18

MULLEN

Smith entra con aire despreocupado, sus ojos barren mi portátil y sus cejas se disparan hasta la línea del cabello.

Smith deja caer las manos en las caderas.

—Joder, tío, deja a Flint en paz.

No lo entiende. Flint y yo entramos el mismo año. Smith nunca tuvo que enfrentarse a ella, recibir una paliza (de una maldita mujer, nada menos) y aguantar las burlas que vinieron después.

Parece que las cosas se calman por un tiempo; entonces, ¡voilà! Alguien que no estuvo allí se entera de la humillación y resucita toda la maldita mierda para que yo tenga que lidiar con ella.

Otra vez.

El caso es este: que los novatos de la agencia estén oyendo hablar de ese divertidísimo momento significa que la gente todavía está hablando de mierda a mis espaldas.

Riéndose a mi costa. Scott Mullen no puede permitir eso.

—Necesito igualar el marcador —gruño.

Las cejas de Smith suben más alto, si es posible.

—¿Qué marcador? —Extiende las palmas a los lados de su cuerpo, rozando por poco la pared del cubículo del noveno piso que compartimos—. Te aplastó en las calificaciones de tiro, Flint te ganó en combate cuerpo a cuerpo. ¿Qué tipo se preocuparía por una mujer?

Eso es exactamente. Pensé que ser hombre era suficiente para cerrarle el pico.

El caso es que Flint es alta y fibrosa, como he oído llamar a su tipo de constitución: de huesos grandes. Lo que realmente me superó y me jode más es el hecho de que es muy hábil.

Debería haber podido con ella, pero su conjunto de habilidades es mejor que el mío.

Eso simplemente me irrita.

Debería-podría-habría. Que me jodan.

—Escucha —dice Smith, pasándose los dedos por el cabello plateado—, no soy fan de Flint; es una cabrona sobre ruedas.

Cierro el portátil y giro la silla para mirarlo.

—¿Pero?

Smith baja la voz, sus ojos casi negros fijos en mi cara.

—No es mala oficial, y ahora mismo necesitamos de esas, buenas oficiales. Joder, estamos en el maldito condado de King. Dimsley nos está recortando fondos a diestro y siniestro.

—Siempre hay unos cuantos imbéciles arruinando las cosas para el resto de nosotros —aludo a unas pocas manzanas podridas que echan a perder el cesto.

—Has maltratado a unos cuantos delincuentes —me recuerda.

Resoplo internamente.

—Solo a los que se lo merecían.

Smith levanta una palma.

Mi silla cruje cuando me echo hacia atrás, preparándome con resentimiento para un sermón.

—No estoy haciendo el papel del viejo...

—Eres el viejo —sonrío con suficiencia.

Smith asiente. Mediados de los cuarenta; justo en el culo de la edad de jubilación. De hecho, su fiesta de jubilación es el mes que viene.

—¿Recuerdas a la prostituta?

La que él conoce, pienso con hosquedad.

—Sí.

—Tienes mucha suerte de que no presentara cargos.

Frunzo el ceño.

—Escucha, ¿de qué lado estás?

El silencio se extiende entre nosotros hasta que finalmente responde:

—De la ley.

—Mierda de boy scout.

—El hecho de que alguien haya infringido la ley no nos da derecho a explotarlos.

—¿Cuántos clientes metieron sus pollas en el coño de esa puta antes de que yo tuviera mi turno? —resoplo. Joder, ¿en serio?

—Ese no es el punto, Scott —Sus ojos se mantienen incómodamente firmes en los míos—. La prostituta lo hizo contigo porque tenía miedo de ir a la cárcel y perder «trabajo». —Smith baja los dedos de las comillas en el aire.

Me encojo de hombros.

—Así que le ahorré un viaje al centro. —Justificación fácil.

Smith lanza los brazos al aire y luego los deja caer, golpeando sus muslos.

—Joder, tío. No puedo razonar con lo irrazonable.

Nos miramos fijamente.

—Al menos, dime que no estás tramando derribar a Flint —Sus ojos se mueven hacia el portátil.

No exactamente. Había estado haciendo un pequeño reconocimiento sobre la nueva labios-del-mes de Flint. Cruzo los brazos y digo:

—No.

Los ojos de Smith se entrecierran.

—Escúchame. No jodas con Flint. Repito: No tenemos muchos buenos policías, especialmente ahora que todos se están mudando a agencias fuera del condado, tomando jubilación anticipada, et-maldito-cétera.

Levanto las palmas en un gesto de rechazo.

—Si se presenta la oportunidad. —Dejo la insinuación colgando ahí como ropa sucia.

—La oportunidad no se presentará a menos que tú ingenies algo.

