CAPÍTULO 6

GRETA

—Qué guapa, señorita.

Español.

Contrólate, Greta.

Tres hombres de unos veinticinco años. Los evalúo como una amenaza, como hago con todos los hombres.

Sus ojos oscuros recorren mi figura, pero sin mala intención.

¿Qué dijo Zaire? Ah, sí, soy un riesgo de nivel dos. Zaire dijo que nunca le ha puesto un cinco a una mujer, la puntuación más alta en defensa personal, condición física y destreza.

Por lo visto, mi «condición» está bien. Como una lata de verduras en un estante, todavía no he caducado del todo.

Mi defensa personal no es gran cosa. No sé usar cuchillos ni armas, pero sé cómo usar mi cuerpo. He superado miedos paralizantes.

Ya no me quedo paralizada frente a las bridas de plástico en la ferretería, presa del pánico y la desesperación.

Mi mirada se desliza hacia ellas cuando paso. No reprimo el escalofrío. No puedo.

Mis pensamientos duran apenas segundos.

Dejo atrás mi acento estadounidense nítido y uso la fluidez para la que me entrenaron. —Gracias —respondo en voz baja, y bajo un escalón con valentía.

El que me llamó guapa esboza una pequeña sonrisa de sorpresa, y el humo empalagoso se convierte en un velo frente a su rostro.

Estoy a tres metros, y quiero agitar la mano para apartar el velo opaco y ver mejor su expresión en ese charco de sombras donde se encuentra, y evaluar sus intenciones.

Pero no quiero acercarme más.

Muestra seguridad.

—El ascensor no funciona —digo.

—¿Sí? —dice, y luego—: Hablo inglés.

—Excelente —respondo, cuando nada es remotamente bueno en este momento.

—¿Trabajas aquí?

Niega con la cabeza.

Dios, es como buscar una aguja en un pajar.

—Muy bien, bueno, estoy usando las escaleras porque el ascensor... —agito una mano vagamente detrás de mí.

—No funciona.

Cierto. Nos miramos.

—Sí —digo.

Sí, el ascensor no funciona. Ya lo pillamos.

Bajo los escalones. Seis más y quedo a la altura de sus ojos. El hombre tira el cigarrillo al suelo y lo aplasta hasta convertirlo en una mancha de tabaco carbonizado en el hueco de la escalera. Miro cada rostro frente a mí.

Trago saliva. —Adiós —digo, girando en la esquina y bajando dos escalones. Luego cuatro.

El sexto se siente como una pequeña victoria.

Sus palabras me alcanzan en el décimo. —Nos vemos pronto.

No me doy la vuelta. Él y su banda de matoncillos no me verán pronto, porque no pienso repetir esa mierda del piso trece.

Salgo al piso doce, miro el ascensor y vuelvo a entrar en el hueco de la escalera.

Por ahora bajaré los once pisos a pie.

Echo un vistazo rápido hacia donde estaban los hombres y veo que se han ido.

En lugar de sentirme aliviada, mi inquietud crece.

Me dejo caer en mi cama y arrojo las bolsas de la compra en la cama de al lado.

Me atreví a coger el ascensor después de una larga bronca con el conserje.

¿Había sido el servicio poco hospitalario?

No, había respondido.

Pero me dejaron en el piso trece y tuve que usar el hueco de la escalera, donde fui recibida por la mafia española.

Ese relato no era del todo exacto, pero así lo sentí.

Mantuve la calma hasta que me aseguró que no había acceso al piso trece. Hasta ese momento había hablado en inglés.

Luego cambié al noruego, y la cosa se puso interesante.

Llamó a su gerente, quien me aseguró que la escalera era solo para emergencias y estaba abierta exclusivamente para empleados, no para huéspedes.

Me han mirado mal desde entonces.

Las suposiciones se dispararon. ¿Por qué estaba mintiendo sobre el piso trece? ¿Por qué andaba deambulando por la escalera tantos pisos arriba y despotricando sobre unos hombres en ella?

Estaba claro que no me tomaron en serio.

Pulso el avatar de Gia en el móvil, pensando un momento en la hora. A las nueve de la noche aquí, son las seis de la mañana en Seattle.

Hago una mueca pensando en una Gia recién levantada. Suena una vez. Ya no hay vuelta atrás.

—¿Hola? —su saludo suena amortiguado.

