24

BECCA

Al salir del estudio, saludo a Tori y siento una punzada involuntaria de culpa.

Tuvo que venir un sustituto a cubrir mi clase, y eso no es nada propio de mí.

Y el motivo de mi ausencia es inexcusable.

Pero ¿me arrepiento de ese sexo ardiente que compartí con Mac?

No.

¿O de que por fin nos confesáramos lo que sentimos la una por la otra?

De ninguna manera.

Quizás es tan fácil amar a Mac porque es tan diferente de James.

Y sin embargo, tan parecida.

No quiero que Mac sienta que compite con un fantasma, pero tampoco puedo borrar a James de mi vida.

Justo cuando me viene ese pensamiento, suena un mensaje.

Diane.

Suspirando, me dirijo al coche y pulso el mando con el pulgar. Los seguros se abren con un chasquido metálico y, con una mano, abro la puerta del conductor y me deslizo dentro.

Diane: ¿Cómo estás?

Yo: Estoy mucho mejor.

Me muerdo el labio. Tendré que contarle a la madre de James lo del embarazo.

Diane: ¿A la misma hora el domingo?

La cena del domingo era sagrada, cada fin de semana sin falta. James y yo íbamos religiosamente a comer con su madre. Empezamos a darle especial importancia a esa rutina, sobre todo después de que su padre muriera de un infarto fulminante cinco años antes.

Yo: A la misma hora. Nos pondremos al día.

Me seco las palmas húmedas en las mallas rosa pálido. No he ido a una cena de domingo desde hace tiempo.

Me paso el labio inferior entre los dientes y lo mordisqueo suavemente. No pude soportar ir el primer mes después de la muerte de James. Demasiado reciente, un recordatorio demasiado doloroso.

Ahora Diane va a ser abuela.

Y luego está Mac. ¿Qué pensará mi suegra de que ya esté saliendo con alguien tan pronto después de su muerte?

¿Sigue siendo Diane mi suegra?

Que Mac sea mujer o lo arruinará todo o facilitará su nueva posición en mi vida.

Dejo el móvil en el asiento del copiloto y me quedo en el coche, pensando.

Ansiosa.

Una imagen desconcertante de Mac, distorsionada a través del cristal lateral oscuro, aparece segundos antes de que entre en el apartamento.

Me da un beso ligero y frunce el ceño.

—Deberías echar la llave.

Vecindario seguro, con ascensor, portero y demás. Casi nunca me molesto en hacerlo.

Claro que parte de mi sensación de seguridad venía de la presencia de James. El corazón se me contrae con el dolor punzante que me ahoga en silencio durante unos segundos que se me hacen eternos.

—¿Qué? —el rostro de Mac pasa del vago ceño fruncido a una expresión de preocupación instantánea.

Niego con la cabeza.

—Nada... bueno, eso no es verdad —la miro a los ojos ahumados y suspiro—. Todo. A veces me asalta un pensamiento o un recuerdo, y me pongo tan triste que durante un momento o dos no puedo respirar —aparto la mirada—. Es como si no pudiera respirar —repito en voz baja.

—Estoy aquí.

Le toco el brazo.

—Es lo único que hace soportables esos momentos.

Mac cierra la puerta tras de sí y dice sin preámbulos:

—Cuéntame lo de Mullen.

Le pongo los dedos en los labios.

—Lo haré, pero primero, antes de que se me olvide, tengo que contarte lo de la madre de James.

Mac vuelve a fruncir el ceño.

Niego con la cabeza.

—Tenemos veinte años de historia, y hoy me ha escrito.

—¿Es raro? —siempre policía.

—No —miro hacia atrás y digo—: Vamos a la cocina —echo a andar, y Mac me sigue mientras le pregunto por encima del hombro—: ¿Has comido?

Suelta un bufido. Su mirada inquieta recorre las cosas de mi espacio antes de volver a mí.

