CAPÍTULO 8 #2

Reclamo mentalmente su vida antes de tomarla.

Bren se acerca justo entonces, arrastrando a la mujer frente a él.

—No más patadas en las pelotas, mordiscos o arañazos —declara Bren mientras noto profundos arañazos cortando un camino por su rostro delgado desde el pómulo hasta la barbilla.

Gotas de sangre han comenzado a brotar y correr desde las heridas para gotear en su camisa de camuflaje, revelando caminos desnudos en su pintura facial.

Y aquí habíamos estado esperando conseguir un ciervo raro o un oso negro, traer carne real de vuelta y no tener que volver a la maldita comida deshidratada. Sí, la basura deshidratada mantiene vivo a un hombre, y eso es todo.

Ignorando a la mujer por ahora, miro al pedazo de mierda en el suelo y luego me vuelvo hacia Bren. —¿Por qué sigue vivo este?

—Quería sacarle información. No está con ninguna banda, eso es obvio. Mira sus orejas. —Bren señala al hombre con la barbilla.

Lo hago, y me siento como un idiota por no haberme fijado en eso desde el principio.

Sin muescas. Lóbulos intactos. Los hombres que se han unido a las bandas tienen los lóbulos partidos. Y las bandas no se andan con cuidado al hacerlo. Algunos tipos que ya de por sí no tienen mucho lóbulo se quedan prácticamente sin nada.

Me pongo en cuclillas, con una mueca por el dolor punzante en mis pelotas magulladas. —Dame algo que merezca la pena, o te destripo aquí mismo.

Saco mi cuchillo del bolsillo lateral de mis pantalones cargo y se lo muestro. A mi cuchillo lo llamo El Motivador.

—Eres igual que él —dice una voz de mujer a mi espalda.

Me giro entonces, estirando el cuello para mirarla.

Joder, apenas es mayor de edad, es lo primero que pienso, y me invade la vergüenza por haber intentado capturar a una mujer que quizá aún no lo sea.

—No me parezco en nada a él, así que no me juzgues.

—Os juzgaré a los dos. —Su voz tiembla de furia desde un cuerpo menudo pero alto, casi igualando la estatura de Bren, que con su metro setenta y cinco tiene la altura perfecta para un Navy SEAL, aunque ya no estemos en activo.

No se puede sacar al SEAL del hombre, pase lo que pase, eso lo tengo claro.

—Intentabas llevarme —me acusa.

Es cierto, por supuesto. No respondo.

—Sí, tío. Podemos follárnosla los dos, solo no me hagas lo que les hiciste a mis colegas —suplica.

Una lágrima furiosa le resbala por la mejilla, resignada a lo inevitable: una violación en grupo en su futuro inmediato.

Eso no va a pasar mientras yo esté aquí.

Ojos bonitos, diría yo, pero tiene la cara tan sucia que es difícil saberlo. El pelo rojo que la había hecho tan fácil de identificar está lleno de nudos y rastas.

Aparto la mirada y, como quien no quiere la cosa, le meto una patada al perdedor en el estómago.

—¡Ah! —jadea.

Así está mejor.

Me vuelvo hacia la mujer. —¿Cómo te llamas?

Sacude la cabeza con rabia y aprieta los labios.

Vale. —Soy Cope, y ese es Bren. —Señalo a Bren con el pulgar.

Está tenso como una serpiente, listo para salir disparado tras nuestro antílope si decide volver a huir.

—Vale —me pongo las manos en las caderas—. Andamos justos de tiempo, no te voy a mentir. Tenemos que ponernos en marcha para volver al búnker e informar. ¿Este tío te importa?

—Sí —dice en voz baja—. Me sacó del único escondite que había conseguido mantener a salvo durante un año.

Mierda. Golpe duro.

—¿Cómo lo hicieron?

Se seca las lágrimas que le caen sin parar. —No pude mantener callada a mi perra. Debieron de venir a investigar el ruido.

—¿Dónde está tu perra? —pregunto en voz baja, aunque ya sé la respuesta.

Niega con la cabeza y las lágrimas salen disparadas como diamantes sueltos. —La mataron —susurra.

Asiento. Los perros son una herramienta, una herramienta magnífica de detección temprana y defensa. Muchos habían muerto en el colapso por inanición, por caza, y por puro desperdicio de balas, en mi opinión.

Por eso había sobrevivido tanto tiempo sin que la capturaran. Por la perra.

—Lo siento.

Agacha la cabeza, y Bren alarga la mano para consolarla, pero lo piensa mejor y la deja caer.

Al cabo de un minuto largo, levanta la cabeza. —No dejes que me viole.

—¿Cómo sabes que no vamos a violarte todos? —pregunto, adentrándome en el campo minado de lo desconocido.

Se ríe como si fuera un gilipollas integral. —Porque ya lo habríais hecho. Los hombres de ahora no pierden el tiempo.

Verdades terribles. —Tengo una oferta —empiezo.

Se encoge de hombros con gesto desafiante, como diciendo ¿a quién coño le importa?

Bren toma las riendas de la conversación. —Tenemos un lugar seguro donde refugiarnos. Hay tres adolescentes, otro tipo como nosotros y su mujer. Únete a nosotros. Tenemos comida rehidratada, y estamos buscando un sitio permanente con tierra para cultivar y una fuente de agua.

Se calla lo de la caminata que nos espera, lo de que somos ex-SEAL, todo eso.

—¿Y qué pasa con él? —Señala al capullo del suelo.

Una sonrisa auténtica me ilumina la cara. —Ese no viene con nosotros.

Su mirada va de mis ojos a los de Bren. Está claro que está sopesando sus escasas opciones.

Yo también repaso mentalmente sus opciones: perra muerta, comida y agua escasas, probablemente sin arma.

Una mujer desprotegida tiene días antes de que la atrapen las bandas de matones que campan a sus anchas desde el colapso.

No le hemos hecho daño. Y tiene razón: si esa hubiera sido nuestra intención, ya habríamos dejado claras las reglas desde el principio, pero no lo era.

Me sorprende con: —Siento haberte dado la patada.

—Disculpa aceptada.

Se vuelve hacia Bren.

—Siento haberte arañado.

Baja la mirada.

—Estaba asustada. Cuando sonó el disparo, luego él...

Me mira y añade:

—Cope me agarró y me entró el pánico.

—Es comprensible. ¿Eso significa que vendrás con nosotros?

—pregunto, sin querer llevarla por la fuerza, aunque sabiendo que lo haría si fuera necesario.

No puedo, en buena conciencia, dejar a una mujer desprotegida.

Aunque nunca llegue a estar con ninguno de nosotros, sigue siendo una hembra viable para sumar a nuestro campamento.

Y nosotros, los gallos, superamos con creces a las gallinas.

Asiente lentamente.

—No me dejes aquí —dice el tipo del suelo—, déjame irme. No le diré a nadie lo que dijiste.

En cuanto pronuncia esas palabras, veo que lo entiende todo con la claridad perfecta de quien mira a la muerte a los ojos —a la suya propia— cuando me mira a la cara.