30

BECCA

Inhalo profundamente y grito, un alarido brutal que desgarra el aire.

Un instante después, caigo en que mi distracción podría poner en peligro a Mac.

Miro hacia ella y veo que uno de los hombres le agarra el brazo.

Mac gira con fluidez, le agarra el brazo y le retuerce la extremidad a la espalda mientras baja el antebrazo con precisión brutal justo por encima del codo.

Jadeo al oír un crujido húmedo; el brazo se dobla en una V antinatural y Mac lo empuja.

Los otros dos hombres se acercan mientras Brazo Roto cae al hormigón y rompe el silencio con sus propios gritos.

Sin mirar atrás, Mac pasa por encima de él mientras los otros dos me la ocultan.

Apoyo una palma en el hormigón arenoso y me ayudo con las manos para trepar por la pared hasta ponerme de pie. Instintivamente, me cubro el vientre ligeramente hinchado con una mano.

El matón al que mordí me golpeó en el vientre, y ahora un dolor profundo y desgarrador me atraviesa la parte baja, casi tirándome de rodillas.

Sin previo aviso, Mullen me agarra del pelo y me estampa la cara contra la pared de ladrillo antes de que pueda defenderme.

Grito de nuevo, esta vez cuando la agonía me atraviesa el pómulo como un rayo.

Por instinto, lanzo la mano libre hacia delante y le clavo los nudillos a Mullen con todas mis fuerzas, directamente en el ojo.

—¡Perra! —grita, y se tambalea hacia atrás.

Me quito el zueco que me queda, lo recojo jadeando de dolor, y cuando gira la cara hacia mí le atizo en plena nariz con la suela pesada y dura.

Gruñe y agita los brazos como un zombi aturdido, con el ojo sangrándole.

Intento esquivarlo, me lanzo hacia atrás y choco contra la pared, aferrando el zueco con fuerza.

A lo lejos oigo sirenas y susurro una plegaria desesperada.

La mano de Mullen pasa frente a mi cara y las yemas de sus dedos me rozan el pómulo herido.

Siseo de dolor.

Se queda quieto, el único ojo ileso moviéndose en la cuenca hasta encontrarme.

Me agacho e intento escabullirme, pero Mullen me rodea la cintura con sus brazos fuertes y me levanta del suelo.

Me aprieta la cintura y el dolor se irradia en todas direcciones.

Gimo.

Las sirenas llenan el espacio con su estridente clamor, anuncio triunfal de un posible rescate.

Con un giro poderoso, Mullen me lanza.

Vuelo por el aire con los brazos extendidos y aterrizo con fuerza. Para protegerme el vientre, uso la muñeca izquierda. Se me rompe con el impacto, y mi grito ronco queda ahogado por el ulular de nuestros posibles salvadores.

Ruedo hacia un lado y vuelvo a localizar a Mac mientras me aprieto el brazo herido contra el pecho y cada costilla que me fracturé antes empieza a gritar de nuevo.

El último atacante ha caído. Yacen como muñecos grandes, descartados y rotos. El más corpulento sangra por la boca y la nariz rota, con los ojos llorosos por el dolor que le ha infligido la mujer que amo.

Mac me mira a los ojos y las lágrimas empiezan a resbalarme por la cara al ver cómo está.

La han golpeado brutalmente, pero Mac ha ganado la batalla.

Mientras pasa por encima del montón de hombres, un brazo solitario se alza y le agarra el tobillo.

Con un paso de baile, gira y se agacha, le agarra el pelo al imbécil más grande y le golpea la nariz rota en rápida sucesión.

Una vez.

Dos veces.

Tres veces.

Los dedos se deslizan de su tobillo.

Mac empieza a caminar hacia mí con una ligera cojera que estropea su andar normalmente fluido.

Cuando mira hacia la izquierda, por encima de mí, lo sé. Hay alguien ahí.

«Mullen», me dice la mente.

Un dolor terrible me atraviesa el abdomen, como si algo se desgarrara por dentro, al mismo tiempo que la presión de un círculo frío contra la sien me recuerda lo terriblemente vulnerable que soy ante cualquier cosa.

Ante todo.

Miro hacia la izquierda. Mullen está sentado junto a mí, la sombra de la pistola le oculta el perfil como una franja de tinta.

Un sudor frío me cubre todo el cuerpo como glaseado sobre el pastel de mi dolor.

—¡Mullen! —brama Mac—. No. Lo. Hagas. Es inocente.

Sus ojos buscan los míos una fracción de segundo, y contienen todo el universo.

Las estrellas.

Nuestro mundo juntas.

Nuestro futuro, suspendido al borde del abismo, a punto de desvanecerse a la velocidad de una bala.

—Tú me convertiste en el hazmerreír de todos esos capullos.

—Mullen, no empeores las cosas.

Rory.

Noto humedad resbalando por la cara interna de los muslos.

El rostro de Mac refleja una sorpresa repentina, conmocionada.

Un suave clic del seguro al quitarse resuena en mis oídos justo cuando el estampido ensordecedor explota a nuestro alrededor, destrozándome el oído, desorientándome.

