27

BECCA

No suelo hacer pucheros, pero ahora los hago. Alzo la vista hacia el rostro de mi amante mientras intenta explicarme con calma por qué nuestro fin de semana se ha ido al traste.

—¿Este es Smith, el que trabaja con el imbécil de Mullen?

Mac asiente, con la mirada gris serena. —Lo siento, créeme, lo único que deseo es acurrucarme a tu lado todo el fin de semana y darte uvas en la boca.

Suelto una carcajada.

Mac sonríe.

—De acuerdo —concedo—. Sé que me estoy quejando, lo entiendo. —Me muerdo el labio inferior con suavidad, prisionera de mis propios pensamientos.

Quizás estoy siendo un poco melodramática.

—Oye —dice Mac, atrayéndome hacia ella—, se trata de mostrar respeto a otro policía decente, sin importar con quién haya tenido la mala suerte de que lo emparejaran.

—Lo sé. —Solo unos centímetros de intimidad separan nuestros rostros—. Es solo que... por fin hemos limado asperezas, y estoy deseando profundizar más.

—Ya profundizaré yo —dice Mac, deslizando un dedo por mi muslo desnudo; la piel de gallina sigue su caricia como la estela de un barco.

Mac encuentra mi calor con facilidad, desliza un dedo dentro de mí y suspiro. —Es imposible que me hagas llegar otra vez.

Una ceja dorada oscura se arquea lentamente, los iris tornándose color peltre. —¿Eso es un desafío?

—No —digo con picardía.

Mac se inclina y me besa con suavidad, moviendo el dedo lentamente donde su lengua y sus labios acababan de hacerme el amor de forma exquisita.

La respiración se me acelera, entrecortada, y con un hormigueo profundo, mi cuerpo se estremece cuando el orgasmo que se había ido gestando desde esa primera caricia rompe el dique de mis reservas y me destroza mientras me arqueo en su abrazo.

—¡Mac! —grito su nombre con voz ronca y me desplomo de nuevo.

Retira el dedo de mi centro aún palpitante y dice: —Ya está —mientras me atrae hacia la sombra de su cuerpo y deposita un beso suave en mi sien.

Un silencio cómplice se instala entre nosotras. Entonces Mac posa la mano sobre mi vientre desnudo. —Jamie es una luchadora.

—Sí.

—Es una niña que ha pasado por el infierno y aun así crece, prospera.

Sonrío. —El destino es muy cabrón, pero a veces compensa.

—No sé si el destino es mujer —comenta Mac con una sonrisa burlona.

—Depende de lo que «ella» te depare.

Me río por lo bajo mientras Mac entrelaza sus dedos con los míos, mirando el anillo de bodas del que todavía no soy capaz de desprenderme.

Es demasiado considerada para hacer comentarios al respecto, así que pregunta: —¿Eso es lo que crees que somos? ¿Destino?

—Sí —respondo al instante—. Es demasiada coincidencia para ser otra cosa que destino.

Mac se lleva mi mano a los labios y la besa en el dorso, con los ojos fijos en los míos por encima de nuestros nudillos entrelazados. —Me da igual qué fuerza del universo hizo que esto pasara, con tal de que haya pasado.

Mac me suelta la mano y estira el brazo debajo de mí; apoyo la cabeza en su bíceps.

Su expresión se vuelve pensativa. —Aunque tienes un defecto.

—Cuidado, que mi ego es frágil —digo con un deje de humor.

—Tus pies.

Vaya. Recorro con la mirada la línea de mi cuerpo desnudo hasta los pies. Al intentar verlos desde la perspectiva de otra persona, entiendo a qué puede referirse.

No me estoy vendando los dedos de los pies porque no he bailado tanto como antes de la muerte de James.

Pero las cicatrices en varios nudillos siguen ahí. Un pequeño juanete obstinado corona la segunda articulación del segundo dedo, y los callos flanquean ambos meñiques como soldados de carne.

—Heridas de guerra —digo en voz baja.

—Nunca te pediría que dejaras de bailar —dice Mac en el mismo tono quedo.

Alzo la vista de mis pies maltratados a su rostro.

—Pero no me gusta verte sufrir en ninguna parte del cuerpo. —Su rostro es tierno mientras me mira, y caigo en la cuenta de que Mac tiene el corazón blando.

