CAPÍTULO 2

ENTONCES - JAKE STERLING

Sacudo la cabeza, soltando los dedos de mi barbilla. —Tío, ¿necesitas estar de cara a cada salida? Estamos de permiso.

Mi expresión claramente dice relájate de una puta vez a la parte de mi equipo que está aquí conmigo. Sin embargo, la pareja no capta la indirecta silenciosa, sus ojos escaneando constantemente las tres salidas de la fortaleza de edificio en la que insistí para la recepción.

Me gusta que las cosas sean seguras. Punto. Probablemente no debería estar jodiendo a los chicos por su vigilancia, es solo un hábito, tan automático como el resto de nuestro entrenamiento.

Ser un SEAL es más que algo que eres cuando sirves.

Dando un trago a mi cerveza, agradezco el frío en el calor de los más de doscientos cuerpos apiñados aquí dentro. La botella helada condensa dentro de mi mano mientras observo a mi nueva esposa bailar con papá.

Su sonrisa es contagiosa mientras mira hacia arriba a Harold Montgomery. Respeto muchísimo a ese hombre. Criar a tres hijas tiene que ser algo. Además, cumplió sus treinta años en la Marina; suboficial mayor retirado.

Sonrío. Curtido como pocos.

Doy otro sorbo medido a mi cerveza, observando un segundo o dos más de interacción sonriente entre Brit y Harold.

Cambiando mi atención, escaneo el enorme número de invitados presentes. Hay estrellas en los ojos de más de unas cuantas chicas que miran a mis compañeros de equipo, Cope y Brenner, «Bren».

Los SEAL pueden tener un bufé libre de tías. Sonrío con suficiencia. Dios sabe que las mujeres se excitan con el uniforme, la vaga emoción de lo que creen que hacemos.

Si supieran. No creo que nos encontraran tan glamurosos. Terminando mi cerveza, la dejo en la mesa auxiliar que flanquea la puerta.

Miro a los chicos: Cope y Bren no parecen estar vigilando salidas.

Paso una mano por mi corte de pelo militar, conteniendo una exhalación frustrada.

Quería que todo el equipo estuviera aquí, pero así es el servicio: no todos pueden conseguir permiso solo porque lo desees. Caga en una mano y desea en la otra y mira cuál se llena primero.

Mis ojos encuentran a Brit de nuevo, riendo por algo que Harold dijo.

Ella es diferente, tan única que me casé con ella.

La canción termina, y me tomo un momento para admirar a mi esposa. Alejándose de su padre, desliza pequeñas manos elegantes por sus caderas, el enorme diamante que le di brillando mientras sus dedos recorren la tela.

Fantaseo con quitarle ese hermoso vestido marfil esta noche.

Sí, marfil. Parece blanco para mi culo daltónico sin entrenar. Pero Brit me educó. No te pones blanco puro cuando eres rubia natural, había dicho.

Demuéstralo, había dicho yo y le guiñé un ojo.

Se había sonrojado hasta las raíces. Dios, amo a esa mujer.

Tarros de cristal antiguos para conservas cuelgan suspendidos del techo, parcialmente llenos de arena.

Cada uno está suavemente iluminado por velas de té, creo que se llaman.

El resplandor de iluminación ámbar que emiten parece robado por la noche oscura de finales de invierno que se cierne por todos los lados del edificio.

La lluvia cae con fuerza, golpeando el cristal de las ventanas hasta someterlo.

Brit había querido un granero para la recepción.

Yo estaba como: ¿velas, fuego, madera auténtica de granero viejo? No, gracias. No es seguro, nena.

Ella había hecho su versión de hacer pucheros.

La había besado hasta que todo ese asunto de los pucheros se resolvió. Una media sonrisa tira de las comisuras de mi boca. Voy a tener una erección si no dejo ese tren de pensamiento.

Y... aquí viene.

Brit se mueve rápido para ser una pequeña bola de fuego. Tal vez metro cincuenta y cinco, camina con determinación hacia mí, sus ojos verdes brillantes y agudos captando a mis chicos parados como guardaespaldas, brazos cruzados, ojos entrecerrados. Viendo lo que necesitan ver.

Descartando lo que no importa.

