23

MULLEN

Mi silbido desafinado me precede mientras vuelvo al cubículo que comparto con Smith.

Estoy de un humor de puta madre ahora mismo.

Le dejé las cosas claras a esa gordita. Sí, señor, eso hice.

—¿A qué viene tanta alegría? —pregunta Smith, repantigado en su silla, comiendo un sándwich que seguro le preparó la parienta.

Eso de estar atado, pienso, reprimiendo un escalofrío. Alzo la barbilla y digo:

—He cerrado el asunto con Flint.

Smith deja el sándwich.

—¿Qué quieres decir? Creía que ya habíamos enterrado ese tema. —Sus cejas entrecanas se arquean.

Smith es buen tipo. Solo necesita jubilarse y dejar de meter las narices en mis planes de venganza.

—Hoy vi a la bailarinita; le metí el miedo en el cuerpo.

—Joder, Mullen, ¡deja en paz a esa mujer! Me da igual si ella y Flint se lo montan todo el puto día y toda la puta noche; no queremos que esa viuda venga a montar un pollo de la hostia.

Pongo los ojos en blanco.

—Me disculpé. —Una verdad a medias. Pero me basta.

—Ah —dice Smith, momentáneamente apaciguado—, eso es diferente. No es por ser borde…

Ya. Hace una pausa dramática.

—Pero, no te voy a mentir, eso no es nada típico de ti.

Lo miro con los ojos entrecerrados.

—Pues mátame. —Smith levanta las palmas en gesto inocente tras evaluar mi expresión—. Pero lo de pedir perdón no va contigo, Mullen. —Gruñe.

Intercambiamos una mirada cargada de significado.

—Quiero despistar a Flint, que piense que intento hacer lo correcto.

—Pues hazlo de verdad. ¿Esta tal Johnson? —Su ceja vuelve a arquearse mientras hace una pausa—. Ha pasado por un infierno. Perdió a su marido…

—Está preñada —suelto la bomba con la elegancia de tirarse un pedo en plena misa.

Parpadea.

—Me cago en todo —suelta Smith, pasándose la mano por la cara.

—Ajá.

—Cómo… mierda.

—Ya sabes la parte del «cómo» —suelto un resoplido incrédulo—. El marido se la tiró, y por lo que tengo entendido, ella iba a darle la gran «sorpresa» en su cita nocturna.

—Me río—. ¡Y entonces zas! —Junto las palmas de golpe.

Smith hace una mueca.

—Vaya putada. El pobre tío murió sin saber que iba a ser padre. Una pena, la verdad.

¿Y a mí qué?

Sus ojos recorren mis rasgos indiferentes.

—Qué bonito, Mullen. Al menos le dijiste… —Frunce el ceño—. ¿Qué le dijiste exactamente?

—Le solté el rollo de que sentía haber dejado que mi mala sangre con Flint interfiriera en mi conducta profesional y que no volvería a pasar.

Reprimo una sonrisilla con esfuerzo.

Smith se inclina hacia delante, apoyando los codos en las rodillas, con las manos colgando.

—Vale —dice lentamente—, entonces ¿por qué me da que aquí hay gato encerrado?

Experiencia.

—Espera un momento. —Smith se ladea, con la cabeza inclinada y un codo en alto como una bandera mientras me observa con los ojos entornados—. ¿Cómo te enteraste de que estaba embarazada?

—Por los informes del laboratorio.

—¿No me jodas?

—Que sí. El informe del marido dio positivo en alcohol, así que indagué un poco, y mira por dónde, bebé en camino. Además, ya no es ninguna cría.

Está bastante bien para su edad, le concedo a regañadientes. No me importaría darle algo más que un repaso, debato para mis adentros.

—¿En qué piensas?

Nada que vaya a contarte.

—En nada. Solo que Flint sabe elegirlas.

Smith se recuesta, entrelazando los dedos detrás de la nuca, y asiente levemente.

—Estoy orgulloso de ti. Disculparte con Johnson, cerrar el asunto como dices. Puede que ahora Flint no esté tan combativa.

—No sé yo —me rasco la barbilla—. La muy zorra tiene colmillos.

Smith no me lleva la contraria, sino que lo confirma:

—Y que lo digas.

Tema zanjado, hablamos de su fiesta de jubilación, que está al caer. Veinticinco años en el cuerpo.

A mis treinta y cinco, me tocará otro compañero. Y eso me viene de perlas. Smith sabe dónde están demasiados de mis esqueletos. Con el próximo tendré más cuidado.

Guardarme más las cosas.

No retomamos el tema, así que puedo pensar en otras cosas.

Como mi siguiente jugada.

Mac

Me ajusto el cinturón táctico, colocando el equipo en su sitio.

Me giro y mis ojos contemplan a mi amante, tendida en elegante desnudez sobre la cama a la que nunca llegamos.

Con una sonrisa de suficiencia, me acerco a donde yace. Le acaricio un pecho generoso mientras me inclino sobre ella, beso el pezón endurecido y enrollo la lengua en su punta.

Rebecca abre las piernas y cierro los ojos, reprimiendo un escalofrío de deseo arrollador.

La deseo, aunque acabamos de compartir un momento apasionado.

Es como mi sustento, y siempre estoy hambriento cuando estoy cerca de ella.

Rebecca tiene los ojos entornados mientras me mira desde debajo de sus pestañas oscuras. Estudia mis rasgos. —Vaya cara que tienes.

Asiento. —Sí. No me canso de ti. Eres como mi heroína.