«Estoy muerta», pienso un momento antes de que una niebla caliente y metálica me llueva encima. Fragmentos diminutos y afilados me golpean la piel expuesta como pequeñas cuchillas, mordiéndome donde queda al descubierto.

Cierro los ojos con fuerza y me quedo ahí a ciegas, escuchando el clamor de pasos y gritos que llega de todas direcciones.

Mientras tanto, estoy casi segura de que estoy perdiendo al bebé.

«Oh, Jamie», pienso antes de que la oscuridad definitiva me consuma.

Mac

Me sorprende que me quede algo de adrenalina.

Me equivoco.

Más adrenalina surge, me ahoga, me eleva.

Cuando Mullen, herido, se acerca a Becca con una pistola, se me cae el alma a los pies y paso de cojear a trotar ladeada.

Presiona el arma contra su cabeza, y yo sigo... la miseria ahogándome mejor de lo que el agua jamás podría.

Los ojos de Rebecca se encuentran con los míos, y veo en ellos todo lo que estábamos destinadas a ser, colmándolos como una copa de alegría, en peligro de desaparecer para siempre.

No. No. ¡No!

Como si abandonara mi cuerpo, mi perspectiva cambia a la que tuve la noche del accidente.

Clic.

Su mano contra el pecho, claramente rota.

Clic.

El lado derecho de su cara en carne viva, cortesía de Mullen.

Clic.

La sangre acumulándose frente a ella, empapando la parte delantera de su maillot.

Jamie.

Hirieron a Rebecca, y al hacerlo, hirieron a la bebé. Jamie.

—¡Mullen! —grito, vagamente consciente de que mis compañeros han llegado—. No. Hagas. Esto. Es inocente.

Jamie también lo es. Dos inocentes, pienso, enferma.

Inocentes a las que amo.

Rory dice algo que no recuerdo hasta años después.

Me frena en seco con el brazo mientras intento estúpidamente avanzar, sus ojos oscuros clavados en los míos mientras niega con la cabeza.

Mullen matará a Rebecca antes de que pueda alcanzarlos, parecen decir esos ojos con un sentido común que me abandonó casi antes de llegar.

Una figura sombría se mueve detrás de Mullen.

Las sirenas cesan, y un silencio inquietante se filtra en el espacio, a metros de donde Rebecca yace en el suelo, rota y sangrando.

El clic de la Glock al quitar el seguro me hace forcejear contra Rory, cuyos brazos me aprisionan como vigas de acero.

—No, no, no —susurro, escupiendo saliva.

El hombre detrás de Mullen apunta su arma de un modo demasiado familiar como para negarlo.

Dios mío, sé quién es. Al principio, parece un espejismo en medio del desierto.

Entonces Smith dispara a su compañero un tiro letal. Lo ejecuta.

Caigo de rodillas mientras el arma que Mullen sostiene se suelta y cae al suelo con estrépito, el cañón apuntando a Rebecca.

Me arrastro sobre manos y rodillas, me impulso y me pongo de pie tambaleándome.

Avanzo tambaleándome, como una marioneta desarticulada, pero enseguida gano tracción. Alcanzo a Rebecca en menos de medio minuto y me dejo caer de rodillas a su lado.

Como desde la distancia, mis compañeros se acercan y apartan el arma de una patada.

Ya no apunta a la mujer que amo.

La sangre de Mullen cubre a Rebecca, la mayor parte en el cuello y la parte superior del cuerpo. Fragmentos de cerebro y cráneo la decoran como adornos macabros de árbol de Navidad.

—Dios mío, Rebecca —exhalo, recorriendo con la mirada su cara, la sangre, la muñeca.

No me oye. Su pecho sube y baja.

—¡Médico! —grito.

—En ello —dice Rory.

Me giro.

Está a mi lado como siempre ha estado.

—Va a morir, Rory.

Sonríe.

—No mientras yo esté aquí, Flint.

Entonces, igual que en el accidente, arrastro su cuerpo inconsciente hasta mi regazo y la sostengo tan fuerte como me atrevo.

Y me atrevo.

Me atrevo a tener esperanza.

La Dra. Winters niega con la cabeza.

—Trajiste a Becca justo a tiempo. El desprendimiento de placenta puede ser fatal tanto para la madre como para el bebé.

Bajo la cabeza, hago una mueca por la rigidez del cuello y, a regañadientes, le sostengo la mirada.

Esperando condena.

Compasión es lo que encuentro.

—Tu compañero me explicó la situación.

Me aprieta el antebrazo. El mismo que usé para romperle el brazo al primer cabrón.

No volverá a usar esa extremidad. Probablemente nunca.

La zona está sensible y amoratada, pero funciona.

—No podía dejarla. No la dejaré —digo con más fiereza de la que pretendía.

La doctora sonríe, sus ojos avellana fijos en mis ojos grises.

—La salvaste, Mac. Sin esta intervención temprana, Becca habría muerto.

—Se aclara la garganta—. Y la bebé, por supuesto.

Me suelta, gira el torso, saca un pañuelo de una caja de tamaño industrial y me lo tiende.

Arqueo las cejas.

—Para la cara —dice en voz baja.