La larga falda de su vestido de novia se arremolina alrededor de sus tobillos con la fuerza de su parada. —Jesús, ustedes dos, ¿pueden parecer felices? —pregunta Brit, sus ojos rebotando entre Cope y Bren.

—No, señora —dice Cope al instante, con un fuerte sarcasmo en su tono.

Bren señala con el pulgar a Cope. —Lo que él dijo.

Ella se ríe y luego les regala una de esas sonrisas deslumbrantes. Acercándose a Cope, le da un puñetazo en el estómago.

Él se dobla fingiendo. —No, me estás matando, cariño. —Sus ojos brillan con picardía.

—Pórtate bien —gruñe ella—. Nada de cosas de chico malo estoico y presumido en mi boda.

—Oh, ¿es tu boda? —arqueo una ceja, mirando hacia abajo desde nuestra disparidad de altura de treinta centímetros.

Ella pone sus pequeñas manos en las caderas, los ojos brillando como esmeraldas.

Esta mujer.

Flexiono mis abdominales, no es algo difícil de hacer, considerando las mil elevaciones de piernas que hago a diario.

Brit no decepciona. Me golpea.

¿Mencioné que Brit practica Taekwondo?

—Nena —la agarro, atrayéndola hacia mí—, deja eso, o tendré que disciplinarte delante de todos estos invitados tan agradables.

—¿Puedo mirar? —pregunta Bren con ligereza.

—Vete a la mierda —digo, sin perder el ritmo.

Ella se retuerce, y esa erección que había estado evitando asiente con su proximidad. —Britannia Sterling.

—Jake —advierte ella.

Brit odia su nombre real.

—Deja de meterte con mis amigos por ser SEALs en la recepción de nuestra boda. No pueden evitarlo. Lo de SEAL lo llevan en la sangre.

—Es compulsivo, señora —dice Cope, haciéndose el inocente.

Seguro que se me ha visto hasta el blanco de los ojos de lo fuerte que los acabo de poner en blanco.

—Voy a pegarte otra vez —sisea, cruzándose de brazos.

Cope se ríe entre dientes.

—Está bien, cariño —le doy un beso en la nariz.

—No seas condescendiente conmigo, Jake. Hablamos de esto. Si tu equipo venía, dijiste que se comportarían como invitados y no vigilarían las salidas y esas cosas.

Esas cosas.

Pillado.

Asiento mientras le acaricio la mejilla. Le cubro toda la cara con una mano y le paso el pulgar por la piel sedosa.

—Sí, pero entonces tu padre y tu madre invitaron... —echo un vistazo a la recepción abarrotada de doscientas y pico almas, quizá más.

—Al mundo entero —dice Bren.

—Sí —coincido.

—Sois un caso perdido —Brit sacude la cabeza, pero apoya la cara contra el traje de pingüino que todavía llevo puesto.

—Un caso perdido —repite Cope.

Le acaricio la espalda. Todo este rollo de la boda nos ha dejado hechos polvo a los dos. Estamos agotados. Casarse debería ser más fácil, pero no.

Bren frunce el ceño mirando a Cope, los ojos oscuros convertidos en rendijas.

—Oye, ¿eres un loro o qué? Me estás poniendo de los nervios.

—Solo estás cabreado porque no has mojado.

—Chicos —digo.

Brit pone los ojos en blanco, con razones de sobra para el próximo año.

Cope se ríe por lo bajo.

Bren le hace una peineta disimuladamente.

Críos.

Harold se acerca con su esmoquin, ve el espectáculo que están montando y se une.

—Chicos —saluda, mirándonos a los tres.

—Princesa —su sonrisa es toda para Brit.

Brit se aparta de mí, le lanza a su padre una mirada de paciencia agotada y suspira.

—Papá, lo de princesa.

Harold niega con la cabeza.

—Serás vieja algún día y seguirás siendo mi princesa —se cruza de brazos y se balancea sobre los talones.

Ella sonríe. Brit tiene debilidad por su padre.

A él no le toca las narices.

Le lanzo la mirada que se merece. Ya me encargará ella de tocarme las mías luego.

Para siempre.

Mientras tomo sus pequeñas manos entre las mías, el metal dorado de nuestras alianzas se calienta entre nosotros.