—Bonita analogía. —Sus labios carnosos se curvan en una mueca.

Sonriendo, la beso de nuevo, esta vez en la boca. —Tengo que irme. Rory es comprensivo, pero hasta su paciencia tiene un límite.

Me sigue con sus pasos de bailarina, y me giro, atrayéndola hacia mí para un último beso. Su risa cristalina es música para mis oídos.

—¿Esta noche? —pregunto sin aliento.

Ella asiente. —Me pasaré cinco segundos por el estudio. Luego estaré aquí esperando.

Frunzo el ceño. —Es importante que sepa cada detalle de lo que ese imbécil te dijo.

—Lo prometo —responde Rebecca al instante, poniéndose de puntillas para darme un beso que me hace desear más.

Estás de servicio, Flint. Te has tomado todos los descansos del turno de golpe.

Nuestros dedos se separan gradualmente mientras me alejo de su apartamento, y una pequeña parte de mí siente que muere sin ella.

¿Cuándo me volví tan necesitado?

Ah. Cuando la persona adecuada apareció y me demostró cómo podría ser la vida con ella.

Fue entonces.

—Joder, Flint —dice Rory en el instante en que me deslizo detrás del volante.

—Lo siento —digo, poniéndome rojo hasta las orejas.

—¡Ja! —dice, dándose una palmada en el muslo mientras me repasa con la mirada—. Os habéis besado y hecho las paces. —Hace irritantes ruiditos de besos con los labios fruncidos.

Le lanzo una mirada de reojo, pongo los ojos en blanco y le dedico una peineta, pero mi sonrisa no desaparece.

—Sí, joder —tamborilea con los dedos en el salpicadero y suelta una carcajada de bruja.

Dios.

—En serio, Flint, me alegro de que lo hayáis arreglado.

Agarro el volante con fuerza y asiento. —Sé que todo eso fue poco profesional de cojones.

Los ojos compasivos de Rory me buscan. —Que le den. Eres el poli más currante que conozco. Esta chica, Becca —se corrige, porque «chica» no le hace justicia a Rebecca. Su categoría ha cambiado para los dos—. Puede hacerte feliz. Ahora sonríes y eso.

Mi sonrisa reaparece. —Sí —admito con cierta timidez.

—Es bueno —dice Rory, y luego frunce el ceño—. ¿Pudiste averiguar qué quería ese idiota de Mullen? ¿Era como dijo Becca, que de verdad se estaba disculpando? —Sus cejas oscuras se juntan—. Porque ese imbécil no pediría perdón ni con los huevos en un tornillo de banco.

Hago un ruido de asentimiento. —Quizá por eso sí lo haría. —Probablemente tiene una polla de dos centímetros. Clásico Compensador.

Intercambiamos una mirada y estallamos en carcajadas.

—Tienes razón. Parece que es su propio fan número uno. —Rory sacude la cabeza—. Los tíos que se obsesionan tanto con su ego suelen ser inseguros hasta la médula.

Sí. Aun así, no puedo quitarme de encima esta sensación de inquietud. Me da igual si Mullen estaba intentando hacer lo correcto. Si fuera así, sería la primera vez en los diez años que llevamos andándonos con ojo el uno con el otro.

Sacudo la cabeza. —No. Está tramando algo, y no me gusta que haya metido a Rebecca en lo que sea.

Pongo la marcha atrás, retrocedo suavemente y giro el morro hacia la entrada de su urbanización.

Que aparezcan dos patrullas diferentes en su casa en cuestión de horas podría levantar sospechas. Nadie preguntará. La gente ya no se preocupa por los demás como antes.

—¿Vas a volver después del turno? —Rory señala con la cabeza hacia el edificio de Rebecca.

Estiro el cuello para mirar el balcón que casi recorre todo el ático y lo veo empequeñecerse en el retrovisor. —Sí. Rebecca tiene más que contarme.

—Es que no os dio tiempo a hablar mucho, ¿eh? —Rory hace un movimiento obsceno de caderas en el asiento.

—No pierdas la compostura.

—Difícil cuando vas con el culo caliente a casa de tu novia.

No puedo negarlo, así que ni me molesto.

Rory levanta un puño.

Choco el mío con el suyo.

—Lo mejor que te ha pasado, Flint.

—Sí —respondo, porque es la pura verdad; Rebecca Johnson es lo mejor que me ha pasado en la vida. Pero en el fondo, tengo miedo. Miedo porque soy prisionero del amor. No puedo desenredarme de ella.

¿La peor parte? No quiero hacerlo.

—¿Qué? —dice Rory, con los ojos pegados a mi perfil.

Tras pensarlo un segundo, respondo: —Odio la vulnerabilidad. Sentirme expuesto, con el culo al aire.

Rory gruñe y esboza una sonrisa tan cargada de sabiduría que levanto el pie del acelerador.

—El amor da un miedo de cojones. Es una montaña rusa de «quiero bajarme» mezclado con «otra vez, otra vez».

Me río. —Eso es, al cien por cien.

—La cuestión es: ¿te gusta la montaña rusa lo bastante como para aguantar, o te da demasiado miedo?

—Quiero aguantar —respondo en voz baja.

Se encoge de hombros. —Pues ahí lo tienes. Yo llevo aguantando desde que le puse el anillo a Marti. Y el viaje no hace más que mejorar.

Sonreímos.

El turno termina sin incidentes, y toda mi atención se centra en Rebecca y en volver a su lado con respuestas que me dejen más tranquilo.

Resulta que su explicación no hace sino aumentar mi inquietud.