20

MAC

—Mal, mal, mal —dice Rory dando un mordisco enorme a su manzana, y el sonido reverbera en el coche patrulla a un volumen jodidamente irritante.

Me froto la sien izquierda mientras con la mano derecha levanto la pistola radar sobre el salpicadero y la apunto al tráfico que viene de frente.

—Mintió —afirmo entre dientes.

—Sí.

Me encojo de hombros. —Así que paso de complicarme.

—Pero el sexo fue alucinante —dice Rory con ese tono práctico de barítono suyo.

Mi silencio lo dice todo. Todavía puedo saborear a Rebecca en mi lengua, sentir el peso y la suavidad sedosa de los mejores pechos que he visto en mi vida, que he tocado en mi vida.

El recuerdo de sus ojos heridos me persigue. —Sí —digo secamente.

—Joder, Flint, no me cortes la polla.

Resoplo. —No se trata del sexo. —Beligerante.

—Siempre se trata del sexo. Si no fuera así, estaríamos haciéndolo con nuestros hermanos.

Le lanzo una mirada incrédula de reojo. —Qué asco.

Rory se ríe. —Ese soy yo, el Rey del Asco.

Otro crujido de manzana cediendo ante los dientes.

Apretando la mandíbula, digo: —Para ya con la manzana.

—Es que eres sensible al ruido de la comida. —Rory rebusca en su enorme bolsa de almuerzo y saca unos Cheetos.

Jesús.

El crujido del envoltorio es tan insoportable y ruidoso como la manzana.

Cierro los ojos. Quizá solo estoy de mal humor.

—¿Estás con la regla? —Crujido, masticación. Sorbo a la coca.

Lentamente, giro la cabeza como un demonio. Juro por Dios que me sale vapor de las orejas.

—Madre mía, es el exorcista en vivo, en el coche patrulla. —Rory se sacude las migas naranjas de los dedos.

—Me estás matando.

Arquea las cejas. —Todavía. No. Compañera.

Suspiro y vuelvo a la apasionante tarea de cumplir la cuota de multas.

—¿Cuánto tiempo ha pasado?

Suspiro. —Dos días. Dos días miserables, incomprensibles, insoportables sin Rebecca. Esa perra mentirosa.

Rory se ríe entre dientes mientras se lame los dedos para quitarse los restos del tentempié.

Espero a que termine este espectáculo asqueroso.

—La amas, ¿verdad? —pregunta con voz completamente seria.

Joder.

Después de un minuto completo, respondo en voz baja: —Sí.

—No vas a dejar que una pequeñez como un bebé en camino te joda lo mejor que te ha pasado, ¿verdad? Quiero decir, ella tenía un pasado, Flint. Lo sabías.

—No es el jodido pasado de Rebecca, Rory. —Giro la cabeza bruscamente, mirándolo a través de la penumbra del coche porque, qué suerte la nuestra, acababan de ponernos en el turno de tarde y era...

¿Qué coño de hora es?, me pregunto con hosquedad.

El blanco de sus ojos se cruza con el mío justo por encima del borde de plástico de su refresco. —¿Entonces qué es? —Las mejillas de Rory se hunden mientras sorbe con fuerza la pajita.

—Es una cuestión de principios. Rebecca está embarazada. Estábamos saliendo y no me lo dijo. Se acostó conmigo pero no se le ocurrió decirme que tenía un bollo en el horno.

Rory agita la mano. —Un descuido.

—Joder, no me lo puedo creer.

Sonríe con la pajita entre los labios, y me dan ganas de partirle la boca.

—Vale. —Rory levanta una mano y deja el refresco en el portavasos del suelo, entre nuestros pies—. Vayamos al meollo del asunto, Flint.

—Aquí esperando con el aliento contenido.

—Eres una rompepelotas, Mac.

Verdad. Mi sonrisa es sombría.

—Becca Johnson estuvo casada veinte años. ¿Cómo es que no tuvo un hijo antes de esto?

No le había dado muchas vueltas a esa parte del lío. —No lo sé.

—Vale. ¿Se te ocurre alguna razón por la que no soltó la noticia sin más?

—Probablemente no me conocía lo suficiente —supongo en voz alta.

—Quizá.

Mis ojos vuelven al tráfico y cambio de mano.

—Más bien estaba preocupada por perder al bebé.

Giro la cara bruscamente hacia él y dejo que mi expresión hable por mí. —Explícate.

Sonríe con suficiencia ante mi educada orden.

—Marti y yo nunca le dijimos a nadie que estaba embarazada hasta pasado el tercer mes. A veces el embarazo no cuaja; has soltado la buena nueva a todo el mundo; luego las cosas no salen bien y te quedas sin el niño, la mujer se vuelve loca y todo ese rollo.

—Quizá —repito su respuesta anterior.

—Escucha, su marido muere. Está embarazada.

Quizá el tipo lo sabía; quizá no. Está claro que no habían tenido un hijo antes, así que probablemente fue una sorpresa o un accidente.

¿Quién sabe? —Levanta un hombro—. Pero si nunca pudieron tener hijos antes y entonces, ¡zas! , lo espachurran en el asfalto.

—Compasivo —comento con sequedad.

—Es lo que hay. En fin, Becca debe estar en shock. El tipo que pensaba que la ayudaría a criar al bebé sorpresa que siempre quisieron está muerto, y de repente, todo se fue a la mierda. Luego tú apareces en escena contoneándote con todo tu sex appeal.

—Vete a la mierda.

Suelta una carcajada.

—Vale, como quieras. Entras en su vida.

—Hace una pausa, y su mueca burlona se transforma en una sonrisa amplia—. Y como se siente inesperadamente atraída por ti...

Vaya, Rory está siendo considerado. Olvidándome del arma, giro el torso para evaluarlo.