—¿Tengo que pasar por esa mierda de disfrazarme cada vez que uno de vosotros se case?

—gruñe Cope, estirando las piernas. Ocupan un montón de espacio; mide casi un metro noventa, unos centímetros más que yo.

Los dos estamos muy por encima de la media de los SEALs en altura, o de los tíos en general.

Me quito los zapatos negros brillantes, uno tras otro, y el tacón golpea el suelo de cemento frío al caer.

Me fulmina con la mirada.

Levanto la mano.

—Es de alquiler. No te quedes ahí empollando con los pantalones puestos y rayando cosas.

Cope echa la cabeza hacia atrás y suelta una carcajada.

Nos estamos quitando los esmóquines y colgándolos para devolverlos a la tienda de un tirón.

Me giro de nuevo.

—¿Qué tiene tanta gracia?

Bren sonríe con suficiencia.

—Empollando. Qué término tan anticuado.

—¿Anticuado? —pregunta Cope.

—Tengo un par de palabras cultas que puedo soltar de vez en cuando.

Cope gruñe.

—Sí, vale —se levanta, se quita el esmoquin en un santiamén y me lo pasa.

Estamos todos charlando en calzoncillos bóxer. Como hemos hecho cincuenta y dos millones de veces. Equipándonos. Quitándonos el equipo. Duchándonos, entrenando. Haciendo ejercicios. Lo que sea, no hay pudor en el equipo. Todo gira en torno a la misión.

Cicatrices como cráteres salpican el torso de Cope mientras mete una pierna en los vaqueros. Es literalmente un desastre de carne fruncida en forma de círculos. Salta para subírselos por encima de las caderas y se abrocha la bragueta.

Bren tiene cicatrices de quemaduras de tercer grado.

Yo solo tengo unas pocas cicatrices de cuchillo.

Los tres llevamos la prueba de nuestro servicio a todas partes.

Bren se quita los calzoncillos y coge un par limpio de su bolsa. Se pone los vaqueros Levi y una camiseta negra ajustada.

—Brit se va a poner hecha una furia con lo del negro, tío —odio su falta de atención al detalle.

Recuerdo sus palabras exactamente. Nada de negro. No es un funeral.

Cope saca la misma ropa de su bolsa, pero con una camiseta gris carbón. Levanto la mía. Es de un verde bosque intenso.

Hace juego con tus ojos, había dicho Brit.

Son de un verde tan oscuro que parecen un pantano, había respondido.

Y lo que hizo después me hizo sentir como un rey.

—Tienes esa cara de bobo, Sterling.

Vuelvo a la realidad y bajo la barbilla avergonzado.

—Oye, tío, solo digo que ya estás casado. Puedes estar con ella todo lo que quieras.

Le lanzo una mirada fulminante.

—Sin ánimo de ofender —dice Cope.

Me encojo de hombros.

—Ningún problema, Reginald.

Bren y yo chocamos los cinco.

Cope abre los brazos de par en par, con los dos dedos corazón tiesos dedicándonos el saludo de toda la vida.

—Doble ración para vosotros, payasos. Tengo amor de sobra.

Mueve las manos de un lado a otro, cruzándolas. Al final las deja caer sobre los muslos con una palmada. Cope sonríe.

—Tengo que agradecer a mis padres ese nombre. Jodido Reginald.

Me encojo de hombros. El nombre de pila de Bren también es una mierda: Benedict.

El mío es americano de pura cepa. Jake. Ni siquiera es diminutivo de nada. En el equipo casi siempre nos llamamos por el apellido, incluso fuera de servicio. Costumbre.

—Vosotros haceos una paja en círculo, quejándoos de la ropa incómoda y de vuestras futuras nupcias mientras yo me tiro a Brit para un baile.

En cuanto las palabras salen de mi boca, sé que la he cagado.

Cope y Bren se agarran de las manos al instante y empiezan a dar vueltas en medio de la habitación donde nos estamos cambiando.

—¡Tirarse! —gorjea Cope como el gilipollas que es.

Mueven las caderas imitando un restregón con ropa.

Cabrones.

Salgo dando un portazo.

Casi tenemos treinta años, joder. Ya podríamos haber madurado.

Ni de coña.