—¿Cuenta haber visto a Rory devorar pasteles?

Me río bajito.

—Para nada.

Levanta la barbilla angulosa y me dedica una sonrisa ladeada.

—Vale, pues negativo... nada de comida. El turno ha sido una locura, un montón de papeleo. Joder —me giro para mirarla mientras se pasa los largos dedos por el pelo de punta—, parece que ahora es el cincuenta por ciento del turno. Papeleo.

—Parece un desperdicio de recursos.

—A quién se lo vas a decir.

Me acerco a la encimera y saco queso y un palito de carne de la nevera.

—¿Vino? —pregunto mientras me giro y empiezo a rebuscar en la nevera.

—Por favor.

En silencio, los brazos de Mac me rodean la cintura, y echo la cabeza hacia atrás, apoyándola entre sus pechos.

—Dios, qué bien se está así —le cubro las manos con las mías.

—Lo mismo digo —susurra contra mi coronilla antes de besarla.

Levanto los brazos y los enlazo detrás de su nuca, y sus manos se desplazan para cubrirme los pechos, sopesándolos.

Mac me besa la sien y me aprieta suavemente los pechos antes de rozarme los pezones con la caricia más leve.

Al instante, los pezones se endurecen, pidiendo más.

—Tengo que darte de comer —protesto.

—Tú eres mi alimento —dice Mac con tal convicción que la suelto y me giro entre sus brazos.

—¿Vamos demasiado rápido? —pregunto sin aliento.

Una ceja de un dorado oscuro se arquea. —¿Tú crees?

Nuestra pasión empieza a enfriarse con mi silencio, pero antes de que pueda malinterpretarlo, digo: —Si no fuera por la reciente muerte de James, probablemente no lo pensaría —admito.

—Si no fuera por la muerte de James, no estaríamos juntas.

Y ese es el quid de nuestra relación.

La muerte de James fue el nacimiento de nosotras.

Mac

Observo cómo Rebecca intenta comer. Mordisquea y luego deja el queso o la loncha finísima de carne seca.

Bebe un poco de agua mineral.

Hace una mueca y deja la botella de cristal junto al picoteo a medio terminar.

—¿Cuándo pasan las náuseas? —aventuro, adivinando la razón de su evidente falta de apetito. Porque Dios sabe que he visto comer a esta mujer.

Quiero hacer un millón de preguntas, pero intuitivamente entiendo que tengo que ir despacio.

—Estoy de unas catorce semanas, así que ¿quizá para la semana veinte? —se encoge de hombros—. El idiota del médico que inventó lo de «náuseas matutinas» claramente nunca estuvo embarazado. Es más bien náuseas de cuando-les-da-la-gana.

Con una mueca, Rebecca se recuesta.

—No parecías enferma antes —digo con voz ligeramente burlona.

Compartimos una mirada íntima.

—No —admite Rebecca con ardor.

Aparto el plato vacío y digo: —Quiero saber más sobre la madre de James, pero primero cuéntame de Mullen.

—Lo de la madre de James es más fácil, más rápido.

Lo que hace más difícil esperar la confesión sobre Mullen, por supuesto.

—Dispara.

—Diane y yo estamos muy unidas, y no sé cuántas revelaciones puede soportar de golpe.

—¿Sabe lo del embarazo?

—No.

Joder. —Mierda.

—Sí.

—¿Quién lo sabe?

—Tres personas.

Espero.

—Laura, mi amiga. Tú. —Inclina la cabeza hacia mí, y eso me da que pensar.

Tan poca gente lo sabe.

Siento otra punzada de culpa. Rebecca estaba realmente abrumada por el embarazo y le costaba asimilar su nueva situación: el embarazo y la muerte de James.

Debería haber sido más comprensiva. Sonrío para mis adentros con pesar. La historia de mi vida.

