CAPÍTULO 2

GRETA

Miro a Gia con incredulidad. —¿Me estás tomando el pelo? —Bajo la vista hacia la... no sé... novela que tengo en las manos. Agarro el borde del papel y dejo que las páginas de la carpeta se deslicen entre mis dedos.

Gia sonríe con suficiencia. Con ojos dorados como whisky añejo, perfilados con delineador ahumado de kohl, parpadea mirándome como una felina satisfecha. —Quieres algo exhaustivo, ¿no?

Niego con la cabeza, y mi pelo, recién salido de la peluquería que Gia insistió en pagar, me resbala por los hombros.

Me aliso nerviosa la ceñida falda de tubo carmesí y miro la pregunta número un millón:

¿Ha consumido alguna vez drogas ilegales?

Trago saliva. —Me importa un comino lo exhaustivo que sea. Yo... demonios... ni siquiera sé qué pensar de esto. —Doy unos golpecitos en los papeles.

Gia se acerca contoneándose hasta donde estoy sentada en mi escritorio en Roffe Enterprises. Apoya una de sus esculpidas posaderas en la esquina de todo ese roble añejo. —Escucha, Greta.

Ay, Dios, genial. —Presiento que se avecina una perorata épica, Gia.

Sus labios carnosos se curvan. —Más te vale creerlo. He analizado cada ángulo, punto por punto. Mi lógica es irrefutable.

—Ese es el problema: es tu lógica.

Sus labios se tensan, y la punta de una uña golpetea su barbilla. —Tu lógica es trabajar hasta morir, no tener vida... demonios, tienes que pedir cita hasta para ir al baño.

Pongo los ojos en blanco, no porque lleve la practicidad a un nuevo nivel, sino porque tiene razón. Casi programo hasta el tiempo del baño. Todo en mi vida es una carrera contrarreloj: el baño, el sueño, el gimnasio. Respirar también lo encajo en algún hueco.

Sí que me doy tiempo para suspirar frustrada ante Gia. La quiero, pero es una pesada de mucho cuidado.

—Conozco esa mirada —dice, entornando los ojos.

—¿Qué mirada? —pregunto haciéndome la inocente.

—La mirada de quien va a rajarse. Yo estoy pagando, te estoy patrocinando, Greta. No hay excusas. Tienes... ¿qué? Un millón de días de vacaciones acumulados.

Arrugo la nariz. Puede que esté exagerando.

O no.

Ojeo el papeleo del Club Alpha que tengo en el regazo. Encuentro lo que busco. —Aquí dice que puedo seguir trabajando, que la fantasía se integra sola.

—Es de naturaleza orgánica —añade Gia.

—¿Como una enfermedad? —pregunto.

Hace un puchero.

—¡Vale! —Aparto los papeles—. Sabes que te lo agradezco. Entiendo que esto es como... no sé... una intervención.

Su rostro se torna solemne.

—¡Dios, no estoy tan mal! —digo, cruzándome de brazos.

Gia guarda un silencio inusual.

—¿Lo estoy?

Asiente. —Tienes veinticuatro años, joder.

Agarro la carpeta con las estadísticas de mi vida. Greta Dahlem, al descubierto. —Pero ¿por qué tenemos que llegar a este extremo? Puedo encontrar un tío a la antigua usanza.

Gia se levanta y se aleja del escritorio para pasear de un lado a otro frente al ventanal con vistas a los terrenos de la Space Needle.

Admiro su figura estilizada, no con envidia sino con orgullo. Gia es única. Y yo soy más gracias a nuestra amistad, y a lo que ha hecho por mí.

Me aparto soplando unos mechones de pelo rubio pálido de la cara.

Se gira y me apunta con un bolígrafo. —Tú... no. No podrías encontrar un hombre a la antigua ni aunque te fuera la vida en ello.

Probablemente tiene razón. Me enfurruño y doy vueltas en la silla.

Suena el intercomunicador. —Señorita Dahlem.