Y quizás soy la única que lo sabe, que lo ve.

—No crees que me encante que seas policía, ¿verdad? —Le doy la vuelta a la tortilla con habilidad.

Frunce levemente el ceño. —No había pensado que mi trabajo fuera un problema.

—Pues lo es.

Nuestras miradas se encuentran. Mac extiende la mano y me ahueca la cadera desnuda. Aprieta con suavidad y dice: —Todas las parejas de policías tienen que lidiar con los peligros de este trabajo.

—Me preocupo.

Sonríe. —No es que me alegre que te preocupes, pero tengo que reconocer que es agradable tener a alguien a quien le importe lo suficiente como para hacerlo.

—Claro que me preocupo. —Cierro los ojos, me inclino hacia delante y encuentro sus labios suaves. Presiono contra ellos hasta que su boca se abre y nuestras lenguas se encuentran, se entrelazan con facilidad y terminan en una exhalación húmeda cuando añado—: Te quiero, Mac Flint.

Me acaricia la mejilla con la mano. —No más que yo.

El siguiente beso lleva a algo más que besos, que es justo lo que yo quería.

Mac me acompaña hasta el VW. Vamos de la mano, como si no quisiéramos separarnos.

Sé que no quiero. —¿Tu día libre no es el sábado?

Mac niega con la cabeza, y la luz menguante de la tarde hace que sus escasos mechones plateados destaquen como espumillón.

O quizás estoy pensando en la Navidad a la vuelta de la esquina; demonios, casi es Acción de Gracias.

Ese pensamiento trae una oleada de dolor paralizante, por supuesto. La dolorosa realización me golpea, me arrastra hacia el fondo, amenazando con ahogarme en primeras veces.

Acción de Gracias sin James.

Navidad sin James.

—¿Rebecca? —oigo la voz de Mac como desde lejos.

Llegará un año nuevo. Sin James.

—¡Rebecca! —más cerca ahora.

Me giro, el cuerpo helado, los dedos vacíos sin los suyos. En su lugar, unas manos fuertes se cierran sobre mis hombros, y aspiro hondo, dejando escapar lentamente el aliento que había contenido.

Los ojos de Mac buscan los míos.

—¿Dónde te fuiste? Te llamé tres veces.

—Yo... —¿dónde me fui? Trago saliva, alzo la mirada hacia ella y me encuentro con unos ojos preocupados—. Empecé a pensar en tu pelo plateado.

Mac resopla.

—Lo sé, me tocó la mierda del palo geriátrico.

—Es precioso, como espumillón.

Ladea la cabeza y me estudia con expresión desconcertada.

—¿Qué tiene eso que ver con que te quedaras en blanco durante un minuto entero?

—Me hizo pensar en la Navidad, en Acción de Gracias, y en cómo cuando llegue el año nuevo...

—James no estará en él —adivina Mac con su habitual tono metódico.

—Sí —susurro.

Nos miramos fijamente durante unos segundos. Luego me acerco a ella y le rodeo la cintura esbelta con los brazos.

—Pero tú sí estarás, Mac.

Apoya ligeramente la barbilla sobre mi cabeza.

—Sí, estaré.

Es fácil mantenerme ocupada el viernes con un horario completo de clases. Y por primera vez desde que James falleció, no pienso en él durante unas horas.

Enseño.

Bailo.

Vivo.

Cuando algún pensamiento errante se cuela durante mis clases, consigo superarlo sin deshacerme en lágrimas.

Quizás por fin estoy avanzando, más allá del dolor que me empapa.

Un buen día no garantiza que siempre los tendré, pero podría significar que tendré más días así y menos momentos ahogados en dolor.

Estaba tan cansada cuando llegué a casa del estudio hoy que entré en el ascensor y me apoyé en la esquina como si la pared me necesitara para sostenerse mientras subía al décimo piso.

Salí del ascensor medio tambaleándome, fui directa a mi puerta y la abrí con la llave, cerrándola de una patada.

Me quité los zuecos y los calentadores, fui directa al congelador y, sin pensarlo dos veces, saqué una tarrina de Ben and Jerry's «Change is Brewing».

