CAPÍTULO 18 #2

Papá se gira y toma con soltura una de las escopetas alineadas contra la pared que da a la escalera, sujetándola con las manos firmes.

Manos encallecidas de cortar leña y de usar la pluma antigua con la que todavía corrige trabajos.

Los callos se habían atenuado desde el Pulso, pero la huella de su piel castigada aún sobresalía como un bulto en el exterior del dedo índice.

Mamá se cruza de brazos y se agarra los codos.

—Derek.

—Quédate aquí, Julie.

¡Pum!

Mamá da un respingo con el ruido y ahoga un grito.

Nos levantamos todos a la vez, con el culo protestando por llevar demasiado tiempo en la misma posición, demasiados días seguidos.

—Hay alguien en la puerta —comento, brillante como siempre.

—Alguien está tirando la puerta abajo —corrige Kurt.

Vaughn añade:

—O más de uno.

Intercambiamos una mirada inquieta.

¡Pum!

Se oye crujir la madera, y me pregunto por qué alguien se molestaría con la puerta teniendo el gran ventanal justo al lado.

Como respondiendo a una señal funesta, se oye el estruendo de cristales rotos.

Papá sube a toda prisa las empinadas escaleras de madera del sótano, de dos en dos.

—No —susurra mamá.

Me vuelvo hacia ella.

Sé disparar. Papá y yo solíamos cazar antes de que descubriera lo brillante que era y empezaran a prepararme para cosas importantes. Nada de eso parece muy importante cuando están reventando la puerta de tu casa. Lo que parece importante es defender a la familia junto a mi padre.

Agarro la escopeta y mamá levanta la mano para detenerme.

—Tengo que ayudar a papá.

Tras unos horribles cinco segundos perdidos mientras le doy tiempo para procesar lo que siente, me deja ir con un gesto sombrío de asentimiento.

Salgo corriendo tras papá y me encuentro con una escena de película de terror. Cuatro personas de pie con los brazos en alto, como en un atraco.

Papá les apunta con la escopeta.

Uno de los tipos es de mi instituto. No recuerdo cómo se llama. Estaba en educación especial. Eso no significaba que fuera tonto; había chavales allí que eran muy listos pero aprendían de otra forma.

Este tío no, desde luego. Observo su postura. Con los ojos mezquinos hundidos en su cara fofa como pasas pasadas, le dedica a papá una sonrisa de buen chico que le sale más bien como una mueca burlona.

—Las cosas están jodidas ahí fuera, tío... Solo buscamos un respiro.

Sus «amigos» asienten, con la ropa mugrienta y que no les queda bien.

Intento no pensar demasiado en por qué será.

—¿«Buscar un respiro» incluye robar en mi casa? —pregunta papá, señalando lo obvio.

—Supusimos que tendrías cosas, eso es todo —se encoge de hombros y añade sin más—: Tenemos hambre.

No me jodas. ¿Quién no tiene?

Los ojillos del cabecilla me localizan.

—Ah... ¿este agujero de mierda es tu casa?

Papá mantiene la escopeta firme, apuntándole al torso.

Lo que ven los monos hacen los monos. Levanto mi escopeta y me sumo a papá en la puntería, listo para apuntar a sus amigos si hace falta.

—Sí —respondo, sin mencionar que, si es un «agujero de mierda», ¿para qué vino hasta aquí?

—No tan listo ahora, ¿eh, Jackson? —canturrea mi nombre, ese que solo usan mamá o, a veces, papá.

Papá pregunta:

—¿Conoces a este chico, Book?

—No mucho.

Se le agria la cara.

—Claro que me conoces, joder, imbécil.

—Fuera de nuestra casa.

A papá se le ha acabado la paciencia.

Tengo la primera de las que serán muchas «corazonadas» instintivas y sé, a un nivel primitivo, lo que van a hacer antes de que lo hagan.

Pienso en mamá abajo, confiando en papá y en mí. En mis dos amigos, que confiaron en mí para una broma que acabó con tres cuartas partes del mundo.

—Tíos —dice Ojillos, dando la señal.

Se tira al suelo mientras el fogonazo de la escopeta de papá ilumina el crepúsculo que ha invadido la casa. Los perdigones se abren, alcanzando a uno de los tipos, que chilla con el impacto.

Giro la escopeta hacia su compañero, que se lanza contra la de papá y le da un manotazo al cañón hacia arriba, aullando al quemarse la mano.

Apunto a la izquierda de su cabeza, al punto más alejado de papá, y grito:

—¡Abajo!

Papá se agacha mientras el tercer tipo se le echa encima, intentando quitarle la escopeta.

En ese mismo instante, aprieto el gatillo, con el cartucho ya en la recámara, y el retroceso me clava la culata en el hombro.

El tipo que tuvo la brillante idea de golpear la escopeta de papá pierde el brazo por las molestias. La articulación del hombro gira mientras el miembro se separa del cuerpo, y del muñón brota un géiser de sangre.

Sin Brazo empieza a dar saltos, gritando.

Ojillos aparece junto a Sin Brazo y, con toda tranquilidad, le pega una patada que lo estampa contra la mesita de café de mamá, partiéndole las patas.

Mi visión periférica registra la pelea de papá con el hombre que no recibió suficientes perdigones la primera vez.

Pero no puedo rematarlo. Estoy en un espacio mental tan alejado del normal que solo hay un zumbido de ruido blanco mientras Ojillos se vuelve hacia mí.

—No te preocupes, Jackson... cuidaré muy bien de tu mamá.

Sonríe, y mi visión se estrecha hasta la mella de su diente delantero.

Como en piloto automático, disparo a su mano extendida y un abanico de sangre y fragmentos más densos explota en un arco amplio.

Cierro los ojos por instinto cuando trozos calientes me golpean la cara con fuerza, escociéndome.

Otro disparo suena a mi izquierda, más abajo, y me empiezan a pitar los oídos.

Abro los ojos y Ojos de Cuenta está tirado boca arriba, con media cara destrozada y el brazo con el que pensaba arrebatarme la escopeta junto al brazo amputado de su amigo.

Giro la cabeza y veo a mi padre de rodillas, con un chichón empezando a formársele en la frente.

Había conseguido solucionar el problema del tipo que no había recibido suficientes perdigones la primera vez... con un segundo disparo.

Los intrusos yacen en un amasijo de extremidades, rodeados de vísceras y sangre.

Papá se levanta tambaleándose.

—Tengo cosas encima —digo con los labios helados, en apenas un susurro silbante.

Papá me examina con cautela.

—Tranquilo, Jackson.

Con cuidado, se pasa la escopeta a la mano izquierda y la deja sobre el cadáver más cercano.

Me echo a reír; la imagen es demasiado graciosa. El tipo nos ha roto la mesa de centro, qué inoportuno, así que ahora él es la nueva mesa de centro.

—Book —dice papá en tono tranquilizador.

Su voz me hace volver en mí, y me doy cuenta de que he tenido una laguna porque papá está de pronto frente a mí.

—¿Eh? —pregunto aturdido, mientras las extremidades empiezan a enfriárseme.

—Ven aquí.

Papá me estrecha entre sus brazos, abrazándome fuerte como si nunca fuera a soltarme.

Pero resulta que sí lo hace.