19

MAC

Supongo que podría haberlo manejado mejor. Pero estoy tan jodidamente cabreada que no veo ni tres en un burro.

Llevo mi coche a nuevos extremos de saltarme la ley.

Yo soy la ley. La vergüenza me retuerce las tripas, y reduzco de más de ciento sesenta a noventa.

Al cruzar el valle de Kent, las vías del tren retumban bajo mis neumáticos un par de latidos antes de que el coche comience el empinado ascenso de James St. hacia la colina este.

Mi mente bulle repasando los acontecimientos recientes como un avispón furioso.

Paso Fred Meyer a la derecha y me pilla el semáforo de Benson/James por los pelos, freno en seco y mis ventanas traquetean mientras AC/DC ruge de fondo.

Tamborileo con mis largos y hábiles dedos contra el volante, mirando fijamente la tienda cutre del barrio.

Rory y yo nos pasamos por aquí regularmente para arrestar a los últimos cabrones somalíes.

¿A cuántos hemos tenido que separar cuando se estaban dando de hostias con palos de golf o con lo primero que pillan?

Muchos.

El semáforo se pone verde, meto la marcha y piso a fondo. El Shelby salta hacia adelante, devorando la distancia del cruce como un aperitivo.

No debería haber dejado a Rebecca así.

El arrepentimiento se me pega como una lapa. Me educaron mejor que esto.

¿Por qué coño mintió?

Porque está asustada, triste y no sabe qué hacer, zorra insensible.

Pero ahora no puedo confiar en ella. ¿Por qué Rebecca no pudo simplemente decirme que estaba embarazada?

¿Quizás no quería perderme? ¿Perdernos?

Nah, todavía no éramos nada.

Mantengo los ojos al frente, la mente dando vueltas.

Sentía que éramos algo. Que nos estábamos convirtiendo en algo.

La memoria muscular me lleva a casa.

Como un zombi, giro a la derecha en la 132, paso de largo del 7-Eleven que lleva en esa misma esquina desde que Cristo andaba en pañales sin pararme a por un Slurpee de cereza revienta-tripas, y llego a la entrada de Kensington Height.

Giro a la derecha de nuevo y dejo que el Shelby merodee por la sinuosa calle del vecindario, vagamente ovalada.

Cuando llega la curva en la cima, me meto en mi entrada donde mi casa se alza al final de un callejón sin salida, pulso distraídamente el mando del garaje y me deslizo dentro de mi ordenado garaje.

No salgo del coche de inmediato.

En cambio, me quedo ahí sentada, escuchando el enorme motor crepitar mientras se enfría; la oscuridad es casi absoluta.

Cojo el móvil del asiento del copiloto e inspecciono la pantalla oscura mientras se ilumina y revela mi fondo de pantalla.

Y ningún mensaje de Rebecca.

Suelto un suspiro áspero, abro la puerta del coche de golpe, cojo el móvil y dejo la bolsa del sexo.

No puedo lidiar con eso ahora mismo, muchas jodidas gracias.

Al entrar en mi casa, me recibe como siempre.

Limpia, impersonal, mía.

Solía pensar en este espacio como mi santuario especial, lejos de los peligros de mi trabajo. Joder, incluso había hecho algo de jardinería en mi patio trasero del tamaño de un sello y le había dado un toque a la fachada.

A través del cristal oscuro, no distingo la vista del lago Clark ni los árboles que ocultan tan bien el pequeño cuerpo de agua que se extiende más allá de las ventanas.

Dejo caer las llaves en un plato al final de la encimera de granito y voy directa al baño.

Abro el grifo a tope de caliente, me arranco la ropa y me meto bajo el chorro.

Hago una mueca por el calor y dejo que el agua caliente me corra por la cara mientras abro la boca. El líquido caliente me llena los labios entreabiertos, me baja por la barbilla y me gotea de la mandíbula como lágrimas.

La pena me atraviesa.

Mi casa ya no parece un santuario.

Sin Rebecca, parece solitaria.

Me quedo en la ducha mucho rato.

No lloro, pero mi miseria sabe a sollozo.

Becca

Sorbo el café prohibido, con la mano en el vientre, y mis ojos secos escuecen por las lágrimas contenidas.

Me sorprende que todavía me queden ojos; he llorado tanto en los últimos tres meses.

Debería sentirme aliviada de no estar llorando ahora mismo.

¿Mi excusa? Estoy agotada emocionalmente. Físicamente.

Mac es complicada. Es una mujer. No soy oficialmente lesbiana, ¿no?

¿Era capaz de ese tipo de relación?

Se me escapa un suspiro tembloroso. Sí, podría haberlo sido.

Cierro los ojos doloridos.

El sexo. Mac fue todo lo que podría haber esperado sin saber que lo necesitaba.

La posible relación había dejado de ser cuestión de género y de si podía estar con una mujer o no. A fin de cuentas, se trataba del ser humano.