Nunca le doy suficiente crédito a Smith por su cerebro.

—Descubrí algo muy interesante, Smith —Cambio de tema, desviando el calor.

Su sonrisa es torcida.

—Soy todo oídos —Luego continúa—: ¿Has terminado con Flint?

Una ceja se arquea.

—Más o menos. —Ni un poco.

Nos miramos fijamente durante un momento; luego lo veo dejarlo pasar, por ahora.

—¿Cuál es el chisme que no me importa?

Dejando la bolsa de almuerzo marrón que le hizo su mujercita, Smith rebusca, extrae una manzana Granny Smith. Puliendo la manzana verde brillante en el pecho de su uniforme, levanta la fruta a su boca y le da un gran mordisco jugoso.

La manzana cruje por el maltrato mientras Smith empieza a masticar la fruta ácida. Se apoya con el trasero en su lado del escritorio del cubículo, levanta la manzana y le da un segundo mordisco. —Desembucha —dice con la boca llena.

—Tengo a un tipo con dedos ligeros para el ordenador.

La sonrisa de Smith se vuelve cómplice. —Hacker.

Sí. —En fin —digo tras un momento prolongado—, descubrí que quizá la bollera de Flint no siempre fue tortillera. Tengo la sensación de que eso vino después, a raíz de un incidentillo picante que tuvo lugar en el instituto.

Smith apoya el corazón de la manzana sobre su uniforme y se mancha de zumo la pernera del pantalón. —¿Qué incidente?

—Bueno, está todo en un archivo sellado.

Smith tira el corazón a la papelera con un golpe seco y cruza los brazos. —Me da que no me va a gustar esta revelación.

A mí me gusta.

La idea de que MacKenzie Flint sea vulnerable, de que la pusieran en su sitio como es debido. Sí, eso me mola bastante.

Se lo cuento.

El rostro de Smith es un arcoíris de emociones mientras le suelto la historia con la delicadeza de un rinoceronte desbocado.

Cuando dejo caer la última palabra de mis labios, Smith sacude la cabeza y suelta un silbido bajo y lastimero. —Eso es una putada. Nadie se merece eso.

Flint sí. Siento cómo se me forma una sonrisa cruel.

La expresión de Smith no refleja la mía.

—Vamos, tío, es una cabrona. ¿No lo ves? Quiere joder a todos los hombres que se cruzan en su camino, para vengarse del género masculino. Cualquier tío con rabo la tiene cruda con esa zorra.

La mandíbula de Smith retrocede. Se cubre la barbilla con la mano libre. —Vale, Flint tiene una personalidad gélida, seguro. Pero —levanta una mano cuando hago ademán de interrumpir— me he fijado en que es una cabrona igualitaria con todos, hombres o mujeres. Creo que vas desencaminado, compañero.

Ni hablar. —Quiere vengarse de los hombres. Por eso es bollera. —Así de simple.

Smith sacude la cabeza. —Más bien Flint se curtió para no volver a estar en esa situación, para poder cuidarse sola.

—Eran tres contra una. No podría enfrentarse a tres hombres ahora, por muy curtida que esté.

El silencio pesa. Tras medio minuto, Smith se encoge de hombros.

—Quizá podría. Es dura como el pedernal.

Cualquiera con media neurona lo sabe. Tengo que decirte, Scott, estamos hablando de un crimen brutal contra una de las nuestras antes de que fuera poli.

La historia probablemente va más por la línea de: «Este ataque ocurrió, y lo que Flint iba a hacer después de la universidad se redirigió hacia un campo de protección».

Y en cuanto a lo de lesbiana... —Smith se encoge de hombros de nuevo, zanjando la conversación mientras rebusca otra vez en su bolsa del almuerzo a la hora del desayuno—.

Probablemente siempre le han gustado las mujeres.

Los hombres no hacen que a las mujeres les gusten otras mujeres.

Apuesto a que le dieron un empujoncito, pienso mientras un plan vago empieza a tomar forma.

Becca

Se me abren los párpados de golpe, esa sensación caliente, resbaladiza y familiar en la boca del estómago anunciando la avalancha que precede al vómito.

Intento levantarme, pero una pierna larga me tiene atrapada.

Oh, mierda.

Mis ojos frenéticos encuentran a Mac durmiendo plácidamente a mi lado, pero no puedo disfrutar de eso ahora mismo porque tengo que hacer una ofrenda a la diosa de porcelana.

Con delicadeza rápida y eficiente me deshago de la hermosa pierna que descansa sobre la mía y saco las piernas de la cama.

Corro al baño y me tiro de rodillas frente al váter, levanto la tapa de un golpe y echo las tripas en el trono de cerámica indiferente.