Gia me mira. Su expresión dice: «¿Ves?»

Pulso el botón mientras pongo los ojos en blanco ante Gia. —¿Sí, Ashley?

—El Sr. Aros, línea uno.

—Gracias, Ashley.

Le hago a Gia el gesto de «un momento» y ella me responde con el dedo corazón. Reprimo una risita ante su espontánea grosería.

—Hallo —digo.

—En inglés está bien, Srta. Dahlem —dice Aros.

—Fint, ja —respondo y paso al inglés desde mi noruego nativo.

Gia espera mientras hablo de mis próximos planes de viaje.

Giran en torno a las últimas muestras de tejidos resistentes al viento, al agua y a las temperaturas extremas para ropa de esquí.

Otro cliente extranjero quedaría tan bien en mi currículum, y quizá el Sr. Aros sea ese cliente.

Conversamos brevemente sobre nuestra próxima reunión.

La conversación concluye de forma sucinta.

—Gracias, Sr. Aros —digo.

—Farvel —dice, y la línea internacional se corta de golpe.

—¿Ya terminaste de hacer manitas con los clientes a lo sueco?

Resoplo. —Es muy insultante que me confundas con una sueca. ¿En serio? Soy noruega... hay diferencia, ¿sabes?

Gia se encoge de hombros. —Para mí todo es lo mismo, cariño. Escandinava. Todos vosotros, rubios, de ojos azules, perfectos. Delgados. Altos. Lo que sea. Es fácil meteros a todos en el mismo saco.

Recuerdo cuando eso era algo malo.

El rostro de Gia se descompone. —No, lo siento, Greta. No lo he pensado.

No digo nada, sujetándome la barbilla para detener el temblor. Dejo que mi otra mano acaricie la cicatriz de mi muñeca. La cirugía plástica, otro regalo de Greta, la convirtió en una línea fina en lugar del desastre retorcido que era.

—Está bien. He pasado página.

La miro a los ojos para dar veracidad a la mentira. Mi mandíbula se tensa.

—Pasaré página —repito con decisión.

Una sonrisa de Mona Lisa asoma a los labios de Gia, y dejamos el pasado atrás por el momento.

—Di que sí, Greta. No dejes que lo que ha pasado te domine, que te haga trabajar en exceso.

Es como... —hace una pausa, y observo cómo la incertidumbre nubla sus rasgos, normalmente tan serenos—.

Es como si huyeras de la introspección. Esto podría ayudarte a sanar, Greta.

Nada lo hará. Mi trabajo es un refugio seguro, pero ¿explorar los límites de mi frágil psique? Eso no tanto.

Miro todas esas palabras intimidantes en el formulario del Club Alpha, que convertirán mi vida en un átomo en medio del caos vertiginoso de una nueva realidad.

—Ya lo he rellenado —admito en voz baja, deslizando el dedo sobre palabras planas que dicen tanto, y tan poco, sobre mí.

Gia chilla y aplaude. Arquea las cejas. —¿Entonces solo queda el examen físico?

Asiento.

—Excelente —agarra su bolso y se lo cuelga al hombro antes de señalar la puerta con el pulgar—. Dile a Ashley que te cubra.

Me muerdo el labio, castigando la carne tierna con los dientes. Lo hago tanto que me sorprende que me quede algo de labio. —Eres tan mandona —refunfuño finalmente mientras pulso el intercomunicador.

—Y tú lo necesitas —replica ella.

Quizá.

Se lo digo a Ashley y dejo que Gia me arrastre al Club Alpha.

Me resulta muy difícil dejar que este hombre, al que no conozco en absoluto, me dé vueltas alrededor como si fuera una vaca en una subasta de ganado.

Reprimo el impulso de mugir.

—Tengo una copia de su cuestionario, Srta. Dahlem.

Destroza la pronunciación.

—Es Dahl-em. Como doll y luego em.

