CAPÍTULO 8

GRETA

—¡Estoy haciendo todo lo posible por no emocionarme! —chillo al teléfono.

Gia suspira. —No es que yo sea la señorita Madurez ni nada de eso, pero déjame hacer de voz de la razón.

Gimo y me doy una palmada en la frente. La razón me agota. Me deja exhausta.

Estoy tumbada en la cama del hotel, emocionadísima por tener una cita con el señor Danés Delicioso esta noche.

Es puramente profesional.

Estoy tan emocionada que no me aguanto.

—Tiene que ser Club Alpha, Gia. Te lo juro, es como si este tío estuviera hecho a medida para mí.

—Cuéntame más sobre él antes de que te dé un patatús.

—No me va a dar ningún patatús —digo con una risita eufórica.

—Ya, es una expresión, amiga eufórica.

—Bueno, puedo llevar tacones y él sigue siendo más alto.

—Vale, ahí me has pillado. Eres una amazona.

—En realidad soy noruega —resoplo.

Cruzo las piernas y muevo el pie, ansiosa por elegir un conjunto atractivo.

—Eso ya lo hemos dejado claro. Sigue.

—Es interesante a la vista.

—Ajá. ¿Eso significa guapo? ¿O tiene buena personalidad y abdominales, pero hay que ponerle una bolsa en la cabeza?

—¡Gia! —golpeo la cama con los pies descalzos.

—¡No! Es... no sé, exótico, extranjero...

—Un cliente —me recuerda con voz monótona.

Me aparto mechones de pelo de la cara. —Sí. Eso es cierto.

—Escucha, Greta. Creía que tu Sr. Perfecto tenía que ser moreno, no caucásico.

Un latido de silencio vibra entre nosotras.

Retuerzo el dobladillo de mi camiseta. Los recuerdos inundan mi mente: estar atada a los postes de la cama, el colchón como una tortura bajo mi cuerpo.

—Sí —respondo en un susurro agónico.

Gia descifra esa única sílaba apretada desde el otro lado del mundo.

—No vayas ahí, Greta. No te atrevas. Respira. Ahora.

Aspiro una bocanada de aire y suelto un aliento que me sabe rancio y asfixiante.

Cierro los ojos con fuerza. —Gia —susurro.

—Estoy aquí. Escucha mi voz, Greta.

Manos.

Por todas partes.

Cuatro cabezas se alzan sobre mí. Tengo las piernas abiertas. Un dolor abrasador como un hierro candente me atraviesa desde la ingle hasta el ombligo.

Variaciones de iris azules y verdes, ocultos tras máscaras idénticas, me sonríen con malicia mientras bombean su maldad dentro de mi cuerpo.

—Vuelve, Greta. No está pasando ahora. Es el pasado.

Jadeo con respiraciones ásperas mientras aparto sus manos, los mato, les hago daño como ellos me lo hicieron a mí.

Abro los ojos de golpe y me incorporo, rígida como una tabla, en medio de la cama.

El entorno ultramoderno y tranquilizador de la habitación del hotel va enfocándose como a través del objetivo de una cámara. La cortina está entreabierta y una franja del agua más allá brilla bajo la luz de la tarde.

Mi corazón empieza a calmarse.

—Greta, ¿estás aquí conmigo?

Conozco esa voz. Me salvó.

—Sí —respondo.

—Bien. —Su tono es pragmático, pero la preocupación se filtra en esa única palabra—. Es peligroso que revivas lo que pasó con tanta frecuencia. No te ayuda a crecer.

Como una planta.

Tiemblo un poco, aunque la habitación está a veintitrés grados. —Lo sé.

Quizás no pueda salir con él. —Aprieto la sábana enrollada con el puño.

—Puedes, lo harás. Solo... te lo advierto. Podría ser coincidencia. —Gia se ríe—. O sea, no eres tan fea como para que un hombre no quiera salir contigo.

Sonrío un poco.

—Es seguro, Greta. Es un cliente legítimo. Nada te impide arreglarte y mostrarle las últimas muestras a la luz de las velas con una copa de vino.

Nada de alcohol. Nunca.

—Perdón, quiero decir sidra espumosa —se corrige Gia rápidamente.

—Sabía a qué te referías.

Gia suspira. Escucho tantos matices en ese único fragmento de sonido.

—Irá bien. Solo estarás en Noruega una semana. Luego vuelves aquí. Seguro que la fantasía de Club Alpha no arranca enseguida.

