CAPÍTULO 14

GRETA

Hago girar el pie de la copa de agua entre mis dedos y miro a Tor de reojo, con los párpados entornados.

—Fuiste astuto.

Su expresión se queda en blanco. Tras un instante, la emoción vuelve a inundar sus rasgos como una ola.

—Ah —dice, echando la cabeza hacia atrás mientras la comprensión ilumina sus ojos—. Fui rastrero.

Lo medito un momento.

—No exactamente, pero casi.

—El inglés es todo un reto. Hay diez palabras diferentes con otros tantos matices de significado para una sola definición.

Me río sin esfuerzo.

—Muy cierto.

Me inclino hacia delante y consigo resistir la tentación de la última miga de mi postre en el plato. El flan noruego al horno es uno de mis favoritos. Mi amor por este cremoso manjar es comparable al de los estadounidenses por los macarrones con queso, pero en versión postre.

—No me dijiste que ya habías cerrado el trato —digo. No lo acuso, pero tengo curiosidad. Tor es un enigma para mí.

Se encoge de hombros, y la imagen de Paco se superpone a la suya, apropiándose del gesto. Sacudo ligeramente la cabeza, como si pudiera quitármelo de encima.

Sin suerte.

No debería distraerme con el chico A cuando estoy con el chico B. Mala, Greta.

—Yo no lo hice. Lo hizo mi asistente.

Me recuesto y apoyo el codo en el respaldo de la silla. La seda de mi blusa se tensa sobre mis pechos y los ojos de Tor siguen el movimiento.

Sonrío, sintiéndome segura de un modo nuevo.

Es liberador, jodidamente fantástico.

—Un tecnicismo, Tor —levanto una ceja—. Le alegraste el día a Charlie, y a mí —admito. Mi burbuja de felicidad es simplemente imposible de reventar.

Extiende las manos a los lados en gesto inocente.

—Solo pretendo agradar.

El gesto desencadena algo.

De pronto, mis pulmones retienen un aliento abrasador.

Tor se yergue en la silla; su expresión relajada se torna alarmada.

Algo oculto y profundo se agita. Como un monstruo legendario, emerge de las profundidades de mis emociones, y mi cuerpo se estremece al recordar.

Sin sonido.

Un miedo crudo y silencioso me satura.

Se mueven a mi alrededor, me atan las manos con fuerza a la base de los postes de la cama y me ignoran por completo.

Una luz brillante arroja su resplandor indiferente sobre la escena de mi degradación.

Bajo la mirada por mi cuerpo y veo al primer hombre.

Su pene está rígidamente erecto, y no puedo... liberarme.

Aunque la visión se me nubla por las drogas que me dieron, grito, suelto un alarido de pura desesperación.

Se coloca entre mis piernas; la prueba de su tortura se balancea obscenamente mientras se acerca.

Extiende las manos mientras su máscara, una parodia grotesca de payaso, se ladea como si sopesara mi valor. Entonces una palma abierta me golpea la mejilla y me silencia al instante.

El sabor a monedas de cobre me llena la boca.

No puedo moverme mientras él desgarra mi cuerpo seco, sin preparación alguna.

Una mordaza ahoga el siguiente grito. Su sudor gotea sobre mi cuerpo como las lágrimas saladas que no puedo derramar.

—¡Greta! —me llama Tor a gritos, inclinado sobre mí.

Mis ojos giran en sus cuencas, buscando los suyos.

Parpadeo, tumbada en el suelo del restaurante mientras unos desconocidos me miran desde arriba.

Las lágrimas se enfrían contra mi piel ardiente mientras me cubren el rostro con su tristeza líquida.

—Ahí estás —dice con suavidad, y me levanta estrechándome contra él—. Y-yo lo siento. No sé qué ha pasado. No sabía qué hacer.

Ataque de pánico con un toque de desmayo para rematar la jugada emocional. Mi siguiente respiración sale entrecortada.

Tor se pone de pie conmigo en brazos. Mira a su alrededor, a los presentes, y una oleada de vergüenza me abrasa.

—Creo que está bien —dice en noruego, y me permito recostarme contra él.