Estaba tan segura de que Mac era la persona con la que quería una segunda oportunidad.

Demasiado pronto después de James, dirían algunos. Pero sintiéndose tan bien como cualquier cosa que hubiera experimentado jamás.

Iba a toda máquina impulsada por mis emociones.

Entonces vomité.

No, Becca, habrías tenido que decírselo en algún momento. Admítelo, no querías estropearlo todo contándole a Mac lo del bebé.

El bebé de otro. El de mi difunto marido.

Deseo tanto el bebé de James, pienso, mientras extiendo los dedos sobre el vientre.

Mi bebé.

Llevaba años deseando tener hijos. Pero tras años de anhelo sin que nada sucediera, el sueño se había ido desvaneciendo poco a poco.

Entonces, cuando menos lo esperaba, me quedé embarazada.

Estar embarazada es como un consuelo de Dios. Siento haberte quitado a James, pero aquí tienes.

Si deseo tanto a este bebé, ¿por qué me siento tan afectada por lo de Mac? ¿Por qué de repente me importa tanto ella?

Conozco la respuesta, por supuesto.

Pero ni siquiera dejo que la idea tome forma en mi mente.

Entonces la emoción echaría raíces y se volvería real.

Doy un respingo al oír el timbre.

Me ajusto el cinturón de la bata y me acerco a la puerta. Me pongo de puntillas para mirar por la mirilla.

El ojo marrón claro de Laura me devuelve la mirada.

Vuelvo a apoyar los pies en el suelo, agarro el pomo y abro la puerta hacia dentro.

Sus ojos recorren mi figura envuelta en la bata, y una ceja se arquea.

—Joder.

—Sí —me hago a un lado, manteniendo la puerta abierta mientras Laura entra con paso decidido—. Estás estupenda —digo sin mucho entusiasmo.

Laura lleva unos vaqueros pitillo metidos en botas negras de tacón alto y un jersey de cuello alto verde brillante que le marca las curvas de maravilla.

Yo sigo en bata porque estoy demasiado deprimida para vestirme, y como hoy no tenía clase que me obligara a hacerlo, ni me he molestado.

¿Cómo voy a bailar después de que Mac se fuera de mi casa así?

¿Me dejó a mí?

Laura se gira cuando cierro la puerta, me mira a la cara y me envuelve en sus brazos.

Acabo medio enterrada entre sus pechos y me aparto para tomar aire.

—Tienes una pinta horrible —observa muy servicial.

Sonrío a pesar de mí misma.

—Sí.

—Entonces, ¿qué ha pasado para que estés así y te olvidaras de que venía?

—Me acordé.

—Oh —dice con voz atónita—. Pensé... —Laura desliza la mano por mi vieja bata azul marino con estampado oriental y suelta una risita— que al no estar vestida...

—Todavía puedo olerla en mí —suelto de golpe. Se me cae la barbilla y me cubro la cara—. No quería borrar su olor, como tuve que hacer con James.

Inspiro hondo, y el aire me abandona como si fuera mi último aliento.

—Dios mío, cariño, ven aquí.

Laura me abraza mientras lloro, arruinándole el precioso jersey con mis lágrimas.

Cuando estoy lo bastante calmada para hablar, Laura coge una segunda taza de café, la huele, y con una mueca tira el líquido frío por el fregadero antes de prepararme una taza recién hecha con mi Keurig.

—Esta conversación normalmente pediría un cóctel, pero como estás embarazada... —dice mientras me trae la taza.

Hipo conteniendo otra oleada de sollozos y me sueno la nariz con un sonoro trompeteo.

—Glamuroso.

Asiento. Sí, eso soy yo: nada más que lágrimas, mocos y vómito.

Me dejo caer en el sillón reclinable, meto una pierna debajo del trasero y me quedo ahí sentada, agotada.

—Entonces, ¿Mac?

—Me odia —digo al instante.

Laura niega con la cabeza, y su melena rubio ceniza le roza los hombros con el movimiento.

—Imposible. Dijiste que el sexo fue genial.

Sus ojos perspicaces se clavan en los míos por encima del borde de su taza de café humeante.

Asiento despacio.

—James era maravilloso, pero tenías razón: no hace falta que un pene venga con un hombre para sentirme satisfecha.

Laura sonríe de oreja a oreja. Se echa hacia atrás con un resoplido triunfal, levanta el puño en el aire y lo sacude con énfasis.

—Te lo dije.

Una leve sonrisa me curva los labios.

—Eso está muy bien, Laura, pero básicamente se acostó conmigo y se largó —me coloco un mechón de pelo detrás de la oreja, sin mirarla a los ojos—. Me utilizó —susurro, diciendo palabras que jamás habría creído posibles.

—Becca, mírame.

Nuestros ojos se encuentran.