Me toco la cara. El pañuelo sale húmedo.

—Muñeca fracturada, y como sabes, el desprendimiento de placenta era lo más urgente. Una vez que lo estabilizamos, pudimos evaluar el estado del feto...

—Jamie —corrijo automáticamente.

La Dra. Winters sonríe.

—Sí.

—¿Sobrevivirá? —Dios—. ¿Van a estar bien?

—No te voy a mentir: estuvo muy cerca. Uno de los hombres debió de golpear a Becca varias veces para causar esto.

No puedo hablar, así que el silencio se prolonga. Winters lo permite, dándome espacio para asimilarlo. La realidad.

—Después de la transfusión de sangre, le entablillamos la muñeca, y ahora solo queda esperar. Las costillas no se le volvieron a romper, un auténtico milagro.

—Sus ojos se desplazan a los míos—. Nada de bailar.

Eso destrozará a Rebecca.

Mejor que la alternativa, supongo, pero una parte de mí llora por ese primer amor que le han arrebatado.

—Quiero verla.

—La verás. Dale un poco de tiempo para que se despierte por sí sola. Como sabes, ya prestó declaración a Rory y estaba agotada; está descansando.

Quiero quedarme velándola hasta caer rendida, pienso.

—¿Te han curado las heridas, Mac? —pregunta con suavidad.

Al instante, cada rozadura, cada moratón, cada herida sangrante se hace notar, ahora que ella ha tenido la amabilidad de recordármelo.

Tuerzo los labios y asiento. —Sí. Sobreviviré.

—Mac —Winters se ríe y niega con la cabeza.

Me han limpiado y vendado las heridas. Estoy bien.

Aparte de las gilipolleces físicas, por supuesto, Asuntos Internos me tiene bajo la lupa. Procedimiento estándar. Y como en esa vieja película donde la casa cae sobre la bruja: la cabeza jubilada de Smith.

Sigo a Winters por un largo pasillo hasta la clínica, donde han trasladado a Rebecca desde el hospital para que Winters la atienda personalmente.

Nos detenemos frente a su habitación y, como si lo hubiéramos ensayado, ella gira la cabeza.

Nuestras miradas se cruzan y lucho por contener las lágrimas.

Su sonrisa me calienta desde los dedos de los pies, una oleada de calor que me sube hasta la cabeza.

Doy un paso adelante, empujo la puerta y entro.

—Mac —dice Rebecca con voz ronca.

Me acerco a ella. Mis ojos recorren su cuerpo y vuelven finalmente a su rostro. —¿Cómo te sientes? —pregunto en voz baja.

Levanta la mano ilesa.

Bajo el rostro para que pueda tocármelo.

Sus dedos me calientan la mandíbula y cierro los ojos, abandonándome a su caricia.

—Ahora que estás aquí, perfecta.

Encuentro un pequeño hueco a su lado y me siento.

—Tu cara —dice, mientras sus ojos recorren el desastre que me dejó la paliza.

Niego con la cabeza, intentando contener las lágrimas.

Sin éxito.

Agarro el pañuelo que me dio Winters y me seco las lágrimas a medida que caen. —Pensé que te perdería —levanto la mirada y me encuentro con el azul brillante de sus ojos—. Justo después de encontrarte.

—No —dice Rebecca con suavidad.

Tomo la mano que me sostiene la barbilla. —Lo siento mucho —susurro.

—No te atrevas a culparte por el psicópata de Mullen —dice con la voz más dura que le he oído nunca.

Suelto una risa de sorpresa. —El psicópata de Mullen. Me gusta.

Sonreímos, y el gesto me cuesta; el labio partido protesta con el movimiento.

—Cuéntame todo: quiénes eran esos hombres. ¿Qué estaban haciendo?

Levanto nuestras manos entrelazadas y le beso los dedos.

No sé si estoy lista.

—Tu expresión —dice en voz baja, sin perderse nada—. Rory no quiso contarme nada. Dijo que no le correspondía a él.

Rory, qué bendición de hombre.

Noto que frunzo el ceño y pregunto: —¿Estás segura de que estás bien? Acabas de salir de cirugía ayer...

—Sí. Estoy bien. Bueno, la Dra. Winters dice que aún no estamos fuera de peligro.

Le aprieto la mano, sin saber por dónde empezar y sin querer endulzar nada. —No. No hay garantías.

Nos miramos fijamente y dejamos que los matices más profundos fluyan entre nosotras.

Todo lo que no decimos flota en el aire; las palabras sobran en este momento surrealista.

—Lo sé mejor que nadie —afirma Rebecca en voz baja, con los ojos fijos en los míos—. Nada de lo que me cuentes me impedirá amarte. Nada.

Me quiebro entonces; unos sollozos enormes me sacuden el cuerpo como si tuviera un ataque de hipo descomunal.

—Cariño —dice Rebecca, y me atrae hacia su hombro.

Sollozo hasta que no queda nada, hasta que soy un cascarón de mí misma.

Me susurra contra la sien: —Nos salvaste a Jamie y a mí. Eres nuestra heroína.

No me siento heroína, pero en sus brazos, creo.