—Gia, soy Greta.

Oigo un crujido. El teléfono cae con estrépito y lo aparto de mi oído.

La oigo moverse, probablemente agachándose para recogerlo.

—¿Greta? —su voz suena más despierta ahora.

Cierro los ojos aliviada solo de oírla decir mi nombre. ¿Cuántas veces ha sido Gia mi ancla? ¿Lo único a lo que aferrarme cuando me estaba ahogando?

Demasiadas.

—Solo quería llamar y…

—¿Qué ha pasado?

Hago una pausa, dudando si debería despotricar sobre algo que casi acabó en una pelea en el hotel.

Me río.

Ella también se ríe.

—Escucha, me llamas en mitad de la noche, así que más te vale que sea bueno.

Miro el reloj de la mesita de noche.

—Ah, no. Allí son las seis.

—Vale, no puedo engañarte. ¿Qué pasa, cielo?

—Tuve una cosa.

—Ah, sí, eso lo aclara todo a la perfección. ¿Qué narices es «una cosa»?

Le explico todo.

Se queda callada tanto tiempo que abro la boca para añadir algo más.

—No suena a Club Alpha —dice con voz cautelosa.

—Eso mismo pensé yo. O sea, es para un posible lío romántico, ¿no?

Silencio.

—¿Verdad, Gia?

—Más o menos. En realidad, Club Alpha es un método para poner a prueba el carácter de una persona, sacar a la luz su lado más vulnerable, por así decirlo.

Pasan unos segundos.

—Sé que se supone que es intenso. Hay muchos obstáculos que superar.

—Es más que hacer de casamentera. Es una máquina implacable de cero concesiones. Está diseñada para emparejarte con tu pareja ideal mientras se asegura de que las incertidumbres de la vida salgan a la luz antes de que se forje un compromiso a largo plazo entre los dos.

—¿Y se supone que yo sé dos idiomas? —emito un gruñido—. Creo que... sí, en cristiano, por favor. Me vas a hacer explotar la cabeza.

—Eres jugadora de Club Alpha en parte para enfrentarte a tus miedos, hacerte más fuerte y encontrar al hombre perfecto. Es simple.

—Pero no lo es —digo con una risa, consciente de que no puede ver mi sonrisa irónica.

—Me encantaría rebatirlo, pero si querías ir a tiro hecho, eHarmony funciona. Creo que tienen los mejores resultados.

—Entonces, ¿por qué estoy haciendo Club Alpha? —me pongo la mano en el estómago y noto el pulso fuerte y firme.

—Primero: confío en Zaire. Segundo: no te importa el dinero. Lo que quiero decir es que sí te importa, como a la mayoría. Pero no es lo que te mueve en esta vida. Los jugadores masculinos de Club Alpha, sin excepción, no quieren una mujer movida por el dinero.

Suspiro.

—Te he oído.

—Lo sé, es solo que... no me gustó lo que pasó hoy en la escalera.

—Le dije a Zaire que nada de detonantes. ¿Lo fue, Greta? ¿Fue un detonante?

Lo pienso. Fue aterrador, pero no, no fue un detonante.

—Tus atacantes eran hombres blancos de cierto tipo. Hombres altos y corpulentos.

—Seguían siendo hombres —argumento. Pero no era lo mismo. Los hombres de color nunca son un detonante. Sin embargo, mi desconfianza hacia los hombres en general es una olla a fuego lento que nunca rompe a hervir.

Ahora, si hubiera sido un grupo de hombres blancos en esa misma escalera…

—No del tipo adecuado —dice Gia, y sus palabras son un eco de mis pensamientos—. Y si esto es realmente una artimaña de CA, se mantiene dentro de las reglas que Zaire aceptó para ti.

Me quedo callada un momento, deseando de pronto que la distancia al otro lado del charco no estuviera entre nosotras.

—Pero no está exento de desafíos. Es parte de tu terapia.

—Pero ¿por qué la mía? O sea, nunca podré devolverte lo que has hecho. Todo lo que me has dado.

—Porque, Greta, estabas destinada a grandes cosas. Y un grupo de hombres y su crueldad no te robarán tu destino. Tu futuro incluirá amor y esperanza.

—No creo que pueda —me muerdo el labio y lo mordisqueo suavemente.

—Sí puedes, Greta. ¿Confías en mí?

