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MULLEN

—Joder, ya era hora, pensé que no llegaríais nunca.

Los inútiles aparecen. Por fin. Claro, ya se sabe que cuando contratas a criminales, no siempre son de fiar. Eso lo tengo claro.

El cabrón grandote levanta la barbilla. —Joder, esto lo haría gratis. Contra viento y marea, estoy dentro.

Cumplo con el ritual de chocar los puños con esa gentuza.

El señor exestrella del fútbol americano todavía tiene un cuerpo grande, pero se le está yendo a grasa ahora que ha pasado de los treinta, y la cárcel no rejuvenece a nadie.

Qué va.

Nuestra conversación es breve, más una repetición que un intercambio de información.

Nos apoyamos en las paredes de hormigón de una escuela primaria con vistas a la calle.

A esta hora de la noche, la 248th está casi desierta. El tráfico de hora punta ya ha pasado, y es una calle secundaria comparada con las perpendiculares, especialmente esa atascada de mierda, la 240.

Mis ojos se hunden en la oscuridad casi total de la noche cerrada, aliviada solo por las luces del aparcamiento de la escuela.

Necesito ver qué coño estoy haciendo y a quién se lo hago.

No hay tiempo suficiente para divertirme todo lo que quiero, pero el juego del gato y el ratón ha sido genial.

Especialmente la parte en la que profané el coche de esa zorra. Mear en los neumáticos había sido un toque muy especial.

Tener a mi putito informático a sueldo había sido excelente también. Había dejado el móvil de la bailarina incomunicado.

Eso significa que Flint no puede meter baza.

Rory desde luego no puede ser el Robin de su Batman.

Resoplo.

Nosotros somos los lobos, y Rebecca Johnson es Caperucita Roja.

Me lamo el labio inferior.

Los hombres forman un corrillo a mi alrededor, como en el fútbol americano.

Pero no.

Esperando.

Mac

Joder-joder-joder.

Tranquilízate, Mac. Piensa.

Rory está callado.

—Vale —digo lentamente—, tengo una forma de encontrar a Rebecca.

—¿Por qué está esto relacionado con ella?

Niego con la cabeza. —No sé si lo está. Pero he tenido esa sensación... y luego, misteriosamente, no consigo comunicarme con ella.

Rory frunce el ceño, levanta el móvil y toca algo.

Tras un minuto entero escuchando el tono de llamada, desliza el pulgar por la pantalla y los pitidos cesan.

—¿A quién has llamado?

La oscuridad se traga sus ojos, pero los siento sobre mí como dos pesos. —A ti.

Joder.

—Algo pasa.

—No podemos hacer el imbécil con esto.

—Mullen y Smith han desaparecido —enumero los hechos y añado rápidamente—: no consigo contactar con Rebecca...

—Yo no consigo contactar contigo.

Rory y yo miramos los coches.

Mi mente va a mil intentando atar cabos. —Puedo rastrear su teléfono —digo de repente.

—¿En serio? —dice Rory, arqueando las cejas.

Me importa una mierda que ahora sea oficialmente un acosador.

Cuando supe que lo mío con Rebecca iba en serio, quise garantizar su seguridad.

Así que vinculé el móvil de Rebecca al mío, y si lleva el teléfono encima y no se le ha caído en un vaso de coca-cola o alguna mierda así, debería saber dónde está.

Estoy cabreado conmigo mismo por no haber pensado en esto antes.

Nuestros ojos se encuentran de nuevo. —A tomar por culo, Flint, hazlo.

Becca

18:37

Miro primero a la derecha y luego a la izquierda en la 124. Incluso sin tráfico de hora punta y siendo la hora perfecta para estar en cualquier sitio menos en la carretera, tengo que esperar a que pasen coches.

Esto antes era un cruce con cuatro stops, reflexiono mientras un último coche pasa zumbando y me deja apenas tiempo para cruzar al otro lado.

Debería haberme arriesgado y haber parado a uno de ellos.

Precisamente en ese momento, Jamie da una patadita que parece un aleteo de mariposa. Como si dijera: mala decisión, mamá.

Mamá.

Me cubro el vientre de nuevo y dejo que mis ojos se muevan hacia el oeste, con el premio de llegar a Benson, ahora la autopista 515, claramente a la vista.

Solo unas manzanas más.

Mac

—Hostia puta.

—¿Qué? —Rory se me pega mientras vemos el pequeño punto brillante como un faro que parpadea.

—Mierda, no está lejos de tu casa.

¿Estaba intentando llegar hasta mí? Da igual, descarto al instante. Céntrate, Mac.

—Un coche sería demasiado lento —dice Rory lanzando una mirada elocuente a nuestros neumáticos.

—Joder —decimos a la vez mientras mis ojos captan la calle justo frente al aparcamiento de St. James Episcopal.