Unos intensos ojos color avellana me escudriñan, y maldigo en voz baja cuando mi tez clara se enciende en un rubor que no necesito ver para saber que un rosa brillante me ha inundado las mejillas.

—Por supuesto, cariño —responde Zaire Sebastian con voz socarrona.

—Déjate de gracias, Zaire. Te dije que Greta es un poco tímida.

Zaire le guiña un ojo y se toca el ala del enorme sombrero de vaquero, que oculta rizos de pelo rubio oscuro despeinado. Su mirada vuelve a mí, evaluándome. —No tan tímida. Yo diría que Greta es más bien meticulosa.

Levanto un poco la barbilla ante su evaluación. —¿Ha visto mi papeleo?

Sus ojos están ensombrecidos cuando se encuentran con los míos. —Lo he ojeado. Pero pronto prácticamente me lo sabré de memoria —cruza los brazos sobre su pecho musculoso y levanta dos dedos, imitando el juramento de un Boy Scout—. Lo prometo.

Las cejas de Zaire se fruncen y su expresión se vuelve seria al instante.

Mira una imagen mía tal como era cuando llegué.

Llevaba una blusa de seda en un tono perla tan lustroso y claro que parecía una taza de crema en lugar de blanco, una falda de tubo roja intensa y tacones de diez centímetros en color nude, que combinaban a la perfección con mis medias.

Solo compro medias de fabricación italiana.

Tienen las tallas que alguien de mi altura necesita para que le queden bien de verdad.

Ahora soy un desastre sudoroso. Los pantalones de yoga y una camiseta transparente se me pegan a cada curva del cuerpo. Me aparto un mechón de pelo de la cara. La trenza holandesa apretada que termina en un moño bajo en la nuca nunca consigue sujetarlo todo.

—¿Qué dijiste que haces para mantenerte en forma?

Sus ojos recorren mi cuerpo con descaro. Siento cómo el rubor vuelve a encenderse.

Maldición.

Gia sonríe.

Le lanzo una mirada asesina.

—Esquío durante los meses más fríos...

Sus cejas se levantan de golpe. —Tienes... —parece pensarlo, luego dice—: ¿Veinticuatro años?

Asiento, desconcertada por su desconcierto.

—No es típico que alguien de tu edad esquíe; el snowboard es más habitual.

Me encojo de hombros. —Soy noruega. Nos echan por la puerta de casa cuando somos niños pequeños con esquís en lugar de zapatos.

—Sí —dice con una pequeña sonrisa pensativa—, lo leí en los datos de tu nacionalidad —me mira fijamente—. Pura, ¿verdad?

El corazón me late con fuerza y un sudor repentino me humedece las palmas. Siento a Gia a mi espalda.

Aparto las imágenes de manos de piel pálida, ojos claros en tonos azules y verdes. Mis atacantes eran caucásicos.

Me humedezco los labios. —Sí, cien por cien.

Zaire se gira hacia su escritorio y coge algo. —Eso es algo raro en Estados Unidos hoy en día. El crisol de culturas y todo eso.

Asiento. Lo sé. Lo sé muy bien.

—¿Doble ciudadanía? —pregunta, girándose con una cinta métrica en la mano.

Niego con la cabeza. —No, huérfana.

Zaire no dice nada mientras me toma las medidas de cintura, caderas y busto.

Vuelvo a sonrojarme cuando me ajusta la cinta métrica alrededor del pecho.

—No respires —dice, guiñándome un ojo—. ¿Mides un metro setenta y ocho?

Levanta la mirada hacia mí.

Asiento.

No anota nada.

—Hay un par de cosas que deberíamos aclarar antes de que os metáis en esto.

Me mira expectante.

—De acuerdo —digo, cruzándome de brazos y retrocediendo un paso.

—Hay algunos candidatos con criterios muy específicos sobre lo que les resulta atractivo.

Gia resopla incrédula al fondo.

—Es tan perfecta que da asco, Zaire, y lo sabes.