Agarré una cuchara, fui directa a mi habitación, dejé la tarrina en la mesita de noche para que se ablandara y me metí a duchar.

Me quedé dormida antes de terminar el helado y soñé con Mac.

Sábado

¿Qué es ese ruido?

Forcejeo para salir de debajo de las mantas, apoyo un codo y me incorporo; un ojo pugna por abrirse, el otro cubierto por una cortina de pelo.

La pantalla del móvil se ilumina, un suave pitido atraviesa el silencio de mi habitación mientras proyecta luz contra el techo.

Tanteo con la mano sobre la superficie, tiro la cuchara de la tarrina de helado a medio comer y cae al suelo con un golpe seco mientras agarro el móvil de la mesita de noche.

Mac prometió que vendría después de cumplir con el tiempo de cortesía en la fiesta de jubilación del oficial Smith; quizás me está dando una hora aproximada.

Le echo un vistazo borroso al mensaje.

Sonrío. Ángel.

Ángel: Hola, cariño

Suspiro y siento un aleteo de emoción por el apelativo cariñoso.

Yo: Hola de vuelta

Ángel: debería estar en tu casa a las 20:00

Yo: ¿eh?

Ángel: jaja. 8 pm

Yo: es demasiado temprano por la mañana para jerga policial

Ángel: son las nueve y media pasadas

Dirijo la mirada al reloj de la mesita, cuyos números brillan en un rojo tenue.

9:32.

Mierda. Dormí casi doce horas.

Y tengo que hacer pis, noto de repente.

Corro al baño y hago todo a toda velocidad, vacío la vejiga mientras tecleo una respuesta a Mac.

Yo: creo que rompí el récord del sueño más largo de la historia, jaja

Ángel: es Jamie, quiere que su mamá descanse

Ahhh. Yo: Te quiero Luego añado, y Jamie también

Hay una pausa tan larga que me remuevo inquieta en el asiento del váter y me muerdo el labio, nerviosa.

¿Habré dicho algo malo? Pero entonces llega su respuesta y sé que acerté.

Ángel: Nunca pensé que podría amar a dos personas más de lo que os amo a vosotras.

Apoyo la mano sobre la curva del vientre.

Personas.

Una familia.

Cierro los ojos y me deleito con la idea de un futuro para las tres.

Mac

Guardo el móvil en el cinturón de servicio y le lanzo una mirada de reojo a Rory mientras el resplandor del 7-Eleven donde hemos aparcado para el descanso invade la penumbra del coche como un ladrón.

Por desgracia, hay luz de sobra para distinguir su sonrisa de suficiencia.

—¿Hablando con la parienta?

Le hago una peineta, algo que ya es rutina diaria.

Se ríe y comenta:

—Qué putada que no podamos llevar a las chicas.

—Sí.

Se me ocurre algo.

—No creo que a Smith le importe una mierda si alguien trae pareja o no. Qué norma más rara.

—El capullo de Mullen montó este tinglado —dice Rory, metiéndose una mini-oreo en la boca—. Es él quien está amargando la fiesta. Seguro que no tiene ni una tía que quiera ir con su encantador culo.

Tamborileo con los dedos sobre el muslo.

Algo —una idea— empieza a tomar forma, pero se resiste a concretarse, justo fuera de mi alcance. Cuando intento atraparla, es como querer agarrar humo con las manos.

Imposible.

—¿En qué piensas?

No soy el mejor expresándome, pero lo intento.

—Tengo un presentimiento.

—¿Malo? —Las cejas oscuras de Rory le ensombrecen los ojos en la penumbra del coche.

Niego despacio con la cabeza.

—Incierto, inquietante...

—suspiro—

jodidamente indefinido.

Un instante de silencio y luego...

—No me mola —comenta Rory sin darle importancia.

Intercambiamos una mirada.

Chocamos los puños.

—A mí tampoco.

Y entonces suelto la horrible verdad, como si no pudiera contenerme.

—No estaré tranquilo hasta que Rebecca esté conmigo esta noche.

Rory va a responder cuando nos suenan los móviles a la vez.

Levanto la barbilla.

—En marcha.

Rory tira el envoltorio vacío de las galletas a la basura y nos subimos al coche patrulla a servir y proteger.