96th

—¿A qué distancia está de aquí?

Un kilómetro y medio, más o menos. —Kilómetro y medio.

Inspiro con un jadeo áspero.

—Puedo hacerlo corriendo —afirmo mientras me quito los zapatos de vestir y los dejo caer al suelo. Pulso el botón del mando y desbloqueo el coche.

—Mierda, Flint, yo no puedo.

Nuestras miradas se cruzan un milisegundo.

—Lo sé.

Abro el maletero, agarro mi bolsa de gimnasio y, de un tirón, abro la cremallera. Veo mis zapatillas deportivas encima de todo y las cojo; las suelas se juntan como en una oración.

—Coge a alguien de confianza de ahí dentro y reúnete conmigo.

.. —miro el teléfono, donde el punto brillante se mueve lentamente hacia nuestra posición en la 248th, y recorro con la vista hacia el oeste.

Un aparcamiento escolar parece lo bastante grande para un coche de refuerzo.

Señalo una escuela cuyo nombre no me viene a la cabeza y continúo—: Reúnete conmigo aquí.

—Sí, la conozco.

Hinco una rodilla en el suelo, me ato el zapato izquierdo, cambio de posición y me ato el derecho con movimientos rápidos y precisos.

—¿Cuánto tardarás en interceptarla?

Antes lo hacía en seis minutos, ahora...

—Menos de siete minutos.

Chocamos los puños.

Todas mis alarmas internas están sonando. Son tan fuertes que no puedo pensar.

Corro.

Hacia Rebecca.

Becca

Veo una curva, una colina muy suave, y ahí está.

La Benson.

Si hubiera estado un poco menos concentrada, quizá habría tenido una ligera ventaja.

Una ráfaga de aire me lanza hacia delante, y lo único que salva mi cara es la gracia automática de años de ballet. El entrenamiento me salva de rasparme contra la grava, y aunque apenas se me nota el embarazo, giro al caer para proteger el vientre.

Con las palmas palpitando de dolor por el golpe, ruedo y quedo sentada, mirando qué me ha lanzado hacia delante.

Un hombre se alza ante mí, sonriendo.

—Deberías prestar más atención a lo que te rodea.

El miedo es tan enorme, tan repentino, que no puedo respirar bajo esa sensación de ola gigante.

No es su tamaño ni su evidente intención de hacerme daño. Es que me siento insultada.

Estaba casi en la carretera, casi a salvo. Y este cabrón ha tenido que arruinar la frágil reconstrucción de mi vida como si nunca hubiera habido una oportunidad para mí.

Para Mac y para mí.

Jamie.

Así que lo fulmino con la mirada, deseándole la muerte a este hombre casi cuatro meses después de que muriera mi marido, y Mac cree que estoy a salvo en casa, esperándola.

Lágrimas de rabia me ruedan por la cara.

—Ah, bu-bu —se ríe entre dientes y alarga la mano hacia mí.

Espero hasta que su mano me agarra el antebrazo.

Tira de mí.

Le muerdo la mano hasta juntar los dientes.

Aúlla y me suelta por instinto, pero en lugar de caerme, lo rodeo y echo a correr con todas mis fuerzas.

Unos pasos martillean tras de mí, y maldigo mis zuecos como una carretera.

Se acercan porque soy una bailarina en zuecos, no un hombre alto con calzado adecuado.

Un golpe me alcanza entre los omóplatos, tropiezo hacia delante, me niego a caer, y me vuelvo tambaleante para encarar a mis atacantes.

El miedo me hunde el estómago cuando reconozco a Mullen.

En ese momento sé que no voy a sobrevivir.

Nunca dejaría que lo viera si fuera a salir viva de esta.

Me destroza que Jamie no vaya a vivir para tener la familia que estaba destinada a tener: Mac y yo.

—Mac te matará —digo con una certeza que le hace fruncir el ceño.

—No. Nunca lo sabrá. Será divertido desmontarla, pieza a pieza.

Mis ojos distinguen en las sombras a dos hombres más, de unos treinta y tantos, mientras el que mordí se coloca junto a Mullen.

Gotas de sangre caen y oscurecen la grava, lo que me produce una breve y salvaje satisfacción.

Alzo la vista hacia el rostro engreído de Mullen, parte de su perfil iluminado por un aparcamiento cercano. Qué demonios. Ya puestos, voy a morir con dignidad.

—Mullen —digo lentamente, y él arquea una ceja—, siento lo de tu pene.

Los hombres se ríen a su costa.

La bofetada me tira al suelo, y la sangre me llena la boca con sabor a cobre.

Unas manos se hunden en mis axilas, me agarran con fuerza y empiezan a arrastrarme.

Un zueco se me escapa del pie mientras pataleo.