—¿Y?

—Y la historia de ficción que me estoy montando en la cabeza es esta: salió contigo a pesar de la muerte reciente de su marido, del embarazo, de lo que todos pensarán, de lo que es mejor para ella, de lo que podría asustarla.

A Becca le gustaste tanto, Mac, que renunció a toda lógica y se tiró de cabeza a la piscina.

Parpadeo.

—A lo mejor, so boba, ella también te quiere.

Me quiere.

Qué va.

Miles de momentos se me clavan en la piel, perforando la blandura de mi certeza autoimpuesta.

—No sé por qué —comenta Rory—. A mí no me mueves ni un pelo.

Le doy un manotazo en el brazo.

Suelta un chillido fingido, pero enseguida su mirada se vuelve seria.

—Arregla esto. O nunca lo sabrás.

—Con los ojos muy abiertos y las manos abiertas, añade—: Admitiste que la quieres.

Sí. Mierda.

Asiente, interpretando mi expresión.

—Dile que sientes lo del comentario de Lázaro sobre su marido.

—Niega con la cabeza—. Como dije antes, eso estuvo muy, muy, muy mal.

Sí. —No soy James.

—¿Tú crees? —Se ríe—. Becca lo sabe. Dudo que haya siquiera posibilidad de compararos a vosotros dos.

—No quiero ser su sustituto. El padre del bebé.

—Pfft. ¿Quieres tener hijos?

Los había querido.

—¿Querrías a un niño si fuera de Becca?

Nuestras miradas se cruzan.

—¿Ves? Es diferente cuando no piensas en el bebé como si fuera de Él.

—Rory asiente despacio—. Cuando lo piensas como de Becca, de repente ya no es para tanto.

—Tienes razón, y eso me jode.

Deja caer las manos sobre los muslos con una palmada.

—Pues aguántate.

—Supongo que necesitaba esta charla —concedo.

—Eres terca. Y ella es una mujer delicada, Flint. Becca no vive en nuestro mundo. Es bailarina, joder.

Una pequeña sonrisa me curva los labios al pensar en lo adorable que está Rebecca con su ropa de ballet.

La faldita opaca y coqueta.

Los zuecos que se calza sobre las mallas.

Me viene un recuerdo vago y repentino de zapatillas de punta con las cintas atadas formando un lazo práctico, colgadas de un gancho junto a la puerta principal, al lado de unos calentadores.

Ovillos de lana dispersos que desbordaban de cestas de mimbre encajadas a la fuerza bajo el profundo alféizar de la ventana que flanqueaba las puertas correderas.

Me asalta la imagen de un bebé con el pelo oscuro de Rebecca y los ojos claros, jugando con esos ovillos gordos de colores.

¿Puedo verme en esa pequeña estampa doméstica y feliz?

Pienso en Rebecca debajo de mí, en su sabor, su olor, su tacto. Pero sobre todo, pienso en Rebecca a mi lado.

No puedo quitarme esa imagen de la cabeza. Ni siquiera quiero intentarlo.

Rory hace añicos mis pensamientos:

—¿Qué coño es esto?

—¿Qué? —pregunto, mientras un sudor fino empieza a perlarme el labio superior. Conozco ese tono, y nunca anuncia nada bueno.

—Tu novia acaba de mandarme un mensaje.

¿Por qué no me escribe a mí? Pienso, y entonces recuerdo que la rechacé. Con dureza.

Me incorporo.

—¿Por qué te escribe a ti?

—Mi voz suena baja, cautelosa.

—No te pongas histérica, Flint.

—Los ojos de Rory recorren palabras que no alcanzo a distinguir.

—Está a salvo.

Me contengo físicamente de arrastrar a Rory por encima de la consola a base de pura fuerza de voluntad.

—Joder. Dime.

—Mullen se ha pasado por allí.

Suelto el aire en un silbido fuerte, liberándolo de la prisión de mis pulmones.

—Becca dice que acaba de irse y que está bien.

—Vamos para allá. Ya.

—No. Becca dijo que no quería que te preocuparas, pero pensó que debías saber que otro agente sigue metiéndose en lo que ella creía que era un caso cerrado.

Joder, claro que está cerrado.

La aseguradora ya está escarbando en todo y ha llegado a la misma conclusión que nosotros en la agencia: James Johnson no tenía suficiente alcohol en sangre como para causar el accidente.

—Dice que fue muy solícito, que se disculpó por haberla incomodado antes y por su falta de profesionalidad.

—Y una mierda. Ese cabrón está tramando algo.

—Joder, sí, ¿pero qué?

Intercambiamos una mirada.

—¿Cubriendo sus huellas? —pregunto, y al instante lo descarto.

—Lo de Becca ya es historia; caso cerrado. Mullen llega tarde a esto, y sabemos que nunca delataría la paliza que le disteis.

Me sostengo la barbilla.

—No. Algo se trae entre manos. Solo que no sé qué es.

Rory asiente.

—No me gusta. Mullen es malas noticias. Tuerce la ley, no le va eso de hacerla cumplir.

Absolutamente. Había oído los rumores, nada que pudiera corroborar. Además, tengo mi propio código ético que respetar. No tengo tiempo para preocuparme por cada poli del cuerpo.

—¿Crees que Becca está a salvo? —pregunto en tono neutro.

—Quiero creerlo.

Nuestras miradas se cruzan, y tras unos segundos de duda, empieza a negar con la cabeza, claramente inseguro.

—Vamos —quiero saber más.

—Puede que eso no le haga gracia, Flint, teniendo en cuenta cómo quedaron las cosas.

Me encojo de hombros. Puede que a Rebecca no le guste que aparezca, pero a veces uno hace algo bien en medio de un montón de errores.

Y es lo único que tengo.