—Zaire dijo que podría ser en cualquier momento dentro de los noventa días.

El silencio, en lugar de palabras, llena la conversación.

—Déjalo con la boca abierta, Greta. Pásatelo bien. Permítete volver a sentir felicidad.

Asiento y luego me doy cuenta de que no puede verme. —Vale, tienes razón.

—Llámame mañana.

—Lo haré. Gracias, Gia. Gracias por rescatarme del abismo.

—De nada. Hablamos mañana.

—Adiós.

Deslizo su cara sonriente fuera de la pantalla.

Decidida, salto de la cama y me dirijo con paso firme al armario. Abro las puertas de golpe y repaso la ropa.

Mi mirada se detiene en un vestido azul medianoche tan oscuro que parece negro, muy sencillo. Sin mangas. Dudo con la mano en la percha. No cubrirá las cicatrices.

Finalmente, lo arranco de un tirón y extiendo el hermoso vestido sobre la cama. Me alejo antes de acobardarme y decidir no ponérmelo. Voy a la ducha y abro el grifo con el agua tan caliente como puedo soportar.

No borrará los recuerdos. Nada lo hará.

Pero estoy decidida a que no me roben la libertad.

La felicidad que Gia promete está ahí para mí si vuelvo a confiar.

Si.

Una limusina gris perla se detiene junto al bordillo elevado frente a mi hotel.

Un chal ligero me cubre los hombros. Como mis zapatos, es color nude.

Octubre en Noruega huele a invierno, y enseguida noto que no voy suficientemente abrigada.

La tela vaporosa da la ilusión de cobertura, pero no abriga nada.

Un abrigo grande habría arruinado la línea del vestido, así que elegí el chal.

Para presumir hay que sufrir. Sonrío con ironía.

El bajo queda unos ocho centímetros por encima de las rodillas y se ciñe en la parte más alta de la cadera. El sutil escote en uve no es excesivamente pronunciado, pero deja entrever algo cuando me muevo.

Camino hacia la limusina mientras el conductor rodea el capó y se me adelanta para abrirme la puerta con un gesto elegante.

—Gracias —lo saludo en noruego.

—De nada —me devuelve la pelota en inglés.

Se me olvida que tantos europeos hablan inglés. Adiós a practicar mi noruego.

Intento mantener la compostura mientras me agacho para entrar en el lujoso interior.

Tor Aros espera dentro.

Como un gato que avista a un ratón, su energía parece tensa, extendiéndose hacia mí con hilos invisibles.

Sus ojos se agrandan al posarse en mi figura. Tor no deja nada sin recorrer con la mirada.

—Hola —dice con voz grave de barítono, mientras se inclina hacia delante y me toma la mano.

La besa como hizo esta mañana. Esta vez hay electricidad, como una chispa dolorosa.

Sus ojos se encuentran con los míos por encima de mi mano.

Justo cuando el momento podría volverse incómodo, me coloca la mano suavemente sobre la rodilla.

—¿Cómo está esta noche, señorita Dahlem?

Esbozo una sonrisa.

—Estoy bien, Sr. Aros —digo, e inclino ligeramente la cabeza.

—Tor —dice. Sus cejas se fruncen levemente, luego su rostro se relaja.

Mi sonrisa se ensancha.

—Greta.

—Touché —dice.

Acerco mi fino maletín y empiezo a juguetear con los cierres.

—No, Greta. Dejemos los negocios para después de cenar.

Arquea una ceja castaña rojiza en gesto interrogante.

—Claro —respondo algo sin aliento.

Es tan guapo que parece que el oxígeno se agota en la parte trasera de la limusina.

Intento no mirarlo fijamente y pierdo esa batalla rotundamente.

Esta noche el traje es de un negro suave, que contrasta con su piel y cabello cálidos. Sus ojos marrones arden en los míos desde el otro lado del asiento. Parece que estuviéramos a escasos centímetros en lugar de a casi metro y medio.

—¿Champán? —Señala la cubitera detrás de él.

Niego con la cabeza. Solo ver la botella hace que el corazón me lata de forma errática.

El alcohol equivale a despertar atada y asustada. Me trae la noche de mi graduación en la Universidad de Washington en un recuerdo vívido y a todo color.

—¿Greta? —pregunta. La preocupación le inunda los ojos.

He dejado ver demasiado. Controlo mi expresión.

—No pasa nada. Es solo que... no me va mucho el alcohol.

—Eso tiene fácil solución.

—No, no quiero molestar.

