos con las manos.

Gage se estremece, con sangre brotándole del trasero, y suelta la pierna. Me echo hacia atrás mientras el cuerpo cae hacia delante.

El tipo al que le había machacado los huevos se había recuperado y estaba decidido a terminar el trabajo, pero yo estaba demasiado concentrado en rematar al que acababa de decapitar. No lo vi venir.

Me giro.

Tia está plantada como una pequeña espartana, con las piernas bien abiertas, mi rifle de alta potencia encajado contra el hombro, el arma casi tan grande como ella.

—¿Estamos bien? —pregunta.

Recorro la propiedad con la mirada, y al no ver a ningún otro imbécil intentando matarnos, respondo: —Sí.

Baja el rifle y nuestras miradas se cruzan durante un momento cargado. Luego, con un movimiento practicado que me entristece un poco, Tia se pasa la correa del rifle al hombro y lo lleva como un accesorio mientras avanza hacia mi posición.

Su boca se mueve diciendo algo.

Me señalo los oídos.

Tia asiente. Pasarán un par de minutos antes de que podamos analizar la situación con los oídos todavía zumbándonos.

Su boca forma una «O» de sorpresa al ver el costado de Gage cuando él se acerca a saludarla.

«La herida sangra bastante. Voy a tener que vendársela», pienso. A medida que mi audición empieza a volver a retazos, Tia debe estar pensando lo mismo porque dice algo que sí oigo. —Lo dejé ir. Sabía que a esta distancia no tenía la precisión para acabar con esos tipos.

Asiento. Demasiada distancia desde la casa.

—Tendremos que trabajar en eso —respondo con voz controlada. Ha estado demasiado cerca. Si no hubiera tenido el hacha de mano... Joder, si Gage no hubiera aparecido cuando lo hizo, estaría muerto, y habrían llegado a la casa.

Hasta Tia y Lars.

Trago el nudo de terror del tamaño de una pelota de golf que amenaza con dejarme sin voz.

—¿Qué pasó? —pregunta Tia.

Ya. Mi exhalación es áspera, llena de autodesprecio. Sé a qué se refiere. Había estado distraído, o ausente, o cualquier mierda mental estúpida que me había nublado la cabeza.

—¿Estabas pensando en Luke? —pregunta en voz baja, con los ojos secos.

Niego con la cabeza. Por una vez, ese demonio interno no me había estado machacando.

—No, solo... no lo sé. Estaba pensando, sin más. —Vuelvo a negar con la cabeza—. Iba a ponerme a apilar.

—¿Quizás no los oíste por el ruido de los hachazos?

Miro los cuerpos que se enfrían mientras sus fluidos se derraman sobre mis virutas de madera, y de repente estoy tan furioso que apenas puedo pensar.

—Roth —me llama Tia.

Levanto la barbilla hacia ella bruscamente.

—Lo siento —murmuro.

—Estás herido —dice Tia como si le hablara a un niño.

—No, iban a por mi coco, pero desvié esa mierda.

Miramos mi brazo.

Todo el exterior del bíceps se me está poniendo morado con la forma de la llave de tubo. Seguro que me habrían partido el brazo si no estuviera cargado de músculo, cortesía de mi nueva vida.

—No sé cuánto más de esto puedo aguantar —susurra Tia.

Levanto el brazo y ella se acurruca contra mi costado, con el rifle como un duro prisionero entre nuestros cuerpos.

—Tendremos que aguantar todo lo que podamos para sobrevivir. Tenemos a Lars y nos tenemos el uno al otro.

Su asentimiento se siente como un susurro contra mi pecho.

Gage gime y le acaricio la cabeza. —Buen chico —digo, fijándome en la sangre que se seca en sus bigotes.

El muñón de su cola se menea.

«Un día más en la oficina», piensa, «arrancando yugulares mientras mi amo lucha por su vida con un hacha».

—Gage está herido.

Cierro los ojos. —Tia, Gage es una herramienta. Lo queremos como a una mascota, pero lo tenemos por lo que nos aporta.

—Lo sé —acepta en voz baja—. Es solo que... nunca habíamos tenido un perro. Luke siempre quiso uno.

—Sí.

Luke.

Dos menciones de nuestro hijo muerto en una hora es más de lo que creo que puedo soportar.

Me separo de Tia, agarro las dos hachas y las llevo al tocón, donde las coloco con cuidado para limpiarlas más tarde.

La sangre se seca como óxido sobre el metal afilado, y el hacha larga que usé para decapitar al tipo que iba a descuartizar a Gage luce vísceras hasta la mitad del mango.

—Tendremos que tirar tu camisa —comenta Tia con una prudencia aterradora.

Bajo la vista y veo una fina rociada de sangre y manchas más anchas de restos sanguinolentos como salpicaduras de perdigones cubriendo mi camisa, y me doy cuenta de que Tia se había acurrucado contra mi lado limpio.

Práctica, siempre práctica.

—Sí, supongo que tenemos ciertos principios —digo con el único humor que logro reunir. Críptico.

Su risa es resignada. —Sí. No vestiremos la sangre de otros.

El resto del día lo dedicamos a deshacernos de los cuerpos y a vendar la herida de Gage.

No se apila nada de leña.

Tia destapa nuestro último tarro de conserva de carne de oso negro con un suspiro cansado. —Necesitamos más oso.