Me pellizco el puente de la nariz y cierro los ojos con fuerza.

—Sí.

—Entonces deja que pase lo que tenga que pasar.

—Vale —digo.

—Bien. Y, por cierto, buen trabajo por coger el toro por los cuernos con la dirección del hotel. Nunca habrías hecho eso ni siquiera hace un año.

Tiene razón.

—Fui borde, y torpe al expresarme.

—Dudo que fueras borde. A veces a las mujeres asertivas las etiquetan de brujas... los hombres. Otras mujeres las consideran «mujeres con opiniones propias».

Me río. Adoro la franqueza de Gia.

—No dejes que la incomodidad de un hombre ante tus opiniones te achique.

—No.

—Ve a por ellos, tigresa.

Sonrío. Me siento más ligera.

—Gracias, Gia.

—Ahora cuélgame para que pueda volver a mi vida de ocio.

Me paso la mano por los ojos.

—Vale, adiós.

—Adiós, Greta.

Paso el pulgar sobre la imagen de Gia sonriente, con sus ojos color ámbar y su melena abundante desplegándose en un afro detrás de ella.

Quiero ser como ella, alguien en quien la ambivalencia no tiene cabida. La determinación y la decisión son lo único que ocupa su mente.

Asiento y suelto mi labio maltratado esbozando una pequeña sonrisa.

Estoy trabajando en mí misma.

Me quedo dormida con la ropa puesta, y esta vez no hay pesadillas.

—Hallo, señorita Dahlem.

El Sr. Aros se inclina y me toma la mano para llevársela a los labios. La dejo laxa, como me enseñaron en innumerables cursos de etiqueta. Mano como peso muerto al recibir un beso. Listo.

Si le ayudo a levantarla, le daré en toda la cara.

Eso no me ayudará a cerrar el trato de la línea de ropa.

Hoy llevo mi traje de chaqueta y pantalón color carbón.

El gris oscuro es elegante, lo que evita que parezca anticuado.

Lo combino con una blusa de seda en el tono más pálido de naranja sorbete; el color parece brillar como el helado.

Unos salones color beis asoman por debajo del largo de los pantalones, confeccionados en un tejido que promete no arrugarse jamás.

He hecho los deberes: Aros es un típico escandinavo alto, aunque en realidad es danés. Su pelo pelirrojo y su metro noventa y siete se elevan sobre mí incluso con los tacones que me dan diez centímetros más.

—Es un placer conocerle —digo en perfecto noruego.

Aunque hablo dos idiomas con fluidez, me defiendo bastante bien en danés y sueco, y chapurreo español y francés.

—For mig så godt —responde en danés. Encantado de conocerla también.

Sonrío.

Me devuelve la sonrisa. Sus dientes blancos y perfectos contrastan con una tez inusualmente olivácea.

—Ahora que hemos terminado con el juego de los idiomas y sé que puede hablar tanto en mi lengua materna como en la de este país... por favor, siéntese —dice en inglés con un ligero acento.

Aros señala una silla frente a su escritorio.

Se aparta sin esperar a ver qué hago, dando por hecho que me sentaré.

Y lo hago.

—Por favor, llámeme por mi nombre de pila, Tor. El Sr. Aros es demasiado formal —dice mientras se ajusta los puños de un traje a medida en azul marino impecable con sutiles rayas color marfil.

—Admiro su sentido del color, señorita Dahlem.

Al instante me siento cohibida e ignoro el cumplido.

—Lo siento —digo, algo turbada—, puede llamarme Greta.

Sonríe, y siento un pequeño vuelco en el estómago.

—Qué nombre tan encantador.

Encantador.

Quería a mis padres con una fiereza que no se desvanece con el tiempo. Así que lo único que puedo hacer es asentir.

Bajo la mirada hacia mi conjunto y esbozo una sonrisa secreta ante sus palabras.

—Greta —dice con suavidad.

Me pregunto en qué momento perdí el control de la reunión y dejé que se volviera tan personal tan rápido. Es como un alud.

—Nunca te disculpes —dice.

Sus intensos ojos color chocolate dominan los míos, como ordenándome que no aparte la mirada.

En lugar de responder con sensatez, digo lo primero que se me pasa por la cabeza.

—Vale.

Sus ojos no se apartan, y los míos tampoco.