—Mac puede tener a cualquier mujer. Tú eres la opción más complicada del menú que se me ocurre, pero déjame enumerar algunos hechos —se pone a contar con los dedos—.

No eres una lesbiana de toda la vida —me mira fijamente un momento antes de continuar—.

Acabas de perder a tu marido de veinte años —la pausa es más breve esta vez—.

Y ella fue la agente que acudió al accidente.

Complicado.

—Eres mayor —Laura arquea una ceja—. Asaltacunas, Becca.

—Creo que nos llevamos cinco años —me encojo de hombros ligeramente, frunzo el ceño—. Tal vez seis.

—El caso es —dice Laura— que todo esto se confabula para que la relación sea más difícil, no más fácil. Mac no te está utilizando a menos que sea la persona más cínica, insensible y despiadada del universo. ¿Es así?

Espera mi respuesta.

Pienso en las mil pequeñas miradas de Mac, algunas de las cuales me lanzó cuando creía que yo no la veía.

Cómo me atrajo hacia su regazo cuando James yacía muerto a pocos metros de nosotras, cómo me impidió acercarme más a él y ver cosas que no podría borrar de mi mente.

Cómo Mac no quiso soltarme al principio, cuando los paramédicos necesitaban atenderme las heridas.

Cómo la mirada de Mac me acariciaba lentamente, qué tierna era su expresión cuando se adueñaba de mi cuerpo, qué implacable en su búsqueda de mi placer mientras me saboreaba.

—Te estás sonrojando —comenta Laura.

Dejo de juguetear con las manos y cojo la taza de café solo por tener algo que hacer.

Doy un sorbo con cuidado.

Asiento.

Vuelvo a dejar la rechoncha taza.

Me paso el labio inferior entre los dientes, mordisqueando la carne tierna.

Tierna por los besos apasionados de Mac.

—No, Mac tiene... Mac no me haría daño a propósito. Ella no.

Laura asiente como si esto no le sorprendiera. —Ahora que hemos dejado claro que Mac no estaba intentando meterse en tus bragas una vez para luego dejarte tirada...

Me río. Dicho así, la motivación suena ridícula. Especialmente viniendo de Laura, tan serena y segura de sí misma.

—No es lógico, Becca. No creo que quisiera que le gustaras, ni perseguirte.

Creo que Mac se sintió impulsada a hacerlo porque sois perfectas la una para la otra.

Ella lo sintió, tú también. No estarías saliendo con alguien tan pronto a menos que esa sensación de encajar, o como quieras llamarlo, estuviera ahí, ¿verdad?

No. No me habría metido en esta relación, con todo lo que está pasando, si no hubiera estado segura.

—Por eso es un desastre —admito—. Pensé que Mac era especial, y ella simplemente... —extiendo las palmas— me descartó sin pensárselo dos veces. Me dijo... dijo esa barbaridad sobre James.

—¿El comentario de la «resurrección»? —Laura hace una mueca—. Eso estuvo mal. Pero está celosa.

Mi risa es triste.

—¿De un hombre muerto? Porque James no está aquí para defender su lugar en mi vida. Ya no existe porque está muerto.

Solo decirlo en voz alta me enfurece. Lo injusto que es todo esto.

—Mac se está poniendo en esa posición, Becca. Está entrando en tu vida y no puede ocupar el lugar de tu difunto marido.

—¡No quiero que lo haga! —casi gimoteo, frustrada hasta la médula—. Solo quería lo que fuéramos a tener.

—¿Has pensado que si pudierais resolver este malentendido...? No sé, ¿y si Mac no quiere hijos?

Las lágrimas vuelven a brotar, cegándome.

—La quiero, de verdad, incluso después de lo cruel que fue, lo cual es una puta locura —me limpio los ojos llorosos.

Laura pregunta:

—¿Pero?

Levanto la vista y nuestros ojos se encuentran de nuevo.

—No renunciaré a este bebé por nadie. Ya he renunciado a demasiado. Supongo que lo que quiero decir es que venimos en lote, el bebé y yo.

—¡Por supuesto que sí! —Su mirada compasiva no se aparta de mí—. Pero Becca, puede que Mac no quiera hijos.

—Lo sé —digo, intentando parecer estoica sin conseguirlo. Porque Mac ya había admitido como quien no quiere la cosa que los niños eran una complicación. Se me ocurre algo—. ¿Tú quieres hijos?

Laura sonríe como si esta fuera la pregunta que estaba esperando.

—Si encuentro a la persona adecuada, me encantaría formar una familia con ella.

La persona adecuada.

—Pero no la has encontrado.

—No.

—¿Qué estás diciendo, Laura?

Se inclina hacia delante, nuestras rodillas casi rozándose.

—Estoy diciendo que tal vez tú sí. Tal vez tengas esa suerte, Becca.

—¿Suerte para qué?

—Para que la persona adecuada aparezca dos veces.