Siempre quedo agotada después de un ataque. No había tenido uno en tres meses. Creí que se habían acabado.

Obviamente, no.

—Por favor, Tor, bájame.

Sin decir palabra, lo hace.

Sus manos permanecen en mis hombros y reprimo un escalofrío mientras regulo la respiración.

Veo un letrero tenuemente iluminado con la silueta de una mujer con falda.

—Voy al baño —digo en inglés, y él asiente.

—¿Me necesitas, Greta?

Nuestras miradas se cruzan y le ofrezco una sonrisa débil mientras niego con la cabeza y camino despacio hacia el baño.

Ignoro las miradas de los curiosos y mantengo la puerta a la vista como si fuera un salvavidas lanzado en un mar tormentoso.

Abro la puerta, entro y la cierro antes de echar el cerrojo. Apoyo la palma contra la lisa chapa de madera de abedul. Mi frente arde contra su frescor.

Permanezco así durante segundos que se convierten en un minuto.

Me aparto y camino mecánicamente hacia el lavabo. Abro el grifo del agua fría.

Dos manchas de color intenso me decoran las mejillas, como si me hubieran abofeteado. El resto de mi rostro está pálido como un fantasma.

Me echo el agua corriente en la cara y luego bebo un poco de mis manos ahuecadas.

Esto tiene que parar.

El problema son los propios desencadenantes. Nunca sé cuándo un olor inocente, un gesto cualquiera o una imagen al azar me harán caer por la pendiente resbaladiza de los recuerdos. Exhalo con un estremecimiento.

—¿Greta? —pregunta Tor desde el otro lado de la puerta.

Me doy cuenta de que he hecho una rima, y una burbuja histérica de risa se me escapa.

Dios.

—Solo un momento —logro decir.

Lo siento esperando justo al otro lado de la barrera entre el exterior y el refugio del baño. Tengo que enfrentarme a todo.

El pomo está frío, mis dedos helados.

Giro el pomo y abro la puerta mecánicamente. Tiene los brazos extendidos, las manos aferradas al marco. Estudia mi rostro sin perderse nada.

—Vámonos, Greta. Le pediré a Oliver que nos lleve a la ciudad. Podemos hablar.

No sé si quiero hablar. Me siento fatal, nada sexy y con los nervios de punta.

Abro la boca para decirle todo esto, y él me pone un dedo suave sobre los labios.

—No digas nada. De todos modos tendría que llevarte de vuelta al hotel —se inclina hacia mí; es tan alto que apoya el antebrazo en el marco mientras sus labios me rozan el pabellón de la oreja—. Déjame ayudarte, Greta. Déjame hacer lo que prometí.

Su promesa a mi padre.

Mientras asiento, el cabello se me suelta de la elaborada trenza que llevo en la nuca. Dejo que la cortina de pelo me proteja el rostro, y Tor retrocede.

—Por favor.

Estiro el cuello para mirarlo. Mi confianza es tan frágil...

—De acuerdo.

Me toma del codo y me guía fuera del restaurante.

El cielo negro se extiende ante nosotros. Manchas de azul medianoche y negro profundo se mezclan con estrellas esparcidas sobre el terciopelo de su unión.

Cierro los ojos y dejo que el suave movimiento de la limusina calme mis nervios destrozados.

La voz de Tor me saca de mis pensamientos.

—Háblame, Greta. ¿Qué pasó en el restaurante?

—Es por el ataque —sé que estoy siendo vaga. Es mi forma de protegerme. Gia lo reconocería a un kilómetro.

—Estábamos disfrutando del postre, Greta.

Oigo su frustración en esas cinco palabras. Abro los ojos y Tor se inclina hacia delante y me toma las manos.

Espera.

Me preparo.

—No hablaban. Llevaban máscaras.

Trago saliva, le lanzo una mirada fugaz y luego aparto los ojos.

—Me privaron de los sentidos. Ha sido difícil darle a la policía algo con qué trabajar.

—Tus atacantes, ¿siguen en libertad? —su voz carece de emoción.

Se me congela el aliento en los pulmones. Lucho por controlarme con las técnicas de centramiento que Gia me enseñó.