Levanto la mano, veo la cicatriz casi invisible de la muñeca y la dejo caer en el regazo.

Pero Tor ya se está girando hacia un compartimento oculto bajo el asiento.

Saca otra botella, muy parecida a la del champán.

—¿Burbujas de uva? —pregunta con una sonrisa.

Asiento.

Es mejor que mi zumo de manzana de siempre.

Devuelve el champán a la pequeña nevera y descorcha el zumo de uva.

Llena una copa alta de pie fino y luego se sirve otra.

—Un brindis —dice Tor.

Frunzo el ceño.

—¿Por qué? —pregunto riendo.

—Por el futuro. Tu tela Roffe es pura formalidad.

Hace un gesto desdeñoso hacia mi maletín.

Bajo la copa y él niega con la cabeza.

La levanto de nuevo y hace chocar nuestras copas. El cristal fino resuena con el contacto. Cuando el sonido se apaga, dice:

—Supe que usaría Roffe en cuanto investigué la empresa. Es una buena opción para mis necesidades. Lo bastante pequeña para el control de calidad y el servicio al cliente del calibre que deseo. Y pueden ofrecer la línea más actualizada.

Se encoge ligeramente de hombros, subrayando su razonamiento.

Doy un pequeño sorbo.

Nuestras miradas se cruzan por encima del borde de las copas.

—¿Entonces por qué...? —comienzo a decir, con la base de la copa apoyada en mi rodilla mientras la limusina se detiene suavemente.

—Tú, Greta. Necesitaba conocerte.

Estoy confundida. Tor es demasiado directo para ser un simple cliente. Y sin embargo, hay algo magnético en él. Cuando me habla, tengo la sensación de ser la primera persona a la que se ha dirigido en su vida. Y también la última. El Alfa y el Omega.

Es la sensación más extraña, una especie de encanto sin nombre. No existe antídoto, ni contrapeso alguno. Como si hubiera tejido un hechizo, me tiene atrapada en el ojo maníaco de su carisma.

Conservo un mínimo de cordura.

—¿Por qué necesitabas conocerme? —pregunto en voz baja, resistiendo la droga de su presencia.

Sus dedos me rozan la rodilla.

Debería estar en guardia.

Tor Aros cumple con muchos de los detonantes del ataque. Es alto, blanco y guapo.

Sin embargo, estar con él no me dispara las alarmas. Transmite seguridad y parece inofensivo.

Quizás forma parte de la fantasía de Club Alpha.

Puedo curarme.

Aunque no pase nada entre nosotros, quizás pueda sanar lo suficiente para estar preparada para lo que la vida me depare.

Me he quedado absorta, y él responde a la pregunta que había olvidado que le hice.

—Me llamaste. Desde Estados Unidos. Supe que éramos almas gemelas, destinados a encontrarnos.

—¿Cómo? No, lo siento. Eso es demasiado raro —digo, volviendo en mí. No creo en los flechazos. Menos aún ahora. La vida me ha enseñado bien.

Niega con la cabeza mientras me aprieta la mano y me roza los nudillos con los dedos.

—Conocí a tus padres hace muchos años. Antes de... Lo siento. Sé que es un tema delicado. Los conocí antes de que murieran.

El corazón me da un vuelco y se detiene.

—¿Los conociste? —Lucho por no apartarme y replegarme de nuevo en mi interior. Me mantengo en la superficie de mi conciencia. No huyo de esta nueva revelación, de un posible nuevo dolor.

—Le prometí a tu padre que velaría por ti.

Lo observo con más atención. Me doy cuenta de que es mayor de lo que pensé en un principio.

—Y aquí estás, bastante bien. Aunque debo pedirte disculpas.

Trago saliva.

—¿Por...? —me aclaro la garganta—. ¿Por qué?

Baja la mirada un momento y hace girar el tallo de la copa vacía. Tiene el rostro serio cuando sus ojos se encuentran con los míos.

—Por no haber estado allí para protegerte hace dos años.

Se me entumecen las yemas de los dedos mientras el estómago se me vacía. Es demasiado.

Él lo sabe.

No sé cómo, pero lo sabe.

Retiro la mano de un tirón y me cubro el rostro con las manos.

Las lágrimas se escapan entre los dedos. La vergüenza húmeda arruina el maquillaje que me apliqué con tanto esmero.

No me resisto cuando Tor me atrae hacia su regazo y me sostiene mientras sollozo.

Me acaricia la espalda y me susurra palabras reconfortantes en mi lengua materna.