Fijo la vista en el zapato y me doy cuenta de que es rojo.

Como mi tacón alto la noche del accidente.

Mac

Mantengo los hombros bajos y relajados para conservar hasta el último gramo de energía y solo muevo los brazos, dejando que mis piernas largas devoren la carretera mientras los talones casi me golpean el trasero.

En tres minutos exactos, he llegado a la autopista 515 y la he cruzado aprovechando un hueco entre coches, salvando los cuatro carriles de un tirón y alcanzando el tramo más llano desde que empecé.

No me atrevo a perder tiempo mirando el teléfono; sé dónde debería encontrarme con Rebecca.

Echo mano de la velocidad que prometí no emplear para dosificar mis fuerzas, y lucho contra las náuseas que me provoca la adrenalina que me da una velocidad que no debería tener.

Ya voy, le prometo.

La sangre me retumba en los oídos y empiezan a pitarme.

Regulo la respiración.

Llega más oxígeno.

Mi vista de halcón lo detecta primero; incluso en la penumbra, reconocería ese zapato en cualquier parte.

Aflojo el paso hasta trotar, y mis ojos captan el único zueco rojo sangre iluminado por una farola cualquiera, y lo sé al instante.

Lo sé todo, sospecho más.

Se me pone la piel de gallina por todo el cuerpo, como un sarampión.

Cuando oigo un grito y el golpe de una mano contra la carne, tanta adrenalina me inunda que me tambaleo en el sitio.

A la mierda.

Redoblo mi miedo, mi ira y mi locura, me dirijo hacia el ruido y avanzo con paso firme.

Luego troto.

Cuando llega otro grito lastimero, echo a correr.

Al doblar la esquina de la escuela, me detengo en seco.

Como en una escena de pesadilla, Rebecca está inmovilizada contra la pared de ladrillo, y un grupo que conozco bien la sujeta, cada uno agarrándola de un brazo.

El déjà vu asalta todos mis sentidos, incluso los que no sabía que tenía.

—¿Qué mierda lleva puesto? No puedo quitárselo —dice el que tiene la rodilla entre las piernas de ella.

Se me erizan los vellos de la nuca.

Conozco esa voz.

Mis ojos recorren la escena y la asimilan como haría una policía, incluso cuando la chica de diecisiete años que fui grita en mi interior.

¡Corre!

No soy ella. Soy una policía de treinta y tres años.

Los enfrentaré.

Cuando veo a Mullen, me quedo paralizada.

—Te he preparado una pequeña reunión, Flint —se frota las manos.

Nos miramos desde unos cinco metros. —¿Estás loco de remate? —El pecho me sube y baja, y me hormiguean las yemas de los dedos.

Asiente. —Me encanta mi marca. Es más grande que tú, Flint.

Rebecca levanta la cabeza bruscamente de la pared y nuestras miradas se cruzan. —No, Mac, ve a buscar ayuda.

—No —digo con suavidad. Si tengo que morir protegiéndola, joder que lo haré.

Mi atención se desplaza hacia mis antiguos atacantes.

Su malevolencia flota entre nosotros como humo y me ahoga.

Les enseño los dientes como un tiburón que huele sangre.

Al que está a la izquierda de Rebecca le flaquea la sonrisa por lo que ve en mi rostro.

—Estás jodido —le digo a Mullen mientras doy un paso hacia él—. Rory viene de camino con refuerzos, hijo de puta enfermo.

—Déjame encargarme de esa perra —dice el futbolista de mis pesadillas—. Arruinó mi vida.

—Arruinaste tu propia vida, violador maltratador —digo en voz baja pero que llega, sin molestarme en mirarlo.

Mis ojos son solo para Mullen, que debe de haber movido cielo y tierra para organizar esta horrible velada.

Todo por mí.

Lo cual, por supuesto, me aterra. No por mí, sino por Rebecca.

Mi amor por ella me ha vuelto vulnerable a la violencia, la violencia que hierve dentro de mí desde el trauma que sufrí a los diecisiete años.

—Podemos cargarnos a su bailarinita después de joderla —dice Mullen.

Los dos que me violaron en grupo hace casi quince años sueltan a Rebecca como si fuera basura olvidada, y ella se desliza pared abajo hasta frenar la caída con el culo, con lo que parecen sus últimas fuerzas.

Un moretón del tamaño de una palma afea la perfección de uno de sus pómulos pálidos. Cómo se atreven a tocar a la mujer que amo.

Me vuelvo hacia los hombres que me violaron cuando aún no era mujer.

Ahora esta mujer los matará.

Mullen suelta una risita.

Los tres mosqueteros se abalanzan sobre mí.

Estoy lista, y me sacudo de encima el desgaste de la carrera como si nunca hubiera ocurrido.