Tengo los ojos muy abiertos, y Tor se acerca más.

—No, déjame lidiar con esto —inhalo profundamente y me centro en mi recuerdo de referencia, el de los buenos.

Visualizo aquel día de verano de hace mucho tiempo.

Mis piernas impulsan el columpio mientras los brazos fuertes de papá me empujan más alto.

Las mariposas revolotean más allá de las puntas de mis pies mientras los grillos entonan la música del verano.

El sol me calienta la piel lentamente. La fragancia del verano me envuelve: hierba, flores, el sudor de una niña y jabón.

Unas manos fuertes me sostienen la espalda y la sueltan con cada empujón.

Mi ritmo cardíaco vuelve a la normalidad. Abro los ojos y por fin puedo mirar a Tor a la cara.

Inhalo. Exhalo.

—Sí, están en alguna parte —me encojo de hombros mientras me retuerzo las manos sin cesar. Reprimo el pánico que amenaza con surgir al reconocer el único hecho horrible—. Sin identificación, sin reconocimiento de voz... usaron...

No puedo decirlo.

—¿Protección? —Tor lo dice con objetividad, y se lo agradezco.

—Para ellos mismos. A mí no me tuvieron en cuenta en absoluto —tiemblo y me abrazo los codos. Así mantengo ocupadas las manos inquietas.

Uno no lo hizo. Quería que mi humillación fuera total.

—El ADN sería una forma de capturarlos —dice Tor, pensativo.

Si estuviera en el sistema.

Asiento con desánimo, sin mirarle a los ojos.

—Sí —susurro—. Ahora solo tengo estos extraños desencadenantes. Fragmentos de memoria, nada concreto.

—Greta.

Alzo la mirada hacia su rostro. Haces de luz de las farolas le iluminan los rasgos rítmicamente mientras la limusina avanza veloz.

—Dicen que el olfato es el desencadenante de memoria más potente de todos.

No respondo.

Tor entrelaza los dedos entre las rodillas y los deja colgando. Me señala con ellos unidos en punta.

—Puede que aún lleven a estos criminales ante la justicia. Digamos que la policía tiene sospechosos...

Una sonrisa me cruza los labios brevemente ante su pequeño error.

—Sospechosos.

Inclina la cabeza.

—Sí, sospechosos. Tienen sospechosos, los traen. Les vendan los ojos, y tú podrías acercarte lo suficiente para... —no termina la frase.

La idea del reconocimiento por olfato es brillante, aunque aterradora. El pánico se acerca, pero lo reprimo de nuevo. Esbozo una sonrisa.

—¿Sabes? Eso es lo mejor que he oído en mucho tiempo.

Tor me devuelve la sonrisa, y me doy cuenta de que ha sido una cita miserable para él. Yo tengo un ataque de pánico, luego hablamos de mi violación en grupo. Luego él propone la primera solución decente que he oído. Ay.

La policía simplemente se rindió. Mis agresores no habían hablado. Se habían camuflado. Habían usado condones y guantes, excepto uno, cuyo ADN no se pudo identificar. El lugar estaba muy iluminado, pero ninguno tenía marcas identificativas que yo pudiera recordar.

Lo que sí sabía es que los cuatro eran caucásicos, con cabello rubio y ojos en tonos del mar. No inocuos. Mortales. Fríos.

Me golpearon hasta dejarme inconsciente. No puedo ni rozar el recuerdo de cómo me encontraron.

—Greta.

La policía me encontró desnuda, violada y con una bolsa de suero clavada en el brazo. Su intención era destrozarme, pero mantenerme viva.

Éxito absoluto.

—¿Greta?

Levanto la vista de mis manos. Tengo los dedos tan apretados que los nudillos se me han quedado blancos.

Me cubre las manos con las suyas. Noto lo grandes que son y aparto de mi mente las imágenes de manos sobre mi cuerpo sin mi permiso.

Este es Tor.

Le prometió a Padre que me protegería. Es un cliente.

Me agarro a sus manos como a un salvavidas y sonrío.

—Gracias.

Se lleva mi mano a los labios.

—No tienes que darme las gracias, Greta.

Sus labios están cálidos contra mi piel.