Su expresión se vuelve indescifrable, lo que me asusta muchísimo. Es algo que he llegado a amar y esperar: la franqueza de Rebecca, su falta de doblez. En mi línea de trabajo, esa cualidad es tan rara como avistar un ovni. —¿Y? —Contengo la respiración.

—Mullen —admite en un susurro.

Me incorporo en el asiento como una flecha. —¿Qué coño?

Rebecca se encoge levemente de hombros. —No sé cómo lo supo.

—Informe toxicológico —digo al instante, atando cabos.

Entrecierro los ojos. —¿Te sacaron sangre? —pregunto, aunque solo estoy confirmando.

—Sí. Debieron de hacerlo, estaba toda magullada.

—Lo recuerdo, las costillas. —Aprieto la mandíbula. El recuerdo de sostener su delicado cuerpo despertó todos mis instintos protectores.

Rebecca suelta una risa temblorosa. —Sí. Tardé una eternidad en recuperarme. Todavía me duelen a veces. —Hace una pausa y añade—: La madre de James solía invitarnos a cenar todos los domingos.

Intento relajarme, diciéndome que se está abriendo a mí, que esta charla nos está acercando.

Sin embargo, quiero saber qué dijo ese cabrón con tanta desesperación que casi puedo saborear las palabras en la lengua.

—Tendré que contarle lo del bebé.

Nuestras miradas se cruzan.

—Luego le hablaré de ti.

Mierda. Nunca llegué tan lejos como para plantearme conocer a los padres de la otra. Los míos no se preocuparán. Saben que soy gay desde siempre. Estamos muy unidos. Mi padre siempre aceptó lo que era y fomentó mi lado marimacho.

—¿Cómo se lo va a tomar?

—Diane estará en la gloria con la noticia del bebé. Especialmente porque James era hijo único y ella anhelaba tener nietos... que yo nunca pude darle.

Mantengo la mirada en su rostro. —Y ahora sí lo has hecho. Es una doble bendición porque su hijo no se ha ido del todo de este mundo. —Resumo lo obvio. Genial.

Rebecca asiente despacio. —Eres diferente.

—Sí. —La comisura de mis labios se curva.

Rebecca se ríe. —No, me refiero a que lo de nosotras es —alza los hombros y los deja caer— complicado.

Ladeo la cabeza. —¿Por qué? —El primer atisbo de ira hace que esa única palabra salga cálida de mi boca.

Los ojos cristalinos de Rebecca se abren ligeramente. —No es que seas mujer, aunque eso podría influir en algún momento. Es que Diane podría ver cualquier relación posterior a James de forma negativa.

—Porque no es James.

—Exacto —Rebecca se recuesta en la silla, y por fin cojo mi copa de vino y doy un sorbo.

—¿Qué hay del padre?

Su suspiro me lo dice todo. —Infarto... ya no está.

Vale.

La mirada de Rebecca busca la mía. —¿Qué hay de tus padres? ¿Están...?

—Lo llevan bien —afirmo, y doy otro sorbo.

—Genial —dice Rebecca con una risita.

—Les encantarás —digo con emoción, y añado—: Porque yo te quiero.

Sus ojos se llenan de lágrimas mientras se pone de pie.

Yo también me levanto y recorro la corta distancia hasta ella.

Extiendo los dedos sobre la pequeña curva de su vientre y digo: —Quiero estar presente en todo momento.

Una lágrima gorda le resbala por la mejilla.

Beso la tristeza líquida, saboreando la sal y, bajo ella, a Rebecca. Su cabeza gira como si fuera un girasol y yo el sol, y nuestros labios se encuentran con una sincronía aterradora.

Una sincronía hermosa.

El corazón se me hincha de felicidad, un estallido de emoción tan ajeno que por un instante me siento abrumada.

Entonces Rebecca se aparta, me toma de la mano y me guía hacia el dormitorio.

—Hablaremos de Mullen y luego pasaremos a actividades más placenteras —dice con una sonrisa pícara.

La sigo.