Cuando termino, bajo lentamente la tapa, apoyo la cara contra su superficie fría, y busco a tientas el tirador para tirar de la cadena.

Aproximadamente medio segundo después, me doy cuenta de que estoy desnuda, y mi cosita deliciosamente dolorida se está congelando contra el azulejo frío. Azulejo que mi marido instaló el año pasado cuando el suelo viejo había perdido su lustre.

Mi marido muerto.

Las lágrimas intentan estrangularme, pero resisto la corriente de mi dolor por un milímetro.

Lentamente, abro los ojos e intento controlar las respiraciones rápidas que vienen después de que algo aleatorio traiga de vuelta el horror de hace tres meses a primer plano.

—¿Qué pasa? —la voz de Mac atraviesa la niebla.

Oh, mierda. Con cuidado, levanto la cabeza y giro en el suelo para mirarla de frente.

Mac tiene un paño humeante en la mano y, también desnuda, se agacha frente a mí.

Cierro los ojos.

Su tacto suave recorre toda mi cara, con especial atención a la boca.

Cuando abro los ojos, hay resignación en los suyos.

Un minuto entero palpita entre nosotras mientras la resignación da paso al entendimiento. —¿Ibas a decírmelo?

Joder. Los poros de las axilas me hormiguean con el comienzo del sudor. —Con el tiempo.

Mac tira el paño al lavabo y me ofrece la mano.

La tomo y ella me pone de pie. Me agarro al tocador con una mano y espero hasta que el mareo se desvanece.

Mac me lleva al dormitorio y me siento en la cama con un suspiro. Ya no vomito todos los días, pero sigue siendo bastante frecuente como para dejarme agotada.

Mac empieza a guardar los arneses limpios en su bolsa con un silencio ominoso.

A continuación, se pone su sencilla ropa interior blanca, recoge su ropa y se viste con movimientos económicos, robóticos.

—Espera —digo lentamente, mientras un nudo de inquietud empieza a formarse en mi vientre—. ¿No vamos a hablar de esto? —Me llevo una mano al estómago, apenas curvado.

Unos duros ojos grises como nubes de tormenta se clavan en los míos. —No hay nada que discutir. Mentiste. —La última palabra suena como un puñetazo.

Inspiro bruscamente.

Mac sale de la habitación y la sigo, olvidando que estoy desnuda, olvidando mis miedos, mi dolor.

Mac ocupa todo mi campo de visión: solo ella.

—¡Mac! —Corro tras ella.

Se gira.

Choco contra su pecho y me agarra de los brazos, zarandeándome ligeramente. —¿No crees que merecía saber que estás embarazada? ¿Que sería demasiado estúpida o superficial para darme cuenta o para asumirlo?

—No —susurro—. No creo que seas estúpida. Jamás podría.

Sus manos caen de mis hombros desnudos.

—¡Te lo di todo! —grita, y su aliento agita los finos mechones rizados junto a mis sienes—. No me guardé nada. —Se golpea el pecho con el puño.

Las lágrimas me surcan el rostro, ardientes. —No pretendía ocultarte nada.

—No entiendes lo difícil que es para mí confiar en la gente.

—Mac —le toco la manga, pero ella se aparta bruscamente—. Lo siento mucho, no estaba preparada para decir nada antes.

Echa la cabeza hacia atrás y una mueca de odio le desfigura el rostro. —¿Ah, sí? —Las cejas castaño-doradas se arquean—. ¿Qué estabas esperando? ¿A que se me notara para tener que adivinarlo? ¿O quizá la resurrección de James?

Retrocedo un paso. —Cómo te atreves a decir eso —me tiembla la voz mientras el dolor intenta apoderarse de mí.

Pero la ira acude en mi rescate, gracias a Dios, y me salva de romper a llorar.

—¿Cómo me atrevo yo? —Mac va hacia la puerta, se calza las Converse sin atar y se gira para mirarme—. Cómo me atrevo a hablar de James, el Preñador.

Me tambaleo hacia atrás como si me hubieran abofeteado. —Era mi marido.

—Era, Rebecca: ahora estás follando conmigo.

El entumecimiento me envuelve, y la sensación de hundirme en arenas movedizas es tan real que apenas puedo respirar, asfixiada por la angustia.

—Estabas follando —me corrige Mac, y tras recorrerme el cuerpo desnudo con una última mirada fría y desdeñosa, abre la puerta, cruza el umbral y la cierra suavemente a su espalda.

Nada de portazos para MacKenzie Flint.

El ataque de pánico es aterrador por lo repentino.

Pero la sensación de no poder respirar me impide llorar otra pérdida tan pronto después de la primera.