A estas alturas creo que estoy ardiendo de vergüenza.

Zaire levanta la palma mientras yo clavo la vista en mis pies.

Dios, Gia.

—Es un magnífico ejemplar de belleza femenina, sí.

Una auténtica Eva. Sin embargo... —Hace una pausa, y levanto la cabeza de golpe, dejando de contemplar la lujosa alfombra de su despacho—.

Es alta, muy rubia y delgada. No todos los hombres quieren estar con una amazona que parece una diosa nórdica.

De repente me siento tan fuera de lugar como cuando Gia me convenció por primera vez de probar Club Alpha. Por supuesto, con una cuota de cincuenta millones de dólares, era prácticamente imposible que yo pudiera participar.

Pero Gia viene de familia con dinero de toda la vida. Para ella eso no es nada. Hace que Paris Hilton parezca una indigente.

—Eh, chica, quita esa cara —dice Zaire, poniéndome un dedo bajo la barbilla con suavidad.

Le miro a la cara. Zaire tiene los ojos amables y no dice nada del brillo que seguramente ve en los míos.

—Algunos caballeros pensamos que una potranca con las piernas más largas que las nuestras es de primera.

Me coloca detrás de la oreja los mechones rubios que se han soltado del moño.

—A algunos nos encantan las chicas tan pálidas que parecen hechas de piel y hielo. Con ojos como mares glaciales.

Carraspea, claramente algo avergonzado por su arrebato poético.

—Se me olvida el pico de oro que tienes —comenta Gia con ironía.

Zaire sonríe.

—Viene bien en los tribunales.

—Aunque ahora ganas tanto dinero que ya casi no ejerces, ¿verdad?

—No, soy el cupido de los ricos.

Zaire hace como que tensa una flecha invisible en un arco. Casi puedo oír el susurro cuando la suelta hacia su objetivo imaginario.

Niego con la cabeza.

—Eso no es del todo cierto. Hay... hay cosas aquí sobre desmembramientos, lesiones... cosas.

Zaire apoya el trasero, enfundado en vaqueros, contra el escritorio, con los ojos entornados. Cruza los pies a la altura de los tobillos mientras me observa.

—Cierto. Intentaré mantenerte alejada del peligro real, pero estas fantasías tienden a evolucionar de forma natural. Exponencialmente.

Extiende los brazos y me fijo en lo grandes que tiene las manos. Algo se dispara en mi interior y aparto la mirada rápidamente.

—¿Lo que te dije sobre tu aspecto?

Vuelvo la cara hacia él.

—Bueno, hay muchos clientes para los que no encajas en su ideal de belleza.

Me desinflo; el aire escapa de mi pecho en tensión.

—Pero hay unos pocos para los que encajas a la perfección.

Abro la boca para hablar, pero vuelvo a cerrarla.

Gia da un paso adelante.

—¿Entonces hay posibles candidatos para Greta?

Zaire sonríe.

—Creo que podemos hacer la prueba.

Nos acompaña hasta la puerta. Después de que me hayan pesado, catalogado y medido, siento que Zaire me conoce mejor de lo que debería. Cuando lea el cuestionario, me conocerá mejor que nadie en el mundo.

Zaire abre la puerta. Me toca el hombro cuando paso y me estremezco.

Sus ojos se entrecierran casi imperceptiblemente ante mi reacción.

—¿Una pregunta?

—Vale.

—No serás racista, ¿verdad, cariño?

Me río.

Ni de coña.

—No.

—Bien.

Cruza la mirada con Gia por encima de mi hombro.

—Tres días.

—Mi contable arreglará las cuentas contigo, Zaire.

—Siempre es un placer, señorita Township —dice, y luego me mira a mí.

—Hasta luego, señorita Dahlem.

Pronuncia mi nombre a la perfección mientras me toma la mano. En lugar de estrechármela, me la aprieta con suavidad y la deja caer.

Me doy la vuelta y no miro atrás.

Tres días más de mi vida anterior.